Афганистон

Тогда он возвращался после ранения, и завис на аэродроме в Кабуле. Вечером отправился в магазин возле дороги, купить еды и питья, а когда вышел, наткнулся на БТРы Полтинника, которые, похоже, возвращались с сопровождения именно с гардезской дороги. Один из БТРов вдруг остановился прямо перед ним. На нем сидело человек десять. Дубин стоял с покупками, завернутыми в любимый маскхалат образца 43-го года, в котором и прибыл тогда в госпиталь, и вдруг, понял, что это они остановились по его поводу.

Из люка вылез старший — и сказал:

— Эй, десантник, а ну ко мне!

Дубин…

Страшно стало. БТР с толпой вооруженных пацанов. Прапорщик, старший, тоже не казался прапорщиком. Все, чё та гыгыкали:

— Иди, не бойся! Прапорщик приказал! Ты чё! П…! Вперед!

Прапорщик повернулся:

— Ладно. Хрен с ним. Поехали.

Уехали.

Тут вдруг до Дубина дошло. Дело в панаме!

Витебчане, которые главные десантники в Афгане, носят панамы, не делая в них п…ы. Т. е. если взять этот колпак, носят его как англичане носили колониальный шлем. А остальная чернота норовит ударом ребра ладони придать этому головному атрибуту другую форму, форму ковбойской шляпы. И вот эти герои увидели козла в тельнике и с парашютами в петлицах, и в п…е — Дубина. Хотели поправить.

Хотя. По морде бы схлопотал. Хорошо, что не пошёл к прапору.

Бред.

Дубин вспомнил песню:

В Витебске, куда не глянешь
Витеблянки, витебляне,
Гастроном, пустырь, пустыня
И Обком, посередине.

Об ком задумался Обком?

Об ком все ели оху…?
Не может быть, что б не об ком,
Так не ужели обо мне ли.

В Витебске, куда не глянешь

Витеблянки, витебляне
Гастроном, пустырь, пустыня
И Обком, посередине.

Вспомнил, конечно, не целиком. Так. Общий мотивчик. Витебчане — витебляне.

Изменив форму панамы, Дубин двинулся обратно на аэродром.

По дороге встретил вертолётчиков. Те приютили. Там у них пару коек освободилось: сбили одну двадцатьчетверку.

Накормили. Обогрели. Нихрена себе офицеры! Дубин, уходя, хотел в ноги упасть.

Да просто — нормальные люди.

— О, братан, ты откуда?

— Я?

— Я из 56 бригады.

— Это где?

— В Гардезе. Но я из Бараков. Там отдельный батальон из бригады. Мы дорогу сторожим.

— Чё! Из Баракибараков?!! Из Логара?!!

— Ну, да.

— Нихрена себе! А мы из Полтинника!

— Я понял.

— Чё ты понял? Нихрена ты не понял! Мы у вас были прошлым летом на операции!

— ???

— Ну, чё ты глазки строишь?

— Да я всё прошлое лето, и почти всю осень, пока не ранили, был в батальоне. Никакой операции не помню.

— Да мы там. Да ты чё?!!

— Не, ну, правда! Как колонну пустых наливников целиком сожгли, помню. У нас там половина седьмой роты легла. И ваших, тоже, из кабульского полка, человек двадцать, возле Мухамед-Ага. Эта колонна там и осталась. Вся.

— А, ну это. Не. Мы на операцию шли не с востока, а с запада.

— Во, блин, стратеги. А точно определили, по компасу?

— Ладно, не прикалывай.

— Ладно. Не буду.

Нормальные парни.

Сидим.

— Мы не по гардезской дороге зашли. Я и сам не помню. Чё та там на М, городок проехали — направление на Газни, короче. Потом в поле. И нас по группам построили, и вперед. А этот бесконечный кишлак — Баракибарак, оказалось. Мы прошли пару километров, всё тихо. Потом там началось, и тут началось, везде началось. Мы идем тихо. Крепость. За стеной голоса. Перезаряжают. Духи. Ну, мы к стене, и Ф-ками, хором. На стену влезли: лежат. Мы внутрь дувала, и на крышу. Смотрим. Ничего не понятно. По рации: отходим. Тут нас и обложили. Отстреливаемся, куда отходим?

Вертушки карусель закружили. Сначала бомбы швыряли свысока. Куда, блин?

Похоже, все отошли, мы остались в осаде.

Тада вертушки, раскидав бомбы, пошли НУРСами. И мы лежим на крыше, а они на нас — две. Заходят. Ну, сержант — Коля, снимает с себя х/б, срывает тельник десантный, и в башню, на дувале была. Крутит тельником над головой — СВОИ!!!

Прям по нему и ху…ли, НУРСами.

Мы все и посыпались с этой крыши.

Кучно легло, слава Богу. Дувал исчез. Как выбрался — не помню.

Бараки ваши. Хуже Паншера. Для нас. Тогда.

По радио «Маяк» запели супруги Никитины: «Переведи меня через Майдан!»

Слава, так звали рассказчика из витебчан, оглянулся:

— О! Майдан. Вот оно! Майданшахр, этот городок, через который ехали на Бараки! Мы тогда после этого Майдана, через километров двадцать, и съехали в поле.

— Так. Подожди. — Дубин напрягся. — Месяц назад. Месяц назад мы были на какой-то дурацкой войне. Так это были Бараки!!! Это мы были в Бараках!!! Во. Наконец я понял смысл.

Динамики радио вдруг сошли с ума. «Маяк» затих, и заиграл The Doors.

PEOPLE ARE STRANGE.