Академия.Орхидея для демона

– Скажи мне одно, Кристобальт, – я дождалась, пока он будет готов

слушать, и продолжила: – тебе просто надо было победить любыми

средствами или ты действительно имел в виду именно то, что сказал?

Молчание… Галочка нахмуренных, чётко очерченных бровей… Взгляд

демона, который не привык лгать...

И что же дальше?

Что ты мне скажешь, мой демон? Я вижу, ты не обманешь, но вот словом

ранить можешь. И я так боюсь этих твоих словесных ножей, от них ещё долго

будут кровоточить раны...

Я смотрю в твои глаза и вижу в них себя – растрёпанную девушку,

смотрящую на тебя, как на создателя, в ожидании чуда.

А что же ты?

Ты...

Твой серьёзный взгляд скользит по моему лицу, проходится по волосам и

становится нежным, пленительным… Опаловый огонь уже не поглощает

меня – он плещется через край, стремится ко мне брызгами чувств и

испытываемых эмоций.

Я не могу оторваться от него, дарящего мне тепло, призывающего

разгореться ответным пламенем мою душу.

Я не вижу, я чувствую лёгкое прикосновение руки к волосам. Ты мягко

перебираешь запутавшиеся пряди, твои пальцы застревают в них и ты

улыбаешься...

Я первый раз вижу эту улыбку – не озорную, не покоряющую, не

самоуверенную и не ироничную...

Так мне улыбался только один человек – дед, когда я приходила домой с

торчащими из ног шипами, со свалявшимися лохмами каштановых волос на

голове, но зато с долгожданной кавраской – травой девяти жизней – редкой, сложнодобываемой, но так ему тогда необходимой...

– Я слеп без тебя… – произнёс тихо Кристобаль, взяв моё лицо в руки и

проведя подушечками больших пальцев по скулам.

– Я глух без тебя... – заправил он спутанную прядь мне за ушко.

– Ты моя кровь, что кипит в жилах... – провёл он руками от плеч до кистей, нежно, словно кусочком шелка.

– Ты мой воздух, что дарит мне возможность жить… – очертил он дорожку

от уха, плавно, вниз по шее, вдоль ключицы.

– Твой дух заставляет меня срывать оковы и цепи, пускать всё, что создал, прямиком к бесам. Мне стало наплевать на весь мир. Я готов его перевернуть, изрыть, взорвать, пустить под откос... положить к твоим ногам…

В опаловом море я видела отражение своих, дрожащих от сдерживаемых

слёз, глаз. Каждое его слово вскрывало мою грудную клетку, подобно

садовым ножницам, всё больше и больше.

– И если ты мне скажешь, что ты готова к обряду, я буду самым

счастливым демоном на земле... в подземном царстве... в небе... Дея, ты

готова пройти со мной обряд?

Ты вскрыл мою душу, Кристобальт, любовь моя, а сердце моё уже давно у

тебя. Что я отвечу?

– Да.

***

– О, Великий Мышиный Бог, свершилось! Ну вы и нервов мне потрепали!

Ну, всю душу мне вымотали! – раздался над головой голос Бакстера.

Он что, всё это время был тут? Подслушивал мышь партизанская, что ли?

– Тигриную-то? – уточнил Кристобальт, всё ещё не выпуская меня из

магнетической нежности своих объятий.

– Что тигриную? – отряхивая пыль с крылышек, спросил Бакстер.

Интересно, где это он так шпионил, что весь запачкался, а?

– Душу твою тигриную, Бакстер, разве забыл, как тебя дед величает? –

смеялась я, уткнувшись носом в грудь демона.

Кристобальт прикоснулся губами к моей макушке и волоски зашевелились

от его дыхания, вызывая улыбку на ведьминских губах. Околдовал, демонюка

любимый...

Разведчик пыльного фронта сразу насупился, вспомнив, как на самом деле

его называет дед, и пробубнил недовольно:

– Я тут за них переживаю, свиданку с одной красоткой отменил, а они ещё

издеваются.

– Так и скажи, что весь извёлся бы от любопытства, не узнай, чем дело

кончилось, а то вот он мне тут кикимору охмуряет!

У мыша даже хвостик возмущённо оттопырился от такого сравнения и

носик гневно вздёрнулся, чем вызвал приступ смеха у нас с Кристобальтом.

Ну и мышь!

– Ты бы лучше за Силькой с Фабианом проследил, Бакстер! – укорила я

его.

Всё-таки я не доверяла этому оборотню и переживала за подругу. Кто-то

бы сказал, что это смешно – переживать за ведьму Смерти, но наша Силька

была особенной ведьмой, да ещё и увлечённой одним лохматым типом, а в

таком случае волноваться, по моему мнению, очень даже следовало.

– Да всё у них нормально! – махнул крылом Бакстер.

– В смысле? Ты их видел? – мне сразу стало не до смеха. – Говори, шпион

дедовский, иначе всё-всё тебе припомню!

– Да говорить-то нечего. Ничего интересного! – вздёрнул маленький, но

очень гордый нос тигра Бакстер. Затаил обиду, что ли, за кикимору?

– БАКСТЕР!

– Ну что сразу так орать? Лежит он.

– Где лежит?

Он что, бредит? Пыли нанюхался?

– На кровати.

– Бакстер, на чьей кровати? Да говори ты уже!

– На Силькиной. Лежит, притворяется больным. А наша ведьма

притворяется, что верит, ухаживает там за ним. Тьфу, развели скукоту, посмотреть не на что!

– А что с ним случилось?

– Да они в нашей комнате отношения выяснять начали. Силька ка-ак

разгневалась, да ка-ак запульнёт в него силой… Не сильно, но к шкафу

отбросило, а сверху на него ваш эликсирный агрегат упал. На голову.

– Ах! Разбился?

– Да говорю же, притворяется лежит!

– Да не оборотень, аппарат как?

– Ну, ты жестокая, Дея! Магистр, запомните и намотайте на ус, вернее, на

рог, ну или на что там... – Бакстер понял, что сморозил что-то не то, и