Академия поэзии. Альманах №2 2020 г.

Антонина Белова – олимпийский победитель (2010) и призёр (2009) Международного поэтического турнира в Дюссельдорфе. Автор восьми поэтических книг: «Путь поднебесный» (2004), «Полдень» (2009), «Свет любви», «Птица в инее» (2014), «Зовущая даль», «Преображение» (2018), «Время не виновник», «Земное и небесное» (2020).

Стихи Антонины Беловой, написанные в традициях русской поэзии классического образца, посвящены вечным человеческим ценностям – красоте природы и человеческой души, силе любви и дружбы.

Из цикла «осенние краски»

* * *

Липы вековые
в золоте кудрей
как сторожевые
у судьбы моей.
Осень тихо дышит
у виска её,
весь зигзагом вышит
путь мой – бытиё.
И куда ни кинешь, –
боли и долги,
где же этот финиш
жизненной пурги?
Расскажите, липки,
как деньки круты,
как держаться хлипкой
мне средь суеты,
как равняться стоит
на характер лип,
чтоб не выдал боли
ни скулёж, ни всхлип.
Так стою под вечер,
липы солнце пьют,
падает на плечи
отсвет жёлтых вьюг…

* * *

И постигая в мире нищету
блаженства бытия и силы духа,
врагов своих слепую клевету
и настигающую слабость слуха,
я понимаю сердцем, как далёк
от истины любой из нас, живущих, –
такой же, в общем, хрупкий мотылёк –
несеющий и оттого нежнущий…
И всё-таки есть слава в каждом дне –
могучая божественная слава –
в молитвенной прозрачной глубине,
хоть дни, апостол говорит, лукавы.

* * *

Осина зарделась осеннею краской –
до неба костёр, шелестят языки.
Последней, щемящей, надломленной лаской
наполнено сердце и светлой тоски.
Какою дорогой пойти мне – не знаю,
каким переулком, чтоб встретить те дни;
догнать ли высокую белую стаю,
согреют ли душу былые огни?

* * *

Срывает ветер листья,
они летят, летят
то медленно, то быстро,
приковывая взгляд.

Они ещё живые

и золотом горят,
то светло-восковые,
то охрою пестрят.

Вот снова парашютик,

ещё один за ним…
Ах, ветер, как он шутит,
беспечный пилигрим!

Но есть ещё на кроне

у старой липы сень,
и, может быть, не тронет
её осенний день…

* * *

Рассвет вплывает медленной рекой,
знобит слегка, и плавятся минуты,
и надо жить достойно, а не круто,
и надо петь свободно и легко.

Ловлю тепло ноябрьских серых дней,

пленительный полёт последних листьев,
покой реки медлительной, небыстрой
среди живых предутренних огней.

И ясный вдруг душе предстанет путь –

он всё короче, всё неотвратимей –
одна любовь нас делает святыми,
её одну ничем не зачеркнуть.

* * *