Актер. Часть 3, 4

 — Я так и понял, — чех развернулся и направился к лестнице. Андрей шутливо толкнул его локтем:

 — Дядь Саша просто волнуется.

 — Тут все волнуются. Даже ты. — Голос у чеха был ровным, ни эмоции — ничего. — Пойдем, я нам такси до «Шереметьево» уже заказал.

 Прихватив с собой Алекса, Исаев сбежал вниз по лестнице. У парадной двери «Альфы» пропустил bro вперед. Закрывая дверь за собой, Исаев мельком взглянул на часы.

 Было шесть десять утра.

 Ровно в шесть пятнадцать Олег Одинцов начал собираться на выход. Прежде чем отпереть дверь квартиры, он проверил закрепленную под пиджаком вертикальную кобуру пистолета. Убедившись, что большой палец по-прежнему легко открывает пружинный зажим, что позволяет практически одновременно с открытием выхватывать «беретту» из кобуры, Олег поправил очки и, подумав, застегнул пиджак на две верхние пуговицы. Но из зеркала на него все равно смотрел невысокий парень, напоминающий чем-то бухгалтера. Ну, или если напрячь воображение, то финансиста из банка. Темный костюм, голубая рубашка, аккуратно повязанный галстук... Только поджатые губы и куриные лапки морщин у внешних углов глаз указывали на то, что «финансисту» давно не двадцать, не двадцать пять, а хорошо за тридцать.

 «И никто не скажет, что ты владеешь пятью языками и что два года в качестве нелегала-связника отработал на Ближнем Востоке», — Олег криво улыбнулся

 «И никто не скажет, что ты владеешь пятью языками и что два года в качестве нелегала-связника отработал на Ближнем Востоке», — Олег криво улыбнулся. Зеркало ответило тем же. На минуту вспомнилась Рита, за которой он когда-то ухаживал...

 «— Олежек, ты же всегда понимал, что ты — не мой тип мужчины. — Глядя в почти такое же зеркало, девушка нервными движениями наносила тушь на ресницы. Точно в чем-то оправдывалась.

 — Рит, ну какой к черту тип? Я же люблю тебя.

 — Это понятно. Ладно, давай по чесноку, Одинцов. Игорь расстался с женой ...

 Во рту образовался отвратительный горький вкус.

 — ...и я хочу дать ему еще один шанс. Последний шанс. Понимаешь?

 — Не понимаю. Рит, зачем?

 — А что тут вообще понимать? — отвернувшись, Рита принялась складывать вещи в сумку — и, запнувшись: — Ты прости меня, хорошо? Но ты любишь меня, а я его люблю...»

 Впрочем, все это уже неважно. Рита давно вышла замуж, кажется, счастлива и воспитывает двоих сыновей. Это ты иногда перебираешь в «Фейсбуке» ваши старые фотографии, да еще переписку, сохранившуюся с той поры, когда Рита, смеясь, называла тебя «финансистом». Только раньше это прозвище вызывало у тебя отторжение, а теперь от него осталось что-то грустное и щемящее.

 Из кухни, на ходу вытирая руки полотенцем, выглянула сестра. Оля: очки на лбу, красивое холодное лицо, карие глаза.

 — Что ты в зеркале ищешь, вчерашний день? — пошутила она.

 — Может быть.

 — Ну ищи, ищи, — сестра перекинула на плечо влажное полотенце. — А ты сегодня во сколько с работы вернешься?

 — Как всегда, в начале десятого. А ты что-то хотела?

 — Ну, — Ольга помялась, — я-то хотела с девчонками в кино пойти. Но тогда папу будет не с кем оставить. Марья Михайловна сегодня на пять записалась к зубному. — Марьей Михайловной звали сиделку. Пожилая, нормальная женщина, которая со среды приходила к ним ухаживать за отцом. Мать Олег на прошлой неделе чуть ли не силой отправил в пансионат, хотел, чтобы та отдохнула. — А еще надо папе за гепарином на «Калужскую» съездить, — напомнила Ольга, — а то лекарство заканчивается, и я вчера у нас полрайона обегала, но здесь его точно нет.

 — А на «Калужской» оно точно есть?

 — Угу.

 Олег бросил взгляд на часы, прикинул время:

 — На «Калужской» аптечный киоск круглосуточный?

 — Так точно.

 — Тогда я до работы туда смотаюсь, а вечером привезу. Как, пойдет?

 — Пойдет. Тогда до вечера, — попрощалась сестра, но договорить не успела — из комнаты донесся пронзительно-хриплый стон. — Зайди к папе, он тебя зовет, — и Оля вздохнула.

 Первое, что ты ощущаешь, когда входишь к «инсультнику» в комнату — это тяжелый, застоявшийся запах. Так пахнут беда и настоящая боль. И хотя сиделка уже принялась за обычные манипуляции (сместила отца на край кровати, перестелила простыни), выглядел Одинцов-старший плохо. Когда-то подвижный, еще не старый мужчина не смог смириться с болезнью, приковавшей его к постели на пять долгих лет. Хуже того, отец практически не мог двигаться и говорить.

 Олег подошел ближе, наклонился, позвал тихо:

 — Папа?

 Одинцов-старший, напрягая шейные жилы, попытался поднять голову, но опять промычал что-то невнятное. Смотрел он странно, даже страдальчески, словно о чем-то молил.

 — Папочка, я не понимаю, — Олег тихо вздохнул.

 — Михаил Георгиевич, видимо, хочет, чтобы ты не уходил, — подсказала Марья Михайловна.

 — Та. Не... уходи, — с усилием, искорёживая слова, выговорил отец.

 — Ну, я же вечером вернусь? — попытался жизнерадостно улыбнуться Олег.

 — Не ухо... ди! — в глазах мужчины внезапно блеснули слезы.

 Но с учетом того, что последний год отец вел себя неадекватно — мог закричать или вдруг заплакать — его поведение, скорей, вызывало жалость, а не протест.