Акварель

Эта осень закружила
И с тропинки увела,
Без оружия сразила
И в полон меня взяла.

Сквозь полет багряных листьев,

Паутинок и небес
Там мерцает золотисто
В сумерках далекий лес.

В невесомой, белой сбруе

От воды туман идет
И на плечи мне седую
Свою голову кладет.

«Ветер натянул струны-облака…»

Ветер натянул струны-облака
И в порыве грусти тронул их слегка –
Тихо заструилась музыка заката,
Хлынула потоком, разлилась богато…
Из-за леса эхом донеслась свирель,
Провожая лето, ветру вторил Лель.

«Расскажи мне, осень, про свои печали…»

Расскажи мне, осень, про свои печали,
Стынет неба просинь, вечереют дали,
Птицы улетают в теплые края,
Ветер рвет страницы у календаря.

«Северное лето блекло и ненастно…»

Северное лето блекло и ненастно,
Северное лето надо мною властно.

Холода, туманы, ветреный простор

И распятье рамы, словно приговор.

Ах, вино заката, в отблесках огня

Всем, чем ты богато, одари меня –

Мраком южной ночи, жарким всплеском дня,

Расскажи про очи, полные огня,

Расскажи про дивный и роскошный сад,

Где в тяжелых гроздьях зреет виноград.

«Первый снег над городом кружится…»

Первый снег над городом кружится,
Настоящий, хрупкий первый снег,
Словно в небе раненая птица
Продолжает свой летящий бег.
За свободу платит опереньем
Легкого, воздушного крыла,
А на белой лошади с волненьем
Вслед летит охотница-зима.

«Я вижу синие деревья…»

Я вижу синие деревья,
У них зеленые глаза,
Быть может, это сновиденье,
Быть может, поздняя слеза.
Быть может, это мир, входящий
Без стука в сердце и мечты,
Быть может, отсвет настоящей
Земной, неяркой красоты.

Быть может, это боль и нега

Во всем, что грезит наяву,
А может, просто хлопья снега
Упали в блеклую траву…
И в этой тишине ненастья
Есть нерешительность даров
И хрупкое, сквозное счастье,
И нежность отгоревших снов.

«Ноябрь, как странник на дороге…»

Ноябрь, как странник на дороге,
Стоит с протянутой рукой,
Промокший плащ, босые ноги
И взгляд, прозрачный и нагой.

И смотрит прозорливым оком,

Как золотые купола
Сияют в небе одиноко,
Вкруг запустение и мгла.

Вдруг от внезапного порыва

Он покачнулся, сделал шаг,
Раскинул руки над обрывом,
Хотел взлететь… «Постой, чудак,

Ступни твои белее снега,

А в волосы заплелся дождь,
Тебе не совершить побега,
Иди ко мне – чего ты ждешь?..

Иди ко мне», – шептала вьюга, –

«Ведь отрешенным от тепла,
Увы, не вырваться из круга,
Сожженного почти дотла».

Но странник, медленно взлетая,

Уже по воздуху ступал,
И образ золотого рая
Над головой его витал.

«Что осталось? Цепочка следов…»