Альфасамка

– Подождем три дня, – сказала мой психоаналитик, ставя точку в наших рассуждениях.

– Ты права, – поддержала я ее, – лучше напишу про него очередную главу.

– Трезвая мысль!

– И не говори, – улыбнулась я. – Даже если успокоюсь и все пройдет, эти переживания могут хорошо украсить мою книгу.

– Ты остаешься альфасамкой во всем, дорогая! – засмеялась мой психоаналитик. – Другая женщина на твоем месте сидела бы на диване и предавалась мечтам, рассказывая о своих чувствах подружкам, а ты всегда остаешься в трезвом уме, из всего извлекая для себя определенную выгоду.

– Что есть, то есть, – согласилась я со столь лестным для меня выводом и поехала домой сочинять главу, которая должна была завершить мой роман.

На третий день вечером я приехала на дачу к моему психоаналитику с велосипедом в багажнике. Мы взяли двух ее овчарок и поехали кататься. Вечер был теплый и ясный.

– Какой тебе хотелось бы видеть свою жизнь? – спросила она меня, когда мы остановились на краю поля, чтобы полюбоваться закатом.

– Мне хотелось бы, чтобы моя жизнь была книгой, которую подростки читают взахлеб, а впечатлительные женщины рыдают в конце, – это были его слова.

– Напишешь? – спросила она, не отводя взгляда от заходящего за горизонт красного шара.

– Да, – ответила я, – сегодня ехала на машине в офис и случайно подняла взгляд на один биллборд. Знаешь, что там было написано?

– Что?

– Будущее зависит от тебя, – сказала я.

– Это точно, – согласилась мой психоаналитик, – значит, он тебе все-таки нужен?

– Неправильная формулировка, – сказала я. – Мне никто не нужен, кроме себя самой. Я просто хочу, чтобы наши с ним вселенные были рядом друг с другом, но параллельно.

– Хочешь партнерских отношений?

– Да, хочу, чтобы он был близко, но не мешал моему одиночеству.

– Думаешь, на этой планете так бывает? – спросила мой психоаналитик.

– Ты же сама знаешь!

– Знаю, – согласилась она, – но хочу услышать твой ответ.

– Даже если так никогда не было, я прогну этот мир, чтобы было так.

– А его мнение тебя интересует? – спросила она, ехидно хихикнув.

– Да, – просто ответила я.

– А если он будет против партнерских отношений двух параллельных друг другу одиноких вселенных?

– Тогда он не мой Индиана Джонс.

– И что ты будешь делать в этом случае?

– Ничего, – ответила я, – просто полечу дальше.

Мой психоаналитик ничего не ответила. Мы наслаждались тишиной и красотой окружающего нас мира.

– Наши мечты могут изменить этот мир, – через какое-то время сказала она кому-то другому, невидимому в пустоте.

А через месяц я дописала свою книгу. Так сбылась одна моя мечта. Я стала писательницей.

Однажды мы сидели с моим психоаналитиком в ресторане и пили домашнее итальянское вино.

– Как жизнь? – улыбнулась мой психоаналитик.

– Расписана по минутам, – ответила я, вздыхая. – Закончила новую книгу. Сейчас работаю над сценарием сериала для одного известного режиссера.

– А как твоя личная жизнь? – спросила мой психоаналитик.

– Никак, – ответила я, грустнея, – просто для тела не хочется, а для души – не получается…

– А как твое киевское увлечение?

– Тоже никак. Больше он не давал о себе знать.

– Думаешь, испугался? – спросила она.

– Не знаю, может быть.

Мы помолчали. Официанты принесли горячее, долили вина в наши бокалы и без слов удалились.

– Дорогая, – спросила меня мой психоаналитик. – Ты помнишь, зачем ты начала писать книгу?

– Да, – ответила я. – У меня была мечта – стать писательницей.

– Стала?

– Не совсем, но почти.

– А для чего ты хотела стать писательницей? – не прекратила свой допрос мой психоаналитик.

– Я хотела стать по-настоящему свободной, – подумав, ответила я.

– Стала?

– Нет. Наверное, стала даже еще более несвободной.

– Ты знаешь, ты не похожа сейчас на альфасамку, – сказала мой психоаналитик.

– А может, я поняла, что могу быть просто женщиной. Может, я просто встретила того, с кем мне совсем не хочется бороться за власть и доказывать, что я ничуть не слабее, а даже, наоборот, сильнее.

– Наши мечты могут изменить этот мир, – просто сказала она. – Может, у тебя на самом деле была другая мечта?

– Может и так, – согласилась я. – У меня, наверное, творческий кризис…

– Что за депрессняк? Соберись, тряпка! Ты же альфасамка! Хочешь ты того – или нет, – но это то, чего у тебя не отнять!

– Ты права! Я как Иван–царевич, который прошел огонь и воду, но попался на медных трубах. Я же мечтала купить океанскую яхту и в одиночестве отправиться в кругосветку!

– Вот и пошли всех к черту! Ты же сама мне говорила, что прогнешь этот мир! А сейчас он имеет тебя, как хочет!

– Блин, а ведь верно! – меня словно окатили холодной водой. Последние несколько месяцев я жила как во сне. Пора было просыпаться.

– Вот и умница! – подытожила мой психоаналитик.

Мы сидели в ресторане еще часа два. Обсуждали планы на будущее, придумывали проекты один фантастичнее другого, сюжеты моих новых книг и наших совместных приключений.

Еще пара месяцев ушла на то, чтобы напомнить всем, что я – альфасамка. Мир посопротивлялся для приличия, но начал прогибаться под меня снова.