Читаем Альманах Felis №002: Лики Войны полностью

Альманах Felis №002: Лики Войны

Александр Шапиро , Николай Александрович Орлов

...Белый аист расправит крылаИ парит над бескрайним простором…Все я помню – о многих, которыхДруг за другом война забрала –Тех, что живы в молящих очахТак, как живы на сердце зарубки –Тех, – сошедших во глубь душегубки,Тех, – безвинных, сожженных в печах,Тех, оставшихся там, на войнеПодарив нам, живущим, надежду,Тех, чьи звезды Давида с одеждыСтали судьями вечными мне,Нет забвенья на этой земле! –И бледнея от горя и болиЯ к иным вопрошаю: «Доколе?Да доколе же будет сие?!»Все я помню!...А в дальнем краюТот же ад подзабылся, наверно,И опять та же мерзость и сквернаТам главу поднимает свою –Это зло не имеет лица, –Дух его над землей все витаетИ чумою коричневой тает,Отравляя мозги и сердца…Но я помню той мрази назло! –У беспамятства слава дурная…Но я помню, и тем – обвиняю,Ибо память – мое ремесло!Помню, как оборвались путиНа той жуткой, лихой переправе!И они, не дошедшие в яви,Вечно в снах моих будут идти!Как же мне пережить эти сны? –Как Исход тот, и скорбен, и долог–Бесконечный и вечный некрологТем, другим, не пришедшим с войны –Как же мне пережить этот ад? –Снова ночь, снова в спину приклады,И гремит, и ревет канонада,И кладет за снарядом снаряд –Крик, и грохот, и комья землиМертвых тел засыпавшие груды –Я уже не смогу, не забудуТех, других, что тогда не дошли –Тех, других, обращенных во прах –Лес которым стал вечной оградой –Тех, что там без вины, без пощадыИ без счета зарыли во рвах, –Им бы жить, да душою гореть,Да война им судила иначе!.....И грузили на старую клячуТех, что пали на стылую твердь,И, – вперед!.. лишь полозья визжат,Утопая в тумане и дыме,И они, пред глазами моими,Так же в снах моих вечно лежат, –Луч прожектора рвет темноту,И мы снова встречаемся взглядом,И шагаю с подводой я рядом,И не знаю – дойду, не дойду?Новый день начинает светлеть –Чьей-то жизнью он будет оплачен?..…А я к ним наклоняюсь и плачу,И никак не могу отогреть…<p>Татьяна Берцева</p><p>Из прошлого в сегодня...</p>

Удивительно спокойный вечер выдался – не по-зимнему тёплый, тихий, почти мирный. Декабрь уже начался, но снега ещё немного, и запахи копаной земли смешивались с запахом костров, которые, возможно, и придавали ощущение отсутствия войны.

Витька Соболев растянулся на плащ-палатке и смотрел в темнеющее небо, покрывающееся блестящими точками. Это небо было точно таким же, как в его родной деревне. Наверное, ещё и поэтому в душе царило умиротворение.

– Витёк, нож далеко? – это Славка. – Комсорг нам всем подкинул хлеба. Говорит, чтобы завтра хватило сил Путролово отбить.

– Ну, если Путролово, то держи! – Витька привстал и протянул рукоятью вперёд свой нож.

Славка деловито порезал хлеб, зачистил пару прутиков и пристроил ломти над углями. Повертел нож в руках, примеряя разные захваты.

– Самоделка? – поинтересовался у товарища.

– Когда-то давно, ещё до войны, дед смастерил этот нож из обломка косы. – Соболев поворошил костерок. – Лезвие, хоть и тонкое, но достаточно крепкое, хорошо заточку держит. Нравится?

– Удобный очень.

– Сла-ав, ты… это… – Витька замялся. – Короче, если меня убьют, то бери нож. Считай его моим наследством.

Перейти на страницу: