Альманах «Литературная Республика» № 1/2018

Сном вползла ко мне неволя,
Дым глотая у костра.
Тёмной ночью среди поля
Кровь струится с топора.
Злая воля – Ну же, ну же! –
Что ты ломишься ко мне?!
А врагов кольцо всё уже:
Не проскочишь на коне.
…Казаку дороже воля,
Только степь, да конь лихой.
Но сегодня злая доля
Сослужила срок плохой.
Подскочили, обложили
И сжимается кольцо…
Черти вновь наворожили
Чьё-то бледное лицо.
Горе-горюшко, кручина, –
Всё в угоду сатане.
Видно жуткая кончина
Закручинилась по мне.
…И летит навстречу поле,
Подо мною конь лихой.
Не нужна иная доля,
Хватит мне своей с лихвой.
Я прорвался чёрной ночью
Сквозь широкий буерак.
И роняет пены клочья
Чистокровный аргамак.
Верный конь летит стрелою
И храпит – Уж нету сил!
Ветер свищет за спиною,
А врагов и след простыл.
…Мне сегодня сон приснился,
Мрачный сон, как подлый Вор, –
Будто к плахе я склонился,
И палач занёс топор.
В чистом поле, в чистом поле
Кровь струится с топора.
В плен взяла меня неволя
Чёрной ночью, у костра.
Ночь… Не видно не зги.
Ветер свищет и завывает по полю.
Одинокое пламя костра.
Мрачная плаха в отсветах пламени.
Топор, по которому струится кровь,
Стекая на плаху.
Алая кровь и заунывная песня ветра.
В плен взяла меня неволя
Чёрной ночью, у костра.
В чистом поле, в чистом поле
Кровь струится с топора…

Но только ли всё это о самом Хлопуше и пугачёвском бунте?… А может это и о Стеньке Разине и его мятежной разгульной душе?… Помните: «Ой да не вечер, да не вечер, мне малым-мало спалось. Мне малым-мало спалось, ой да во сне привиделось…» Вспомнили?… И, конечно же, всё это о России, о её мятежном бунтарском духе. О крике души, что вслед журавлиной стае взлетает в синеву родного неба, к белым облакам… Гой еси, родная сторонка! Гой еси, Русь моя родимая!..

P. S. 2018-й год, год 80-летия Великого Мастера, был объявлен моей душой и моим сердцем Годом Звезды по имени Владимир Семёнович Высоцкий. Да будет так присно и во веки веков, аминь!..

Вадим Максимов

Москва

Диалектическое рондо

Книга стихотворений

* * *

Серый снег прильнул к шоссе устало,
Под худою липой день притих.
Всех легенд, всех бед и карнавалов
Он в себе дыхание вместил.
Вечер нас накрыл голубозвёздным
Маревом, текущим, как туман.
Бьёт лунатик по луне замёрзшей,
Глух её холодный барабан.
День – для тысяч тысяч. Для бессмертья.
День бы вылить, выбить, написать.
Сколько б ни иметь Земле столетий,
Дней всегда ей будет не хватать.

1984

* * *