Альманах «Российский колокол». Спецвыпуск «Осенняя сюита»

Полиняло лето?
Полиняло – пестротой цветов, лугов, полей.
Солнце золотистое вставало,
Ослепив природу и людей.

Заигралось лето?

Заигралось – неводом капроновых дождей.
Осень расстелила покрывало —
Ночь, дорога, дальний свет огней.

Изменяло лето?

Изменяло – но чуть-чуть, с осеннею грозой.
А затем опять перрон вокзала:
«Не судьба», – прощальный голос твой…

Извинялось лето?

Извинялось – за дорогу дальнюю домой.
Лето у замерзшего причала
Зябнет под осеннею листвой.

Я и осень…

Узкая тропа за горизонт,
По краям – деревья в злате листьев.
Антикварный «Монте-Кристо» и патрон
Для себя берег, не для корысти.
До чего же редкий экземпляр —
Жалко расставание с тобой.
Видит Бог, что днесь я не фигляр —
Просто так предписано судьбой.
Эх, рулетка, да в один патрон —
Как прекрасна ночь в лесу осеннем…
Я не милован тобой и не прощен,
Крутану – и никаких сомнений.
Я уже давно не дебютант,
Без амурных приступов удуший…
Осень, дуэлянтный секундант,
Не смущай измученную душу.

Времена года

Осень – время любви, а значит, время влюбленных!
Осень – время любить, а значит, скоро алтарь.
А холодной зимой стынут чувства надолго,
Будто маленьких птиц заморозил январь.
А весна – это головокружение!
Вы весной не проверите чувства свои!
Все фантомы обманут, миражи не реальны.
Канут в Лету, наверное, чувства мои.
Лето – знойное время обжигающей страсти!
Только страсть ты не путай со словом «любовь»!
Лето – страстное время, но оно не во власти
Подарить нам великое чувство – любовь.
Осень – время любви, а значит, время влюбленных!
Осень – время любить, а значит, скоро алтарь.
А холодной зимой стынут чувства надолго,
Будто певчих птиц заморозил январь.

SOS

Следы уходят вверх по аппарели,
И режет тело лед стальною бритвой…
Я по-сырому правлю акварели —
Двусмысленно-осенние молитвы.
Могу изжить, могу и не изжить —
С надеждой греюсь у потухшего камина…
Я режу холст, и рвется, рвется нить —
Холсты не держат бритву мастихина.
У каждого своя стезя, свой край,
У каждого своя картина рая,
И, сколько о судьбе ни рассуждай,
Есть в одиночестве дрянцо – тоска земная.
Следы уводят в снежную метель,
В пустом холсте вдруг оборвутся строчки,
И отстучит морзянкою апрель:
«Три точки, три тире, три точки…»

Мистраль