Альманах «Российский колокол». Спецвыпуск. Премия имени Н. А. Некрасова, 200 лет со дня рождения. 2 часть

Собираю дождь по капле
В мокрую ладошку,
На одной ноге, как цапля,
Прямо на дорожке.

Лужи все пересчитаю,

В каждой – солнце, небо, ты.
И иду, не наступаю
На опавшие листы.

Дождь шуршит, не умолкая,

В разноцветье голубом.
Я зонта не раскрываю,
Хоть иду с одним зонтом.

Собираю дождь по капле

В детскую ладошку,
И опять стою, как цапля,
В детстве на дорожке.

Дождь осенний,

Дождь последний,
Тёплый, золотистый.
Надевает дождь осенний

На меня монисто.

И опять иду, считаю
Лужи на своём пути.
Только зонтик раскрываю,
Я ведь в детстве так, почти.

XXI век

За сутки липкий, мягкий снег
Припорошил и грязь, и слякоть.
В наш бурный двадцать первый век
Щи не хлебает рваный лапоть.

Размеренно, чеканя шаг,

Прогресс шагает по планете,
Свой гордо развевая флаг.
За ним несутся наши дети,

То побыстрей, то тормозя,

Круглогодично и циклично.
И отставать от них нельзя,
Нельзя метаться хаотично.

Рациональность, естество

Природе космоса присущи.
Мы чувствуем своё родство
И с небесами, иже с сущим.

На смену лету и теплу

Зима колючая приходит,
Берёт лопату и метлу,
Порядок свой везде наводит.

Позёмка медленно змеёй

Под полы шубки заползает.
Вприпрыжку мчат года за мной,
И даже шубка не спасает.

Многоэтажные дома

От холодов оцепенели,
И окна светом допоздна
Сигнализируют метели.

Сигнализируют о том,

Что холод летом обернётся,
Что на круги своя потом
Семейство птичье вновь вернётся.

Цикличность – мера бытия,

А мы – в миру приспособленцы.
Прогресс, как мальчик для битья,
Всё стерпит даже от младенца.

Жизнь ускоряет человек.

Здесь и сейчас не надо плакать.
В наш бурный двадцать первый век
Щи не хлебает рваный лапоть.

Невпопад

Мне нечего делать:
Я то помечтаю,
А то захочу и в окно посмотрю.
О чём-то сижу без конца рассуждаю,
Кого-то ругаю, кого-то люблю.

Всё странно и ново в огромнейшем мире:

Бушует стихия, и ветры гудят,
Златые колосья, зелёные нивы,
Дыханье людей и речной водопад.

Всё странно и ново, всё жить помогает,

А я рассуждаю, о чём говорят,
О чём сожалеют, чего не хватает.
Я просто молчу обо всём невпопад.

Слёзы

Плачет дождь, как плачут дети,
По щекам течёт моим.
Плачет дождь, и всё на свете
Плачет, плачет вместе с ним.

Что оплакиваешь, милый?

Что лучом тепла не стал
Или над зелёной нивой
Ветром ты не колдовал?

Может, плачешь поневоле?

Может, ты уже привык
К этой мокрой своей доле,
Где паденье – жизни миг?

Что оплакиваешь? Радость,

Что неведома тебе?
Ну, поплачь ещё хоть малость
О любимом, обо мне.

Осень