Алмаз. Апокриф от московских

Царевич не мог избавиться от наваждения: зажатый стальной оплавленной рукой алмаз, канувший в мутные воды Леты – Москвы-реки. Камень, хранивший в своей вечной памяти прикосновения танцовщицы, также уведенной у него когда-то чужой рукой. Ему хотелось порвать себя в клочья и покончить наконец с этой пыткой. Единственным утешением оставался крохотный бриллиант в мочке его уха – Анастасия. Он потерял все, что было ему дорого. Безумный век отнял у него главное: он потерял себя.

Тем безоблачным летним вечером, пропитанным бензиновыми парами и пятничным перегаром, царевича неудержимо влекло к Москва-Сити, к его взметнувшимся в небо башням. Он мчался по набережной под бьющийся в динамиках «майбаха» вражеский, но так точно резонирующий с его сердечным биением Muse, обжигавший оголенным нервом минора. Это была его личная палата интенсивной терапии. Он испытывал острый эмоциональный дефицит. Вплоть до душевной дистрофии. Царевич нуждался в энергообмене. Точнее, в духовном доноре, поскольку приток эмоций извне менять ему было не на что. Уар ощущал себя в этом смысле банкротом. Жить было нечем, и одержимость Беллами питала его анемичную душу. Этот смертный британец пел венами… И его внутривенный рок, словно прямое переливание живой горячей крови, бросал царевича в жар. И он вдруг почувствовал, что еще не все – по нулям. Еще может что-то случиться в его бесконечном бытии… А иначе на кой черт ему это нетленное тело? Он разгадал жертвенность певца, его великодушное стремление напоить собой страждущих. Он словно видел, как у рокера рвутся жилы, лопаются вены и весь стадион обагрен его кровью. Этот смертный пел ради отпущения всех вселенских грехов, пел для оправдания – до синевы губ, пел ради того, чтобы «души не были эксгумированы». Уару казалось, что его руки держат не руль, а напряженную гортань певца. Он грезил гортанью Беллами и понимал, что в состоянии аффекта способен выпить до дна своего кумира – тлетворную кровь, не совместимую с его собственной. Это была бы красивая и концептуальная смерть – от несовместимости с тем, кого любишь. Выпить – и освободиться от последнего, что держало его здесь! И уйти в серое мышиное небытие. И повиснуть вниз головой в бункере неясного назначения, и пищать в темноте и сырости от тоски и страха, заслонясь от города заблуждений кожаными крыльями. Он только боялся, что смерть его будет больной и грязной.

Забрызганное кровью ветровое стекло… Посиневшие от оправданий губы над залитым кровью стадионом… Рок. Он – этот щуплый британец с напряженной гортанью – вселял в царевича острое чувство праведной смерти. И если бы Уар не был бессмертным, он хотел бы умереть от эстетического шока. Это была бы достойная смерть.

Ожил блютуз. Сердце сокольничего безошибочно угадало настроение друга.

– Ты опять на подсосе? – Он узнал запредельный голос, от которого хотелось повеситься с блаженной улыбкой на устах. – Хочешь, я к тебе приеду?

– Нет. Он нас всех отпевает… – ответил Уар и отключился.

Навстречу вырывающему сердце минору неслась, словно финишная лента, светящаяся вена моста «Багратион». Сквозь его стеклянное русло дряхлое сердце столицы качало органику прямо во чрево восставшей в лоне Москвы «Башни 2000» – в офисы, магазины, рестораны со снующими девочками и мальчиками smart&beauty, будоража воображение Уара предстоящей трапезой. Там пульсировала плоть и накачивалась ПРА.

Безумная гонка завершилась в пасти подземного паркинга самой высокой башни на набережной. Царевич уверенно шел искрящимися галереями и холлами комплекса, не таясь, привлекая к себе заинтересованные взгляды обитателей и гостей обоего пола. Нахлебавшись под завязку, чтобы хватило для долгого – до самого утра – бодрствования, он купил бутылку «Чиваса» и вознесся на шестьдесят первый этаж, где отыскал лестницу, ведущую на крышу. Он мог бы, конечно, снять пентхаус, но не хотел сидеть взаперти. Этой ночью он желал каждой клеткой кожи ощутить единение с Вечной Бездной, а главное – встретить рассвет и увидеть наконец горизонт, чтобы это зрелище отложилось в его сознании, научило восставать из тьмы и не позволило ему пропасть в пучине мертвого клубняка, в который он собирался погрузиться с отчаянной и героической миссией: отучить элитную плоть употреблять в интервью слово «волнительно».

Выбрав подходящее место средь дебрей причудливых антенн, в компании которых ему предстояло коротать эту ночь, царевич разделся, лег, раскинув руки и ноги, и обратил свой отчаянный и призывный взор к небу.

«I’ll do it on my own… Я со всем справлюсь сам…» – звучал в нем дьявольский фальцет.