Алмазная Грань

Несмотря на агрессию, свою работу она выполняла мастерски. Я неотрывно следила за отражением. Мои волосы, неподдающиеся укладке из-за своей непослушности, легли гладкой волной. От бежевых теней и четкой подводки глаза казались огромными. Да на свободе я бы душу дьяволу отдала, чтобы всегда так выглядеть! Это была работа вип-уровня, недостижимого для обычной помощницы руководителя. Какая ирония судьбы - сейчас меня превращали с помощью умелого макияжа в дорогую проститутку, а уж никак не в свободную и независимую женщину. Ту, которая всегда улыбается с глянцевых страниц и дарит нам мотивацию выглядеть так же. Хоть когда-нибудь.

Я отвлеклась от созерцания своей утонченной красоты. Девушка дернула мои волосы, заставив зашипеть от боли. В отражении я заметила, как ее лицо буквально скривилось от брезгливости, словно я была мерзким слизняком, которого предстояло превратить в яркую бабочку. Недоумение сменило мимолетное чувство обиды от несправедливого отношения, а затем холодная ярость, раскручивающаяся с каждой секундой, подобно спирали.

Я не просилась в это гнилое место! Не купилась на деньги, обещания брака с богатым иностранцем или карьеру фотомодели. Мне не предоставили никакого выбора! Просто привели сюда, пару раз скуки ради огрев дубинкой по ребрам, и предупредили: если я не выложусь на полную, меня бросят собакам, охраняющим территорию. Так здесь поступают с непокорными шлюхами. Проверять правдивость этой теории хотелось меньше всего.

И вот сейчас другая женщина, свободная, не загнанная в угол, как я, которой не надо ложится под незнакомого мужчину, рискуя в обратном случае быть избитой или растерзанной псами, смотрит на меня, как на воплощение мерзости. Я не ожидала сочувствия или фальшивого сюсюканья, как в медкабинете, ждала равнодушия, но это...

«Ты же женщина, б**дь! Как ты можешь так относиться к другой женщине?» - хотелось закричать, но от чувства несправедливости и нелогичности происходящего слова застряли в горле. Я смотрела в перекошенное от ненависти, но по-своему привлекательное лицо девушки, что сейчас буквально являла собой воплощение свободной жизни, которой меня саму грубо лишили. Густые тёмные тени, дерзкая стрижка на коротких иссиня-черных волосах, кожаный жилет поверх топа. На открытых кубиках пресса - вязь татуировки в виде крадущийся тигрицы или пантеры. Как такая дерзкая сука не стала объектом внимания гребаных работорговцев? И если сама избежала такой участи, почему смотрит на меня так, будто я сама рвалась раздвигать ноги перед незнакомыми мужчинами?

- Смотри, хорошо старайся. Как знать, может, папа наймет очередную б**дскую шкуру для любимого сыночка? - разве что на пол не плюнула от гадливости, которую голос выдал интонацией. - Да только губу закатай. Все вы грязь и падаль, готовые на...

Я почувствовала, как глаза заволакивает темной пеленой. А эта сука в коже продолжала изгаляться.

- Что, правда глаза колет? Плакать захотела? Давай, реви. Есть тут любитель ваших соплей. Кажется, сейчас как раз в особняке. Так что вместо сладкого мальчика пойдешь к этому жирдяю.

Пелена отступила - но лишь для того, чтобы дать мне сфокусироваться на тонкой спице-ручке расчески, которой стилист с мерзким языком делала мне пробор. Спица. Острый наконечник. А сука за спиной будто нарочно запрокинула голову, обнажив шею, продолжая злорадно смеяться.

Она ещё что-то говорила, а я чувствовала, как в груди разгорается огонь, глаза застит кровавой пеленой. Я не соображала в тот момент, что именно делаю, не думала ни о каких последствиях. Просто вскочила, отшвырнув стул в стену, и кинулась на татуированную суку, зажав в руке расческу с ручкой-спицей.

Адреналин захлестнул рассудок, выстрелил багровыми клубами по глазам, удвоив силы за секунды. Звуки долетали как сквозь вату: возмущенный вскрик суки в коже, стук, когда я повалила ее на пол, шипение и маты. Почему она не кричала, я в тот момент не думала. Через проблески красного тумана видела пульсирующую жилку на ее шее и заводила руку со сжатой расческой, целясь в уязвимое место...

Все произошло так же быстро, как и всплеск моей истерики. Кулак брюнетки опустился на мой затылок, резким рывок, излом руки, нешуточная боль... с глухим стуком отлетела к стене расческа. Я лежала, ощущая щекой холодную плитку пола с обрезками чужих волос, сдерживая тошноту от удара, и хныкала от боли. А стилист с замашками спецназовца сидела сверху, продолжая выкручивать мою руку.

«Вот и все, - подумала я. Внутри медленно разливался холод. - Меня убьют. Затравят собаками. Никто не узнает, что со мной приключилось, и где я похоронена»...

Это понимание сделало боль лишь досадным фактором, не заслуживающим внимания.