Алмазная принцесса

За спиной у нас раздавались голоса сдающихся бандитов и довольных спецназовцев, но они, к счастью, были заняты друг другом, нами никто не интересовался, и через несколько минут мы пролезли через щель в заборе и припустили по зимней дороге в направлении города.

Минут двадцать мы двигались довольно бодро – нас согревала радость от того, что удалось благополучно вырваться из заточения.

Но потом радость начала понемногу отступать и улетучиваться перед лицом нескольких факторов. Во-первых, мороз все крепчал, и даже в ватнике и валенках я начала понемногу замерзать. Во-вторых, эти самые валенки, как я уже сказала, были велики мне на несколько размеров, и поэтому то и дело норовили свалиться с ноги и остаться на дороге. В-третьих, я просто ужасно устала от всех сегодняшних приключений и передряг. А дядя Вася, хотя и помалкивал, думаю, устал еще больше – хотя бы в силу своего пенсионного возраста. Ведь, думаю, пенсию зря никому не дают…

Короче, мы начали то и дело останавливаться, чтобы перевести дыхание, хоть и понимали, что такие передышки на морозе могут очень плохо кончиться.

И тут мы услышали приближающийся звук автомобильного мотора.

Дядя Вася замер, прислушиваясь. На его лице сменяли друг друга противоположные чувства – на смену радости приходил испуг, затем надежда и сомнения…

– Вроде не милицейская машина… – проговорил он наконец. – Попробуем остановить…

– Остановили уже одну… – я вспомнила, чем закончилась наша попытка поймать машину около ресторана «Оливье».

– Что делать. – Дядя Вася зябко передернул плечами. – Иначе мы просто замерзнем. Да и дело уже к утру, так что мы просто не успеем вернуть шмотки Степанычу…

Короче, мы встали посреди дороги и уставились в темноту, откуда приближалось какое-то транспортное средство.

Вскоре из-за поворота дороги показался свет фар, а еще через пару минут мы увидели небольшой грузовой фургончик.

Думаю, что мы с дядей Васей больше всего были похожи на два огородных пугала – оба в драных ватниках, я к тому же в огромных валенках. Не всякий водитель решился бы ночью подсадить такую колоритную парочку.

Но, на наше счастье, фургончик затормозил, из него выбрался бородатый дядька в ладном милицейском тулупе и уставился на нас с искренним изумлением.

– Вы откуда же такие взялись? – проговорил он после паузы.

Я не успела и рта открыть, как дядя Вася выдал свою версию:

– Да вот ехали в Выборг, а нас на дороге какие-то бандюганы остановили, из машины высадили, деньги, телефоны отняли, теплую одежду и ту отобрали! Хорошо, какой-то дед ватники дал, а то бы давно уже окоченели! Вот сейчас в город идем, и, как назло, ни одной машины попутной…

– Ладно, залезайте ко мне в кузов, – разрешил дядька. – Уж извиняйте, в кабину не могу взять – мы там вдвоем с женой еле помещаемся. Фермеры мы, на рынок капусту везем, надо к открытию поспеть…

– Витя, ну что там? – донесся из кабины женский голос. – Что это за люди?

– Да вот, двое «парашютистов» в город идут, надо их подвезти! – отозвался водитель и повел нас к своему фургону.

Я слышала, что парашютистами называют водителей, которых бандиты выбрасывают из собственных машин, но пока сама не оказывалась в таком положении.

– Вы не думайте, у меня в фургоне чисто и не холодно, – говорил водитель, открывая перед нами заднюю дверцу машины. – Сами понимаете, мне капусту нельзя морозить…

И вправду, внутри фургона было опрятно и довольно тепло от электрического рефлектора. Большую часть фургона занимали аккуратно составленные ящики с капустой, но и для нас хватило места.

Мы устроились на пустых ящиках и скоро уже ехали в сторону города.

Ровное покачивание фургона и мягкое тепло подействовали на меня усыпляюще, и скоро перед моими глазами поплыли какие-то разноцветные пятна, а потом начал даже сниться сон – бессвязный и невразумительный. Я от кого-то удирала, пряталась за шторами в чужом доме, рылась в чьих-то бумагах…

Проснулась я оттого, что грузовичок затормозил, дверь распахнулась и бодрый голос фермера объявил:

– Приехали, машина дальше не идет, конечная станция – Мальцевский рынок!

Я протерла глаза и поднялась.

От неудобного положения все мышцы затекли и болели. Рядом охал и скрипел суставами дядя Вася.

Мы поблагодарили добросердечного фермера, выбрались из фургона и огляделись.

Мы находились в центре города, возле старинного Мальцевского, иначе – Некрасовского, рынка. На рынок уже тянулись первые покупатели, и поставщики вроде нашего фермера выгружали свой товар. В воздухе стояли запахи солений и пряностей, зелени и фруктов, звучали голоса продавцов и посредников, перекрикивающихся по-азербайджански и по-молдавски, по-таджикски и по-украински, по-эстонски и еще на добром десятке языков.

Здесь, среди плечистых грузчиков и крикливых рыночных торговцев, мы в наших ватниках не выглядели слишком вопиюще, но время неумолимо шло, и нам следовало поспешить в бутик Степаныча, чтобы успеть до открытия вернуть ему взятую напрокат одежду.