Алмазная реальность

– Одни старушки к нам ходят, – пожаловался отец Петр, жуя котлету. – Молодежи никакой. А к ним так и прут…

– К ним – это к «Краю»? – уточнил я.

– Конечно. Я уж не знаю, как и быть дальше. А что вы писать будете? – Пока не знаю, – признался я. – Но не очень мне нравятся эти люди.

– Какое там не очень! Кошмарные люди! – воскликнул поп. – Что интересно, посмели даже, наглые, ко мне прийти. Говорят, сворачивайте, батюшка, свою контору, все равно никто к вам не ходит… Я говорю: а зачем? А они: лживая у вас религия, и Бога вашего нету, так к спасению не придешь. Я, значит, выхожу у них лжец и еретик.

– И что вы?

– Ничего. Прогнал. Двое их было, оба киберы. У меня там над входом детектор стоит. Распоряжение патриархии такое было – в храмах детекторы ставить, чтобы отслеживать ситуацию. Оно бы и ни к чему уже, а я до сих пор ношу. – Отец Петр показал маленький приборчик, пристегнутый на руку на манер часов. Довольно примитивный детектор, показывающий не степень КИ, а просто наличие таковых. Прошел кибер в храм – у отца Петра сигнал сработал. – Так что вы хотели спросить?

– Да, собственно, хотел узнать ваше мнение. Чем они вам не нравятся, эти сектанты? Вроде никого не трогают, если посмотреть со стороны, проповедуют благо…

– Благо? Может, и благо, только для кого? – Отец Петр налил еще по рюмке. – Нет, конечно, людей они по ночам не режут и кровь младенцев не пьют, но… Скажите сами: вам они по сердцу?

– Нет.

– Вот видите. Они как чума, истинно говорю я вам. Никто не ждет беды, а беда придет, ой придет…

Я посмотрел ему в глаза и внезапно понял, что священник – сумасшедший. Безопасный для окружающих, тихий, но сумасшедший. Он что-то говорил, поводя руками и топорща бороду, маленький и круглый в своей рясе… Фанатик. Дай ему гранату, скажи взорвать штаб-квартиру Легина и компании, и он пойдет и взорвет во имя Господа. Не от хорошей жизни он тут свихнулся. Русская православная церковь вообще переживала не лучшие времена, вот уже третий десяток лет, как я мог заметить, – и отец Петр не был исключением. Расстрелял ведь толпу католиков пензенский священник лет шесть назад. А покушение на Папу Римского, которое готовили несколько семинаристов еще в начале века? С тех пор папы к нам не ездят, хоть и сменилось их уже три…

Кстати, отца Петра нужно иметь в виду.

Эта мысль родилась где-то в специальном отсеке моего мозга, в той части, которая ведала подлостями и интригами. Конечно, я не собирался всерьез обвешать священника взрывчаткой и послать к Легину, но использовать его…

Хватит об этом.

Я хлопнул рюмку, сгрыз огурчик (и впрямь вкусный) и решительно встал. Прерванный на полуслове отец Петр откашлялся.

– Извините, – сказал я. – Дела.

– Понимаю, понимаю… – заторопился попик. – Вы не стесняйтесь, заходите, если что… Позвольте, провожу вас…

Когда мы выходили из храма, раздался тонкий писк. Я завертел головой, потому что это сработал датчик отца Петра.

– Не смущайтесь, это я, – сказал тот смиренно.

– Что значит – вы?

– Я – кибер. КИ около тридцати, это не очень много… Еще семнадцать лет назад для киберов сняли ограничения, я знаю даже одного архиепископа, – скромно улыбнулся он. – Но вы, пожалуйста, об этом в вашей статье не упоминайте.

– Ни в коем случае, – пообещал я.

Вот номер, думал я, шагая по извилистой улочке. Положительно, мир полон чудес.

Но еще более я в этом уверился, когда при входе в гостиницу меня остановили двое. Тощий и высокий, в дорогой куртке от Томпсона и в нелепого вида кепке с длинным козырьком, и здоровяк, тоже высокий, с седоватыми висками и армейской выправкой. Они могли бы и не представляться, потому что я прекрасно понял, по какой они части, но тощий сказал, глядя мне в переносицу:

– Господин Таманский? Служба Тьюринга. Нам нужно с вами побеседовать.

– Прямо здесь? – удивился я.

– У вас в номере.

– У меня в номере дама, – возразил я. – Не думаю, что ей будет приятно ваше общество, да и вам она вряд ли будет полезна.

– У вас в номере, насколько нам известно, некий молодой человек, – сказал тощий, продолжая глядеть мне в переносицу.

– Мы предпочитаем секс втроем, – отрезал я. – Присоединиться не приглашаю, но и запретов никаких на сей счет, кажется, не существует. К тому же у вас нет ордера.

– Откуда вы знаете?

– Вы бы не торчали здесь, а уже ломились бы в номер. Верно?

– Верно, – признал тощий.

Молчавший доселе здоровяк хмыкнул и предложил:

– Пойдемте, что ли, в ресторан. Не на улице же стоять.

Можно было и дальше упираться и вообще подняться к себе. Люди из Службы Тьюринга не из тех, что высаживают дверь, не имея ордера на руках. Но я человек практичный, и они люди практичные, так что через минуту мы сидели в гостиничном ресторане и пили кофе с пирожными. Вернее, пили мы со здоровяком, а тощий взял себе пиво, банку дорогущего «Туборга». С чем, с чем, а с зарплатой у Тьюринга точно все в порядке.

– Капитан Лалич, – назвался здоровяк. – А это – капитан Спыхальский.

– Не так часто общаюсь с вашими сотрудниками, но видел все майоров да капитанов, – улыбнулся я. – У вас это низшие звания?