Алмазная реальность

— Тоже навестили. Подарили, что характерно, автомобиль. Новенький «фольксваген-тапир», у тебя вроде был такой?

— Отличная машина.

— Ну вот. Просили их не забывать, обещали даже место в руководстве, но я согласился на СВР и переигрывать не стал.

— Ты мне скажи еще вот что: как Лору Кудряшову-то вытащили?

— А это уже не ко мне. Это спецназовцы, они и не знали, что это Лора. Уцелевших сектантов повыволокли, давай сортировать, а она там и оказалась. Так что моей заслуги тут нет никакой. Им с Вуду операции сделали. Успели все-таки напихать своих заморочек… Легина, кстати, поймали живым и невредимым. Вроде как заинтересовался им Тьюринг, так что не исключено, что скоро капитан Легин будет тут шастать и чего-нибудь вынюхивать. Неразборчивые у них там люди… Если его, конечно, им отдадут.

— Значит, операция прошла успешно?

— Более чем. Выловили практически всех, Артем, конечно, поработал на славу… А ведь мы едва новую войну не начали, а?

— Да. Едва.

— Репортаж-то свой написал?

— Да это уже на книгу тянет, а не на репортаж… Вот засяду да как напишу!

— Ладно, отдыхай пока. Тебя еще по спецслужбам затаскают, будешь всякие воспоминания надиктовывать… Да, с Колей и доктором Мурзиком тоже все в порядке. Коле мои — «Акварис», то бишь — обещали машину, как у меня, а Мурзика принудительно лечат от алкоголизма. Доктор-то хороший, даже с известным именем оказался.

— Вот видишь, как хорошо все кончилось, — улыбнулся я. — Как в доброй детской книжке. Все злодеи наказаны, все герои получили подарки и радостно пляшут на лужайке. Ты не хочешь радостно поплясать на лужайке?

— Хочу.

— Тогда я за тобой заеду, когда выпишешься. Знаю я одну лужайку…

— Только не «Алебастр», пожалуйста, — серьезным тоном сказал Мартин.

Приехав домой, я обнаружил, что холодильник пуст, а пищедоставка не работает в связи с профилактикой. Ничего не оставалось, кроме как тащиться в ночной супермаркет.

Прямо у входа в меня врезался низенький человек, куда-то спешивший, уставившись себе под ноги. Он ойкнул и извинился, но я придержал его за плечо:

— Товарищ капитан! Добрый вечер! Курицын, а это был он, желчно сказал:

— Не такой уж и добрый. Тем не менее здравствуйте. Давно вас не было видно.

— Африка, потом Украина, — развел я руками. — По городам и весям.

— В Африку вас занесло… А мой-то погиб, — сухо сказал капитан, и я даже не понял, о ком он. А потом вспомнил:

— Сын?

— Вовка… Их из Намибии перебросили в Мозамбик, когда наши стали мир укреплять… Против морской пехоты. Они сдаваться уж было собрались, свои же все-таки, а по ним с орбитальной платформы, лазерами… Прислали страховку и благодарность. Сволочи…

Я молчал, потому что не знал, что я могу сказать этому маленькому злому человеку. Он, наверное, и не ждал от меня никаких слов, потому что буркнул себе под нос слова прощания и побежал дальше.

А я вспомнил, как в джунглях Африки, на краю лагеря, в клетке из бамбуковых стволиков сидел бабуин. Как он злобно скалился и бросался на прутья, как просовывал сквозь них лапу наружу и пытался дотянуться до черных солдат, дразнивших его…

— Чего обезьянку тираните? — спросил тогда Федор у нашего земляка наемника.

— А это пленный, — усмехнулся тот — Бабуин-стрелок. Не слыхали? Говорят, наша разработка, в свое время проданная ЮАР.

Я подошел тогда ближе и взглянул бабуину в глаза. Ничего, кроме жуткой злобы.

Что они здесь все творят, черт побери, подумал я, и бабуин плюнул мне в лицо.

Вот тогда все и началось.

Нет, началось значительно раньше, когда мистер Бэбедж построил свою чертову вычислительную машину…

А еще я вспомнил микрочип, который спрятал под камнем в цветнике Маши, подруги шофера Коли.

Надеюсь, там он и сгниет.

Хотя все ненужные вещи в этом мире имеют свойство не пропадать ни при каких обстоятельствах.

27. МАРТИН МЫЛЬНИКОВ

Служба внешней разведки (год спустя)

Знаете, всегда трудно подводить итоги.

Наверное, потому, что жизнь человека не делится на этапы, хотя иногда кажется, будто что-то кончилось, что-то началось… Ерунда. Жизнь — это такая лента. Длинная. А может быть, даже бесконечная. Лента Мебиуса. Она переворачивается где-то там, далеко… Переворачивается и идет снова, дальше. Закручивается, сращивается… Без конца.

Мой кабинет, в котором я почти никогда не сидел, все тот же, словно я и не покидал его. Все по-прежнему, даже пыль старая. Следы от пальцев на черном пластике…

Впрочем, кому это интересно? Кроме меня, наверное, никому.

После событий на Украине прошло уже достаточно времени. Год. Я успел отдохнуть, прийти в себя. Успел дать в рожу очередному полкану. Потому я все еще капитан, хотя мог бы… Или нет? Какой из меня, на фиг, майор? Майор — это уже что-то степенное, серьезное. Я же как был экстремалом, так им и остался.

Только ночные звонки меня больше не беспокоят, и, что там происходит в виртуальном мире, мне неизвестно. Впрочем, если Артем не звонит, значит, не нужно…