Альтаир

Там камень покрытый мхом,
В землю живую врос,
Трава серебрится кругом,
Покрытая каплями слез.
Плачет о воинах лес,
Листвой шелестя вдали.
Не чувствуют мертвые вес
Укрывшей их кости земли.
На камни не бросят тень
Призраков грозных полки…
Как только померкнет день,
Из праха встают они.

«Вспыхнет небо на заре алым цветом…»

Вспыхнет небо на заре алым цветом,
Взвизгнет пуля, пролетев рикошетом.
Сердце прыгает в груди от испуга —
Ведь суконная шинель – не кольчуга.

И ни славы для тебя, ни почета.

Только кровь и грязь, да треск пулемета.
В чем же ты моя душа виновата,
Что оружие твое – бинт да вата?

Тлели танки на полях  догорая,

Ты лежала на траве молодая.
Ты лежала в мураве умирая —
Догнала тебя, сестра, пуля злая.

Нет ни мужа у тебя, нет ни свата,

В чем же ты, моя душа, виновата?
Закует поля в броню ночью стужа,
И замерзнет под тобой с кровью лужа.

Похоронный наш отряд всё старухи,

Обессилили давно бабок руки.
И могилка для тебя мелковата,
Что поделать? Такова смерть солдата.

Не упало в борозду еще жито,

Не целованной сестра, ты, убита,
Не расти теперь, душа, твоим детям…
Мы крестом твою могилку отметим.

«Отшумела летняя гроза…»

Отшумела летняя гроза.
– Захвати, – шептал ей. – Пожалей. —
Шелестел молитву в небеса
Дуб, невольник родины своей.

Ведь весной набухшая кора

Из земли сосала молоко,
Распускалась листьев мишура,
Шевелились корни глубоко.

На ветвях держал плетенья гнезд,

Осторожно колыхал птенцов,
Под мерцание холодных звезд,
Слушал голоса ночных певцов.

А вокруг такие же, как он

Берегли чужую жизнь в себе,
И в верхушках величавых крон,
Пели птицы о своей судьбе.

Он, запомнив сказки голубиц,

Ветра ждал, чтоб ветками взмахнуть
И со стаей перелетных птиц
Проложить древесный в небе путь.

Как хотел оставив этот лес,

В голубую высь подняться он…
Но однажды, с этих же небес
Был ударом молнии сожжен.

****

Рубцы от плёток на моей спине —

Меня считают всюду подлецом.
Теперь брожу по сказочной стране —
Я неприкаян, я забыл свой дом.

Героями, зашедшими ко мне,

Я изгнан был со склонов дивных гор.
В затеянной не мной большой войне
Я проиграл, и в этом мой позор.

Свистит на кручах ветер болеро,

Воспоминаний вьется едкий дым.
Людьми, мечом творящими добро,
Повсюду я безжалостно гоним.

Я тихо ухожу, я надоел.

Дорог не счесть, что поперёк, что вдоль…
Таков теперь мой нынешний удел.
Я дикий горный дух, я просто тролль.

Бытовое

«На старом фото в уголках амуры…»