Альтернативный солдат. Или приключения юного балбеса в доме престарелых, веселые и не очень...

- Да-да, - заторопился врач. – Уже бегу, не стреляй.

Поминутно смахивая рукавом кровь с лица, мужчина как-то боком семенит по коридору. На бетонном полу остаются яркие пятна крови. Ошеломленный и растерянный, мужчина бежит изо всех сил, голова опущена в плечи, словно в ожидании удара, одна рука прижата к боку, второй мужчина вытирает лицо от крови. Двери в приемный покой распахнуты. Мужчина на мгновение поднимает взгляд, видит в отражении свое окровавленное лицо, за спиной неизвестного с оружием. Парень на ходу целится из пистолета прямо в затылок, лицо словно каменное. Мужичина спохватывается и опрометью бросается к раненому. Второпях он не замечает, что в коридоре неподалеку стоят двое и все снимают на видео. Увидев пистолет, медсестра ойкает и отступает к стене, прижав руки к груди. Лицо бледнеет так, что становятся заметны синие прожилки, резче обозначаются морщины по углам губ. Марьяна невозмутима, только уголки рта немного приподнимаются в слабой улыбке, слышен усталый голос:

- Так и надо … по-другому не понимают.

- Помогай! – приказал Стас медсестре.

Помощь оказывать пришлось не столько раненому Петру, сколько самому доктору – Стас отделал любителя футбола от души: на затылке разбухло громадная шишка, с носа и разбитых губ капает кровь. Медсестра все время вытирала лицо врачу. Стасу надоело и он приказал:

- Замотай ему морду чем-нибудь, только глаза оставь.

Операция продолжалась недолго, несколько минут. Врач промыл раны, наложил швы, аккуратно перевязал.

- Раненый потерял много крови, необходимо переливание, - послышался из-под вафельного полотенца – именно им медсестра перевязала лицо врачу – глухой голос.

- Ну так переливай!

- Не могу, - замотал головой врач. – Кровь хранится в другом помещении.

- Далеко?

- На верхнем этаже, рядом с операционной.

Стас взглянул на Таранова. Петр лежит бледный, на пожелтевшей шее чуть заметно бьется жилка, черты лица заострились, словно у мертвеца.

- Ты идешь за кровью, - приказывает Стас медсестре. – А ты делаешь все, чтобы он не умер. И запомни, болельщик, - Стас поднимает пистолет на уровень лица доктора, - ты живешь, пока жив он.

Стас кивнул на неподвижного Петра, повернулся к медсестре:

- Ну шевелись! Или мне вышибить ему мозги у тебя на глазах?

- Но анализы! Надо определить группу крови!

- Так определяй, вон ее сколько!

- Она не сможет. Я знаю группу крови и пойду с ней, - вмешивается в разговор Марьяна.

- Хорошо. Только побыстрей, - кивает Стас.

Медсестра беззвучно открывает и закрывает рот, опрометью бросается в распахнутые двери. Оператор едва успевает отскочить в сторону, в кадре крупным планом запечатлевается искаженное ужасом лицо и вытаращенные глаза. Марьяна идет следом, отталкивает с дороги журналиста с микрофоном.

Корреспондент осторожно, на цыпочках приближается.

- Можно задать вам вопрос? – почтительно спрашивает он.

- Валяй! – кивает Стас. Его взгляд не отрывается от забинтованного полотенцем лица доктора, «Оса» смотрит всеми четырьмя стволами прямо в мокрый от пота лоб мужчины.

- Не могли бы вы в двух словах объяснить, что происходит? Какова цель?

- Происходит принуждение к оказанию первой медицинской помощи пострадавшему. Мой друг, - мотнул головой Стас на операционный стол, - тяжело ранен. Произошел несчастный случай. Но оказать помощь человеку оказалось некому. В «скорой помощи» нет машин. Этот прыщ от футбола оторваться не может. А человек умирает! Что делать в такой ситуации?

- Ну, позвать на помощь. Здесь же больница, - неуверенно говорит журналист.

- Верно. Даже врач есть. Вот он, - указывает пистолетом Стас на склонившегося над раненым мужчину. – Но ему по фигу все! И остальным тоже по фигу! Ты знаешь, что у меня спросила диспетчер «скорой помощи»? Сколько лет пострадавшему! У них, оказывается, деление есть на белых и черных, этакая градация по возрастному признаку. Жаль, этой стервы здесь нет, я бы из нее всю кровь слил.

Стас говорит излишне громко, с напором. Глаза горят яростью, лицо покрыто красными пятнами, рука с пистолетом вытянута в сторону врача и стволы глядят ему в лицо.

- Так, понятно … А вы не против, что мы снимаем? – спрашивает журналист.

- Нет! – рявкает в ответ Стас и поворачивается всем телом к корреспонденту. Теперь стволы «Осы» направлены в лицо журналиста.

- Понял … извините за беспокойство … больше мешать не будем, - глупо бормочет корреспондент и задом пятится к дверям.

- Что с ним? – оборачивается Стас к врачу.

- Пока жив, - неуверенно отвечает доктор и пожимает плечами. – Но нужна кровь.

В полной тишине проходит несколько томительных минут. За окнами слышен шум, коротко воет сирена, помещение приемного покоя освещают блики милицейских мигалок. Сгорбленная спина доктора выпрямляется, на лице появляется торжествующее выражение, в глазах загораются мстительные огоньки.

- Это милиция! – злорадно произносит он.

- Тебе-то что? – усмехается Стас и пистолет упирается доктору в висок.