Андеграунд, или То, что мы потеряли

В минуту творчества

Скала повыше телебашни, —
Дождём и ветром отшлифованный гранит,
А выше – белые барашки,
А ниже – ветер бешеный свистит.

«Как холодно, как ветрено, закрой окошко.

Я там, на ней», – художник говорит.
Смотри, а он над ней парит,
Хотя в сравнении с громадой он – простая крошка.

Я там творю, я чувствую простор.

Сейчас я Бог, моя картина – чудо.
Какой ей вынесут зеваки приговор,
Мне всё равно – «отлично» или «худо».

Минута творчества – святой порыв,

Вершина мысли, духа и уменья,
Когда художник, век опередив,
Рисует непонятные ещё для нас творенья.

Картина, что душевный мир:

Стихи, стихия, миг удачи.
В душе художника звучит клавир,
А как же иначе, не может быть иначе.

Июнь 2012 г.

IV Будни

Истина

Зачем мы пьём? А потому, что в жизни мы не видим цели.
Вставай, иди, работай, спать ложись…
Так день за днём, нам не понять, что значит высь,
Мы не воспитаны, нас не любили в школе.

Бутылка водки – это всё, что привлекает нас.

Мы книги не читали в детстве, нам они не по карману.
Мы то, что дал нам первый класс,
И в детстве я не думал, кем я стану.

Бессмысленно иметь какую-либо цель,

Когда ты ноль, твердить я не устану,
Когда твои возможности напоминают рану,
Когда она кровоточит и вызывает боль.

Когда-то нас в училищах учили ремеслу,

О нас заботилось «большое» государство.
Теперь оно для нас, что лес, другое царство,
Для наших глаз оно напоминает мглу.

Мои родители такие же, как я,

Им тоже не дано к чему-либо стремиться.
Их цель одна: до чёртиков напиться
И завалиться спать, как добрая свинья.

Они не знали в детстве, что такое детский сад,

Что значит ТЮЗ и пионерский лагерь.
Они, как мы, и я совсем не рад,
Что мой отец не сеятель, не пахарь.

Апрель 2015 г.

Российская техническая интеллигенция