Андеграунд, или То, что мы потеряли

– В понятии любви не ясен сам предмет.
Мне не понятно это слово.
Скажи мне, Кис, что в нём такого…
А может быть, его и вовсе нет?
– Неудивительно. Любовь есть то,
что отличает вас от нас,
Точнее, от всего живого,
Хотя, случается, и очень дорогого,
С которого вы не спускаете свой настороженный глаз.
Обычно за любовь все принимают половой
инстинкт,
Животное, при этом сильное влеченье,
Кратковременное природное явленье,
Такой вот путаный и непонятный лабиринт.
Он возникает, затухает, на самолюбии играет
И обрывается всегда,
Что в жизни есть обычная беда,
Которая семью и счастье разрушает.
Но есть ещё иное, редкое явленье,
Которое объединяет двух людей
В одно единое до самых мрачных дней,
До прекращения сердечного биенья.
Оно с годами лишь растёт
И превращается в необходимость.
Оно напоминает в воздухе полёт,
И это есть Любовь, сама необъяснимость.

Январь 2017 г.

«Вы вся – чистота, что-то нежное, белое…»

Вы вся – чистота, что-то нежное, белое,
Пришедшее к нам из забытых времён.
Теперь таких нет, Вы – музейно-несмелое,
Ваш образ из прошлого весь сотворён:
Цветок на помойке, где грубость и слякоть,
Случайное что-то, потерянный рай.
Смотрю я на Вас, и мне хочется плакать,
Как плачет ребёнок, услышавши лай.
Вас скомкают грубостью, просто раздавят,
Сомнут, словно бабочку, жёсткой рукой.
Зачем родились Вы! Вас просто обманут
И бросят, сочтя несуразно-больной.
Сейчас не нужны Вы ни жизни, ни смерти.
Не курите Вы, Вас не манит футбол,
В хоккей не играете. Вы мне поверьте,
Для всех Вы не женский, неведомый пол.
А мы все без комплексов – трудные дети.
Росли мы и выросли, будто сорняк.
Одни без отцов, одиночки на свете,
Других же по жизни гоняет сквозняк.

Май 2010 г.

«В тебе есть всё: огромные глаза…»

В тебе есть всё: огромные глаза,
Ресницы, брови, как у манекена,
И цвета золота огромная коса
Длиной почти что до колена.
Но что ты дашь ребёнку? Первый поцелуй?
Упрёки, окрики, угрозы?
Испорченный язык: «Ты чё, блин, не балуй».
А дальше? Дальше будут слёзы…
Душа ребёнка – белоснежный лист…
Э, нет, тетрадь, и в ней с рождения помарки.
Да, лист её совсем не чист:
Над ним изрядно потрудились предки.
Так что ж ты будешь в ней писать,
Когда помарки омерзительны и гадки,
Которые в избытке нам дала природа-мать,
Её позорные подарки.
В твоей душе уснула пустота,
Твой кругозор убог и скуден,
И я тебе совсем не нужен.
Тебе нужна другая красота.
Так можно ли любить тебя?
Конечно, полюбить возможно,
Но вот надолго ли… Боюсь себя,
Боюсь солгать неосторожно…

Май 2011 г.

Вдвоём