Ангел для Демона

– Ага. Вообще я думал, мы до ее приезда успеем съездить хоть за какими-то твоими вещами, но ты затеяла готовку.

– Дим, мне надо переодеться в свою одежду, – спохватываюсь.

– Ты отлично смотришься в моей футболке. А лучше всего то, – понижает он голос, – что под ней ничего нет. И я получаю легкий доступ прямо сюда.

Он проводит ладонью по моей попке и пытается проникнуть между ног, но я крепко сжимаю их.

– Демон! Прекрати!

– Ненавижу, когда ты называешь меня так, – отстраняется он. В голосе, как ни странно, ни злости, ни ярости, только сожаление.

– А как нравится? – спрашиваю, когда он прислоняется бедром к столу рядом со мной.

– Пока, кроме Димы и Демона, ты меня никак не называла. Давай попробуем что-то другое, посмотрим, понравится мне или нет.

– Зайчик? – он кривится. – Солнышко? За-а-ай, – тяну.

– Фу, нет.

– Любимый?

Он облизывает губы и смотрит на меня таким довольным взглядом, что дальше перечислять пошлые прозвища не имеет смысла.

– Годится. Так и запишу свой контакт в твой новый телефон.

– О, спасибо, кстати, за него.

– Ты еще не распечатала? – спрашивает он шокировано, отрываясь от столешницы и двигаясь мне за спину.

– Нет.

– Ну ты у меня странная, Ангел. Ладно, сейчас я все настрою, а ты потом перешлешь мне список витаминов. Завтра поедем за твоими вещами и купим витамины.

– Дим, мне завтра в универ надо, консультация по экзамену.

– Заедем.

– А потом надо готовиться. Может… – я прикусываю губу, боясь произнести вслух то, о чем сегодня думала. – Может, отвезешь меня пока домой? Пусть страсти улягутся, помиришься с семьей, я сдам экзамены, ты напишешь диплом и тогда…

– Нет! – резко прерывает он. – Никаких компромиссов, Геля! Завтра перевозим твои вещи. В универ вожу тебя я, к врачам – тоже. А с семьей я порешаю и без этих жертв. Давай помогу готовить ужин, – последнее предложение он произносит так, словно только что не рычал на меня.

– У тебя биполярочка? – спрашиваю, слегка прищурившись.

– Ага, – отвечает он игриво. – Биполяр. Очка. Так что, помогать?

– Спасибо, я справлюсь.

– Тогда займусь телефоном. Только выйду покурить.

Подхватив с подоконника сигареты, а со стола коробку с телефоном, он уходит на террасу, а я продолжаю готовить ужин. Когда все готово, вместе с писком духовки раздается звонок в дверь, и мое сердце ускоряет ритм до истерического.

Глава 59

Ангел

Мама Димы из тех женщин, глядя на которых кажется, что тебе никогда не удастся соответствовать. Стильная, подтянутая. Даже в своем немолодом возрасте она выглядит на миллион. Идеальная прическа, идеальный макияж, элегантная одежда, безупречный маникюр. Аксессуары подобраны со вкусом. Все в ней кричит о классе. А я стою перед ней в простеньком белом платье, босиком, с наскоро заплетенной косой.

– Здравствуйте, – произношу тихо. Вся моя застенчивость разом возвращается, а смелость, которую я обрела рядом с Димой, вдруг гаснет.

– Здравствуй, Ангелина.

Она смотрит на меня так, словно прожигает насквозь рентгеном. Как будто может прочитать мои мысли и намерения. А что не сможет – додумает на свой лад.

– Мам, это моя Геля, – Дима приобнимает меня, и мне становится чуточку легче от его поддержки.

– Я уже поняла.

Хочется пригласить ее за стол, чтобы не стояла в прихожей, но я вовремя одергиваю себя. Это не мой дом, чтобы хозяйничать так откровенно.

– Идем, Ангел приготовила ужин, – наконец зовет Дима, прерывая неловкие гляделки.

– Ангел? – его мама скептически изгибает бровь, и тут я понимаю, что даже не знаю, как ее зовут.

Когда Дима сказал, что она приедет, я так погрязла в своем страхе, что совсем забыла спросить. А сейчас вроде как уже и неловко.

Его мама проходит вперед, а я слегка дергаю Диму, чтобы тормознуть, и спрашиваю шепотом:

– Как ее зовут?

– Татьяна Владимировна.

Киваю, несколько раз мысленно повторяя ее имя.

– Мам, садись, – Дима кивает на обеденный стол. – Ангел, давай я накрою.

– Ой, нет, я сама.

– Геля, не спорь, – строго говорит Дима.

– Тогда можешь… м-м-м… помочь мне. В смысле я тебе.

Залившись густым румянцем, сбегаю в кухонную зону подальше от прожигающего взгляда Татьяны Владимировны. Блин, еще имя такое. Мою маму звали Татьяной, и у меня с этим именем не самые приятные, даже можно сказать кошмарные ассоциации.

– Я нашла реабилитолога, – говорит Татьяна Владимировна, когда мы с Димой расставляем блюда на столе.

– Спасибо, – произношу, бросив на нее быстрый взгляд.

– Дима, завтра к одиннадцати надо  подъехать к нему, показать Ангелину.

– Завтра я не могу, – поворачиваюсь к Диме. – У меня консультация.

– Во сколько? – спрашивает он.

– Назначена на девять.

– Мам, скинешь контакты реабилитолога, я разберусь.

– Не сомневаюсь, – задумчиво произносит она, наверняка сверля взглядом мою спину, когда я отхожу на кухню. Позвоночник печет.

– Дима, принеси, пожалуйста, салфетки, – прошу я, подходя к столу.

– Уже несу.

Наконец после нескольких минут суеты и десятка моих микросмертей от страха и смущения, мы рассаживаемся за столом и приступаем к ужину.

– Жить вы собираетесь здесь? – спрашивает Татьяна Владимировна.

– Ну да, – отвечает Дима. Я молчу. Мне сказать нечего. Да и боюсь я.