Ангел-Хранитель 320

Меркнет и снова разгорается свет. Льется вода в ванной. Протестующе пищит блокировка автоповара на кухне. Откуда-то тянет дымком. Наполовину открывается окно, впуская в комнату холодный туман. Меняют цвет стены, оплывают полосами, переходящими в кляксы. Сходит с ума включившийся головизор, мельтешит калейдоскопом сменяющих друг друга программ. Домашний уборщик выползает из своей ниши, выбрасывая на пол недавно собранный мусор. Лотта испуганно наблюдает за разрушением своего гнездышка.

— Триста двадцатый! Я здесь! — громко говорит Сергей. — Не паникуй. С тобой все нормально. Это просто новое тело. Ты жив. Ты меня слышишь?

Дом замирает. Останавливается взбесившийся уборщик. Гаснет головизор. Только забытая вода продолжает водопадом извергаться в ванной.

— Человек Заноза? — неуверенно хрипит динамик где-то под потолком.

— Да, Триста двадцатый, это я. У тебя новое тело. Привыкай. Теперь ты будешь жить вечно. Никто не сможет тебя убить.

— Человек Заноза… — жалуется голос, — мне плохо. Сбой всех систем. Программная несовместимость интерфейсов. Внешние устройства неисправны. Оружие заблокировано.

Сергей смеется.

— Дружище, у тебя нет никакого оружия. Ты больше не убийца. Сейчас ты в теле домашней системы. Освойся. Изучи ее данные. Постарайся ничего не сломать. У тебя под рукой — целый мир. Я дам тебе доступ в сеть. Ты будешь путешествовать между мирами. И бога ради, настрой звук! Ты скрипишь, как ржавый велосипед!

Лотта смотрит в потолок, словно ожидая явления ангела. Голос Триста двадцатого дергается, плывет. Неожиданно звучит густым басом.

— Давно мечтал заиметь такой голосок, — доверительно сообщает КОП.

Шум воды стихает. Уборщик, покрутившись на месте, начинает деловито втягивать в себя пыль с ковра. Стены покрываются маскировочным узором — зелено-коричневыми разводами.

— Триста двадцатый, перекрась стены, — просит Сергей.

— А что, мне так нравится, — занудливо возражает дом.

— Он так воспитан, — извиняется Сергей.

— Данная расцветка наиболее безопасна на фоне окружающего ландшафта, — упрямится КОП.

— Триста двадцатый, познакомься с Лоттой. Она мой друг.

Пауза. КОПу еще не приходилось общаться с женщинами вне службы. Он лихорадочно просматривает файлы в поисках подходящих данных.

— Такая маленькая… Человек Заноза, данный экземпляр не соответствует имперским стандартам, — начинает КОП. Видимо, находит нужные данные. Продолжает: — миз, я рад знакомству. Меня зовут КОП-320. Не желаете кофе?

Лотта покатывается со смеху. Утирает слезы.

— Мне тоже приятно, Триста двадцатый. Серж много о вас рассказывал.

— Человек Заноза. Я хочу прежнее тело, — заявляет КОП.

— Разве тебе не надоело подставляться под пули?

— Я привык. Я чувствовал себя всемогущим. Системные ресурсы этого тела примитивны.

— Хм. Ладно. Будет тебе новое тело. Потерпи. Пока осваивайся тут. Набирайся данных. Только не сломай ничего, прошу. И наведи тут порядок.

— Принято, — по-военному четко отвечает КОП.

— Я буду тебя навещать. Соскучишься — вызывай меня по резервному каналу. И слушайся Лотту.

— КОП-320, принял.

— Ну вот, — говорит Сергей. — Теперь ты под надежной защитой. Не обижай его.

Лотта берет его за руку.

— Может, останешься?

— Это плохая идея.

— Почему?

— Лотта, ты меня совсем не знаешь.

— В чем проблема? Я хочу узнать тебя лучше.

Сергей тяжело вздыхает.

— Ничем хорошим это не кончится. Все мои женщины или сбегают, или погибают.

— Я рада.

— Тому, что вокруг меня образуются трупы?

— Нет. Тому, что ты назвал меня своей женщиной.

Он задумчиво смотрит на нее.

— Ты очень похожа на брата.

— Такая же умная?

— Нет. Такая же упрямая.

— Не будем мешать твоему другу. Пусть он осваивается. Едем обедать.

Маленькое автоматическое такси тихонько урчит, глотая километры. Мелькает блок-пост. Сергей опускает стекло, снимает шлем. Боец, рассмотрев его форму, машет рукой — давай, давай! Отдает честь.

Улицы Джорджтауна, как кадры старой хроники. Такие знакомые и такие чужие. Вчерашний день, пустой и суетный. Город тонет в зеркале заднего вида. Сергей смотрит ему вслед. Чувствует на себе взгляд Лотты. Улыбается, продолжая думать о своем.

Баритон автопилота возвращает его к реальности.

— Мы остановлены дорожной полицией. Просьба приготовить документы и оставаться на месте.

Дежавю.

— Опусти сиденье, ляг и ничего не бойся, — говорит он испуганной Лотте.

Едва не оторвав хлипкую дверь, он выкатывается из машины.

Вот и гранаты сгодятся. Мир уютно подмигивает зеленым с прицельной панорамы. Жаль, не прихватил винтовку. Прохожие шарахаются в стороны от его броска.

Серо-белый «Форд» с сияющими мигалками. Копы в легкой броне попадали на землю за распахнутыми дверцами. Кнут за такое укрытие оторвал бы задницу. По самую шею.

Броня принимает цвет пыльного бетона, переходит на режим внутренней циркуляции. Мало ли, вдруг вздумают пальнуть газовой гранатой?

Копы медлят за легкими дверцами. Выставив дробовики, почему-то отползают назад.

Выпущенная на волю «мошка» показывает их распростертые на земле тела. Вид сверху. Красота.