Ангел (СИ)

Руслан улыбнулся светлой, мягкой улыбкой, которая шла настолько вразрез с его картинами, что казалась какой-то неземной.

— Так только кажется, Вера. Посмотри внимательнее, глубже. Неужели ты не видишь? Тени настолько темны только по сравнению со светом. Сами по себе они — ничто. Видишь?

И тут я будто прозрела.

Свет… Он пробивался сквозь тёмные стволы деревьев, сквозь тучи на небе, сквозь всё, делая остальной мир ещё чернее, а себя — ярче.

— Только в сравнении можно понять, насколько темны тени. Только рядом со светом. Я… называю это надеждой. Каждый раз, когда мне казалось, что всё плохо и в мире нет ничего, ради чего стоило бы жить… Каждый раз, когда я впадал в какое-то волчье отчаяние, когда я доходил до самого дна своей души, в итоге всё оказывалось не так уж и плохо. Появлялся свет надежды. Надежды на то, что когда-нибудь… когда-нибудь всё обязательно будет хорошо.

— Ну да, — я мягко улыбнулась, глядя на Руслана. — Надежда умирает последней.

— Думаю, что это не так. Надежда никогда не умирает.

Я промолчала. Я знала — иногда всё же умирает.

Моя — умерла.

Я подошла к одной из картин и провела ладонью по деревянной раме.

— У тебя не было выставок?

— Нет. Отец говорит, что на эту ерунду никто не пойдёт смотреть. Называет мои картины шизофренической тоской. Утверждает, что их надо сжечь, а мне самому промыть мозги от юношеского романтизма.

Наверное, будь в моей жизни всё по-другому, я бы возмутилась. Но… я знала, что на самом деле подобное отношение со стороны отца — это не так уж и плохо.

Равнодушие гораздо хуже.

— А ты не хотел бы устроить выставку? Показать свои работы не только друзьям и знакомым, но и другим людям.

Руслан взъерошил волосы, и я почувствовала, как в груди стало очень тепло. Мне нравилась эта его привычка.

— Не знаю. Просто… не знаю. Вера…

— Да?

— Я могу написать твой портрет?

Я слегка удивилась. На стенах не было портретов, только пейзажи, но… почему бы и нет?

— Конечно, Руслан. Конечно.

Он начал писать меня на следующий день.

Началось всё с широкой улыбки и внезапного:

— Раздевайся!

Я в это время пыталась сосредоточиться на написании диплома, поэтому не сразу поняла, о чём говорит Руслан.

— Раздевайся! — повторил он и махнул перед моим носом карандашом.

— А… это обязательно? Почему не в одежде?

— У меня есть идея. Для этого одежда не нужна.

— Звучит весьма двусмысленно, — я засмеялась. — Ну хорошо, разденусь.

— Догола.

— Что, и трусы?

— А как же! — мне опять показали карандаш. — Ангелов в трусах не бывает.

Я решила не уточнять, что совсем не ангел — картина-то Руслана, значит, ему виднее.

Он усадил меня на диван, потом долго ходил вокруг и о чём-то думал. В конце концов заставил меня сесть в определенную позу — ноги скрестить, руками закрыть грудь, голову откинуть назад и смотреть на него.

И, конечно, распустить волосы-змеи.

Сидеть в такой позе долго я не могла. Но долго и не понадобилось — Руслан набросал эскиз за два часа.

— Я потом его проработаю и перенесу на полотно, — сказал он воодушевлённо, собирая карандаши. — Тебе больше не понадобится позировать.

— Хорошо, — кивнула я, пытаясь надеть на замёрзшую ступню носок. Руслан остановился, посмотрел на этот процесс странно жарким взглядом, а затем отбросил в сторону очередной карандаш, перехватил мою ногу, стянул с неё носок и… начал целовать пальцы.

Мягко, нежно, но страстно и отчаянно он любил меня там, среди кисточек, красок и карандашей, после того, как нарисовал эскиз к картине, которую позже назовут гениальной.

Я увидела её спустя две недели.

Руслан изобразил меня ангелом. Сидящим на камне ангелом с окровавленными крыльями, белым лицом и сияющими глазами.

Ангел смерти с лицом жизни…

Он словно перенёс частицу моей души на полотно, как Бэзил перенёс частицу души Дориана Грея.

— Может быть, если убить твою картину, умру и я? — улыбалась я, любуясь своими нарисованными волосами. И правда же, настоящие змеи…

— Не думаю. Дориан Грей умер, потому что у него была чёрная душа. А ты светлая.

— Не такая уж и светлая… — пробормотала я, как мне показалось, себе под нос. Но Руслан услышал.

— Такая. Поверь мне. Такая.

Я не верила.

Я знала: когда мы любим, то смотрим на объект своей любви через призму собственных чувств. Именно они раскрашивают нашу любовь в яркие краски и заставляют воспринимать всё радужным, сияющим, светлым…

Я была падшим ангелом. А они, увы, не светлы.

3

— А где твоя мама? — спросила я Руслана через несколько дней после того как «Ангел» занял почётное место на стене в гостиной.

Удивительно, но я, проучившись вместе с Русланом пять лет, не помнила, что стало с его матерью. Рассказывая о своих картинах, он говорил лишь об отце.

— Мама… — Руслан грустно улыбнулся, и я сразу поняла, что он скажет в следующий миг. — Умерла. Хочешь, покажу её тебе?

Я кивнула.

— Конечно.

Он показал. Но не фотографию — два портрета.

Один из них хранился в ящике письменного стола в гостиной, и автором его был отец Руслана. На портрете была изображена очень милая смеющаяся женщина в красном платье. Вокруг переливался сияющей зеленью лес, и казалось, что он смеётся вместе с ней.