Ангелы не плачут

«Вчера основные боевые действия в Чечне войска Объединенной группировки федеральных сил вели у населенного пункта Комсомольское Урус-Мартановского района. Там продолжалась операция по ликвидации крупного, до 300 человек, бандформирования, возглавляемого полевым командиром Русланом Гилаевым. Командование Объединенной группировки стянуло к поселку крупные силы, но даже при мощной поддержке авиации и артиллерии сломить сопротивление хорошо укрепившихся бандитов долго не удавалось», — оптимистично бубнел телевизор.

— С-с-ука, — вырывалось презрительное у Виктора, спецназовца ГРУ, потерявшего в одной из операций правую руку. Виктор был соседом Степана по палате, и Степан хорошо знал, что это слово с растянутым «с» выражало крайнюю степень раздражения, отражавшую его отношение как к засевшим боевикам, так и к командованию, тупо, без всякого плана продолжавшему долбить Комсомольское.

Это слово Виктор произносил и тогда, когда видел лица генералов, с энтузиазмом провозглашавших, что вся оборона боевиков начисто подорвана, и что полевые командиры разве что не стреляются от отчаяния.

Не досмотрев новостную программу ОРТ, Виктор встал и ушел. Степан, который вполне оправился после ежевечерних чисток и ожидавший отправления на долечивание в Химки, спустя минуту покатил за ним в коляске «от Путина» в холл, куда обычно Виктор уходил покурить.

Виктор, здоровый, почти двух метров роста амбал, плакал по ночам, а иногда с полным сохранением армейской лексики командовал операцией во сне. Потерю правой руки Виктор не просто переживал. Он мучил себя мыслью о своей инвалидности, сам себе выворачивал душу предположениями относительно своей дальнейшей судьбы. Жена, навещавшая его почти каждый день, с той же регулярностью уходила от него в слезах.

Однажды Степан случайно услышал их разговор.

«Дура, — яростно шептал Виктор, — что ты несешь? Какой офис? Какой папочка? Я к твоему папочке в холуи не пойду. Когда у меня все на месте было, он об меня ноги вытирал, а что будет, когда я к нему теперь приду охранником?»

«Витенька, так что же делать?»

«Я сам решу! Не лезь не в свои дела! Не лезь! И нечего сюда таскаться каждый день!»

Вот и сейчас Виктор стоял у окна и курил. Левая рука его дрожала.

Степан подкатил ближе. Виктор только его и терпел возле себя в такие моменты, видимо, испытывая сильное уважение к удивительному упорству Степана в освоении им своего нового положения.

Оба молчали.

— Ненавижу, — произнес наконец бывший спецназовец, качая головой и вглядываясь в вечернюю Москву. — Ненавижу этих сук. Твари. Давить их всех надо. Каждого. Этот е…й пятачок земли, как заноза. Столько лет… И царь с ними воевал, и Сталин душил, а все мало! Как зараза какая-то! Шваль разбойная.

Разубеждать или спорить с Виктором на эту тему было бесполезно. И это не то чтобы пугало, а просто вызывало сожалеющую грусть.

— Были мы как-то во дворце племянника Дудаева. Стоял он на улице, называвшейся «Улица Салтыкова-Щедрина», — со злым сарказмом продолжил Виктор. — Дом номер 55. Не дом, а настоящая тюрьма была, пока ублюдки какие-то, переодевшись в форму федералов, не подорвали там все. Но и после взрыва можно было понять, что там не овец разводили. Даже дворик для прогулок заключенных нашли. Двери из цельного листа металла, чугунные решетки, камеры с глазками, «кормушками» и всеми делами. Камеры пыточные. Почти такие же камеры нашли и в доме Удугова и в подвале шариатской госбезопасности. Да что там говорить! Почти у каждого в доме тюрьмы такие. Это же нелюди. Нелюди!

Виктор закурил новую сигарету.

— Помню, пацаненка одного выручали. Заложника. Пацаненку лет десять, а у него уже двух пальчиков нет. Эти суки родителям пальчики высылали. А видел бы ты щенков их сопливых! «Я сын воина!» — говорит один. А в глазах ненависть и хитрость. Понимаешь? Ненависть и хитрость! Шакалье вонючее! Им только баб да детишек в домах подрывать. Су-у-ки…

Жутко становилось от этой ненависти спецназовца. Даже мурашки по коже пробегали от того, насколько она была темной и глубокой, как старый колодец, скрывающий в себе бог знает какую муть. И что самое страшное, муть эта бродила в сердцах и душах многих сейчас. Она пахла гнилью и смертью. Она пахла безумием. Но дальше этой мути ничего не было. Никакого выхода. Она жила, ворочалась и кипела сама по себе, отравляя ядовитыми испарениями все вокруг. И это было еще хуже, потому что мутное варево ненависти являлось самоцелью. Робкие замечания интеллигентного вида людей по телевизору о том, что нельзя обвинять весь чеченский народ во всех бедах, почти не принимались во внимание. Все это понимали, но… ненавидеть иногда так приятно. Ненавидеть без ремарок и отступлений. Ненавидеть так, чтобы скулы сводило. Ненавидеть вместе…

В Риме ненавидели Карфаген. На Руси проклинали Золотую Орду. В Англии терпеть не могли французов. Во Франции недолюбливали англичан. Янки не выносили надменных южан. Южане презирали вульгарных янки. И все вместе дружно и во все времена ненавидели евреев.

Как же мир не сошел с ума?

Или все же сошел, но никто этого до сих пор не замечает?