Читаем Ангелы приходят и уходят полностью

Ангелы приходят и уходят

— Спит! — изумлённо подытожил Вова и даже руками развел. — Вот же скот, а? Собс-но.

Огляделся, увидел тарелку с остатками курицы. Взял кусок, сунул в рот. Пожевал с закрытыми глазами. И вдруг осел на пол, рядом с генералом.

Ковалев вошел, посмотрел на них. Стал было складывать в раковину грязную посуду, потом махнул рукой. Вышел из кухни и до рассвета бродил по комнате, натыкаясь на разнокалиберную, оставшуюся от разных жен, мебель.

«Был человек — и не стало. Был — и нету. И трудно успеть разглядеть его, запомнить. Родился вот с человеческим лицом, а потом в жизнь пошел, и смотришь, — рожа вылезла. Нет того, прежнего, и не будет уже. Умер. Кто вспомнит?..

Нет. О чем это я? Голова раскалывается, не соображает. Нет, я не о смерти думал, о другом… Мертвых не воскресить — они существуют. Это Яннис Рицос так написал. Мертвые — они здесь, рядом с нами. Всегда. Можно о них не думать, не помнить, — они все равно рядом, возле тебя, нет, в тебе. Каждый твой шаг — это и их шаг тоже. Тогда выходит, что человек бессмертен? Ведь вот этой руке — моей руке — ей же миллион лет! И никто не пропадает насовсем, никто и не может пропасть. Даже в ребенке, больном ДЦП, в его уродстве — тоже они, мертвые. Это их грехи, это их месть. Но ребенок не знает о чьей-то вине и чьей- то мести. Он живет наперекор всему — своему уродству, своему телу, даже смерти наперекор. И в этом — тоже они. Те, что ушли. Да нет, не ушли. Остались…

И так — каждый. И столько — за каждым из нас. Все равноценны. И никто не виновен.

Мы — только часть. Та, что еще на свету. Нить остальная — во тьме.

Куда она тянется, эта нить, и откуда — мы не знаем. Конечно, многое можно объяснить, но вот это, самое главное — темное. Все объяснения бесполезны, бессмысленны. Все теории рассыпаются. Тут, может быть, только Бог… Только Бог… Только Бог».

Ковалев посмотрел на поверженные тела Вовы и генерала и стал тормошить то того, то другого.

Генерал был совсем не вменяем. Тогда Ковалев вцепился в Вову и тряс его, раскачивал, расталкивал, покуда Вова, наконец, не открыл бессмысленные глаза.

— Вова! Володя! Михалыч!

— По… го… ди… — Вова закрыл глаза, помотал головой, снова открыл. — Ну?

— Тебе ж на смену идти! Гаврилыч же снова запил!

— А? Нет, ты опять ошибся, собс-но. Это я запил, а Гаврилыч пусть хоть ползком к проходной ползет…

Неожиданно проявив это чудо недюженного логического склада ума, Вова снова уронил голову.

— Вова! — тормошил его Ковалев. — Причем здесь смена, Гаврилыч? Абсолютный нуль! Главное — не так мы живем, понимаешь? Надо — в согласии с ними, надо прислушиваться к ним! Понимаешь? Они же здесь, внутри нас!

— Кто?

— Мертвые! И живые. Ангелы, в общем. Смерть-то внутри нас, понимаешь?

— Нет, — ответил Вова.

— Чего — нет? — опешил Ковалев.

Вова сосредоточенно поглядел прямо в стену под умывальником.

— Ничего нет.

— Постой… Ты, гад, пьяный просто — не соображаешь. А это же главное. Надо, в общем, любить. Любить их всех. Жалеть! Понимаешь? Всех-всех! Любить и жалеть, главное, — жалеть!

— Всех?

— Да-да, всех!

— И Гаврилыча?

— И Гаврилыча!

— Во! — Вова показал Ковалеву фигу.

— Ну, ты и гад, — огорчился Ковалев. — Ни черта ты не понял. Гад ты, Щепочкин.

— Это в каком… как его… аксепте?

— Ну, не вообще. А вот сейчас ты гад. Здесь и сейчас. На кухне.

— Гы-ым… — глубокомысленно промычал Вова. — Тут, это, надо подумать. Не с наскоку же решать. Не с плеча рубить же…

И внезапно закрыл глаза и повалился на пол, головой — под залитое помоями чугунное колено.

Ковалев разогнулся. Ему было жалко Вову, жалко генерала, и всех, всех людей вообще. Навернулась пьяная слеза и Ковалев вытер ее одним пальцем.

— Нельзя же так жить, боже мой, нельзя… Мы же здесь все душевнобольные. Все…

Он подошел к окну, сел на подоконник.

Уже светало. Зажигались окна. Люди выходили из подъездов, торопились. Некоторые тащили за собой детей. Все — не выспавшиеся, темные, с замороченными головами, больные.

— Эх, люди-люди… ангелы и бесы…

Бежали к трамвайной остановке.

В воздухе висела морось, предметы казались слегка размытыми. Сыро, холодно и паскудно.

— Эх, жизнь собачья…

Божий мир, для чего же ты создан? Не для того же, чтобы детей обижать?

Прижавшись щекой к стеклу, Ковалев глядел в окно, и было ему печально и хорошо, безумно печально, невыразимо хорошо. Еще немного, чуть-чуть — и страх окончательно исчезнет, растворится в любви и печали.

Никто не может уйти по своей воле. Никто не может вернуться. Не вырваться нам из бесконечности. Не разорвать цепи».