Аниото. Проклятие луны (СИ)

— Так было бы проще… — в пустоту проронила я, смотря мимо парня, на плывущие в запыленном окне обгорелые деревья, похожие на истлевшие спички.

Все же, я не привыкла к вещам, что развиваются о привычные мне понятия. Частые переезды и бессонные ночи перед экзаменами я могу выдержать, даже с фобией я худо-бедно справлялась, а вот проклятия, оборотни, запутанные сны, чужие воспоминания и непонятные чувства — все это слишком.

— Да ну? — тяжелый взгляд парня попал в поле моего зрения, прогоняя мимолетную хандру. — Не вижу я в этом ничего простого… Я не могу объяснить… — парень замялся, утыкаясь в книжку и продолжая листать страницы. — Но я чувствую, что это неправильно… И дело даже не в нормах морали. Как если бы… Я бы охотнее умер сам, чем убил тебя.

И тут наши глаза встретились. Смятение и растерянность отражались на его лице, проникая в радужку глаз неуверенными всполохами. Он сказал правду. Казалось, воздух потяжелел, превратился в вату: рвано вдохнула, забегала глазами, чувствуя, как жар ползет по шее, прямо к лицу.

— Вот, — ткнула в гравюру на странице, чтобы увести разговор в более продуктивное русло. Чем быстрее мы разберемся со всем этим, тем лучше. — Кто это? Знакомой кажется….

— Конечно, — парень хмыкнул, как ни в чем не бывало, будто это не он полминуты назад ошарашил меня признанием, попахивающим Шекспиром. — Вылитая ты!

Недоверчиво прищурившись, забрала у парня книгу, и вгляделась в черно-белое изображение. Конечно, сказать наверняка, что девушка из книги похожа на меня можно было с натяжкой, но в чем-то мы, и правда, были похожи. Может, овал лица, нос и выступающий подбородок? Жаль, что изображение не цветное, а все эти чернильные полосы, из которых сделан рисунок, смазывали выражение лица. Художник, делавший рисунок, — если это не результат работы станка (хотя не знаю, существовали ли такие в начале 19 века) — явно был мастером пейзажей и натюрмортов, а не художественного портрета.

— Что-то не похоже… — недоверчиво скривилась, хотя в душе екнуло: сходство было, только не могла понять, надумываю ли я его или оно действительно есть. — Еще скажи, что глаза у нас одного цвета, — фыркнула, отдавая книгу обратно парню, который тут же продолжил ее листать. Может, он заметит то, что пропустила я.

— А может так и есть, — выдал он вполне серьезно — По черно-белой картинке не определишь, но… — и тут он зачитал ту же строчку, что привлекла меня.

— Это Марфа? — с шевельнувшимся интересом снова заглянула в книгу, чуть ли не касаясь щекой плеча парня.

— Ага. Жена нашего суицидника, или как их в то время называли…

— Ничего не понимаю… — снова вырвала у парня книгу, вглядываясь в злополучное изображение. — Допустим, что Марфа выжила, родила ребенка. К тому же бабушка, говорила, что этот Терехов мой прапрадед что ли… Но… Все-таки я не могу представить, что медведь не задрал до смерти хрупкую женщину. А вот если предположить, что ее муж был твоим… сородичем… Тогда, логично, что он застрелился из-за мук совести… Нет. Не сходится. Ты говоришь, что в моей крови нет той заразы, что у тебя.

— Почему ты решила, что оборотнем был он? — парень бегал взглядом по оборванной странице книги. — Разве он написал: «Прости, что чуть не убил тебя, любовь моя»? Эта Марфа, видать, была очень красивой крепостной девчонкой, раз наш дедок влюбился без памяти и, наплевав на все правила общества, женился на ней. Он пишет: «Прости, что причинил тебе боль». А про зверя — может, метафора. Ревность тоже, в своем роде, — большой и страшный зверь. Может, он приревновал ее к кому-то, они поссорились, и она убежала в лес. А застрелился он потому, что решил, что виноват.

Я замолчала, мысленно складывая на полочку версию № 2. Может, Влад и прав, и никакой мистики в том случае не было, но…

Вырываю книгу и захлопываю ее так, что сосед, чутко спавший на сидении впереди нас, встрепенулся.

— Все равно, не верю, что ее задрал медведь… — недовольно пробурчала, не желая признавать, что его версия меньше попахивает бредом, чем моя.

— Допустим, был такой, как я, — знакомые черти снова принялись выплясывать ламбаду в карих омутах. Парень, видимо, не мог долго прибывать в тяжких раздумьях. Откинулась в кресле, ожидая поток издевательских и острых слов. — Красивый, обаятельный граф соседнего поместья, возможно, даже бывший хозяин нашей Марфы. И он тоже был проклят. Поссорившись с нашим бедным писакой, она убежала за границы своих владений, и встретилась там с нашим роковым красавцем. Он попытался овладеть девушкой, она его отвергла, и тогда…

Мой полуфырк-полухмык прервал полет фантазии университетского сказочника.

— Ты там часом диск с «Бедной Настей» у бабушки не стащил? Ну, ты и страсти насочинял. Легче поверить, что Марфа забила медведя ребром от кринолина.