Аномальные истории

День выдался неудачный, и с погодой не повезло. Ветер гнал свинцовые тучи, не предвещающие ничего хорошего. Временами моросил мелкий, противный дождь. Лес стоял мрачный, чёрный и мокрый. С каждой ветки, стекающие капли, так и норовили упасть за шиворот, нарушая, и без того отсутствующий комфорт. Под ногами, сырая земля и влажная трава, подрывали душевное равновесие снизу. Угнетающая картина непогоды, поддерживала дискомфорт изнутри.

— Со всех сторон обложили, — бубнил себе пол нос Дед, говоря никому, и в никуда — в пространство, жмясь ближе к огню, который никак не мог справиться с мокрыми дровами.

— Что? — не понял Почтальон.

— Да, ничего. Это я так, про себя.

Бармалей испытывал, не менее глубокую апатию, чем Робинзон Крузо, живший на острове без права переписки. Своими размышлениями, он не хотел делиться с остальными, и потому молча

переваривал про себя, всю длинную историю вынужденного отшельничества. Нет, думал он, последний мог, конечно, отправить морскую почту, даже в том случае, если было бы жалко засмолить пустую бутылку. Стекла пожалел, или куска тряпки, кожи, на которой надо писать послание — скупердяй. Взял бревно, да нацарапал, вырезал, в конце концов, всё, что он думал про человечество в целом, и про каждого индивидуума в отдельности. Выдолбил пожелание, да пнул его в море, куда подальше. Календарь на столбе догадался наколупать. А может он отсылал послание? Уже всё смешалось в голове. Бармалей подбросил в огонь пару поленьев, продолжая размышлять про почту морскую, полевую, она же сухопутная и про другие послания, вплоть до нецензурных. Затем он всё это озвучил во всеуслышание и спросил:

— А нам кому писать? Константину Макаровичу? Чтобы забрал нас из этого леса. Приедет дед на телеге, гружёной почтой, или вином. А может быть, и тем, и другим — сразу. Употребив горячительного, бойцы невидимого фронта, разойдутся по углам, держа в руках заветные треугольники и будут читать послания из дома:

— Милый Ванюша, мы живём хорошо. Проснулась сегодня утром, а тебя нет. Если ты, скотина, до вечера не вернёшься из своего, долбанного сталкерского рейда — можешь считать себя разведённым!

Вообще то, вкусы и мнения вторых половин сильно разнятся, в зависимости от личных качеств и пристрастий. Некому рассказать, какие рейды устраивают, некоторые сталкерши, во время отсутствия главнокомандующих. С этими мыслями, Дед вошёл в историю сегодняшнего дня:

— Сидим здесь, как убогие на паперти, с той лишь разницей, что даже некому руку протянуть.

— Протяни медведю — может, ноги протянешь, — беззлобно заметил Почтальон.

— Медведь пусть с туристами бодается. Им надо эмблему пришить на рукав, с изображением консервной банки, и с гордой надписью «Завтрак туриста».

— Группировку медведей они недолюбливают, — подхватил тему Бармалей, так как всё равно делать было нечего. — Мохнатые считают их своим завтраком, обедом и ужином.

— Первым, вторым и третьим, — утверждал раскладку Почтальон, распределяя заявленные в меню блюда, между лесными жителями. — О! Нас как раз трое.

— Чему ты радуешься? Тебя первым в расход пустят! — Дед смеялся как ребёнок, которому достанется, по наследству, игрушка съеденного.

— Это ещё почему? — насторожился Почтальон.

— А ты из нас самый упитанный.

— Ну, вас…

— Да, хорошо, что это объединение нестабильно, разрозненно и неуживчиво между собой, — облегчённо вздохнув, констатировал факт Бармалей. — Все его члены склонны к территориальной обособленности.

— Кто? Туристы? — не понял Дед.

— Медведи! — сплюнул Бармалей. — Мне тут, пару баек рассказали, про этих кучерявеньких.

Ну, так вот. Идёт мужик по лесу, песенки поёт, от хорошего тонуса и переизбытка, нахлынувших на него чувств. Торчащая из малинника медвежья задница, быстро ему настроение испортила. Он уже не пел, а жалобно сипел и похрюкивал. Кто ему сказал, от кого услышал — он не помнил, но всплыло в голове, что медведь сильно пугливый, и если его обескуражить, заорав в спину, то у последнего будет медвежий испуг. То есть — жидкий понос, приводящий к смерти косолапого. Вы только заранее не смейтесь. Он осторожно, трясясь, как осиновый лист, подбирается к Потапычу сзади и как заорёт, что было сил. Вопреки ожиданиям, Мишка не отдал концы на месте, а поднялся, во весь могучий рост и обернулся всем телом. Скептически оглядев тщедушную фигуру мужичка, он уселся на бревно, склонив голову на бок. Видимо, от неожиданности, было необходимо обдумать план дальнейших действий, но, сколько он не сидел, не переставая поглядывать на возмутителя спокойствия, в медвежью голову ничего не приходило. Понос был, но только у другого персонажа, несущегося по лесу, со скоростью гепарда.

— Точно, — смеялся Почтальон. — Мимо проносились леса и поля, железнодорожная станция, деревни и сёла. Вот уже и город остался позади…

Дед, улыбаясь, доедал печёный картофель, и добавил про испуг, свою версию: