Анталия от 300 у.е., или Все включено

— Не успею, Самирчик! — кричит в ответ Инна, продираясь к бару через кусты. — У нас автобус через полчаса. Но постараться-то надо!

Отпивая маленькими глотками джин, я прислушиваюсь вполуха к рассказам о туристах. Громче и возмущеннее других звучит голос Димы, сидящего на стуле у самого бассейна:

— Прикиньте, заявляет, что у нее украли трусы от купальника. Типа, горничная убирала в номере и зацепила трусишки. Вообще двинулись! У нас номера убирают бабы в шароварах из соседней деревни. На какое место такой горничной эти стринго-танги налезут?

— А куда трусы-то делись? — интересуется Самир.

— Ну, ветром, естественно, с балкона сдуло! Баба эта потом требовала себе прищепки. — Дима закуривает и продолжает, развалившись вальяжно на шезлонге: — А вообще, они у меня молодцы. Захожу как-то в отель, опоздал минут на десять, а туристы мои стоят на ресепшене, рисуют на бумажках, кому что в номер надо. Пепельницу там, одеяло теплое. Красавчики! Даже язычки от усердия повысовывали…

Около полуночи мы разъезжаемся, первыми отправляются в обратный путь гиды из Алании, следом за ними устраиваемся в автобусе и мы, кемерские. Едва усевшись, я сбрасываю туфли и, подобрав под себя ноги, закрываю глаза.

Я дремлю до самого отеля, не обращая внимания на крики, взрывы смеха и густой сигаретный дым. На соседнем сиденье пьяненький Ильхам заигрывает со своей бывшей подружкой, вышедшей в этом году замуж за турка.

05.07, СУББОТА

Сегодняшним утром ресепшен «Голден Бич» напоминает аэропорт — здесь людно, тесно и шумно. Перед стойкой выстроилась очередь сдающих номера, за столиками сидят напряженные женщины с сонными и капризничающими детьми, белл-бои снуют с чемоданами от дверей к автобусам, мужчины хмуро хлопают по карманам, проверяя, на месте ли бумажники, паспорта, билеты.

Я подхожу к Ильхаму, который стоит перед обессилено разлегшимся на диване мужчиной и задумчиво потирает подбородок.

— Привет. Нашел что-то интересное?

— Ага. Интересное. Посмотри на него.

Я вытягиваю шею и замечаю, что рубашка и шорты спящего мужчины покрыты сиреневатой рвотной массой.

— А это кто? — спрашиваю я Ильхама и отступаю от дивана, почувствовав омерзительный запах.

— Скорее всего, наш турист. Я вот только думаю, он сегодня улетает или так — лег тут отдохнуть?

— А что говорят на ресепшене?

— Еще двадцать номеров не сдали ключи. Сдадут — тогда посмотрим, чье это добро. Тамара, кем же они работают в России, что потом вот так отдыхают? И как такой урод вообще смог заработать себе на отдых?

Я качаю головой:

— Присоединяюсь к вопросам, Ильхам. Слушай, может, это добро разбудить и спросить, чье оно?

— А вдруг не наше? Пусть пока поваляется. Ну, чего, в автобусы запускаем?

— Давай я с Бебеком буду запускать, а ты на ресепшен.

Со списками в руках мы становимся у дверей отеля и направляем туристов, называющих свои фамилии, в урчащие на обочине автобусы. Ильхам в это время помогает укорачивающейся очереди разобраться со счетами, сдать ключи от номера и сейфа и получить обратно депозит за пляжные полотенца. Вскоре перед отелем останавливается третий автобус, заполненный туристами из «Жасмина».

— Привет! Давайте мне восемь человек, — кричит гид «Жасмина», спрыгивая на асфальт и помахивая списком.

Я спускаюсь к нему по ступенькам:

— Выбирай, какие тебе нравятся.

— Так у меня же вот они — их фамилии.

— Предлагаешь мне сейчас бегать и искать? У нас даже еще не все номера сдали. Забирай любых, мы тут разберемся.

— Ладно. Отметь только. Вы сегодня когда за своими в «Жасмин» заедете?

— После трансфера заберем.

— Забирайте-забирайте. Они достали уже, особенно один — все с видеокамерой ходит. Каждый угол снимает и комментирует.

— Ага, помню такого… Все, я отметила. Давай! Увидимся!

Туристы один за другим скрываются в автобусах, и ресепшен успокаивается, пустея. Ильхам поворачивается от стойки и говорит мне, скосив глаза на слегка изменившее положение тело на диване: «У нас не хватает одного человека. Моисеева».

— А в номер звонил?

— Никого. Надо будить.

Бебек брезгливо морщится и фыркает:

— А как вы его повезете? Он же воняет.

— Прикроем тряпочкой. У него ведь трансфер оплачен, и он даже вовремя пришел к автобусу. Надо везти, — отвечает Ильхам и наклоняется над телом. — Мужик! Просыпайся! — рявкает он, тряся тело за плечо.

Мужик мычит, не открывая глаз, и пьяно толчет руками воздух.

— Ильхам, у него паспорт вон торчит. Посмотри, — говорю я и подхожу ближе.

Проверка паспорта показывает, что перед нами действительно лежит недостающий Моисеев. К сожалению, перед ним не лежит его багаж. Белл-бои толпятся рядом, с интересом наблюдая за действиями Ильхама.

— Ладно. Его погрузим. А вещи… — Ильхам поворачивается к белл-боям. — Надо собрать в номере его барахло. Если оно там.

— Нельзя! — отрезает старший Рамазан. — Надо спрашивать у Мехмет-бея!

— А чего спрашивать! Он жил в четыреста восьмом, пойдите и покидайте вещи в сумку, пакет или что у него там. Самолет будет ждать, пока проснется Мехмет-бей? А стоянку самолета ты, наверное, оплатишь?