Антимагистр Д.У.М.

— Его величество поручил сделать это вам. Если необходимо, вам выделят охрану и транспорт.

— Конечно, необходимо. Я что, их всех на мотоцикле повезу? Сколько там человек вообще?

— Пятеро, не считая прислуги и гвардейцев. Вместе с ними — двадцать человек.

— Ясненько. Они прилетают на самолёте?

— Да, — коротко отвечает хмурый голос.

— Когда?

— Через два часа.

— Вы ещё позже не могли позвонить? — морщусь я. — Ах да, я же был не на связи. Ладно. Короче, предоставьте микроавтобус и машины сопровождения.

— Один микроавтобус? Двадцать человек в него не поместится.

— А двадцать и не будет. Прислуга и гвардейцы отправятся домой. Считайте, что это меры безопасности.

— Принято, — соглашается голос. — Вы уже знаете, где их можно разместить?

— Знаю, — улыбаюсь я. — Не беспокойтесь, всё будет в порядке.

— Хорошо. С вами свяжутся.

Не прощаясь, собеседник кладёт трубку. Ну а я, не переставая улыбаться, продолжаю путь на свою старую квартиру.

Заходя в подъезд, сразу чувствую запах табака. Походу, мой дружелюбный сосед снова дымит на площадке.

Так и есть. Анатолий Владимирович стоит на площадке в изрядном подпитии. Опираясь плечом на стену, медленно затягивается и смотрит на меня через плечо.

Пару секунд он тупит, а потом понимает, кого видит. Резко отлипает от стены и чуть ли по стойке смирно не встаёт. Даже как будто трезвеет сразу.

— Слышь, Димчик! Ты, это, спокойно, ладно?

— А что такое? — спрашиваю я, поднимаюсь на площадку. — Я спокоен.

— Слушай, извини меня! За всю херню. Я же не знал, что ты на императора работаешь!

— Когда ты надо мной издевался, я ещё не работал, — пожимаю плечами. — Так что не парься. Деньги ты мне вернул? Вернул. Так что расслабь булки, трогать не буду. Даже наоборот. У меня есть для тебя задание государственной важности.

— Чего? — бледнеет Толян.

— Того. Слушай внимательно — через пару часов сюда приедут мои родственники. Заселяться в квартиру. Твоя задача — за ними следить. Считай, что они заключённые, а ты надсмотрщик.

— Нифига себе, — вырывается у соседа.

— Вот-вот, — киваю я. — Понимаешь, родня меня терпеть не может. Я их тоже не очень-то люблю. Поэтому давай вместе устроим им сладкую жизнь. Как тебе?

— Дык это… Они же дворяне, нет? Как я могу надсмотрщиком быть?

— Не боись, я всё устрою. Последствий можешь не бояться. Наоборот, включай быдло на полную и обращайся с ними, как с дерьмом. Справишься?

На лице Анатолия расцветает мерзкая улыбка.

— Конечно, — говорит он.

— Вот и молодец.

Зачем я это делаю? Ответ простой. Месть. Воспоминания Димы из детства такие жуткие, что мне хочется ответить родственничкам по полной. К тому же, поместив их в стрессовую ситуацию, легко будет понять, кто они на самом деле. И достойны ли того, чтобы я помог им открыть силу антимагии.

Не думаю, что можно раздавать её направо и налево. Супермана в руках придурка может стать очень опасной.

Забираю из квартиры вещи, заглядываю в холодильник — пусто. Только сиротливая банка тушёнки стоит в глубине. Ну и ладно. За жрачкой Толян сгоняет, включу кормёжку Могильных в его обязанности.

В комнате по-прежнему бардак, шмотки и всякий хлам кучами валяются по углам. У меня так и не было времени сделать уборку. Пофиг. Пусть родные посмотрят, в каких условиях я жил, и почувствуют на себе.

Еле успеваю забросить вещи в служебную квартиру, как мне звонят. Мол, самолёт уже на подлёте. Окей, несусь в аэропорт, где меня встречают сотрудники СБИ.

— Господин Могильный? — спрашивает один из них и указывает на парковку. — Микроавтобус и две машины сопровождения, как вы просили.

— Прелестно, — киваю я. — Самолёт уже сел?

— Да. Ваши родные и их люди уже сошли с трапа. Их выведут через отдельный вход, ждём лишь вашего приказа.

— Правда? Тогда пускай подождут. Хочу кофе выпить.

Безопасник теряется, ну я спокойно иду в здание аэропорта. Беру себе латте и свежую булочку с корицей. Не спеша наслаждаюсь, листаю новости в смартфоне. Ого, да здесь половина про меня. Лестно.

Покончив с кофе и булочкой, возвращаюсь на парковку и говорю:

— Ведите их.

Сотрудник СБИ отдаёт приказ по рации. Мои обожаемые родственнички вскоре появляются.

— Дима! — вперёд выходит худой мужчина с пышными усами. — Здравствуй, дорогой мой!

Это мой дядя, граф Владимир Могильный. Он распахивает руки и собирается меня обнять. Но я выставляю руку и упираюсь ему в грудь.

— Ага, привет, — говорю. — Давай без обнимашек обойдёмся.

— Что такое? — граф теряется, но виду не показывает. — Ты не рад меня видеть?

— Нет, конечно. Как и никого из вас.

— Дима, как ты можешь так говорить? — встревает красивая женщина с убранными в шишку волосами.

— А ты ещё кто такая? — спрашиваю я.

Брови женщины подскакивают к волосам, челюсть отвисает. Все остальные из рода Могильных выглядят примерно так же.

— Я… твоя мать…

— Правда, что ли? Насколько я знаю, матери обычно любят детей. От тебя я помню только ненависть, — сквозь зубы говорю я.

Да уж. Мне, вообще-то, пофигу на всех этих людей. Я их впервые в жизни вижу. Но эмоции настоящего Дмитрия Могильного бьют по мозгам. Смотрю вот на его-своих родных и чётко осознаю — ненавижу.