Антология советского детектива-2. Компиляция. Книги 1-11

Опять работала мысль. Напряженно. До того напряженно, что Исламбек побоялся выдать себя. Со стороны могло показаться, что он смущен, напуган, растерян. Почувствовал, как румянец побежал к щекам. «Не сейчас! Через минуту, когда отойдет эсэсовец. Он мешает. А надо решить многое. Быстро решить».

— Вернемся.

— Как прикажете.

Сзади идти легче. Сзади нет пристального взгляда унтерштурмфюрера. Можно начинать работу. Можно думать. «В эту неделю полетят. Видимо, дней через пять. А там, там не знают. Там, возможно, не ждут в близкую осеннюю ночь “гостей” с неба. Боже мой! Десять стервятников кинутся на родную землю, а он, Саид, не в состоянии предупредить. Не в состоянии крикнуть: “В небе враг!”»

Только сейчас он понял опасность. Ощутил ее. Когда ходил по Берлину, поднимался по лестнице в серый дом на Ноенбургерштрассе, даже когда разговаривал с Оль-шером, опасность казалась условной. Отвлеченной. Летают. Конечно, летают. Бросаются с парашютами вниз. Кто-то, когда-то. А теперь известно, кто. И когда. Это ужасно. Ужасно знать и бездействовать. Быть немым. Безруким.

Они входят. Садятся бесшумно у стены. Саид продолжает трудиться. А унтерштурмфюрер отдыхает. Все. Приказ передан. Забота переложена на другого. Пусть тот волнуется, пусть работает.

Каюмхан продолжал свою речь. Такую же высокопарную. К громким, торжественным фразам примешались еще и фразы хвастливые. Более хвастливые, чем у Мустафы Чокаева. «Отец» называл фюрера своим братом. Великим братом, который готов пожертвовать многим во имя будущей «Туркестанской империи». Он увлекался, этот президент. Вспоминал какие-то встречи с рейхсканцлером, задушевные беседы. Наконец для полного эффекта вынул из кармана ключ и поднял его.

— В моем сейфе лежат планы создания «Улуг Тура-на». Ждут своего дня. И день этот наступит. Войска Германии уже ведут бои на Волге, у ворот Азии. Серебряный месяц восходит над Туркестаном.

Тревожно глядели на своего «отца» серые свитеры. Тревожно и удивленно. Такой исступленной речи им не приходилось слышать. Президент пребывал в каком-то экстазе. Военный министр, стоявший у кресла Каюмхана, покачивал головой и этим движением подкреплял слова и чувства главы «Великого Турана». Один унтерштурмфюрер не выражал ничего, лицо его было постным, словно его кормили надоевшим блюдом. Не раз он слышал эти речи, и ключ от сейфа не раз видел. Старый фильм. Потрепанный. Правда, когда девичий голос Каюмхана стал подниматься все выше и выше и достиг предела, эсэсовец насторожился. Его забеспокоила судьба артиста — не сорвался бы.

Зрителей было много. Во всяком случае, больше, чем исполнителей. Старался президент и министр. Саид тоже трудился. Но для себя. Изучал десятку. Серую десятку. Пока что очень далекую от него. Молчаливую. Лица. Одни лица. И по ним надо было угадывать и решать.

Почему решать?

Это сложный поворот. Внезапный поворот. До этой минуты Саид только шел. Вел оборонительные бои, если можно так обозначить его поступки по защите себя и своей задачи. Теперь он бросился в атаку.

От обороны к наступлению. А готов ли ты, «двадцать шестой», к наступлению? Самостоятельному?

Нет. Сам решай, сам действуй. Никто не подскажет, не утвердит, не поможет. Рядом — никого. Рядом унтерштурмфюрер. Кстати, у него широкий нос, толстые губы, кудрявые волосы. Массивные надбровные дуги — а в глубине два голубых глаза. Две крошечные плошки. Хитрые, внимательные глаза. Как и у Ральфа. Ничего не пропускают. Вот и сейчас, кажется, он смотрит на Саида. Следит, как работает Исламбек.

Внимательный, неглупый унтерштурмфюрер, а не знает, что Саид работает не на него. На себя работает. А эсэсовец радуется — старается, мол, шарфюрер. Трудись, трудись, не ешь зря немецкий хлеб. Пусть думает. Так хорошо. Так удобно Саиду.

В такой час не умолкают телефонные звонки. На улицах Берлина тихо. Почти тихо. Спит Берлин. А многие бодрствуют. Живут. Говорят. Они участвуют в войне.

— Господин майор?

— Да. Наконец-то.

— Вы узнали?

— Конечно. Разве можно спутать этот голос…

— Благодарю вас…

— Что-нибудь прояснилось?

— Увы, да.

— Что же? — Штурмбаннфюрер перестает улыбаться. Ждет. Его интересуют новости. Только новости. Он, конечно, мог бы говорить с молодой женщиной и не по поводу новостей. Минуты, даже часы предназначены для чувств. Обычных чувств. Но так получилось, что вместе с чувствами женщина внесла в судьбу майора и дело. — Что же?

— Туркестанец все-таки существует.

Как грустно звучит ее голос. Как безнадежно.

— Дорогая, вы уверены в этом?

— Меня убедили.

— Кто же он?

— Если бы я знала!

Штурмбаннфюрер задумывается. На его сером, усталом лице рисуются линии — отражение мысли. Вот пролегла складка на лбу, массивная, напоминающая глубокий шрам. Пролегла, очертила борозду синюю и спала. Разгладилась. Черные широкие брови опустились на глаза. Это кульминация. Решается главное. А вот результат:

— Узнайте!

— Вы предлагаете невозможное. — Рут не скрывает своего отчаяния. В трубке тихий всхлип. Она, кажется, плачет.

— Рут, как вам не стыдно! Будьте мужественны.

— Меня все к этому призывают… Постоянно… Но я все-таки женщина.