Антонов коллайдер

К метро я возвращался с каким-то неведомым мне прежде чувством вселенского замешательства. Багрово-рыжие облака, висящие над зимней Москвой как минимум неделю, а как максимум целую вечность, обволокли не только душное столичное небо, но и мой уставший от ежеминутных психоделических сражений разум. После посещения полицейского острога я уже совсем не понимал, что сон, а что явь, что правда, а что вымысел, что желаемое, а что действительное. По прогнозам синоптиков, духота должна была вот-вот уступить место дождю – промозглому и унылому, какой бывает только в Москве в разгар климатического кризиса. Не тот милый дождик, что обновляет мысли и освежает сознание, а тот, чей бесконечный монотонный ритм вгоняет в беспросветную тоску, будто заколачивая гвозди в крышку твоего последнего приюта. В общем, на душе моей было странно, непонятно и неуютно. Захотелось сесть на первую попавшуюся лавочку, достать последнюю никотиновую капсулу, выдохнуть всё накатившее на меня отчаяние и отчётливо произнести: «Достало».

Так я и собирался сделать, но машинально перевёл взгляд на индикатор времени и понял, что снова перешёл в режим цейтнота: чаепитие с полковником Баракиным (странно, что за всё это время я так нигде и не увидел его полного имени, даже в том длиннющем Коридоре Былой Славы; неужто он так и звался – Полковник?) съело драгоценные минуты, и теперь мне следовало неустанно двигаться вперёд, иначе о сегодняшнем окладе можно было благополучно забыть. Этого я допустить никак не мог: без з/п не потянул бы аренду однушки. Оплату я переводил угрюмому и неприятному контрактнику, прошедшему несколько горячих конфликтов, которые периодически вспыхивали на европейских рубежах РНКР после окончания Великой Антизападной. Он методично пробухивал полученные деньги в том же дворе, где располагалась жилплощадь, доставшаяся ему за боевые заслуги. Отдать арендную плату я должен был ещё две недели назад, но этому помешала простуда, которая свалила бы меня с ног и отбила все лёгкие, если б я не спустил треть накоплений на дорогущие немецкие лекарства, продаваемые из-под полы на теневой стороне интернета. Контрактник грозился выбросить меня на улицу, мычал и даже порывался ударить, но мне удалось убедить этого тупорылого неудачника уйти до конца месяца в кратковременную завязку и чуть позже продолжить гробить свой загнивающий организм с удвоенной силой.

Вспомнив всё это, я глубоко выдохнул, выпалил быстрое короткое «бля» и ускорил шаг. Да, пожалуй, такого тяжёлого дня мне ещё не выпадало, но времени на детальное осмысление сего печального факта попросту не было: на горизонте маячила лишь середина моего пути – станция метро «Комсомольская» и неведомый адресат № 6.

6.0 «Комсомольская»

6.1

Просторный помпезный зал кольцевой «Комсомольской» с богатой резной лепниной на грязно-жёлтых сводах ещё больше усиливал контраст между некогда великой империей и сегодняшним сырьевым придатком китайского исполина. Из школьного курса я помнил, что станцию построили в середине прошлого века, в послевоенное время – это подтверждали и фрески на стенах, запечатлевшие безусловный триумф советского народа в великой борьбе с немецким захватчиком. Мемориальная табличка с патриотичным копирайтом от товарища Сталина напоминала: «Война, которую вы ведёте, есть война освободительная, война справедливая. Пусть вдохновляет вас в этой войне мужественный образ наших великих предков – Александра Невского, Димитрия Донского, Кузьмы Минина, Димитрия Пожарского, Александра Суворова, Михаила Кутузова! Пусть осенит вас победоносное знамя великого Ленина!..» Вот уже больше ста лет последний покоился в удобном зиккурате в самом центре нашей горячо любимой Родины, невзирая на кардинальные смены политических ветров и общественных режимов. Такое положение вещей говорило о многом. О том, например, что насильственно убиенный устроитель кровавого революционного террора, лежащий в сакральном сооружении древних шумеров, ничего хорошего этой стране принести уж точно не может. Но такие мысли посещали, похоже, только меня. Ах нет, была когда-то в биографии кодеиновцев провальная спецоперация «Ленин-гриль», в рамках которой эксы собирались взломать систему вентиляции мавзолея и тем самым нарушить микробаланс пространства, буквально поджарив мумию потоками горячего воздуха (отсюда и название операции). Но идея провалилась ещё на этапе подготовки: силовики вычислили готовящийся теракт, идентифицировали мятежников, и больше о них никто никогда не слышал.

Судя по навигатору, мой следующий адресат находился совсем близко к метро, в примыкающем к площади трёх вокзалов доме, что не могло не радовать: от всех этих забегов по станциям и бесконечных подъёмов по эскалаторам ноги (а в особенности икры) гудели так, что впору было копить на биометаллические протезы. Не секрет, что в том же Китае, несоизмеримо более богатом и технологичном, все курьеры уже давно представляют из себя синтез человеческой плоти и износостойкого железа – что ж, учитывая особенности нашей профессии, это вполне разумно.