Антропоцид

Я беру телефон, проверяю сообщения: мне писала только Марина, но сейчас немного не до этого. Стоп, целых сто? Не один, не два и не десять, не пятьдесят? Сто, охренеть. И при этом, скорей всего, на порядки больше. Тысяча? Или десять тысяч?

— Сто аккаунтов, говорите?

— Именно так. Ты должен пообщаться с Артуром и вытянуть из него максимум информации. Мы будем следить за происходящим с компьютера. Всё увидим, услышим и запишем.

Из головы всё не выходят это числа. Сто, тысяча… Блин, а что, если… Да нет, бред какой-то.

— Мне будет нужна помощь, — говорю я. — Люди, которые подстрахуют, чтобы не прерывать разговор.

— Ты всегда можешь снять шлем, если что-то пойдёт не так, — возражает лейтенант. — Здесь не нейроинтерфейсы.

— А у обычных людей на Венере шлемы или нейроинтерфейсы?

— И то, и другое, — отвечает полицейский. — Но всем, у кого на корабле был нейроинтерфейс, выделяют его и здесь. Нейроинтерфейсов у нас больше, чем костюмов.

— И это насторожит Артура. Он знает, что у меня был нейроинтерфейс. Я до последнего не должен не давать ему поводов для подозрений. Если что-то пойдёт не так, нужны люди, которые помогут его успокоить.

— Мы только отпугнём его, — говорит лейтенант.

— А я и не о вас говорю, — с улыбкой отвечаю я.

Марина

А квартирка-то что надо! Студия, конечно, но всё-таки. Небольшая, но хорошая кровать, шкаф, скромная кухня в углу. Ремонт, конечно, не самый крутой, но вполне ничё так, тут даже обои в ромбик поклеили. Я ждала что-то вроде каюты на корабле, но тут всё намного круче.

И окно есть! Большое и квадратное, прямо как в реальной квартире, а за ним — самая настоящая Венера! Без форточки, конечно же, зато с плотными шторами. Я вспоминаю, как нам говорили, что день на Венере длится сто шестнадцать земных дней, так что да, эти шторы очень кстати. Рядом с окном я нахожу небольшую кнопочку. Интересно, а она что делает? Нажимаю, и сверху выдвигаются… Жалюзи? Ставни? В общем, эта штука полностью закрывает окно, и в квартире становится абсолютно темно.

Круто! Как всё продумано!

Я заваливаюсь на кровать — необычное ощущение после невесомости.

В общем, здесь почти что рай по сравнению с тем, что я ожидала.

От кайфа и блаженства меня отвлекает телефон.

Вадим: Жду в хамляндии на пушкинской площади. Как можно скорее. Ловим Артура

У меня уходит несколько секунд на то, чтобы осознать прочитанное. Его что, выпустили из тюрьмы? И он смог выйти на этого Артура? Вот блин. Если я нужна Вадиму, то надо срочно бежать!

Я машинально ищу в квартире костюм, хотя если бы здесь был контроллер, я бы его сразу заметила. Да он тут и не поместится, честно говоря.

Кресло! У меня теперь нейроинтерфейс!

Я сажусь в кресло, прижимаю голову к подголовнику. Какое мягкое, класс. И что теперь делать? Они же силой мысли управляют этими штуками? Выходит, мне надо просто подумать слово «включение»?

Кресло вычленяет это слово из моего потока мыслей, и я как будто засыпаю, но сознание не отключается. Где-то секунду я парю в темноте, пока не начинаю ощущать своё тело. Я стою среди этой темноты. Передо мной появляется клавиатура и два поля ввода: «логин» и «пароль».

Ну, поехали.

#012 // Антропоцид // Вадим // Константин

Вадим

Повезло же мне иметь нейроинтерфейс. Неудобный костюм жмёт, шлем тяжеловат, плюс я чувствую эти шарниры, которые сжимают мои конечности. Вхожу в свой аккаунт, и оказываюсь дома на диване, при этом шарниры насильно и довольно резко приводят меня в сидячую позу. Надо привыкнуть к этой системе.

Начинает доноситься звук из телевизора. Я поглядываю на него: из экрана материализуются голограммы каких-то средневековых рыцарей, или типа того. Ну да, «Второе небо». Этот сериал был популярен пару лет назад.

Мама убирает пыль в гостиной пипидастром. Ох, помню, ещё пару лет назад смеялся над этим словом.

— Вадим, привет! — говорит она.

— Привет, мам.

— Как твои дела?

— Нормально, мам. Вот иду ловить одного нехорошего человека.

— Ты вырос хорошим человеком.

— Надеюсь, — отвечаю я и разваливаюсь на диване. Сердце колотится, мне страшно. У меня есть пара минут, чтобы расслабиться.

— Надежда — это хорошо, но одной её мало!

— Да я не знаю даже, сколько у меня этой надежды осталось.

— Как поживает Надежда Евгеньевна?

Отлично, приплела мою учительницу по математике. Всё-таки она иногда отвечает невпопад. Надо её доработать. Или… или удалить к чертям? Лучше уж поставить виртуальную могилу и перестать наконец жить прошлым. Я и на отца-то злился только потому, что сам воспринимал её как настоящую. Просто сопротивлялся этому чувству.

Я встаю и молча выхожу из квартиры. К чему прощаться с ботом, который не может даже поддержать разговор в рамках одного контекста?