Апокалипсис on line

 В голосе собеседника мне вдруг почудилось людоедское удовлетворение… Мол, попалась в «силки» еще одна жертва, скоро будем потрошить…

 — А сами вы на какой стадии? — попробовал я хоть как-то прояснить ситуацию.

 — Стадии?

 — Ну общения…

 — Вы же сами видели, — уклонился от прямого ответа он. — Сообщения-подсказки. Кто и где…

 — А еще?

 — Вы, главное, продолжайте, — свернул он беседу. — Дальше у каждого происходит что-то свое… Я потому и решил войти с вами в контакт, чтобы вместе попробовать разгадать замысел.

 — Чей?

 — А вот это и будет видно…

 — Ладно, — загрустил я. — Значит, каждый умирает в одиночку, а потом делится с коллегами, как это произошло…

 — Ну не совсем так, но где-то рядом, — бодро ответил собеседник, и мне опять почудились людоедские нотки.

 «Умираем в одиночку», — задумался я.

 В трубах прозаично журчала вода, и на улице хрустели снегом пешеходы. Возле мусорных баков урчал «КамАЗ» нашего городского автохозяйства, с грохотом опрокидывая в свое ненасытное жерло тяжеленные железные баки. Жизнь в окружающем мире шла как и прежде.

 Неожиданно я ощутил немалую тоску по своему обычному существованию.

 «Будет ли оно лучше, новое завтра?» — спросил я себя и… успокоился.

 Битый час настраивал синтезатор звуков.

 Провозился с «чувствительностью распознавания».

 Хотелось руководить аппаратом издалека. Сидишь себе от него метрах в пяти и покрикиваешь: «Диктофон… Запись…» Или: «Сотовый шефа… Громкую связь…»

 Аппарат учился быстро. Чувствовалась в «Малыше» какая-то мальчишеская старательность-азарт. Новых смс не появилось, и два часа улетели незаметно.

 За окном понемногу темнело.

 Горка все еще хрычала и гукала. Стайки редких пешеходов поскрипывали снегом, а я погружался в «функции», «средства», «контакты», «голосовые команды», «быстрые наборы» и, конечно же, говорил, говорил и говорил с аппаратом.

 — Жена… Вызов, — грохотал я на самом узнаваемом тембре моего голоса.

 Экран моргал и плевал из своих глубин на поверхность нужные цифры.

 — Прервать! Шеф… Вызов…

 Ошибок становилось все меньше.

 Неожиданно аппарат пискнул.

 — Читать новое сообщение, — скомандовал я.

 На экран выскочила надпись:

 «Рубан не хочет играть на бильярде…»

 «Надо же, — вспомнил я. — У меня же сегодня еще партия с шефом и ночной клуб…»

 Но следующая смс обозначила изменение планов генерального, а через пару минут он перезвонил и самолично отменил соревнование.

 «Ну что же, тогда ужин», — сказал себе я и решил позвонить Диме-Нока с отчетом.

 — У вас все хорошо, я знаю, — проговорил он. — А вот в ночном клубе поаккуратней и следите за смс… Он может еще путаться в определениях. Похоже, вечер у вас будет насыщенный…

 — Он? — удивился я.

 — Условно… Может быть, и она… Те, кто отправляет сообщения с информацией или задания…

 — Задания?

 — Оговорился, — открестился Дима, и я снова почувствовал недосказанность. — Приятного вам отдыха, Михаил… И аккуратней…

 — Дима, — озадачился я, — а что, если ответить на приходящие смски?

 — Смотря что вы хотите узнать, — не меняя интонации, ответил тот. — Контактов у вас сегодня минимум, а вот через недельку-другую и после создания базы…

 — Что за база?

 — Давайте для чистоты эксперимента не будем забегать вперед, — попросил собеседник. — Пускай все происходит в свое время…

 — Дима, — настаивал я, — А если задать вопрос: «Кто вы?»

 — Ответа не будет… — произнес собеседник. — Хотя попробуйте и, если ответят, перезвоните.

 — Хорошо.

 Палец надавил на кнопку с красной трубкой, прерывая разговор…

 Рассуждать не стал:

 «Кто вы, мои телефонные советники?» — решительно набил я сообщение.

 Телефон пикнул, показывая на экране рубчатую полоску отправки.

 Стал одеваться.

 Ответ брякнул неожиданно: я как раз боролся в коридоре с новыми башмаками. Закончил «соревнование» и крикнул в комнату:

 — Читать новое сообщение!ГЛАВА 5

 Клуб грохотал. Вращающиеся осветительные «головы» выдавали в окружающее пространство змеиные потоки разноцветных огней, сплетающихся в полете.

 «Стратосфера» всегда была интересным местом, а для мужчин за сорок вроде меня это еще и возможность поностальгировать о былых временах.

 «Стратосфера»… Первый ночной клуб города, который действительно соответствовал заявленному уровню в отличие от малобюджетных и пятиминутных «Лунатиков», «Титаников» и прочих… Расположился он в массивном теле бывшего советского кинотеатра «Гигант», и на прежнем месте остались лишь вход, кассы и туалет…

 Посреди зала возвышались колонны бара, и на четыре стороны света продавалось дорогостоящее спиртное…

 Диваны со столиками вокруг этого монстра пустовали редко… Сюда не долетал грохот танипола, и публика здесь в основном общалась.

 Когда мы с Рубаном завалились внутрь после ресторана, то нас чуть не развернули на фейсконтроле… Вернее, Саню в его полулыжном костюме и кроссовках… Я уже собирался звонить директору клуба, когда гость, ничуть не смущаясь, разулся и ткнул «туфлей» в лицо охраннику:

 — На лайбу гляди… — Взгляд его стал бескомпромиссным.

 — Чего там? — отвернулся охранник.