Апостолы Дьявола

Правящие нами — это третья составляющая той самой «большой родни» — от Фрадкова до Сеславинского, от Путина до Швыдкого. Нами правят сплошь неразумные хазаре — да, обрусевшие, да, порой, православные, но печенеги. Поэтому они дают госпремии в области литературы сородичам — жванецким, хазановым и улицким.

Хазаре с печенегами, в силу своего этногенеза, обладают родоплеменной клановой психологией. Они просто на этнопсихологическом уровне не могут что-то отдать не члену их клана, их племени. Тем более, взять и вот так запросто послать в Париж не соплеменника-хазарина, а русского писателя Белова… Это заурядно-кондовая этнопсихология реликтовых племен. Если бы в правительстве помимо «избранных» были бы представители народов

России, мы бы имели в парижах и франкфуртах совсем иную картину. Причем, ругать печенегов за их хазарскую натуру нельзя. Они просто такие. Всегда и во всем. Почему Путин, когда встречается с писателями, собирает псевдотолстых, ерофеевых, битовых, кабаковых, улицких и петрушевских, а не Личутина, Белова и Проханова… Все потому же. Печенег. Дедушка — «повар». По законам Израиля тот же Путин — гражданин этой страны «избранных», правоверный печенег-хазарин.

Охо-хо-хохонюшки, трудно жить Афонюшке. Мне жаловаться на судьбу грех. Но судьбина русского люда, подневольного ныне и горемычного, судьбина русских писателей, отторгнутых и фактически запрещенных, страшна. И никто не слышит гласа вопиющего в пустыне. Скажешь слово в защиту Руси Святой и истребляемого народа Ее — и все! фашист! распять его! Распять!

Ныне не Эра Водолея, как предсказывали фарисеи и книжники, а эпоха Черных Обезьян. Иго хазарское на Руси и в окрестностях земных. Грубо выражаясь, апартеид, холокост и геноцид. Им ведь мало убить нас. Надо еще и оболгать, втоптать в грязь, растоптать и обгадить, вычеркнуть из истории, из жизни… Нетопыри крылатые, русскокаркающие, руссколгущие. Дети Отца лжи.

Налетели в беспечный Париж, под картонные псевдоберезки. Стая черных галдящих грачей и воронья. Как на известной картине. Нагалдели, накаркали, нагадили… и так же, черной тучей, поднялись и улетели. В Россию. Гaдить, галдеть и каркать. За наши деньги, за нашу кровь и наши соки, высосанные из нас — и на нас. Нетопыриная летучая клоака… Прямая кишка. С одной стороны жирный корм из хозяйских рук, в другую сторону испражнения: на «эту страну», на «этот народ» — клоакоговорящие русоненавистники. Саранча перепончатокрылая.

Одинокими гордыми орлами в небесах над черным поганым граем парили русский писатель Сергей Николаевич Есин, ректор Литинститута, еще трое-четверо…

Мало. Совсем мало. А хотелось бы, чтобы и газеты «Завтра», «Литературная Россия», «День литературы», журналы «Молодая Гвардия», «Наш современник», «Москва»… высадили свой боевой десант — просто разогнать галдящих грачей и воронье. Не настолько уж это дорогое мероприятие, чтобы десантировать пять-шесть настоящих бойцов Русской Литературы. Нам бы немного предусмотрительности, слаженности, координации действий — самим… Сверху поддержки ждать бесполезно.

Даже если в следующий раз в состав «официальной делегации» включат русских писателей, их все равно скуют такими цепями условностей, что приезд будет чисто формальным. По себе знаю, вдосталь ощутив бдительный контроль чиновников администрации, стеной стоящих на пути к микрофону… А вот имея свой стенд — совместный стенд, можно дать настоящий бой, так, что с грачей, воронья и их госкрышеванов швыдких и Сеславинских посыплются черные перья… Абсолютно реально. Примерно так делает постоянно НЛО, снимая рядом с нацстендом свой стенд и ведя с него оголтелую русофобскую пропаганду, многократно усиливая антироссийский накал истерии в «салонах». Конъюнктура клоакоговорящая.

Нужен слаженный и продуманный мощный совместный удар. Жаловаться и стенать бесполезно, воронье и колониальная администрация глухи к нашим стенаньям.

Им милее пиликанье скрыпочек и виолончелек, фальшивый шелест фальшивых картонных берез и реальный шелест уворованных зеленых купюр, выделяемых на разворовывание. Им милее оранжевые клоуны-духарики. Эй, Путин, тебя сменит оранжевый клоун! И все станет оранжевым, звездно-полосатым (кроме русских, которых, наконец-то, вообще не станет). Путин, ты отсидишь свой срок и слиняешь в любимый фатерлянд, откроешь сосисочную в Мюнхене — и будешь кормить жаренными колбасками оранжевого Витюню Ерофеева, наезжающего к тебе в гости… Нет, забудь! Никто к тебе в изолятор Гаагского трибунала не приедет. Уж Витюня с Вованом Белобокиным точно не приедут, и Васятка с Острова Крым не приедет. Продали русский Крым. Нерусям. Вот так, Вольдемар! И поздно петь «ах, мой милый Августин!», поздно! Ты правильно делаешь, что забываешь русский язык.

У тебя с русскими и Россией общего мало. А скоро и вообще ничего не будет. Гастролер!

Эх, картонные березы! Картонная хазарская душонка!