Арабская петля

Конечно по рукам, еще бы нет, если живот уже ощутимо подводит от голода. Вот так собственно и превратился Стасер в начальника охраны объекта. Объект оказался отнюдь не маленьким — элитный жилой комплекс. Две пятнадцатиэтажные башни сплошь из стекла и бетона и в приложение к ним подземный паркинг, небольшой супермаркет, тренажерный зал и бассейн и даже уютный бар с весьма приличной винной картой. И за все это теперь отвечал Стасер. Территория комплекса отделялась от улицы отнюдь не декоративным двухметровым забором, по верху, утыканному битым бутылочным стеклом, шла вдобавок еще и нить сигнализации датчики которой исправно передавали на центральный пульт операторской тревожный сигнал при любой попытке проникновения внутрь. Въезд автотранспорта и вход пешеходов через вполне серьезно оборудованное КПП под бдительным оком охранников. Само собой посты охраны были также и в гараже, и в баре, и в супермаркете, словом везде, где жильцам элитной новостройки вдруг могла понадобиться помощь, или защита. Общая численность охранников заступавших на суточное дежурство составляла два десятка человек, а смен всего предусматривалось три, так что в подчинении у Стасера помимо кучи имущества и материальных средств в одночасье вдруг оказались еще и шестьдесят душ личного состава. Поначалу он аж за голову схватился, плохо представляя себе, как будет справляться с нежданно-негаданно свалившейся на его голову ответственностью. „Хороша удочка! — почти с ненавистью вспоминая Крока, думал он. — Это блин не удочка, а целый рыболовецкий траулер!“ Ознакомившись с объемом возложенных на него обязанностей Стасер смог лишь тихо застонать. С такой нагрузкой не справились бы и несколько профессионалов, не то, что один полнейший дилетант. Положение спас невесть откуда взявшийся заместитель. Худощавый и верткий парень, как-то особенно двигавшийся, постоянно вихляя руками и ногами, будто в суставах у него стояли хорошо смазанный шарниры, отсюда и кличка была — Шарнирный. Звали же его Сергеем Михайловичем, правда, представившись Стасеру, он тут же заявил: „Ну что Вы право слово! Бросьте этот официоз! Просто Сережа и, если можно на „ты“, очень не люблю, знаете ли, когда обо мне говорят во множественном числе“. Охранники, однако, боялись этого милягу до судорог. Надо сказать, было за что: премиальные он срубал беспощадно, штрафы накладывал направо и налево, при этом умудрялся появляться с обходами и проверками в самых неожиданных местах в самое неподходящее время. А кроме того Сережа успевал вести практически полностью всю отчетную документацию, делить порядок смен, так или иначе решать все личные вопросы подчиненных и готовить еженедельный отчет о работе подразделения для центрального офиса. Стасеру из работы не оставалось буквально ничего, на службе он откровенно скучал, не зная чем себя занять. За что бы он не брался, тут же выяснялось, что Сережа это уже сделал и влезать теперь со своими правками и уточнениями только дело портить. Он даже всерьез засомневался нужен ли при таком заме сам начальник охраны и что за корысть для руководства ЧОПа платить такому номинальному руководителю, чьи функции сводились к тому, чтобы не мешать собственному заместителю, вполне серьезные бабки. Нет, конечно, его зарплата даже включая пресловутый конверт с неучтенными премиальными не была столь астрономической чтобы сколько-нибудь серьезно повлиять на бюджет фирмы, но, как он давно уже успел убедиться в отличие от родных Вооруженных Сил, на гражданке считали каждую копейку. В голове даже зародилась и все настойчивее всплывала в мозгу, как он не гнал ее от себя устойчивая и весьма неприятная ассоциация с зиц-председателем Фунтом из незабвенного романа Ильфа и Петрова. Как показали дальнейшие события, подсознание вовсе не так сильно ошибалось.

* * *

Гром грянул ранним утром. Хотя понятие раннее утро для всех свое. Для добросовестно метущего свою территорию дворника и шесть часов отнюдь не рань, а для тусовочной публики прожигающей жизнь по ночным клубам и полдень что твой рассвет. В данном случае утро началось примерно в половине девятого с дикого рыка бизнесмена средней руки и одновременно довольно известного в определенных кругах бандита и разгонщика Паши Маузера, в миру Павла Андреевича Белоконь.

— Что блин за на хер?! Это чо, прикол такой, а?!

Подошедший к Паше дабы узнать причину недовольства уважаемого клиента охранник подземной стоянки был моментально сграбастан за грудки украшенными золотыми гайками лапами бизнесмена.

— Тачка где? Какого хрена мою тачку переставили, уроды?! Кто ваще разрешал к ней прикасаться?! Я для чего ключи сдаю? Чтобы вы тут на крутых машинах катались, а?