Арабская вязь

- Не, не видели.... Никто не выходил.

- Профессионал, - в очередной раз констатировал Питер.

- Уволю всех! Найти, немедленно! - белел от гнева и ярости его шеф.

Тем временем, оставив американских коллег выяснять отношения между собой, виновник всего этого переполоха уже расположился в вагоне сабвэя, несущегося в направлении Скоки-Свитч, мирного и респектабельного пригорода Чикаго...

А ближе к вечеру у дома, расположенного на одной из улочек Скоки-Свитч, остановился черный "мерседес" с номерными знаками штата Иллинойс. Сидящий за его рулем Михаил Симанович, гражданин США русского происхождения, бизнесмен и добропорядочный налогоплательщик, подождал, пока пульт дистанционного управления поднимет ворота гаража, прибавил газу - и заехал внутрь.

Пост наружного наблюдения, выставленный Питером Черненко почти сразу же после исчезновения его подопечного, не заметил ничего подозрительного. Господин Симанович всегда возвращался домой приблизительно в это время...

Тайсон дал возможность хозяину включить свет и запереть за собой тяжелую металлическую дверь, отделявшую гараж от дома:

- Ну, здравствуй, урод!

Симанович вздрогнул и обернулся. В его любимом кресле-качалке, творении модных итальянских дизайнеров, сидел какой-то огромный, плохо одетый мужик с бандитской физиономией. На голове у незнакомца была черная вязаная шапочка, в одной руке - початая банка хозяйского пива "хольстен", а в другой - никелированный пистолет "Астра". Тоже, между прочим, хозяйский, хранившийся в ящике письменного стола. В общем, все это напоминало сцену из дурацкого боевика про гангстеров.

- Молчи. Ничего не говори. Без моего разрешения. Понял?

Господин Симанович кивнул.

- Теперь садись на пол. Сюда! Только тихо, без этих... глупостей.

Бывший кишиневский валютчик и спекулянт Симанович никогда не был трусом. Михаила довольно часто грабили или пытались ограбить ещё при Советском Союзе, на заре перестройки пару раз брали в заложники и однажды вывезли в лес за долги. Здесь, в Чикаго, Симановичу сожгли первую, нажитую непосильным эмигрантским трудом автомашину - так что определенный жизненный опыт у него имелся. Поэтому, и сейчас хозяин дома довольно быстро справился с первым испугом:

- Где моя собака?

Заткнись, - Тайсон чуть приподнялся, привстал - и ударил сидящего на ковре человека тяжелым армейским ботинком в середину груди. Симанович упал на бок, поджав ноги и судорожно пытаясь поймать ртом хотя бы немного воздуха.

При этом, непрошеный гость умудрился не пролить ни капли пива.

- Пошли отсюда!

Тайсон взял хозяина за шиворот и поволок за собой в направлении ванной комнаты. Появления в доме кого-то ещё он не опасался - по сведениям, собранным американцами, жена и две дочери бизнесмена сейчас находились во Флориде, у дальних родственников. Из того же источника Тайсону было известно, что прослушивающая аппаратура в доме Симановича пока не устанавливалась, а разглядеть с улицы, что происходит внутри, не позволяли плотные алюминиевые жалюзи. Конечно, при нынешней шпионской технике не составляло никакого труда, при необходимости, прямо из машины "снять" и звук и "картинку", но он очень надеялся, что сотрудники Питера Черненко ещё не нашли для этого каких-либо веских оснований. Однако, на всякий случай, следовало перебраться в изолированное помещение.

Насчет собаки можешь не беспокоиться. О себе подумай, - посоветовал Тайсон, запихивая парализованного страхом и болью Симановича в джакузи:

- Воду пока включать не будем?

- Чего вы хотите?

Было очень приятно, что хозяин послушался и переменил тему. Потому что в настоящее время любимец семьи, четырехлетний ротвейлер по кличке Монтегю, или Моня, валялся в подвале с раздробленным черепом и переломанными шейными позвонками. С некоторых пор, Тайсон терпеть не мог сторожевых собак...

- Хорошая пушка?

Никелированный ствол девятимиллиметровой "Астры" качнулся прямо под носом у господина Симановича. Но тот уже понял, что быстрая смерть ему не грозит - незнакомец имел уже много возможностей, чтобы просто выстрелить жертве в голову.

- Не знаю. Не пробовал.

- А зачем тогда дома держишь?

- Для самообороны.

- Дурак, - презрительно констатировал Тайсон, засовывая пистолет за пояс:

- Ну что, поговорим?

Хозяина такое развитие событий устраивало:

- А может быть, стоит вернуться обратно, в гостиную?

Нет. Мне здесь больше нравится, - Тайсон сделал последний глоток, и отбросил пустую банку под раковину:

- Ты зачем, уродина, бедных сироток и вдов обижаешь?

- Простите? - Не понял Симанович.

- Бог простит, - ответил Тайсон, сгреб ладонью волосы на макушке лежащего в ванной человека, и дважды ударил его затылком об розовый кафель. Звук получился негромкий и, в общем-то, безобидный:

- Где деньги, придурок?

- Какие деньги? - Опять не понял Симанович.

- Страховка покойного Соколова. Двести пятьдесят тысяч. Получал?

- Получал, - не стал отпираться хозяин дома.

Вот видишь... - голос Тайсона заметно подобрел. - А у него, между прочим, вдова осталась в России. Несчастная женщина.