Арена Всех Миров (СИ)

Его глаза налились ярким светом, настолько много сил старик сейчас использовал, но при этом новичок напротив него продолжал использовать одну руку, хоть и гораздо серьёзней, чем изначально. Да, старший наставник не использовал всю свою силу, которая могла бы разнести большую часть здания, но для обычных воинов Средней Арены имеющийся уровень и так стал бы смертельным исходом.

— Может магия для моей техники комфортней, чем прямые физические техники? — предположил мысленно Криз. — Я бы это сравнил с тем, что было до этого в Малой Арене, где меня несколько раз практически побеждали. Да и не факт, что я смог бы победить Джейлу с её сумасшедшими инстинктами выживания. А вот таких, кто полагается не на свои навыки обращения с оружием, а сплошной поток силы… Моя техника их поглощает.

Взгляд держащего удар встретился с напавшим.

— Как думаешь, есть ли в тебе честь? — спросил его Криз.

— Что?! — закричал его противник. — Да как ты смеешь говорить это мне, воину седьмого ранга?

— Вот оно как. А что, если я тебя убью? Бросятся ли за мной стражники, ммм?

— Смешно… Смешно… — скрипуче засмеялся Лод. — Клянусь, если твой клинок сможет меня достать, ты уйдёшь невредимым.

— Понятно, — кивнул охотник за головами, резко исчезая из поля зрения ошеломлённого старика.

Криз стоял в своём зале разума, разглядывая снег под ногами. Техника старшего наставника смогла пробраться в это место, но не нанесла никакого существенного урона. Похрустев сим украшением, мужчина добрался до чаши с кровью, наблюдая наличие совсем небольшого количества жидкости на самом дне.

— Как же мало осталось. Неужели я перестал злиться? — подумалось ему. — Может попробовать себя разозлить как-то?

Он присел около постамента с сосудом и начал раздумывать о том, как осуществить задуманное. Криз вспомнил, как его учили бороться с омерзением от убийств, которые ему приходилось совершать за деньги богатых людей. Представлять нечто хорошее, тёплое, доброе. Лучшую жизнь, до которой ему никогда не добраться.

— А если попробовать наоборот? Представить что-то плохое… Жуткое… — прошептал охотник за головами, выдыхая пар даже в собственном подсознании.

Он стал перебирать. Мёртвые лица. Крики. Но ничего не могло тронуть его сердце, что за годы жизни наёмника очерствело. Но случайно среди всей череды богатое на образы воображение нарисовало совершенно иную, отличную от всего до этого, картину. Селин. И этого старика, который её медленно убивает, разрубая мечом на части. Её крики. Её мольбы о помощи. И бессилие Криза.

Тот самый сценарий, про который его возлюбленная говорила.

Криз широко открыл глаза, прижимая руку к сердцу. Оно неистово стучало, а по лицу прошлись дорожки от проявившихся слёз. Ему было тяжело даже думать в таком направлении, а ненависть к Лоду выросла стократно, хоть и такой расклад событий казался абсурдным. Вероятно, ему неожиданно удалось найти тёмную сторону медитаций спокойствия.

Он мог контролировать и рост гнева.

На его голову начало что-то капать. Подняв глаза, Криз с удивлением уставился на переполненную чашу, где кровавая жидкость вытекала за края, спускаясь по ступенькам к полу, с шипением испаряя снег. Вскочив на ноги, мужчина попятился, наблюдая пульсирующую мощью сферу техники Крон.

— Это… Это слишком больно, — прошептал Криз. — Не могу… Тяжело думать… Чёрт, я уже хочу прикончить человека, который мне даже ничего не сделал… Ммм…

В это время прошло в реальности несколько секунд, за которые старший наставник отошёл на пару шагов назад, готовясь для нового удара. Его созданный из ничего клинок продолжал обрастать новыми слоями льда, сияя так же ярко, как и глаза человека. Но прежде, чем ему удалось совершить новую атаку, обстоятельства изменились.

— И это ты называешься ударом, старик? — раздалось через маску совершенно другим голосом.

В нём больше не было ничего человеческого. Лишь искажённое демоническое шипение.

С замиранием сердца стоящий в стороне Нол наблюдал, как по клинку новичка пробежали загадочные молнии, которые изначально казались ему чёрными, но при попытке рассмотреть, его глаза смещались в сторону. Словно цвета не существовала, как и самих молний. Одежда гладиатора тоже изменилась, приобретая вид старинного балахона с широкими дырами, внутри которых клубилась темнота.

Меч из красной стали тоже потерял привычную форму, выглядя больше как коса. Вся атмосфера накопленного холода Лодом отступала, передавая права владения гнетущему ощущению смерти, которая поглощала все звуки и свет.

— Слушай сюда! — продолжил говорить Криз. — Если выдержишь мой удар… Будешь жив. Если нет, то не взыщи!