Арестантка (СИ)

Сердце защемило каким-то другим чувством, не вожделением, что владело мною секунду назад, а теплотой и нежностью.

— Обезьяну твою бешеную, — пренебрежительно сказала Алисия, когда её изображение снова стало нормальным, — Мы сдали в зоопарк.

Меня ошарашили грубые слова Алисии, она прежде всегда была вежливой.

— В Службу Имперской Безопасности, — поправил её отец.

— Обезьяну? — спросил я, зависнув в десяти сантиметрах от лица невесты.

— Ну эту чумазую бунтарку, — лицо исказилось отвращением.

— Принс, — прошептал я, с ужасом думая о том, что с ней сделают. — Где она?

Я в гневе оттолкнул Алисию, которая теперь сама лезла ко мне с поцелуем. Посмотрел на отца, готовый броситься на него с кулаками. Так кипела во мне тревога.

«Скафандр повреждён на 20 %, запасов кислорода хватит на пять минут, необходимо вернуться на корабль», — сказал отец почему-то голосом нейросети.

Потом он исчез, и Алисия, и стол, и чизкейк. Всё погрузилось в темноту.

«Пять минут», «необходимо вернуться на корабль» — среди черноты сомкнутых век мелькали части послания. Мои руки судорожно задергались, когда я понял, что парю в невесомости. Что это значит? Я? Я в открытом космосе? Вспышками образов мелькнули события последних часов. Принс, Кракен, лазерная сетка, таран. Ладони сжались в кулаки, словно пытались схватиться за пустоту. Дыхание участилось: легкие жадно вбирали ставший сладким воздух из запасов бронескафа.

«Кретин, надень перчатки», — донеслось откуда-то из памяти.

Низкий женский голос пробился сквозь звуки стрельбы, мазнул теплом…. и тревогой одновременно. Принс. Как она? Где?

Таран прошёл успешно или нет? Я широко открыл глаза и огляделся. Мрак бескрайнего космоса напугал до жути. Звезды маячили вдалеке. Лазерная сетка вокруг огромного серпа «Форс-Мажора» ослепляла мерцанием словно паутина огненных нитей. Вдалеке вяло плыл «Блуждающий» Дайсона. Кажется, он получил серьёзные повреждения.

Страх и усталость мешали думать. Будто увещевали, что эй, Трой, всё бесполезно. Да и зачем тебе жить? Из-за тебя отец в тюрьме… Бывшим мятежникам ты тоже не помог, только навлёк на них беду. Они теперь погибнут.

Еле-еле я вырвал свой разум из вязкого болота отчаяния. Я сделал хорошее — освободил Принс. Да и черт возьми… Мы же готовили план работы на «Форс-Мажоре».

«Конь, местоположение», — отправил я мысленный запрос.

Ответа не пришло. Вот засада. Холод спустился вдоль позвоночника к пояснице. Такого убийственного одиночества я не испытывал ещё ни разу в жизни. Или робот был уничтожен, или я был слишком далеко. Нет. Может, корабль гасит сигнал?

Я повертелся. На плавность движений в безвоздушном пространстве тело реагировало паническим страхом. Всё. Без Коня я здесь и погибну. Мне не добраться до корабля. Вроде бы смерть — избавление. Теперь не нужно будет думать, как всё исправить, как жить дальше. Просто расслабиться и принять неизбежное. Но последнее воспоминание перед тараном — лицо Принс сквозь гермопластик, красивая кайма её тонких губ — отдавало чем-то постыдно приятным и вдыхало жизнь в мой почти сломленный рассудок. Я должен ей помочь. Во что бы то ни стало.

«Почему я не могу связаться с Конём?», — спросил я у нейросети.

«Форс-Мажор блокирует любую связь извне, вероятно робот на корабле, состояние оценить невозможно».

«В этом скафандре есть маневрирование?»

«Кнопка на предплечье включит разгон».

Только я потянулся к кнопке, как на внутреннем дисплее шлема появилось уведомление:

«Внимание, кислорода осталось на четыре минуты, экстренно пополните запас».

Каждый вздох теперь казался драгоценным. Я уже собрался нажимать на кнопку, как увидел, что мимо меня в безвоздушном пространстве проплывает ещё один человек в бронескафандре. Кто-то из десантников. Меня охватила странная радость, и одновременно страх. Человек неподвижно парил, отдавшись власти безжалостного космоса.

Был ли он жив, я не знал. Скорее всего, без сознания или мёртв.

Возможно это были последние минуты моей жизни, а я тратил их на раздумья о том, как подобраться к десантнику. Человечность во мне сражалась с чувством самосохранения. Сердце билось где-то в горле. Нет. Я не могу ему ничем помочь. Просто не успею. Палец в тяжёлой перчатке уже почти надавил на кнопку разгона.

Кант, кажется, нервно постукивал пальцами по моему мозгу, вызывая головную боль. Человек не может быть средством, только целью. Да-да. Но почему в этой парадигме нет меня? Почему никто не помог мне? Как я оказался в открытом космосе? Почему я не могу сделать хоть что-то для себя. Просто выжить, например? Меня не должен волновать какой-то десантник. У него-то руки точно в крови, и он никогда не думал, что человек не может быть средством. Откуда в моей голове такие малодушные мысли? Кем я буду, если не попробую его спасти?