Арис. Ярость Непокорных

И снова молчание, продлившееся так долго, что я перестала считать секунды, просто прислушиваясь к мерному ритму его сердцебиения…изо всех сил стараясь не сморгнуть слезы. А потом его тихий голос:

— Мой отец умер, когда я был ребенком.

И я затаила дыхание, кусая губы, чтобы не издать ни звука, полосуя ногтями свою же ладонь, чтобы не прикоснуться к нему. Если он вдруг поймет, как сдавило сердце от жалости, но не к нему, а к маленькому мальчику, рано потерявшему отца…ведь замолчит. Слишком гордый, чтобы принять жалость. Скорее, язык себе откусит, чем продолжит.

— Он был воином. Он был первоклассным воином из богатого и прославленного рода.

Арис смолк, будто подбирая слова…или вспоминая.

— Он учил меня драться, говорил, что я должен уметь защитить маму, если его не будет рядом.

— Он был достойным мужчиной, Арис.

Его рука на моих волосах замерла, чтобы через мгновение снова продолжить ласкать их.

— Он был самым достойным мужчиной из тех, кого я знал.

И тут же металлическим тоном с нотками такой откровенной ненависти, что я вздрогнула.

— И именно поэтому его убили.

— В бою?

— Да.

— Достойная смерть для великого воина. Я…я сожалею, любимый.

Арис вдруг зло засмеялся, зарываясь пальцами в мои волосы.

— Достойная. Да.

Натягивая их в свою сторону с такой силой, что я невольно зашипела от боли, и тут же он ослабил хватку, касаясь губами моей головы.

— А твоя мать?

— Она была шлюхой.

Отстраненно. Быстро. А я окаменела, не зная, что сказать. В нашем мире очень скоро самые добродетельные демоницы становились развратными женщинами, наставлявшими рога своим мужьям, пока те находились в походах. Впрочем, для маленького мальчика эта неприглядная сторона матери могла оказаться самым настоящим потрясением. Как часто я ловила себя на мысли, что благодарна, да, именно благодарна своим родителям за ту любовь и верность друг другу, которую наблюдала между ними.

— Была?

— Она тоже умерла, когда я был ребенком.

Зажмурилась, все же не сдержав слез. Мой любимый. Сколько всего ему пришлось пережить, будучи совсем еще маленьким. Мне казалась недопустимой даже мысль о том, что когда-нибудь не станет моего отца или матери. Мне казалось, что, скорее, исчезнет весь Мендемай, сгорит в палящих лучах своего смертоносного солнца, чем я смогу сделать хотя бы вздох, осознавая, что теперь в нем нет Аша или Шели. А он…У него отняли обоих родителей, бросив один на один с жестокой реальностью нашего мира.

— Мне очень жаль.

Но он продолжил, словно не слыша меня.

— К сожалению, она умерла только для меня.

— Для тебя?

Сделала попытку, чтобы приподняться и посмотреть в его глаза, но Арис не позволил, удерживая ладонью мою голову.

— Да. Она жива. Где-то.

— Тебя похитили у нее? Она потеряла тебя?

И снова тихий смех, полный ярости…полный ненависти, такой ледяной, что я прижалась к нему сильнее, чтобы согреться…пока не поняла, что этот холод шел от его кожи.

— Нет. Она оставила меня, а сама ушла с другим мужчиной. С тем, кто сделал меня рабом. Она продала меня за сытую и спокойную жизнь с убийцей моего отца.

— Арис…

— А знаешь, я был неправ, называя ее шлюхой. Шлюхи ведь продают собственное тело, чтобы прокормить своих детей. А как назвать ту, которая продала своего ребенка, чтобы сохранить свое тело?

Он обхватил пальцами мой подбородок, поднимая мое лицо к себе, а меня уже колотило в ознобе от его боли. Она рвалась изнутри него ледяными парами, обжигая, но не огнем, а могильным холодом.

— Как, Лиат?

Смотрит в глаза напряженно, и во взгляде та самая ненависть изморозью, уродливыми узорами жажды мести и ярости.

Качаю головой, неспособная произнести ни слова, сжавшаяся невольно, потому что показалось…почему-то показалось, что там, в этом инее узоров сплелись буквы моего имени.

А он ошарашенно провел пальцами по моей щеке, стирая слезы, и прижался поцелуем к моим губам.

— Когда-нибудь она сама ответит мне на этот вопрос. Когда-нибудь она даст мне ответ, стоя на коленях и размазывая кровавые слезы по лицу.

— Я знаю, любимый.

И теперь уже прижаться к его губам самой, чтобы выдрать, нагло выдрать из них хотя бы часть той боли, что сейчас разъедала его самого. Пусть отдаст ее мне всю. Эту тварь, что подтачивала его изнутри все эти годы. День за днем. Час за часом. Хотя бы на мгновение освободить его от нее, чтобы мог вздохнуть полной грудью.

— Я верю в это.

А он ухмыльнулся отрешенно, отводя взгляд. Чтобы через секунду перевернуться со мной на руках, подминая под себя и набрасываясь голодным, обозленным зверем. Он никогда не любил меня вот так…Ни до, ни после этого разговора. Отчаянно. Зло. Так, будто ему доставляло боль каждое прикосновение. Но он жадно шел за этой болью, ведя за собой к ней и меня. А мне впервые захотелось в нее окунуться. С ним. А лучше вместо него. Но он не позволил бы туда одной. Это я знала точно. И поэтому закрыв глаза и кусая губы, выгибаясь и исступленно отвечая на каждый лихорадочный толчок, ныряла в эту тьму за ним. Готовая принять от него все.»

***