Архитектор: меняющие реальность

Небольшой астероид с бешеной скоростью несется прямо на нас, врезается в офицера и уносит его в бесконечное пространство вселенной.

Из ниоткуда возникает гигантская рука и хватает меня за шкирку.

– Какой же ты червяк…, – говорят космические губы, злобно смеясь.

– Ауч! – возглас боли прерывает смех. Это Пришта выстрелила из своего пистолета по гигансткой руке, оставив на ней легкую царапину. Но этого достаточно, чтобы выпустить меня.

Пришта подплывает ко мне. Она что-то говорит, но я не умею читать по губам. Или умею?

«Спасибо?», за что спасибо… ааааа, «спаси нас»!

Мимо проплывает гигантская белоснежная скатерть, я хватаю ее и накрываю нас с Приштой.

– Тебе не скрыться от меня… Где бы ты ни был, я уже в твоей голове. Я вокруг тебя, я в тебе…

«Эй, это вообще это звучит омерзительно…», – думаю я и понимаю, что его голос остался где-то далеко.

Мы стоим с Приштой в каком-то странном пространстве: четыре деревянных столба держат деревянную четырехугольную крышу. И все это накрыто белой скатертью.

– Что за странный шатер? – спрашивает Пришта, оглядываясь.

Раздается мерзкий смех.

Пришта хватается за пистолет, но я поднимаю руку вверх в знак спокойствия. Я узнал этот мерзкий смех – так смеется моя тетя Брамс.

В совокупности старых песен женского ансамбля «Не подпевайка», раздающимися из-под шатра и гигантскими ногами, шатающимися туда-сюда, я понимаю, что это вовсе не шатер.

– Мы под столом, – говорю я.

Пришта смотрит на меня как на наркомана.

– Что за чаепитие великанов? – говорит она, указывая на гигантские размеры стола. Мы стоим в полный рост.

– Мое воображение увеличило стол, под которым я прятался в детстве во время домашнего застолья, – я смотрю на столбы и вижу следы несмываемого фломастера и телесная память выдает флешбеки о горящей попе за мое творчество.

Еще чуть-чуть, и я увижу образ матери и вспомню свое имя…

Пришта разразилась нездоровым, истерическим смехом:

– Падающий снег, гигантский стол… Это все, на что ты способен? АААА! – она схватилась за голову. – Он перекидывает нас сквозь миры, он уничтожает целые армии, что встали на твою защиту… А все, что смог создать ты – три белых медведя-алкаша и гигантский стол?! – ее голос надрывается. Я уже не понимаю, смеется она или плачет.

За скатертью раздается грохот и нечто огромное падает прямо возле стола. Я подбегаю и приоткрываю край скатерти – это лежит гигантское мертвое тело дяди Гулливера.

Там, снаружи, идет самое настоящее сражение: сотни армейцев стреляют по моим великанам родственникам. А те, строя баррикады из стульев, пытаются преградить им путь ко мне, кидаясь салатами и жареной курицей. Я закрываю скатерть и оборачиваюсь к Приште.

– Плохо дело, там…, – я замолкаю.

Дуло пистолета смотрит прямо на меня.

– О, Совет великих, прости… я пыталась…, – говорит Пришта, сжимая пистолет.

– Эй, – я инстинктивно выкидываю руки вперед (вернее, одну руку и одну полу-руку), перед собой. – Стой! Что ты делаешь? Я думал, мы на одной стороне, в одной лодке? – мой взгляд мечется между лицом Пришты, ее пистолетом и моими конечностями. Хм. А руки смогут защитить меня от пули, приняв удар на себя? Хотя… Одной руки у меня уже нет…

– Так и есть, но у меня просто нет выбора…, – говорит Пришта, продолжая целиться в меня.

За белой скатертью идет отчаянная борьба. Мое воображение сражается с воображением другого архитектора.

– Я не понимаю, Пришта, пожалуйста…

– Все кончено, тебе не победить, – говорит она с болью в голосе, – если архитектор достанет тебя, то уничтожит, понимаешь? Придет твой конец вечности… Но если тебя убью я, то у твоей души появится шанс на перерождение…

– Но… подожди… если ты убьешь меня, то твой… наш мир будет уничтожен… Ты сама говорила… Книга еще не окончена…

Из ее глаз потекли слезы. Значит, Пришта умеет страдать…

– Да…, но нас учили…, – она всхлипнула, – что в приоритете… между миром и твоей жизнью выбирать тебя… Сейчас ты умрешь, но когда-нибудь, ты вновь придешь, если ни в этот, то в другой мир. И тогда… может… ты перепишешь финал…

– Нет, нет! – я начал лихорадочно стучать по штанам и нащупал. Я нащупал его – карандаш и клочок бумаги…

– Сейчас…, я закончу…

Барбара говорила, что под влиянием стресса мы творим удивительные вещи. Я четко увидел фразу, которую должен дописать… всего одну фразу и этот мир получит надежду…

–АААА, – слышу я предсмертный крик дяди Маркуса. Он падает замертво. Часть его руки попадает под стол.

Скатерть срывается.

И мы снова оказываемся в чистом космосе – я сжимаю карандаш, но листик вздымается вверх.

Я тянусь за ним. Еще чуть-чуть… Одна фраза… Одно предложение…

Пришта что-то кричит.

Чья-то гигантская рука тянется ко мне…

Пришта нажимает на курок.

Моя рука тянется за бумажкой. Чужая рука тянется за мной. Космос подобен замедленной киносъёмке, где время поставлено на паузу.

Пальцами я дотягиваюсь до клочка бумаги и тяну его к себе…

Пуля пробивает насквозь мою единственную кисть и попадает мне прямо в сердце.

Я вижу отчаяние на лице Пришты.

Листок и карандаш отлетают от меня.