Архив Банановых островов. Том 1

- “повестку прислали, через неделю погрузиться в паровоз и….”

Сашка:

- “да кончай, мы щас всё устроим”

Я с сожалением глянул на него и молча полез опять на сцену, веселить народ рок-н-ролами напоследок.

В конце вечера я со сцены узрел Сашку в углу у стены. Он стоял и шептался с прямым худощавым человеком с гитлеровской чёлкой, в форме майора артиллерийских войск. Судя по взглядам, разговор шёл обо мне. Сашка помахал мне рукой и я, положив саксофон на пол, спустился к ним, оставив ребят доигрывать “Summer time” без меня.

- “Та-ак” — сказал майор высоким тенором, покачиваясь с носков на каблуки сияющих сапог — “это и есть твой ссыльный гений?”

Сашка заулыбался:

“товарищь майор, у нас же конкурсы оркестров начинаются, а здесь Юрана на Север призвали, может наберём его к нам?”

Майор посмотрел вбок на танцующую публику, потом окинул меня взглядом с головы до ног, протянул руку:

- “Начальник политотдела артучилища, майор Черняев… Толя… Анатолий Константинович… Хотим вот с Сашей сводный джаз округа создать у нас…“ — раскинул руки — “большой оркестр, так сказать… потянешь?… а с военкомом я договорюсь…”

На следующий день мне принесли повестку из военкомата — явиться для прохождения срочной воинской службы в “Тамбовское Высшее артиллерийское училище” 15 августа 1966 года, в 11:00.

Армия. День 1-й

Утро

Мама собирала меня в армию.

Бутерброды, кефир, несколько комплектов маек с трусами, тёплые носки, шарф… Папа ходил по комнате: “… это дело почётное, Юрий, научишся многому, возмужаешь…”. Я слушал в полуха, озабоченный предстоящим.

Пришли провожать соседи, родственники. Дядя Витя Казанский, сосед напротив, притащил бутылку водки, разлили всем по рюмке. Я, будучи непьющим, проглотил постакана ароматного яблочного сока маминого изготовления, попрощались. Мама сунула мне в карман свёрнутые трубочкой деньги “на первый месяц хватит…” и я зашагал к остановке троллейбуса. Вслед махали руками. Мама прослезилась и папа обнял её за плечи — мол, всё нормально, все служат…

Через несколько остановок кондуктор объявляет “остановка — Артучилище”, и я оказался перед входом на КПП (Контрольно Пропускной Пункт). Здоровенный курсант с автоматом спрашивает:”Фамиля, пропуск..”. Отвечаю, “Юра Чернавский, к майору Черняеву”. Курсант куда-то позвонил, обернулся ко мне, ухмыльнулся: “не Юра, а Рядовой!.. Салага…Иди за мной”.

Вдоль высокого кирпичного забора, в длинном трёхэтажном здании располагались казармы для музвзвода и спортивной роты, где служили футболисты, боксёры и т. п. Заходим в музвзвод… Десяток прибранных коек, на одной из них кто-то спит (после боевой вахты, с уважением подумал я), а за столом несколько сверхсрочников с треском режутся в “домино”. Щуплый мужичок с погонами старшины заметил меня и, не обращая внимания на курсанта, заорал: “Дневальный, ты что уснул? Почему пускаешь кого ни попадя!” Курсант подтолкнул меня на середину комнаты: “Начальник Политотдела прислал, на него и ори”, повернулся и ушёл.

Спящий дылда заворочался, сбросил ноги с кровати, провёл ладонью по влохмаченной чёлке и взъелся на старшину:

- “Ты что, совсем оборзел? Чё разорался-то? И так уже мозги плавятся от вашего паршивого домино… совсем поспать не дают…”

Старшина резко поласковел:

- “Вить, так вон привели кого-то, никто ничего не сказал…”

Дылда повернул ко мне голову, и вдруг расплылся в дружеской улыбке:

- “Во-о-го, Чернавский! Ты уже сдесь? Проходи, садись куда хочешь. А на этих — кивнул на озадаченных сверхсрочников — не обращай внимания. Безнадёжная пьянь…”.

Я испуганно посмотрел на старших товарищей “ничего себе думаю, тексты…”. Но те с любопытством меня рассматривали и на дылдино хамство никак не прореагировали.

Пока я усаживался дылда быстро оделся и предо мной предстал рядовой Советской Армии с эмблемками музвзвода на пустых чёрных погонах артиллерии. И только сейчас я его узнал…

Где-то полгода назад, мы играли на вечере в музучилище. Тогда Блоха (наш трубач) заболел и прислал вместо себя высокого, модно одетого красивого парня с тромбоном. Парень коротко представился — “Пирог”, и был несколько смущён участием в нашем известном в городе джаз-квинтете. Играл он неплохо и вечер прошёл без приключений. И вот такая встреча…

Армия. День

- “Джазовый резерв прибыл, Ха-х…” прозвучало смешливым тенором — все повернулись ко входу, вскочили. В дверях стоял майор Черняев и Сашка Тимочкин. “Я же тебя встречал, как ты проскочил?”- протянул руку Сашка. Майор засмеялся: “Значит в самоволках попадаться не будет — быстро бегает. Старшина, смотри мне тут, чтоб всё в лучшем виде — это дирижёр нашего сводного джаз-бэнда” — и ушёл.

Старшина вслед выпятил грудь — “Есть, трщь майор!”

Повернулся ко мне и грозно так: “рядовой Чернавский, быстро в коптёрку переодеться!”

- “Спасибо — говорю — а где моя кровать?”

Старшина вытращил глаза:

- “Не “спасибо”, а “слушаюсь, трщь старшина!”. Не “кровать” а “койка”!”

Пирог махнул на старшину пилоткой: