Архивариус (СИ)

– Ингви, ты куда?

У него включен обычный режим «Спрашивать разрешение на прием гостя».

На всякий случай заглядываю в список последних операций...

Нет. Никакого андроида в квартире не появлялось с самого утра, когда андроид Мирославы был разложен в этом шкафу на атомы. Выходит, что киберприставкой пользовалась она сама.

– Филипп, она зависала в киберреальности Святой Земли начала 11-го века. Ночной охранник – тоже. О чем это может говорить?

– Ну, они могли там общаться друг с другом. Хоть всей своей террористической сетью.

– Зачем? Что это могло им дать?

Филипп задумывается.

– Полагаю, там их сложнее было бы вычислить, – говорит он. – В Игре можно брать себе абсолютно любой облик. Любого персонажа. Полиция, как ты сам знаешь, не мониторит, что там происходит. Может быть, Агентство Безопасности и мониторит... Но раз это они сами и есть... В общем, обмениваться своими планами в Игре им было бы абсолютно комфортно.

– А если я прямо сейчас, – приходит мне неожиданная идея, – надену на голову эту приставку? Я окажусь в Игре персонажем Мирославы?

– Нет. Ты же не знаешь пароля.

Черт побери.

А как было бы здорово – очутиться там под личиной одного из них и всё разнюхать!

– Филипп, пока тебя там еще не убили... ты не мог бы посмотреть, где конкретно сейчас Мирослава, тот лысый хрен и охранник? И что они делают?

Филипп на пару секунд пропадает с экрана.

– Все трое в Риме, – говорит он, появившись снова, – в разных местах Восточного квартала. Сейчас скину тебе координаты на имплант. А что они делают... Да вот сидят как раз с киберприставками на голове.

– Прекрасно! – еще не верю я своей удаче. – Не спрашивай только, что я придумал. Нас могут подслушивать. Да, кстати... Ты случайно не мог бы грохнуть мониторинг в нашем квартале и у них в Риме? Прямо сейчас?

– Как это «грохнуть»?!

– Ну, раз ты теперь знаешь все коды доступа...

– Ты что, предлагаешь вывести из строя мониторинг в двух кварталах? – Он непонимающе смотрит на меня. – Да ты представляешь сколько лет тюрьмы мне за это светит?!

– Какой тюрьмы, Филипп? Очнись! Если мы не остановим их прямо сейчас, то никто не остановит. Тут любые методы сгодятся.

Проклятье! Чуть было не забыл.

– Да, еще... Как думаешь, они могут подсосаться к импланту?

– Ничего не исключаю, – бормочет Филипп, видимо, напряженно обдумывая, пойти ли ему на преступление.

– И встроенный маячок включить могут?

– Ну, это-то и подавно. Если полиция может активировать маячки, имея на руках судебную санкцию, то Агентство Безопасности наверняка и без всякой санкции может.

– Так... – соображаю я. – Чем я могу обмотать руку, чтобы блокировать сигнал? Придумай что-нибудь поскорее!

– Сейчас. Подожди секунду.

Пока он придумывает, я уже одеваюсь, размышляя, чего бы такого захватить с собой в Рим в качестве оружия. Да, один выстрел из их автомата разнесет меня в клочья. Но не с голыми же руками идти к ним!

Заказать в атомном синтезаторе что-нибудь огнестрельное и даже парализующее, конечно же, нельзя. А вот холодное оружие...

Мой взгляд задерживается на висящем на стене мече, который почти три года назад мне подарил Кнуд.

Я аккуратно снимаю его и вынимаю из ножен. Острый как бритва.

– Ингви, я придумал! – восклицает Филипп. – Закажи в синтезаторе пленку из вот этого.

На экране появляется длинное наукообразное слово, которое я не то что выговорить – даже написать без ошибки вряд ли смогу.

– Давай-ка лучше ты сам. – Подбежав к атомному синтезатору, я подношу к нему вплотную руку с экраном.

Филипп громко и отчетливо произносит заказ, и мне остается лишь дважды приложить руку к оранжевому диску.

Перед тем, как обмотать правую кисть добытой из чрева синтезатора непрозрачной пленкой серого цвета, я возвращаюсь всё к тому же:

– Чисто технически ты способен отключить мониторинг или нет?

– Уже работаю над этим. Полторы минуты осталось.

Вот это молодец!

Надеюсь, мы с ним еще увидимся...

Взглянув напоследок на присланные Филиппом координаты террористов, я запоминаю их и обматываю руку.

Схватив ножны со спрятанным в них мечем, спешно покидаю квартиру и дом.

– К телепорту! – командую я, забравшись в первое остановившееся такси.

Спустя восемь минут я уже стою перед той самой мымрой, которая сегодня лишь чудом избежала адских мук.

– В Рим! Наш Рим.

Она хлопает глазами, уставившись на мою руку.

Ах да...

Я разматываю пленку.

– Это будет стоить две тысячи ремо, – сухо сообщает она. – Приложите вашу руку к оранжевому диску.

Прощайте, мои накопления! Путешествие на Землю откладывается еще на неопределенный срок.

И ведь ничего не поделаешь. Я могу сколько угодно бегать сейчас по Центральной городской площади и затаскивать сюда за шиворот прохожих – пользуясь тем, что мониторинг всё равно отключен, – и прикладывать их импланты к оранжевому диску, угрожая пропороть брюхо мечем. Но компьютер бдительно проследит, чтобы телепортирован был именно тот, кто сам оплатил поездку.

– Теперь лягте сюда, – показывает она.

Поспешно замотав руку, я забираюсь в открывшуюся капсулу и кладу меч рядом с собой.

– Приятного вам путешествия!

Крышка капсулы захлопывается у меня над головой.

ГЛАВА 11