Армия Солнца

«Я начал жизнь в трущобах городских
И добрых слов я не слыхал.
Когда ласкали вы детей своих,
Я есть просил, я замерзал…
Вы, увидав меня, не прячьте глаз, Ведь я ни в чем, ни в чем не виноват!
За что вы бросили меня, за что?
Где мой очаг, где мой ночлег?
Не, признаете вы мое родство,
А я ваш брат, я человек…
Вы вечно молитесь своим богам,
И ваши боги все прощают вам!
Край небоскребов и роскошных вилл;
Из окон бьет слепящий свет.
О, если б мне хоть раз набраться сил.
Вы дали б мне за все ответ…
Поверьте, люди, ведь я ваш брат!
Ведь я ни в чем, ни в чем не виноват…
Вы знали ласки матерей родных,
А я не знал, и лишь во сне,
В моих мечтаньях детских золотых
Мать иногда являлась мне.
О, мама, если бы найти тебя,
Была б не так горька моя судьба!»

Доверху налитыми болью глазками парень исподлобья смотрел на подругу, словно спрашивал ее о чем-то взглядом, и ждал обязательного ответа. Оцепеневшая девушка зашевелилась и положила правую руку на край стола; накрыла левой ладошкой хрупкое запястье, и над недопитыми кружками пива развернулся стилизованный пергаментный свиток. На нем возникали золотисто-пурпурные, цвета весеннего рассвета стихи. Они появлялись по одной буковке, бежали слева направо и прибавлялись построчно, сверху нисходя вниз, словно невидимый кто-то набирал текст, писал их прямо в эту минуту, а не множество миллениумов тому назад…

«Нас мало, понимающих. Из книг
Не словоблудье нам, но мудрость лба,
Уткнувшегося в рукопись. Шрапнели,
Когда в миру забрезжило едва,
Попали в цель, глаза остекленели.
Нас мало, не смакующих интриг Из книг.
Векам-то пальцы загибали
Те, у которых высох бутерброд
И чай остыл, покуда выгребали
Из мусора великолепный бред и вброд
Переходили океаны лжи,
За чаем, что остыл некстати. Живы
Те, что за спинами своими скалы
Правдивости оставили. Нас мало,
Как мало скал. А океан шуршит:
Так машинистка строки набирала,
И с юбки бархатной ворсинки обирала,
И непременно делала ошибки.
…Цензурой текст заужен, что ушит.
Но мудрость лба заузить, что стирала
Легко границы меж миров, времен?..
Да так должно быть, чтоб нас было «мало»!
Я жму Вам руку, злой мой компаньон.
Напротив Ф.И.О. – ставлю долгий прочерк,
Я обожаю Ваш сквернейший почерк,
На лживом языке так назван он.
Не словоблудье нам, но смех, но стон, но вой.
Протяжный. Вечности звук —
ВОЙ. Забрезжит чуть, на рукопись роняясь,
Как в пропасть, головой. В очередной
Раз умершей. И солнце выйдет каясь, спотыкаясь,
Каясь».

ТАК ГОВОРИТ ИРИНА УХОВА.

– Может быть, мы не так безнадежны, – прошептала Маленькая, опираясь обеими руками и медленно вырастая из-за стола; костяшки ее смуглых пальцев, крепко стиснутых в кулачки, побелели от напряжения. – И не такие уж монстры… У нас есть истинное, неподдельное, неразменное богатство. Хорошая наследственность. Духи предков не дадут нам. выродиться.