Аромат мечты. Люди

Я затушу огонь последней сигареты,
Пересчитаю куш и вновь уйду отсюда прочь.
Сегодня холодно, а я в одном корсете…
И в остальном… как полагается быть в ночь.

А дома дочка ждет – голодная и в страхе,
Ведь мама может не вернутся, как всегда, домой,
Что деньги на наркотики потратит,
А завтра выйдет вновь на куртизанскую любовь.

Но иногда я днем «благочестивая мамаша»:
Халат махровый, тапочки и бигуди,
И тайное для всех, что я на трассе,
Останется клеймо в моей груди.

Что ж? Самую древнейшую из древних
Профессию я выбрала сама, не помню как…
Немного знания о наслажденьях вечных,
Улыбочки клиентам, кокс, коньяк.

И лишь в минуты страха и презренья,
Когда мне ненавистна эта жизнь во тьме…
В надрыве истерично умоляю на коленях,
Чтобы другой была судьба у дочери моей.

Я бродягой скиталась…

Что же помойка то все время на глазах? Как ни войду в дом, посмотрю в окно! А там напоминание. Знай, мол, место свое. Ты иди-иди! Но помни! А я все ищу! Ищу ее, ищу! Безропотно так подхожу к ней каждый раз. И говорю: «Эй, любовь! Это ты? Это ты за мной пришла или я тебя снова выпрашиваю?». Ну, конечно это не я. Это дядя! Просто дядя! Не родной даже. И не проси! Люди, люди! Человеки! Бедолаги!

Я бродягой скиталась по жизни.
Я мечтою жила безнадежно.