Артефакт Online: Разборка

Тридцать шесть писем, одно из которых из журнала. Блин, как же это теперь глупо выглядит. Остальные… первое от Таньки, это понятно. Потом ещё и ещё, четвёртое уже от родителей. Наверное, не догадались создать второй ящик и с него отправить на мой. С Танькиного «мыла», а в теме «родители» написано. Решаюсь открыть только первое.

От кого: Л….ва Татьяна в адресную книгу в чёрный список в фильтры

Кому: radov.fan@mail.ru

Дата: Пт…. 2011 13:30:50

Тема: <Ты где???!!!!!>

Приложения Перевести

win koi mac utf

Толик, ты что с ума сошёл?????? Ты где???!!! Ты знаешь что с твоими родителями???!!! Они места себе не находят!!! Уже и в милицию обратились. Срочно вернись, или напиши!!!! Ты сумасше…

Тяжело вздохнув, отбрасываю телефон. Читать дальше не хочется, и так всё понятно.

Я снова валюсь на кровать и тупо пялюсь в потолок. Да уж. Нужно что-то делать.

Тянусь к трубке, и взяв её в руку, на несколько секунд застываю. Может лучше вообще не отвечать? Нет. Надо бы ответить, они же по-настоящему волнуются. А потом… а потом просто больше никогда не заходить на «мыло», чтобы не запутаться во вранье.

Ответ [показать все поля]

Кому: Л….ва Татьяна

Таня, у меня всё нормально. Так и передай родителям. Я в другом городе, нашёл работу. Через два-три месяца приеду. Не переживайте. И скажи родителям, чтоб не искали. Я не потерялся). Всё. Пока.

Ответить

Следующие полчаса лежу без движения, закрыв глаза и пытаясь перебороть неприятные мысли. Вот можно было бы их как беса, разорвать на ошмётки «сферой света» и забыть навсегда. Может, и правда, при свете полегче будет?

Встаю с кровати, и сделав пару шагов, тянусь рукою к плафону. Вспыхивает магический свет, мягко наполняет собою комнатку, и с ним и в самом деле становится чуть-чуть легче.

Глава 49

Всю ночь мне снится тот мир, мой дом. Снится старший брат, которого я никогда не видел. Его звали Денис, он умер в два годика, задохнулся ночью в своей кроватке. Врачи сказали — какой-то там синдром смерти во сне у младенцев… я точно не помню. Мать всего один раз рассказывала.

Через два года после его смерти появился я. Меня назвали в память о нём — Денисом. Но уже в полгода со мною начались те же проблемы. Я орал по ночам не своим голосом, крик переходил в шипение, я задыхался… от страха.

И всё эти тёмные фигуры. Они подходят к кроватке, берут меня на руки, рассматривают меня… я задыхаясь от ужаса, пытаюсь кричать, но мои лёгкие сжимаются в два маленьких комочка… и ничего, кроме змеиного шипения и слёз в глазах.

Когда мне исполнился годик, родители по совету какой-то бабки поменяли мне имя. Не особо парясь, изменили на имя отца. Поменяете имя, и всё пройдёт. Как бы не так.

Вот они снова — тёмные фигуры. На головах капюшоны…

Всю жизнь я хотел узнать — что скрывается под ними. Что же, чёёрт возьми, скрывается под ними! И я тянусь рукой, срываю капюшон с ближайшего духа-хранителя, а под ним… Нет!..

Я вскакиваю и тяжело дыша, тупо пялюсь на дверь комнаты. В неё стучат.

— Кто там? — спрашиваю резко.

— Дэн, это моя, — слышится голос Рыка. — Завтрак готова. Иди.

Тьфу ты. Снова эти детские кошмары решили надо мной подшутить. Хм, а без Фло я здорово проспал.

Поднимаюсь, быстро набрасываю одежду, и зажевав кусочек смолы, выхожу из комнаты. Рык смотрит на меня с удивлением.

— Что? — спрашиваю у него.

— Вида у тебя замученная, — говорит он с сочувствием в голосе.

— Ерунда, — отмахиваюсь. — Что там на завтрак?

— Варенуха с колтовыми рёбрами, и прашнички.

— Опять прашнички, — немного не в тему говорю я, хотя и понимаю, что в последний и единственный раз прашнички подавали нам в избушке на болотах. Но голова уже забита другим. Мозг, медленно, но верно отдалаясь от ночных кошмарных картинок, возвращается к, так сказать, трудовым будням, а планы на них у меня обширные.

Мы спускаемся в холл, где прекрасная половина нашей компании уже сидит за столиком, изящно поглощая варенуху. Краем глаза замечаю за другим столиком, сиротливо ютящемся в углу, лесных эльфов, и мельком окидывая взглядом эту честную компанию. Ничего необычного. Жрут молча свои прашнички.

— Что-то ты какой-то замученный, — выдаёт Эля, когда я усаживаюсь за стол и беру деревянную ложку.

— Спасибо, — бурчу в ответ, — Рык уже поздравил.

— Ну не может без сарказма, — остроухая хмыкает, но дальше не продолжает. Видит, что я на взводе.