Ассистент клоуна

Я как-то у приятелей на даче гостил, так у них там тоже вроде как один таджик жил. Ну, за домом приглядывал, работу всякую в поселке выискивал и копал им то ли бассейн, то ли колодец. Хорошо, надо сказать, копал, быстро. Как он на эту дачу попал, не знаю. Не спрашивал. Так вот: приятели в магазин уехали, а я сидел на веранде за компьютером и по просьбе Антошки сочинял репризу. Слышу — в дверь кто-то скребется. Оглядываюсь — таджик.

— Хозяин, — говорит, — а хозяин, чай пить можно?

Причем с буквой “х” у него что-то происходит и вместо “хозяин” получается какой-то “козяин”.

— Иди, — говорю, — пей. Зачем спрашиваешь?

Через минуту опять скребется.

— Козяин, кусочек хлеба можно?

— Бери все, что хочешь, — раздражаюсь я, — только не мешай работать.

Видимо, напившись чаю и съев тот самый кусочек хлеба, таджик почувствовал силу и бодрость. Потому что еще через пять минут опять заглянул.

— Козяин, у тебя работа для мене есть?

— Какая работа?

— Копать.

— Что копать? Мне ничего не надо копать. Хочешь, садись за компьютер и “копай” вместо меня.

И тут меня осенило.

— Слушай, — говорю, — в Москве сейчас много таджиков, все что-то копают или метут. Иди к ним, они тебе тоже работу дадут.

— Э-э-э, — обреченно машет рукой, — они мене не берут.

— Почему не берут?

— А ты никому не скажешь?

— Ни за что.

— Я не таджик, — и, вздохнув: — я узбек.

— Как узбек? Ты же говорил, что таджик.

— Нет, я из Таджикистана, но узбек.

— Так иди к узбекам, их тоже много.

— Они меня тоже не берут.

— Почему?

— Потому что я из Таджикистана. Хоть и узбек. Поэтому не берут. Понимаешь, козяин?

— Какой я тебе хозяин? — говорю. — Я сам тут узбек. В смысле — в гостях.

— Не-ет, — тянет. — Тебе на машина привезли? Привезли. У тебе компютер есть? Есть. Значит, козяин.

И тут я сообразил, что за словом “козяин” у него скрывается не хозяин дачи, а хозяин жизни.

Можно подумать, что нам копать не приходилось. Приходилось. Еще как приходилось. Антошка как-то заявился и спрашивает, не хочу ли я подзаработать? А как не хотеть? Конечно, хочу. В цирке, как помнится, у нас очередной простой был, платить почти совсем перестали.

— А делать-то чего? — спрашиваю.

— Копать. Колодец. Обещали нормально заплатить. И еда дармовая.

Я, конечно, задумался. Но не глубоко. Жить-то надо. Правда, представить двух клоунов, копающих колодец, — уже смешно.

— А глубоко копать-то?

— Хозяин говорит, не глубоко. Метра три в глубину. Ну максимум три с половиной.

— А кто хозяин?

— Начальник один, из министерства. Цирк курирует. Мы пришли к нему зарплату требовать, а он говорит — деньги зарабатывать надо. И предложил.

Сели мы в электричку и поехали в какой-то подмосковный поселок. Заявились к хозяину особняка. Сразу скажу: не очень-то он мне понравился. Или даже совсем не понравился. Вылитый начальник. На чем, интересно, разбогател? Неужели на наших репризах? И глаза странные. Будто в них вообще ничего не отражается. И мы — в том числе. Будто и не люди мы вовсе, а, как говорится, шанцевый инструмент. Что-то вроде лопат. Лопаты он нам и выдал. Выдал, значит, лопаты, оглядел вышеуказанным взглядом, место указал, где копать.

— Копайте, — говорит. — До воды докопаетесь — полный расчет вам будет. — И посмотрел так, что лучше бы не посмотрел.

А, с другой стороны, как хочет, так пусть и смотрит. Он хозяин.

Ну, мы с утра, по холодку, и начали. Вначале весело шло, споро. А чего тут такого? Копай себе по очереди, да землю аккуратно выбрасывай. Да измеряй веревочкой глубину. Можно не торопиться. А чего торопиться-то? Еда, пока копаем, конечно, бесплатная. Все прибыток. А к концу работы и денежки уж нам заготовлены. Можно время потянуть. Правда, как ни тянули, в первый же день метра на полтора углубились. Шабаш. Отдыхаем. Хозяин издали на нас поглядывает, но помалкивает.

На второй день стали думать, как бы оставшиеся полтора-два метра еще на пару дней растянуть. Но все равно, к вечеру до трех метров докопались. Правда, тяжелее пошло. С такой глубины землю уж не выбросишь. Приспособили какое-то огромное ведро. Дырявое. Один копает и нагружает, а другой вытаскивает. По очереди. Подустали, конечно. А что делать? Деньги просто так не даются. Да и терпеть уже недолго. Воды на трех метрах, правда, не оказалось. Но оно и к лучшему. Последние полметра завтра докопаем. А это что? Это, как минимум, завтрак и обед.

Копаем третий день. Три с половиной метра прошли. Воды нет. К четырем подбираемся. Воды нет. Тут хозяйка подошла, фифа такая, в яму заглянула — и в сторонку. Перекрестилась бедная.

— Ой, страшно! — говорит. — Может, перекусите пока?

Почему пока? Просто перекусим.