Автобус славы

Норман неторопливо пересек стоянку кафе. С одной стороны тянулась цепочка трейлеров. С другой - куча брошенных машин.

Некоторые были настоящими развалинами. Такие старые, что сам Генри Форд мог лично накачать шины, прежде чем они выезжали из мастерской. Но еще - и это сильно возбудило любопытство Нормана - были и новые машины.

Некоторые в хорошем состоянии.

Несмотря на пыль.

Можно было представить, как кто-то садится в машину, заводит ее, а затем уезжает в вихре пыли.

Только вот они явно никуда не ездили уже несколько лет. Шины частично сдулись. Ветровые стекла покрыты толстым слоем пыли. На капоте одного серебристого "Понтиака" загорала большая зеленая ящерица. Кто мог оставить такие машины у кафе в пустыне?

- Кто-то, кто не смог оплатить счет, - размышлял вслух Норман. - Но вы бы обменяли новую "Тойоту Ленд Крузер" на пару пицц?

Ни за что. Поищи дурака.

В грузовых отсеках машин был даже багаж. Принесенный ветром песок просочился сквозь дверные уплотнители, оставив на багаже желтую пленку. Он шел вдоль ряда легковых автомобилей, грузовиков, фургонов и пары мотоциклов. От нескольких машин остались только ржавые обломки. В одном даже были дырки от пуль.

"Кто-то пытался убежать, не заплатив за "Питсбургер". Лорен или сексуальная Памела обстреляли машину из пулемета". Эта глупая мысль позабавила Нормана. Он захихикал.

Потом его усмешка пропала.

"Все-таки эта вереница брошенных машин выглядит странно.

Эй! Кто-то прогуливается по кладбищу?"

Прикрывая глаза от солнца, поднимающегося над бесплодными холмами, он пристально смотрел. "Похоже на Бутс и блондинку. Девушка, похожая на шведку. Ники? Да, Ники. Блин, она сексуальная штучка. Прохладная, как ледниковая гора, но, черт, хотел бы я взобраться на ее снежные вершины".

До них было больше ста ярдов. Казалось они серьезно о чем-то разговаривали.

"Делитесь секретами, девочки?" - задался вопросом Норман. Только один секрет о себе он не хотел раскрывать. И нет, не о том, что он был девственником всего лишь несколько дней назад.

"А об убийстве двух полицейских, не так ли?

Если об этом узнают, я поджарюсь на Кресле".

Жара в Мохаве неуклонно поднималась с самого рассвета. Только теперь Норман почувствовал, как по спине пробежал холодок.

Он прошептал себе:

- Я должен услышать, что ты ей скажешь, Бутс. Не хочу, чтобы ты раскрыла какую-нибудь тайну обо мне.

Оглянувшись, чтобы убедиться, что за ним никто не наблюдает, Норман зашагал обратно через ряд трейлеров к воротам кладбища. Позади него пустынная дорога была пуста. Он никого не видел. Из дымохода кафе, где Терри, должно быть, жарил яичницу с беконом, поднималась голубоватая дымка. Хм, завтрак...

"Придется подождать. Мне нужно выяснить, о чем говорят эти двое".

Идем... через кладбищенские ворота... по тропинке к центру".

Кусты, сухая трава, кактусы - они проникли на кладбище и росли вокруг старых надгробий, деревянных крестов. На железных табличках были написаны имена, даты и приглашения к поминанию. Иногда эпитафия: "Долог был его путь, долог будет его покой". "Маленький Джимми старался изо всех сил, но этого оказалось недостаточно. Умер, оплакивая свою маму". Дальше были старые каменные плиты, почти выветрившиеся.

Норман сделал остановку, чтобы прочесть одну из них вслух. "Эли Краббер. Застрелен шерифом Данбаром в Рождество 1878 года". Черт возьми. Настоящая перестрелка Дикого запада.

Он оглянулся на Питс. Он все еще выглядел как пограничный город. Это был остров, стоящий в океане песка. Через дорогу от кафе он мог различить прямоугольные углубления в земле, где когда-то стояли здания. Вероятно, это была городская тюрьма, а также салун и, возможно, бордель или два. Все сгнило, а затем было унесено ветрами Мохаве.

Норман прищурился от яркого палящего солнца.

Бутс и Ники все еще поднимались в гору. Они уже покинули кладбище.

Направляясь к заброшенному дому на холме.

Вероятно, это был единственный дом, сохранившийся со времен славы Питса как действующей шахты. Должно быть, он принадлежал самому богатому человеку в городе. Возможно, тому, кто владел банком.

Или, что более вероятно, владельцу шахты. В те времена такой человек имел власть над жизнью и смертью жителей Питса.

Его шахты.

Его город.

Перед мысленным взором Нормана предстал крупный мужчина лет пятидесяти, одетый в костюм и шляпу-цилиндр. У него были большие кустистые усы, и он стоял на крыльце с одними из тех старинных карманных часов в руке.