Автоэпитафия

С В И Д Е Т Е Л Ь С Т В О
( О книге стихов Дениса Коротаева )

Среди трагических потерь Отечества нашего в последние годы ХХ и начала ХХ1
века, гибель в автокатастрофе Дениса Коротаева стала для меня и многих других литераторов тяжелым личным ударом. Он подавал и оправдал в стихах и в жизни большие надежды и читатель этой книги, думаю, согласится со мной.
«Поэзия – есть высшее искусство духа» – утверждал Гегель. Высокое поэтическое слово Дениса, верится, «тленья убежит». Прежде всего потому, что оно раскрыло нам русскую душу молодого человека «страшных лет России» и показало ее в художественных образах, временами классически чистых, или метафизически обостренных. Пожалуй, более разностороннего, всесторонне образованного и образно мыслящего молодого поэта у нас в стране в эти годы не было. Ученый, музыкант, педагог,философ, собственно он продолжал традицию разносторонности поэтов золотого века.В этом я сразу убедился на нескольких Пушкинских праздниках в Пскове, Михайловском и Москве. В интеллектуальном смысле Денис искал истину, в чувственном – полноту любви, в социальном – справедливость.
Лишенные модернистского сумбура и невнятицы стихи Дениса фактически совершенны и восторженно воспринимались слушателями в артистическом авторском исполнении, несмотря на , порой, избыточность текстов, как бы излишнюю проговоренность.
Абсолютная полнота, уверен, пришла бы к автору со зрелостью, с полной сосредоточенностью разносторонней личности на стихах, со смягчением, хотя бы временным, исторической действительности.
Стихи Дениса Коротаева фонетически полноценные, русские – есть “свидетельство”, в библейском смысле этого слова, – о времени, о человеке, о поиске смысла его жизни.
Стихи его дают внимательному читателю надежду, ибо показывают в художественных образах, каких нравственных высот может достичь русский человек в трагических обстоятельствах.
О том же говорит краткая биография поэта, публикуемая ниже.

Лауреат Государственной премии России,
Председатель международного Пушкинского комитета
Поэт Владимир Костров.

БИОГРАФИЧЕСКИЕ ДАННЫЕ ДЕНИСА КОРОТАЕВА

Родился 14.06.67 г. В Москве.
В 4 года начал читать запоем, теряя зрение, и в 5 лет был «отлучен» от книг.
Но мать и бабушка – украинки – с детства приучали мальчика к восприятию и любви лучших образцов русской и украинской литературы. Украинские песни и сказки бабушки, переданное матерью прекрасное владение иностранными языками /она работала переводчиком с нескольких иностранных языков/ – все это воспитало в ребенке культуру речи, восприимчивость к лучшим литературным образцам, «легкость слова», образность. С самого рождения Дениса мать передавала ему свои незаурядный интеллект и знания. Это духовное, интеллектуальное единение и эта любовь уже в 9 лет прозвучала в стихотворении мальчика: «Маме»:

Нашло на меня вдохновение –
И я написал этот стих.
Его посвящаю тебе я…
На улице ветер затих,
Сыплет белый снежок-
Стелет белый пушок.
Но я думаю лишь о тебе!
И люблю я тебя, где бы ты ни была-
в Монреале, в Сиднее, в Уфе.
Наступило лето –
Солнцем земля согрета.
Прогремели грозы,
Расцвели все розы,
Но лучшая роза с тобой не сравнится.
Нашло на меня вдохновенье –
И я написал этот стих.
Его посвящаю тебе я.
Ведь ты всех красивей, умнее.
Тебя я люблю,
О тебе я пою.
Добрее, умнее, милее всех ты,
И если бы были, тебе б преподнес я
Лучшие в мире цветы.
30.03.76

В «очень средней» школе №269 Денис не смог быть «как все», а это был непреложный закон школы. И вопреки этому «закону» у мальчика проявились незаурядные способности по всем предметам и особенно по литературе и математике, которая, очевидно, пришла с отцовскими генами. На выпускных экзаменах в школе в его работы по литературе и математике были внесены ошибки, чтобы не дать медаль – это было страшным ударом для Дениса, первой серьезной несправедливостью мира взрослых. А школа? Ее пришлось разогнать.
Когда Денису было примерно 10 лет , жившая в том же подъезде преподавательница фортепьяно Гнесинского училища предложила Денису позаниматься с ним. В итоге через 6 лет он сам стал сочинять музыку, а играть так, что ему настоятельно советовали поступать в Гнесинку и прочили талантливому мальчику большое музыкальное будущее.
Но были и другие серьезные увлечения: любовь к природе, цветам, растениям, наблюдения над ними, прекрасное знание жизни животных как начало осознания гармонии мира и человека в нем и еще увлечение шахматами, от первого взрослого разряда до сеансов одновременной игры с 6-ю партнерами вслепую.
И все эти годы поэтическая сущность Дениса дремала в нем, время от времени прорываясь детскими стихами.
А потом началась взрослая жизнь…
После окончания факультета аэрокосмических исследований Московского Физико-технического института в 1991 г. Денис поступил в аспирантуру Института прикладной механики АН СССР. В аспирантуре выполнил работу по гидродинамике. Защитив эту работу, он получил степень кандидата физико-математических наук.
С багажом этих знаний начал преподавать математику, а затем и информатику в Московской государственной Академии приборостроения и информатики. А еще успевал преподавать во всех подмосковных филиалах Академии, несколько лет работал в приемной комиссии, отбирая на свой факультет лучших студентов.
Блестяще читал лекции и вел семинары – часто студенты по окончании лекции устраивали ему овации.
Опубликовал несколько книг и учебных пособий для студентов по информатике, получил звание доцента.
Глубокое знание информатики позволило Денису выполнить заказ одной из западных фирм – организовать системное программное обеспечение громадного компьютерного салона в торговом центре «Манеж», а опыт работы с людьми – набрать и обучить штат для этого салона.
НО… внутри жило, накапливалось, формировалось то, что по словам одного из любимых его поэтов «нахлынет горлом и убьет…». Это произошло в 1988 г. .Стихи пошли все увеличивающимся потоком. Первым критиком его стихов была, конечно, мама. Они могли по часу спорить – со ссылкой на классиков, орфографические словари и правила грамматики – по поводу единственного слова или запятой в стихотворении.
Публикации стихов проходили тяжело. В редакциях ему часто говорили, что если бы он был инвалидом или убогим, то с публикацией не было бы проблем, а с его благополучной биографией – надо ждать.
А стихи продолжали рождаться в душе и ложиться на бумагу…
Постепенно доброжелательность Дениса сделала свое дело , и появились первые публикации в журналах, газетах.
Признанием Дениса Коротаева поэтом явились прием его в Союз писателей России, публикации его сборников стихотворений «Проводник» – 1994 г., «На развалинах эпохи» – 1995 г., награждение его Есенинской премией России /1996 г/..
Большим доверием Московской писательской организации было избрание Дениса в члены Правления для работы с молодыми поэтами. Не жалея времени и сил, он работал с начинающими поэтами и наиболее талантливых из них рекомендовал принять в Союз писателей.
Вел поэтическую студию у себя в академии, преподавал стихосложение на факультете журналистики в МГУ.
Ранний уход дорогого, самого близкого по духу человека, самого строгого ценителя его творчества – его матери, в 1996 г. стал для него невосполнимой потерей. Воплотившийся в ней образ женщины, друга он пытался неосознанно обрести вновь и вновь. Это нашло некоторое отражение в его лирике, в его отношении к женщине.

8 августа 2003 года в автомобильной катастрофе погиб хороший инженер, отличный преподаватель, талантливый поэт – человек и гражданин – Денис Геннадиевич Коротаев .

АВТОЭПИТАФИЯ

Да поймите, хоть и в самом-то конце,
У гранитной или мраморной доски,
Что родился я с улыбкой на лице,
И помру, должно быть, тоже без тоски.

Да поверьте, хоть на дальнем рубеже,
Разбирая лабиринты этих строк,
Что родился я с мелодией в душе
И не петь ее никак уже не мог…
07.97

РИЖСКИЙ РЫНОК

Время настало… Тревожные вести,
Вспенившись, ринулись ранить умы,
Как социальных пороков созвездье,
Высится Храм побеждающей тьмы.

В душном раю агрессивного низа,
В смраде шипящих, шашлычных углей,
Всякий товар – от икры до стриптиза –
Вам здесь предложит младой богатей.

В памяти живы картинки былого-
Скромная зелень торговых рядов,
Бойких старушек беззлобное слово,
Мерная речь старичков-грибников.

Им ли тягаться с джигитом кавказским,
Счастье нашедшем в похмельном пиру,
Лихо сменившем улыбку на маску,
Лошадь – на «Волгу», а гордость – на рубль?

Он ни при чем – не последний, не первый,
Не демиург, но лишь следствие бед,
В облике джина бездушья и скверны
В мирное время увидевших свет.

Глядя на сытые юные лица
С богом-червонцем в прозрачных глазах,
Хочется крикнуть – Доколе ж гордиться
Тем, что Россия – в «надежных» руках?

Властвует всюду бухаринский окрик –
Обогащайтесь! Любою ценой!
Глянешь окрест – и становится горько:
Разве нам должно быть алчной толпой,

Где маршируют в нелепом параде,
В строгих порядках жующих колонн
Люди, живущие золота ради,
Как провозвестники новых времен.

Ныне – их эра, и, чувствуя это,
Плюнут цинично в того простака,
Что предпочтет их нечестной конфете
Горький сухарь из простого ларька.

К вечеру сгинут зловещие тени
В мраке тревожных московских аллей.
Что ж, может быть, продаваться за деньги-
Свойство людей, а не свойство вещей?

Выпущен джин – переигрывать поздно,
Меч занесен и не дрогнет рука,
Прежние храмы взлетели на воздух,
Рижский стоит, и стоит – на века!?
25.11.1988г.

ЧТО ПОСЛЕ СМЕРТИ СТАНЕТСЯ

Что после смерти станется –
Как угадать заранее?
То ли добром помянется,
То ли скупым молчанием.

Что арендатор совести
В летопись впишет сослепу –
То ли дела да помыслы,
То ли усы да оспины…

Вот уж полвека минуло,
Но, как с цепи слетевшие,
Истово, зло, не милуя,
Судим мы время прежнее.

Выкатив зенки в бешенстве,
Тщимся представить шаржами
Гимны, парады, шествия,
Старые песни с маршами.

С пеной у рта разверстого,
С криком о покаянии
В прах низвергаем, зверствуя,
Бюсты и изваяния.

Больно мы ныне грамотны!
Только в душе сумятица –
Зная, что будешь в мраморе,
Жить не в пример приятнее.

Как подсмотреть в грядущее?
Что там, за гранью сумрака –
Холод могил запущенных,
Шорох листвы неубранной?

Может, пейзаж промышленный
По-над убогим кладбищем,
Годный для сборищ выспренных,
Выгула псов да барышень?

Может, земля, разрытая
В поисках злата хмельного –
То ли кольца забытого,
То ли креста нательного?

Чтобы не быть потерянным,
Стоит остаться засветло
В бронзе, граните, дереве,
В мраморе, а не в пасквиле!..
8-12.11.1989

МАЙСКИЙ СНЕГ

Май,
безалаберный май
не торопит свой бег
В край
редких северных стай
и медлительных рек.
Век
перед сенью аллей
не склонил головы:
Снег
шелестит по шагрени
усопшей травы.

Звон…
На листве, словно кровь,
проступает роса.
Стон…
Под гипнозом ветров
засыпают леса.

Хруст
побелевших цветов
и продрогших стеблей.
Грусть
зимних сумрачных снов
о далеком тепле.

Новь
разобьется о скалы
седых облаков,
Но
в их ледовой опале
не скроется зов.

Кровь
обернется слезою
с усталых небес.
Вновь
от хмельного покоя
оправится лес.

Даль
синью горных озер
разольется окрест.
Жаль –
нам не радует взор
свет неброских чудес,

Жаль –
мы как прежде в плену
прагматических снов,
Жаль –
наша вера в весну
лишь до первых снегов,

И
в криках птиц под шатром
неземной бирюзы
Мы
ищем старческий гром
отшумевшей грозы…
05.90

М Ы

Загадки природы,
Факиры, пророки, гаданья –
Последняя мода,
Последний каприз мирозданья.

Целители, маги,
Кликуши и телекумиры –
Посланцы ватаги
Шутов и властителей мира.

Мы ждем, в лихолетье
Уткнувшись носами в экраны,
Скорейшей ли смерти,
Благой ли спасительной манны,

В агонии смуты
Замкнувшись в прокуренных боксах,
Не в силах распутать
Клубок роковых парадоксов.

Мы жили, веками
Пеняя на темную силу,
Но сами избрали
Всех тех, кто отрыл нам могилу.

Мы жгли фолианты,
Столетья бросали под жернов –
Грошовые франты,
Гуманные к собственным жертвам.

Мы жгли, ненавидя,
С высот безрассудного барства
Упрямо не видя
Трагичность новейшего фарса,

Едины как прежде
Трескучим полярным морозом
Да тщетной надеждой
С пустым мессианским психозом.

Досужие слухи
Мы запросто примем на веру,
Дешевые шлюхи
Нас выучат светским манерам.

Кляня свою ношу,
Меняя цепочки на звенья,
Мы вспомним о прошлом,
Забившись в петле безвременья,

И ринемся с плахи –
Вслепую, не видя дороги,
И взмолимся в страхе,
И в сумерках вспомним о Боге.

Без тени сомненья,
Как будто нам это в привычку,
С тупым вдохновеньем
Окрестим Россию вторично,

Крестами украсив
Во имя заманчивой цели
Прибежища мрази
И стены уездных борделей,

До хрипов надсадных
Гордясь с неизменным упорством
То доблестью ратной,
То низменным рабским покорством,

И нощно, и денно
Живя в ожидании чуда
Меж светом и тенью,
Как между Христом и Иудой.

Простите мне злобу.
Лишь голосу разума внемлю,
До пыльного гроба
Любя эту горькую землю,

Что сказочной птицей
Лавину веков рассекает,
И что с ней случится –
Кто знает,
Кто знает,
Кто знает….
06 – 07.90

Э П И З О Д

Давно, и уж не помню, где –
Во сне иль наяву
Тону… Меня спасают те,
Кого я не зову;

Кто улыбался мне вослед,
Злословя за спиной,
Кто ставил выше всех побед
Победу надо мной.

Меня спасают те, кто прочь
Ушел в тяжелый час,
Но осмелел и встал обочь,
Когда вели на казнь;

Чей гнев – как черный знак судьбы,
И вот – конец войне,
И я тону под смех толпы,
Тону по их вине…

Недолог страх, но тяжелей
Навязчивая мысль –
Где те, кто в верности своей
Еще вчера клялись?

Кто держит вянущей рукой
Литой парнасский жезл,
Кто любит пить за упокой
По случаю и без…

Зажгут свечу, когда уйду,
Заплачут обо мне,
И снова будут на виду,
И снова – на коне.

Они и ныне средь зевак
Стоят, мутны, как ночь,
Скорбят, вздыхают, но никак
Не тянутся помочь,

Бормочут что-то невпопад…
И я махнул рукой:
Тону, кричу – они скорбят…
Надежды никакой.

И в этот миг, когда в ушах
Застыл подводный гул,
С подплывшей лодки лютый враг
Мне руку протянул.

Я зол, увы, не на него –
С врага велик ли спрос?
Меня спасают… Для чего?
На дыбу? На погост?

Подмоги нет, надежды нет,
Скорбят на берегу…
Я руку протянул в ответ
Заклятому врагу,

Продлив фамилией своей
Реестр былых иуд,
А чье предательство подлей –
Решает высший суд.

Меня спасли… Амфитеатр
Взгрустнул на берегу.
А я сижу, судьбе не рад,
Очнуться не могу.

С тех пор живу без счета лет,
Ни беден, ни богат,
Бывает, бросит кто вослед,
Мол, вон он, ренегат;

Мол, сдался бывшим палачам…
А мне – так все равно.
Лишь память будит по ночам,
Да дождь плюет в окно.

Но им вмешаться не дано
В привычный ход вещей…
Все это было так давно.
И было ли вообще?..
08.90

МАЛЕНЬКИЙ ДВОРИК ..

Маленький дворик.
Пыльная келья.
Пишет историк.
Варится зелье.

Книжные полки.
Золото литер.
Новые толки
Старых событий.

Поиски сути
В черном чулане.
Новые судьи
Старых деяний.

Стоны Минервы.
Ярость процессий.
Новые жертвы
Старых репрессий.

Вечной ненормы
Давят вериги.
Новые формы
Старых религий.

Хитрые ламы.
Тощие йоги.
Новые храмы.
Старые боги.

Крутится ролик.
Копится рента.
Пишет историк.
Мчится планета

Хрупкой пирогой
В звездной пучине –
Старой дорогой
К новой кончине…
10-12.02.91

ПОХОДНЫЙ МАРШ ИГРАЕТ ГОРН

Походный марш играет горн.
На перепутье ветер свищет.
Ведется поиск новых форм
Любви
к родному пепелищу.

И спорит с выдумкой Рабле
Простая логика событий:
Вам это мило? Силь ву пле!
Вам это любо? Получите!

Вахлак с улыбкой в сто зубов
Свершит работу зло и честно,
И от отеческих гробов
На пепелище станет тесно.

По странной прихоти судьбы
Нам суждено до дней предельных
Одним –
сколачивать гробы,
Другим –
любить их безраздельно…
28.02-2.03.91

Г Р У З И Я

Здравствуй, земля зачарованных звуков,
Ветхие вены витых виадуков,
Хохот хевсурских холмов,
Ловкие лозы, льдистые лавы,
Горных гигантов гордые главы,
Грохот гурийских громов!

Булла Баала, белая бездна,
Стерты о скалы стопы созвездий
Сонмищем синих снегов,
Навьи напевы, небо и недра,
Вечная воля вешнего ветра
В вихре восставших веков…
5-7.04.91

УМЕРЬТЕ ПРАВЕДНУЮ ЗЛОСТЬ

…я, человек не из людей!
Игорь-Северянин

Умерьте праведную злость.
Вам не понять души отшельной.
На вашем празднике похмельном
Я – редкий гость.

Не говорите громких фраз:
Я их как прежде не приемлю.
Увы, я вновь попал на землю
В недобрый час.

А вам отраден этот пир?
Вы улыбаетесь? Тем паче…
Я представлял себе иначе
Весь этот мир.

Мне чуждо слово "благодать".
Я сир и жалок, как калека,
Приговоренный волей века
Терпеть и ждать,

Искать логическую связь
В потоках лжи и эпигонства…
Да, я пришел, чтоб видеть солнце,
А вижу грязь…

И в том, что сумеречна даль,
И в том, что жизнь не стала краше,
Моя вина не больше вашей…
А все же жаль!..
8-11.04.91

С О Н

Растает тень давно почивших тождеств,
настанет день – и сменит наконец
эпоху титулованных ничтожеств
эпоха очарованных сердец.

Она придет – обыденно, неспешно
из сумрака, из грез, из пустоты…
Я знаю, эта смена неизбежна,
но ночь черна и серость белоснежна
на фоне рукотворной темноты.

Сгущаются минорные мотивы,
но полночь приближается, и вот
мне снится сон нелепый и счастливый:
тайком от всех я сделал негативы
и спрятал их в холодный, мшистый грот.

Когда душа отравлена печалью,
Я всматриваюсь в пленки при свечах:
земля рябит березовой вуалью,
и все так безмятежно и реально,
как это может быть лишь в юношеских снах.

Но рвется нить былых ассоциаций.
Застигнутый рассветом, словно крот,
я плачу – от боязни просыпаться,
мне страшно не найти заветный грот.
30.04.91

АНГЕЛЫ ОПАЛЬНЫЕ

Ангелы опальные…
Бальмонт

В своей стране я –
словно иностранец…
Есенин

Вам чужды рампа и софиты,
Дворцы из льда.
Вас ненавидят люди свиты
И господа.

Судьбой и славою забыты,
От звезд вдали,
О, вы, безвестные пииты
Моей земли!

Вы знали радужность миражей
И строгость пут,
На вас не раз ложилась тяжесть
Великих смут.

Сгорали сонные химеры
Сухих бумаг,
И оставались сила веры
И высь ума.

Никто из вас не метил в крезы.
Из плена дней
Не вы бежали в сладких грезах
За сто морей.

Вы сами – словно чужестранцы
В родном краю.
О, вы, отверженные агнцы –
Я вас пою.

Не верьте пошлым сказкам ближних,
Что ваш редут
В хмельном, напыщенном Париже…
Там вас не ждут!

Ваш путь неведомою силой
Закован в клеть.
Ваш жребий – бедствовать с Россией
И умереть,

Уйти героем с поля сечи
Без лишних фраз,
Сыграть с фортуною в чет-нечет
В последний раз,

Закрыть, валюты не жалея,
Финальный счет.
Быть может, в этой лотерее
Вам повезет,

И ваши праведные муки,
Ваш горький путь
Оценят правнуки и внуки
Когда-нибудь.

И лягут мраморные плиты
На бархат трав.
И кто-то выкрикнет – "Убиты!.."
И будет прав…
05.91

СЛАДОК СТОН ПОЗАБЫТЫХ СТРУН

Здравствуй, мой давний бред…
О.Мандельштам

Сладок стон позабытых струн.
Легок лет лебединых стай.
Я кружил лабиринтом лун
И попал в заповедный край.

Этот добрый и милый вздор
Я едва ли забыть смогу –
И хрустальные выси гор,
И янтарь на морском брегу.

Пряный воздух наполнит грудь.
Надышусь синевою впрок
До того, как в обратный путь
Позовет городской острог.

Обогнав хороводье лун,
Я вернусь на родной насест.
Где ты был? – Удивится друг –
Я искал тебя в сотне мест.

Не пытайся запутать след.
Был ты, верно, мертвецки пьян? –
Я привычно кивну в ответ
И янтарь положу в карман…
7-13.06.91

БЕССОННИЦА

Выцвела тень. День – прочь.
В черной чадре чар – ночь.
Чествует сон, скрыв с глаз
Пройденный путь.
Матовый мрак смыл шельф,
Шепчет смешной шифр эльф –
«Надо уснуть
Да, да, надо уснуть».
Если бы был бел снег,
Если бы был благ век,
Если бы вдруг вмиг сник
Сумрачный гул.
Если бы был мил мир,
Если бы был час лир,
Я бы уснул
Да, да, я бы уснул.
26.06 – 3.07.91

СРЕДИ МИЛЛИОНОВ ЗАТАСКАННЫХ СЛОВ

Среди миллионов затасканных слов
И тысяч заученных фраз
Иные сквозь серую пену веков
Незримо доходят до нас.

Подобно снарядам былых катапульт,
Свершив уготованный тур,
Они прилетят, пережив пролеткульт
И сотни подобных "культур".

Их каменный сон – изнурительный бег,
Их жизнь – остановка в пути.
Прошли золотой и серебряный век,
Но бронзовый ждет впереди.

А значит – не время транжирить запал,
И жребий не так уж и плох,
И лишь понемногу тускнеет металл
Названий великих эпох…
18-20.07.91

Я СКАЖУ ВАМ СО ВСЕЙ ОТКРОВЕННОСТЬЮ

I will speak daggers
Hamlet

Я скажу вам со всей откровенностью:
Разговоры о будущем – вздор.
Даже звезды своей неизменностью
Раздражают наш сумрачный взор.

Что нам вехи, пути траектории?
Не стесняясь решительных мер,
Повороты библейской истории
Мы на свой перепишем манер.

Здесь не быть Исааку с Иаковом.
Здесь Иуду объявят Христом,
Здесь проклятие ляжет на всякого,
Кто не стал ни рабом, ни хлыстом.

Здесь уже не нужны провожатые
В лабиринтах наследственных пут:
Наши дети, по пьянке зачатые,
Наших внуков по пьянке зачнут.

Здесь подняли престиж подаяния,
Здесь за маской не видно лица,
Здесь грешат под зонтом покаяния
Без конца,
без конца,
без конца…
29-31.08.91

Я ЖИЛ В ТЕМНОТЕ

Я жил в темноте, скитался по брошенным норам,
Не то, чтобы слеп, – скорее, по-детски незряч.
Я жаждал любви, но слышал в пустых разговорах
Лишь горестный плач,
Лишь жалкий и горестный плач.
Я верил в людей, взирая без тени укора,
Как толпы рабов делили случайный калач.
Я шел позади и слышал в мистерии ора
Лишь горестный плач,
Лишь жалкий и горестный плач.
Меня предадут, повесят как нищего вора.
Усталый смешок отпустит мордастый палач.
Мне жаль палача – я слышу в словах приговора
Лишь горестный плач,
Лишь жалкий и горестный плач.
5.10.91

Г И М Н

Долгая жизнь – утомленная скачкою лань –
мчится к обрыву, петляя и путая след.
Если собьешься, – протянет ли верную длань
Господи, иже еси, ну а нет – значит, нет.

Снова наносит судьба за ударом удар,
снова не видно конца вакханалиям бед.
Если смиришься, оценит ли царственный дар
Господи, иже еси, ну а нет – значит, нет.

Слава тебе, безрассудная мощь бытия.
Слава тебе, одержимость грошовых побед.
Слава тебе, мой единственно правый судья,
Господи, иже еси, ну а нет – значит, нет.

Верю – еще я дождусь осиянного дня.
Верю – над миром взойдет непорочный рассвет.
Верю – настанет момент, и услышат меня
Господи, иже еси, ну а нет – значит, нет.
2.10.91

БЫЛО КЛАССОВО, СТАЛО КАСТОВО

Было классово, стало кастово,
Горе мерзкое во все стороны
Триколор генерала Власова
Над землей моей реет вороном.

Все бесценное – изувечено.
Все, что стоило денег – продано,
Достоянье народа вечного
Щедрой данью барыге отдано.

Время смутное держит лассово –
Не уйдете, сыны и дочери!
Было классово, стало кассово,
Это значит – вставайте в очередь!

Это значит – слюняво радуйтесь,
Став кому–то слугой иль прачкою.
Это значит – на землю падайте
Пред контейнером с чьей–то жвачкою.

Это значит – топчите массово
Тех, кто так и не стал покорными,
Было классово, стало расово,
Все для рыжих да желтых с черными.

Все для свиты царя блохастого,
Раздобревшей в кровавом хаосе…
Было классово, стало кастово,
Это значит – пора за маузер!
10-11.09.92

В ТОТ ДЕНЬ ЗАВЫВАЛИ СОБАКИ

Россия моя, Россия,
Зачем так ярко горишь?
М.Цветаева

…В тот день завывали собаки,
И город гудел, как базар.
Привычно старались зеваки:
"Смотрите, смотрите – пожар!"

Иные на пламя глядели
(Полезный для нервов процесс),
Иные же попросту грелись,
Взирая с насиженных мест,

Как хмурые люди гасили
Огонь под насмешки толпы…
Так мы пред горящей Россией
Стояли и морщили лбы,

Стояли и думали: "Боже!
Какой изумительный вид!
Еще постоим и поможем.
Дотла все равно не сгорит."

Как будничны новые беды!
Как тягостно жизнь потекла!
Война – лишь предлог для беседы.
Пожар – лишь источник тепла.

Но время выходит, а значит –
Не стоит затягивать ночь.
Когда твоя Родина плачет –
Патетикой ей не помочь.

Пускай острословы судачат!
Спасай полыхающий дом,
Спасай и не мешкай, иначе –
Куда ты вернешься потом?..
8-9.10.92

З Н А М Е Н И Е

Позабыты имена.
Города скосило пламя.
Стародавняя вина
Забывается с годами.

Но приходят из веков
В тишине ночей весенних
Обесславленных богов
Еле видимые тени:

Молодой задира Хорс
И Сварожич – сын Сварога,
И Семаргл – крылатый пес,
Указующий дорогу.

Так идут они втроем
И невесело вздыхают:
"Почему в краю родном
Нас уже никто не знает?

Разве мало мы добра
Принесли земле греховной,
Что по стрежени Днепра
Были сплавлены, как бревна?

Кто охаян, кто забыт –
Дело мелкое, однако ж
Искалечен Святовит,
Изнасилована Макошь.

Но пройдет немного лет,
И сорвавшим наше знамя
Суждено держать ответ,
Отчитаться перед нами.

Обесчещенных богов
Светлым именем клянемся:
«Мы придем из тьмы веков!
Ждите Россы – Мы вернемся!..»
7-12.10.92

Я ЖДУ ПОДМОГУ

Я жду подмогу
В борьбе со зверем
И верю Богу,
В него не веря…
15.12.92

АНТИПОЭМА

Новых пороков
Ярки стигматы.
Новых пророков
Речи невнятны.

Новых кумирен
Крыши бугристы.
Мы – в антимире,
Антитуристы…

Ходим, своими
Горды делами,
Между живыми
Антителами.

Все наши фразы,
Все наши будни –
В противофазе
Их антисудьбам.

Что нам по нраву –
То им нелепо,
Что для нас право –
То для них лево.

Все, что желанно,
Все, что резонно –
Антигуманно,
Антизаконно…

Антипобедны
Прошлые битвы,
Антибезвредны
Наши молитвы.

Но успокоит
Их античувство
Антиживое
Как бы искусство.

За море, пучась,
Едет излишек
Их антилучших
Как бы умишек.

Их завыванье
В антигазете –
Как протеканье
В как бы клозете.

Чтоб не мешали
Их как бы строю,
Нас записали
В антигерои.

Крошечный всполох
Наших протестов
Вызовет ворох
Их манифестов.

Вспенятся строки
Неодобренья
Как бы широких
Масс населенья.

Их антиволя
Антиневинна…
Дайте нам, что ли,
Антидубину.

Что до гарантий –
Бейте, как бьется.
Этот нехитрый
Способ испытан:

Ежели "анти" –
Антиочнется,
Как бы отбросив
Антикопыта…
16-19.12.92

РЕЧИ УБОГИЕ. ПЕСНИ СЛАЩАВЫЕ

Правда – дочь времени

Речи убогие, песни слащавые,
Вера и совесть не значатся в смете…
Новых времен демиурги прыщавые,
Что ж вы наделали, сукины дети!

Сколько же лет вы нам горе пророчили!
Вот и накаркали. Радуйтесь, черти!
Время лишилось единственной дочери,
Вашим кагалом забитой до смерти.

Как вы судили – жестоко, не милуя,
Смехом встречая последние стоны!
Каждый из вас причастился, насилуя,
Тайного света мальтийской короны.

Вы не ушли и стояли, нагадивши,
Там же, на кровью заляпанном месте,
Глядя, как плачет старик полуспятивший
На перепутье бессилья и мести.

Выйди из дома – душою ли, телом ли
Ты ощутишь ограниченность клети.
Что же вы, сукины дети, наделали!
Что ж вы наделали, сукины дети!
7-8.03.93

Я НЕ ВЕРЮ В ИСКУПЛЕНИЕ ГРЕХОВ ..

Я не верю в искупление грехов.
Это – жребий начинающих иуд.
Мне милее нерастраченный альков,
Мне милее неопошленный уют.

Я не знаю, что такое «благодать»
Как награда за молчанье или ложь.
Неужели справедливость надо ждать,
Словно милостыню, манну или дождь?
15.04.93

НА МОИХ САПОГАХ ..

На моих сапогах –
Пыль непройденных дорог.
На моем языке –
Прах непонятых идей.
О каких-то богах
Пел непринятый пророк
Миллионам жрецов
Кафедральных площадей.

Нам уже не найти
Наш потерянный исток,
Мы его столько лет
Хоронили, как могли.
Мы для Севера – Юг,
И для Запада – Восток.
Вот извечный удел
Богоизбранной земли!

"Нас давно гложет страх
Потерять свое лицо", –
Говорим мы, идя
В косметический салон,
Чтобы после глазеть
На колумбово яйцо,
Как на чудо земли
Досократовских времен.

Мы ушли в никуда,
Но вернулись ни за чем –
Просто так, посмотреть
На себя со стороны,
Чтобы в тысячный раз
Выбрать худшую из схем…
Вот извечный удел
Богоизбранной земли!..
1-4.05.93

ПОБУДКА, ДЫМКОЮ ЛЕБЯЖЬЕЙ…
Мы играем в палачей…
\К. Бальмонт\

Есть трещина в стене тюрьмы моей…
\Ю. Балтрушайтис\

Побудка. Дымкою лебяжьей
Оцеплен сумеречный край.
Неторопливо и пространно
Кричит на вышке вертухай.

Вещает надпись на воротах,
Что мы в житейской кутерьме –
На исправительных работах
В полуразрушенной тюрьме.

В алькове праздных разговоров
Живем, не ведая утех,
Шесть миллиардов прокуроров
И адвокат – один на всех.

Живем, грешим, и каждый знает,
Что адвокат в который раз
По малолетству оправдает,
Отбелит каждого из нас,

Как безобразна наша старость,
Как прозаичен наш итог.
О, Боже мудрый, дай мне малость,
Не оставляй на полный срок!

Что проку в старческой печали.
Тюрьма, что создал наш творец
Идет на пользу лишь в начале
И удручает под конец.
05.93

СКРЫЛСЯ ЯНТАРНЫЙ КОЧ…

Come,darkness…
Shelley

Скрылся янтарный коч.
Тлеющий воздух чуток.
Город укрыла ночь –
Светлое время суток.

Сирый приблудный страх
Сгинул в бетонной клети.
Бед пережитых прах
В небыль уносит ветер.

Это лишь блеф, игра,
Танцы луча дневного,
Скоро по воле Ра
Все повторится снова.

Дни побегут, шурша
Пачкой бездарных копий,
Так что опять душа
Спросит у ночи опий;

Так что, рассвет поправ,
Там, за кипящим стержнем
Город отринет явь,
Став ненадолго прежним;

Прошлым своим ведом,
Сможет на миг забыться.
Так, вспоминая дом,
Плачет во сне убийца.
08.93

Н Е К Р О Л О Г
( 3-4 октября 1993 года )

Кто-то плачет над погибшими,
Кто-то празднует победу,
Пряча трупы неостывшие
В окровавленную Лету.

Кто-то жаждет новой оргии,
Холя новые искусы,
Кто-то кликает Георгия,
Кто-то молит Иисуса…

Вы, такие непохожие
Дети русского народа,
Обрученные безбожием
Под названием "Свобода",

Прокурорами надменными
Разделенные на группы:
Те, что слева – убиенные,
Те, что справа – просто трупы.

Вы, навылет пораженные
Анемией пьяной кучки,
Без суда приговоренные
Быстрым взмахом авторучки,

Приведенные в день памятный
На редуты улиц пыльных
То ли силою неправедной,
То ли правдою бессильной…

Октября следы кровавые
Проступают на аллеях.
Что с того, что правы правые,
Если левые подлее?

Не бывает в жизни лишнего.
Ночь – прелюдия к рассвету.
Кто-то плачет над погибшими.
Кто-то празднует –
Победу ль?
14.10.93

ЗАПИСКИ УМИЛЕННОГО СВИДЕТЕЛЯ

Не в первый раз приходится
Затягивать ремень.
Не в первый раз, как водится,
Болванка набекрень,
И мысли, словно цепи, тяжелы.

Не в первый раз стенающих
Частит по роже торг
Не в первый раз желающих
Вместить не может морг
А сколько, черт возьми, еще живых!

Не в первый раз бессмысленно
Задумываться впрок –
Охотники за истиной
Полдня трубили в рог,
А после долго слышалась пальба

Когда же дым рассеялся,
Как страхи на заре,
Добыча и охотники
Валялись на земле,
А где–то пела песни голытьба.

Недолго нам пророчили –
Окажетесь в дерьме!
Мы сами встали в очередь,
Ведущую к тюрьме,
Но нас не убедить, а посему –

Не в первый раз находится
На косу да кремень,
Не в первый раз приходится
Затягивать ремень…
На шее, равнодушной ко всему.
10.93

УСНУВШИЕ ГИМНЫ ..

Уснувшие гимны, былые скрижали
Да блики огня на остывшем кинжале
Укрыл обезумевший мрак.
Нам в жизни достались не розы и лавры –
Богатство трувера и слава кадавра,
Любимца окрестных зевак.

Гранитные глыбы и грязны, и ржавы,
Но грозное солнце распятой державы
Хранит меня в час темноты.
Жить прожитым – рано, жить будущим – поздно,
Остались мечта и холодные звезды,
Остались Россия и ты…
16-17.11.93

КОМУ-ТО – БАХ. КОМУ-ТО – БАХУС

Кому-то – Бах, кому-то – Бахус.
Кому-то – стыд, кому-то – СПИД.
Кому-то – спирт, кому-то – закусь,
Кому – всего лишь аппетит.

Кому-то – вши, кому-то – вожжи.
Кому – дела, кому – удел.
Кому – "Дай, Боже, что негоже",
Кому – "Возьми, что недоел".

Кому-то – шиш, кому-то – масло.
Кому – труба, кому – табак.
А в остальном же все прекрасно:
Кому-то – в гроб, кому-то – так…
22.11.93

Я ХОТЕЛ БЫ ЧИТАТЬ СТИХИ
(сонет)

Я хотел бы читать стихи
Не в уюте большого зала,
Где, храня нищету вокзала,
Влажны рты да глаза сухи.

Я хотел бы читать стихи
В полумраке седого бора.
Не людская, а волчья свора
Там отпустит мои грехи.

Я хотел бы читать стихи
В белом храме степного ветра,
Чьи касания так легки,

Что, смешав небеса и недра,
Славословя и новь, и ретро,
Я хотел бы читать стихи…
11-14.12.93

ЭПОХЕ ЗАСТОЯ

Когда из глубины сгнивает плод,
Еще он спеет, следуя природе,
Но, тихо всхлипнув, наземь он падет,
Смутив и оптимиста–садовода.

Не чуя жар, пока не обожглись,
Произведя ревизию морали,
Мы коротко оцениваем жизнь
Бессмысленно–беспомощным «Нормально!»

Предвижу отклик – «Кто, мол, виноват?
Багаж веков, космические бури»,
Но почему, подняв случайный взгляд,
Мы замолкаем, голову понурив.
До 1994

СКАЖИ МНЕ, ЧТО ЛЮБИШЬ…

Скажи мне, что любишь –
Ни слова, ни жеста
Мне больше не нужно
От этого мира.
Скажи мне, что любишь –
И грянет фиеста
В душе увезенного в город,
Забывшего радость сатира.

Скажи мне, что любишь –
Случайно, ни к месту
И воздух наполнит
Небесная мирра.
Скажи мне, что любишь –
Ни слова, ни жеста
Мне больше не нужно
От этого мира.

Скажи мне, что любишь,
Негромко, чуть слышно,
Я так стосковался
По этому слову.
Скажи мне, что любишь,
Иное излишне,
И я повторю это
Снова и снова.
До 1994

МОЙ ДЕНЬ ПРИШЕЛ…

Мой день пришел,
Когда я спал.
Я на него не уповал,
Но знал – когда-нибудь потом,
За гранью сумрака
Я буду пялиться на свет,
А он мне крикнет: «Сколько лет!» –
Я улыбнусь ему в ответ
И мы обнимемся.

Мой день пришел,
Когда я пил
И мутных глаз не отводил
От опостылевших глубин
Стакана липкого.
Услышав шорох за спиной
Я бросил: «Будешь ты со мной?»
В ответ – ни звука, ну и я
Не стал настаивать.

С тех пор прошло немало лет,
В тщете бессмысленных побед
Утерян след того несбывшегося праздника.
Я бросил пить, я начал ждать –
Быть может он придет опять,
Но как узнать его в толпе
Прохожих уличных?!
2.04.93

ВЛАДА

Если обрушится черный макет,
Если закружится медленный цвет
Вешнего сада,
Если растает свинцовая тень,
Я нареку этот солнечный день
Именем «Влада»

В нем – непорочность малиновых уст,
В нем – лебединая долгая грусть
Древнего Лада,
В нем – позабытая мерная речь,
Я ослеплен, словно тысячей свеч
Именем «Влада»

Добрый Господь, что бы ни было впредь
Жить, не имея возможности петь –
Что за отрада?
Добрый Господь, заклинаю любя,
Дай мне возможность приблизить тебя
Именем «Влада».
До 1994

ТОЛЬКО ВСПЫХНЕТ НЕЯСНЫЙ СВЕТ…

Только вспыхнет неясный свет,
Только тронешь перо рукою –
От советчиков спасу нет,
От наставников нет отбоя.

Окружили толпой, скуля,
Обступили – не видно солнца,
Каждый метит в учителя –
Проповедники эпигонства.

Кто скривится – отживший штиль!
Кто вздохнет – без того, мол, тесно…
Кто ободрит – пиши, пиши!
Кто пугает судьбой безвестной.

То сулят роковые дни,
То пророчат чертоги рая.
Я смогу писать, как они,
Но себя навек потеряю.

Я смогу писать ни о чем,
Уповая на свежесть формы,
Но незримо меня влечет
Беспощадность дороги торной.

В трубах вен – городская кровь,
В баках легких – фабричный воздух.
Что мне шум заливных лугов,
Что мне грусть по нездешним грозам?

Прагматичен, речист и сыт,
Я смогу, поднабравшись спеси,
Воспевать деревенский быт
Разоренных российских весей.

По заказу слезу ронять,
Распалясь, хохотать натужно…
Я смогу вдохновенно лгать,
Но кому это будет нужно?

Я не стану одним из тех,
Кто живет на проценты с лиры,
Слабой жертвой пустых утех –
То героем, то дезертиром.

Кто относит талант в ломбард,
Забывая проставить дату,
Кто за громом своих петард
Не услышал мольбу набата.

И уже, полон светлых грез,
В чистоту красоты поверив,
Принимая игру всерьез,
Кто-то новый стучится в двери.

Он придет, синеок и юн,
Он разрушит былые схемы,
Но смирить непокорный ум –
Непреложный закон Богемы.

Сила слова сойдет на нет,
Затуманится ясность взора,
Только строки ушедших лет
Будут сердцу немым укором.

Как избегнуть судьбы такой?
Что осталось душе отшельной?
То бродить, потеряв покой,
В темноте без пути, без цели,

То плутать в лабиринте тем,
То ломиться в глухую стену…
Я бы рад не писать совсем,
Но себе не прощу измену!
До 1994

ЧТО НАМ ЕЩЕ В ЭТОЙ ЖИЗНИ НАЗНАЧЕНО?!

Что нам еще в этой жизни назначено?!
Чем прогневили мы наших богов?!
Судьбы людские решают Башмачкины,
Ловко пробравшись сквозь пламя веков!

Сбросив брезгливо шинельки суконные,
Быстро дойдя до известных вершин,
Стали поругивать земли исконные,
Глядя из окон служебных машин.

Дети прогресса, новаций ревнители,
Коим не ведомы совесть и страх,
Снова вершат приговор обвинительный –
Мертвые души в холеных телах.

Росчерк пера – и, истерзаны взрывами,
Церкви становятся грудой руин;
Сами себе земли стали могилами,
Скованы реки цепями плотин.

Вдруг среди смуты тревожной и давящей,
Очи стыдливо к земле опустив,
Взвоет картинно мессия картавящий:
«За упокой православной Руси!»

Полно вам хныкать, пророки лукавые,
Полно глумиться над пьяной чумой!
Вам ли, создавшим шинки с балаганами,
Ныне кричать о России хмельной?!

Нешто ж сробела народная силища
Перед безродным, воинственным злом?
Где же ваш смех, Николай свет Васильевич,
Что за кручина легла на чело?

Верю – взбунтуются реки бурливые,
Дивная тройка продолжит свой бег.
И полетит над лесами и нивами
Чистый и звонкий живительный смех.
До 1994

МОЙ ПРЕДОК БЫЛ И ГРУБ, И НАГЛ…

Мой предок был и груб, и нагл,
Но равно – честен и умен,
И твердо вел его Симаргл
По темной лестнице времен.

Он делал только то, что мог,
Знал меру в лени и в еде,
И привередливый Даждьбог
Не оставлял его в беде.

Он пел, Эол гуслярных струн,
А если был черед войне –
Его копье держал Перун
И метко бил по Сатане.

Былое дело не вернешь,
Но в малом сердце – боль и мрак:
Таких богов отдать за грош
И с тем грошом пойти в кабак!

И это был тот самый грех,
Что видел Бог сквозь иней вежд.
Один из тьмы он стоил всех,
Что были сделаны допрежь.

Сей давний долг – как тяжкий груз.
Его сквозь темь угасших лун
Простит, быть может, Иисус,
Но не простит вовек Перун.
До 1994

ЧЕРНЫЙ КВАДРАТ

Правда и радость закованы в цепи.
Русский музей превращен в балаган.
Скрыты в запасники Шишкин и Репин,
Ге, Айвазовский, Крамской, Левитан.

Всякой эпохе отпущен свой гений,
Славен и светел былой пьедестал.
Ныне на нем мастера безвременья –
Татлин, Филонов, Кандинский, Шагал.

Странные звуки, нелепые лица,
То ли паноптикум, то ли парад,
Низкое небо зловеще клубится,
Знаменем реет в нем черный квадрат.

Сам по себе он не стоит ни цента –
Черная краска в помятом ведре,
Несколько метров холста иль брезента,
И эпохальный шедевр на стене.

Он как кизяк на пустынной дороге,
столь же духовен, красив и велик.
Чем покорил он галдящих пророков,
Как объяснить их восторженный крик?

Скудость ума заслоняя витийством,
Нас поучает заезжий эстет:
В этом творении супрематистском
Собрано все, чем богат белый свет.
До 1994

КОМУ Я ЭТО ГОВОРЮ!

Андрею и другим
неверящим

Кому я это говорю!
Не Вы ль тогда в немом восторге,
Сдурев от буйства шумных оргий,
В закате видели зарю.

Предав анафеме века,
Людские судьбы, взгляды,нравы,
Покойным учинив расправу,
Вы в том не видели греха.

Набравшись смелости судить
Былых эпох творцов нескладных,
Вы бичевали их нещадно,
Сумев в сознаньи примирить

Газетной своры яд жестокий
И голос совести напрасный:
Плыть по теченью безопасно,
Списав на мертвых все пороки.

За то я вас благодарю,
Что понял тщетность правдолюбства,
Перечить – храброе безумство…
Зачем я это говорю?

Зачем я это говорю?
До 1994

Ч.ДАРВИНУ

В пыли дорожной глухо квохчут куры.
Счастливые.. Они вольны не знать,
Про ЦУМ, про дефицит, про Фонд культуры,
Про то, что б для цыплят своих достать.

Карьера не грозит гиппопотаму,
Ему не стоит голову ломать,
Как оградить себя от стервы – зама
И вместе с тем под шефа подкопать.

Собака, видя кровь, сменяет злобу
На жалость к жертве немощной своей.
А нас не образумил и Чернобыль,
Принесший смерть украинской земле.

На борова не снизойдет желанье –
Власть денег над рассудком доказать,
Купив себе звериной славы званья
Залезть на холм и с высоты вещать.

Так не привык лесной народец малый
Жизнь мерить им не ведомым рублем,
Что вороны, гиены да шакалы
Немы пред рижскорынковским зверьем.

Не станет лев хулить безвинных предков,
Не обрядится в джинсы крокодил,
Не будет кошка драться за отметки,
Что дурень–Мурзик в школе получил.

Инстинкт хранит сих тварей беззаботных.
Сменяются беспечные года –
Нет, люди не похожи на животных,
А если так, то кто ж они тогда?
До 1994

НАМ БРОСАЮТ С ЭКРАНА

Нам бросают с экрана – Не осталось героев!
Раздобрели в достатке, ни к чему рисковать…
Не понять демагогам – наше время иное,
Героизм тяжких буден – ратной славе под стать.

Канонада утихла, сохнет роспись на пактах,
Славу мирному небу борзописцы поют,
Но твердят об обратном беспощадные факты –
На полях неостывших вновь сраженья идут.
До 1994

КТО–ТО СГИНУЛ БЕССЛАВНО…

Кто-то сгинул бесславно в окруженьи соблазнов,
Кто-то сдался без боя в плен ничтожным страстям,
Дезертиры от жизни в исступлении праздном
Безразлично шагают по истлевшим костям.

Не вернулись иные из концлагеря Рока,
В адской пляске утратив прежний облик людской,
Осквернил иноверец нашей славы истоки
И глумится, лукавый, над нечистой рекой.

Трибунал истеричный в приговоре жестоком,
Обрекая безвинных на посмертную казнь,
Оправдав грехотворцев, защитил их пороки,
Декларируя право и гуманную власть.

Но защитники Правды не сдадутся бескровно,
Пусть нелегок их жребий, пусть известен финал;
И дороге удобной, безнадежной, но ровной
Предпочтут недоступный, заревой перевал.

В одиночку непросто сладить с грозной стихией…
Истомленные травлей и напрасной борьбой,
Погибают геройски Патриоты России,
Амбразуру абсурда накрывая собой.

Быть не может статистов в этой битве великой:
Либо драться за правду, либо кануть во мрак
И покуда пронзают воздух смертные крики,
Не погибнет планета, не исчезнет в веках.
До 1994

КАРТИНКИ С ВЫСТАВКИ К. ВАСИЛЬЕВА

Он стоял у картины «Нашествие»,
Он напрасно старался понять,
Что за горькое чёрное бедствие
Живописец хотел передать.

Его очи прозрачно – практичные
Обошли, не спеша, полотно
Улыбалась «звезда» заграничная
Со значка рядом с сердцем его.

Тешив душу бездумной усладою,
Он пытался предвидеть итог,
Но явился незримой преградою
Ограждающий сердце значок.

Он ушел, красотой не разбуженный,
И увидел я, вздрогнув слегка,
На обломках святыни порушенной
Серый оттиск его каблука.

* * *
Хранили скептики молчание,
Страшась нарушить тишину;..
Перед картиной «Ожидание»,
Застыв в возвышенном плену,

Стояли люди, пораженные,
Сердца прекрасному вручив,
Светлели души, озаренные
Неярким пламенем свечи.

И каждый был само почтение,
И каждый знал, что никогда
Не станет жертвою забвения
Народ, чья лира молода.

Народ, что в лютых испытаниях
Был верен музыке своей,
За светлый смех, за боль страдания,
За все признательный судьбе.

* * *

Они пришли, наук ревнители…
Обшарив взглядом полотно,
Кивнувши важно-снисходительно.
Восторг затмив привычным «но..»

И все им было здесь неискренне,
Неведом взгляд, невскрыта боль.
Для них была одна лишь истина –
Скупой стандарт толпы людской.

Научных догм творцы столичные
Сдались пред вечной красотой.
Признав «гляди-ка, симпатичная,
Типично финское лицо».

Нахмурил брови в удивлении
Былинный витязь, услыхав
От дерзких отроков сравнение,
Что он «красив, как скандинав».

Смотрел с холста избранник вечности
Вослед творцам иных эпох –
Не быть пророком в том отечестве,
Где есть хулители его!

Да им ли знать, слепцам неверящим,
Младой Руси прекрасный лик!
Текла их речь рекой мелеющей,
Сулил беду грядущий миг.
До 1994

НАСТАНЕТ СРОК…

И. С. Глазунову

Настанет срок, когда устав от гонки,
Земля не сможет встретить новый миг;
Когда Вселенский Разум не захочет
Спасти земных мучителей своих.

Тот страшный час всяк силится представить,
Но разный образ селится в умах:
Один увидит атомное пламя,
Другая – греходеев на кострах.

Да только невдомек мужам ученым,
Что будет тих и прост тот страшный суд.
Судьба подарит память обреченным,
Заставит на минувшее взглянуть.

Они увидят, что угасла святость
В застенках белокаменных темниц;
Что души разучились петь и плакать,
Улыбка не коснется скорбных лиц.

Они припомнят, как взрывали церкви,
Что выстояли в пламени веков,
Не чая, что, поругано, померкнет
В веку двадцатом злато куполов.

Они увидят огненные блики
В очах юнцов, что пляшут на костях;
Они поймут – случился грех великий
Вселился дьявол в отроков сердца.

Они поймут, что минуло то время,
Когда рассудок сдерживал инстинкт;
Хулителей младых лихое племя
Смело все то, что маменька растит.

Они признают, что рабами стали
Златых монет, порочных дерзких снов
Развязных чувств, продажных громких званий,
Но эту власть им свергнуть не дано.

Они увидят, что в бесцельной гонке
Растратив достояние веков,
Оставят обездоленным потомкам
Лишь долгий список тягостных грехов.

Они поймут, что нет назад возврата,
Что не простит сожженная Земля
Сынов своих, вовеки виноватых,
Они поймут, что дальше жить нельзя.
До 1994

НАСЕЛЕНЬЕ

По мановению руки,
По августейшему веленью
Мы – россияне – обрели
Собачью кличку – населенье.

Для нас товары создают
И изучают наше мненье…
И для приплода берегут
Людское стадо – населенье.

Но ни в газетной трепотне,
Ни в сиплых телеизъясненьях
Встречать не доводилось мне
Слова «Культура населенья».

И жаждой истины томим
Я вижу правду в утвержденьи:
Духовный мир несовместим
С животным словом «населенье».

Ужель блеск гоголевских фраз
Или Чайковского творенья
И лиры тютчевской алмаз
Создало тоже населенье?

Для тех, в ком дух народный жив,
Не будет больше оскорбленья,
Чем унизительный ранжир
По «Госстандарту населенья».

Но тот, кто о корнях забыл,
В былом узрел лишь прегрешенья,
Свое лицо легко сменил,
Закрывшись маской «Населенье».

И в мраке набежавшей тьмы
В последний раз мелькнет сомненье:
Неужто заслужили мы
Такое имя – «Населенье»?!

В безликих этих именах
Так много хладного презренья,
Что душу сковывает страх –
Возможно ль наше избавленье?

Нас ждет безрадостный итог,
Коль мы от спячки не очнемся
И, как беспомощный щенок,
На нашу кличку отзовемся.
До 1994

Я БОЛЕН, НО БОЛЕЗНЬ ИНОГО РОДА…

Я болен, но болезнь иного рода
Сковала душу, не затронув плоть:
Со мною боль родного мне народа,
Что свой недуг не в силах побороть.

Какое счастье жить мечтою тайной
Приблизить тот неведомый восход
И слово «русский», ставшее опальным,
Возвысить до космических высот!

И выйти в поле, тишину оплакав,
Зарю встречая, петь грядущий день,
И вместо хора рок–скопцов лохматых
Услышать песни русских деревень.

Хирург души, склоняясь над бренным телом,
Признает невозможность излечить
От боли той, но выше нет удела,
Чем в лютый век с Россией в сердце жить!
До 1994

КОГДА БЕЗУМСТВУЕТ ВОСХОД…

Когда безумствует восход,
Пробившись сквозь завесу ночи,
Лазурь небес спасенье прочит
И в сердце музыка живет.

Когда безоблачно в судьбе,
И нету места грусти тайной,
Когда отрадно созерцанье,
Я вспоминаю о тебе.

Я снова вижу этот взгляд
И меркнет нищее светило,
Блаженство душу охватило
И нет прекрасному преград.

Фальшивых слов не торопя,
Мирских глубин златую россыпь
Да хладных звезд алмазный отсвет
Я сохраняю для тебя…
До 1994

ОБРАЩЕНИЕ НИ К КОМУ

Милый мой друг, что случилось с тобою?
Боль и тревога застыли в глазах,
То ли невзгоды лишили покоя,
То ли настигла былая гроза,

То ли вины беспощадное чувство
Стиснуло сердце объятьем цепей,
То ли тебе одиноко и грустно
В царстве холодных рекламных огней.

Выйди из города в звонкую осень.
Пусть хоть недолго побудут с тобой
Голых ветвей беззащитная проседь,
Окрики птичьи да ветер шальной.

Ты позабудешь о городе душном
Где, прожигая отпущенный срок
Сытые люди живут равнодушно,
Выгнав из сердца печаль и восторг.

Чуть опьянев от просторов бескрайних,
Ты возомнишь, что свободу обрел –
Так будет биться, себя истязая,
В большую клетку попавший орел.

Ты побредешь по пустынному тракту,
Слезы уронишь в волшебной тиши…
В этих слезах, как в чудесном экстракте,
Собрана совесть Российской Души.

Совесть людская словам не подвластна.
Я не нарушу извечный устав,
Руку подам и безмолвно, бесстрастно,
……….
До 1994

ЕЩЕ ОМЫТА УТРЕННЕЙ РОСОЙ..

Еще омыта утренней росой,
Дрожит листва, ласкаемая ветром,
И справиться с прохладою рассветной
Не в силах разгорающийся зной.

Еще в лугах высокая трава
Не сгорбилась пред жаркими лучами,
И славит день в лесном зеленом храме
Певучая пернатая паства.

Нестроен их величественный хор,
Но светел звук и нет ему преграды,
И слушает не грешные рулады
Июльским солнцем залитый простор.

И манит он, покоен и блажен,
Чарующей лазоревою далью,
Но воздух, наполняющийся гарью,
Тревогой отзывается в душе.

Не лижет пламя сизое стволы,
Не слышен гул неистовых пожаров,
Но все, что в летних муках нарождалось,
Неспешно истлевает до золы.

Обуглились слова, душа и твердь,
Святая память минувших столетий.
И кажется: вот-вот подует ветер –
И вспыхнет все, способное гореть.

Я вижу отблеск этого огня
В глазах юнцов, отрекшихся от жизни,
Забывших об отце и об отчизне,
Иным богам почтение храня.

И станут обреченность на челе
И пляска у разрушенного крова
Строками Иоанна Богослова,
Ожившими на гибнущей земле.
До 1994

РАЗМЫШЛЕНИЯ У ПАМЯТНИКА ГОГОЛЮ

Что нам еще в этой жизни назначено,
Чем прогневили мы наших богов?!
Судьбы людские решают башмачкины,
Ловко пробравшись сквозь пламень веков.

Сбросив брезгливо шинельки суконные,
Быстро дойдя до известных вершин,
Стали поругивать земли исконные,
Глядя из окон служебных машин,

Дети прогресса, новаций ревнители,
Коим не ведомы совесть и страх…
Снова вершат приговор обвинительный
Мертвые души в холеных телах!

Росчерк пера – и, истерзаны взрывами,
Церкви становятся грудой руин;
Сами себе земли стали могилами,
Скованы реки цепями плотин.

Вот среди смуты, тревожной и давящей,
Очи стыдливо к земле опустив,
Тризну справляет мессия картавящий
За упокой православной Руси.

Полно вам хныкать, пророки лукавые,
Полно глумиться над пьяной чумой.
Вам ли, открывшим шинки с балаганами,
Ныне кричать о России хмельной?!

Нешто ж сробела народная силища
Перед безродным, воинственным злом!
Где же Ваш смех, Николай свет Васильевич?
Тяжко кручина легла на чело…

Верю – взбунтуются реки бурливые,
Дивная тройка продолжит свой бег,
И полетит над лесами и нивами
Чистый и звонкий живительный смех!
До 1994

ЯКОРЬ

Струится время за окном,
Холодный дождь стучится в стекла,
Листва поникшая продрогла,
Не чая встретиться с теплом;
Но ни просвета в небе клеклом,
Лишь где-то вспыхивает блекло,
И вскоре, вторя птичьим воплям,
Гремит устало гулкий гром.

Но в доме тихо и светло,
И над спокойствием не властны
Ни синтетические страсти,
Ни безысходное вино;
А если грустен долгий вечер,
Горят медлительные свечи,
Хозяйка шаль кладет на плечи
И вспоминает о былом.

Уж голова как снег бела,
Стирает время дни и лица,
А ей опять бомбежка снится,
Звонят в дыму колокола;
И ей дано забыть едва ли
Их голос чистый и печальный,
Мольбу безжизненных развалин
И обгорелые тела.

Из плена правды этих снов
Она придет в мир зла и фальши,
И жалость к павшим ради падших
Остудит старческую кровь.

И ныне зарево костров
Ночные степи обагряет,
Безмолвно земли умирают
Под грохот празднеств и пиров:
Моря и души обмелели,
Леса и песни отшумели,
И одиноким птичьим трелям
Не заглушить гитарный рев.

От лжи и скверны оградив
Былых эпох святую память,
Здесь ценят честь,
Здесь доблесть славят,
Мечту и веру сохранив,
Остановив лихое время;
Здесь неподсуден светлый гений,
Здесь Баратынский и Есенин
Не будут списаны в архив!

И в обрамлении морщин
Не гаснет взор небесно-чистый;
И в этом взоре больше жизни,
Чем в камне младостных личин.

Слабо сияние свечи…
Страшась нарушить постоянство,
Я ухожу в немое царство
Уснувших улиц и витрин.
Безлюдно… Пятна фонарей
Неровный отсвет льют на стены,
Несмело вздрагивают тени,
Застыли звуки в полутьме…
В горячке дел, в оковах страхов,
Сгорая пламенем неярким,
Проходит жизнь, и нужен якорь,
Чтоб не исчезнуть вместе с ней!
До 1994

ЗАПЕВШЕМУ ПО – АНГЛИЙСКИ

Прости ему, Россия, этот грех.
Он сам не ведал, в чьем был услуженьи,
И ныне, шумно празднуя успех,
Едва ль поймет трагичность положенья.

Видать, родной язык не угодил,
Был непрестижен, недостоин рока;
Сменив его, он разом обрубил
Последний корень, что ведет к истокам.

Рожденный под счастливою звездой,
Он и ее перекроил по моде,
И новый лик вживил в душе немой,
От долга русской памяти свободен.

Земля моя, сумей ему простить.
Сейчас он грезит славою всесветной,
Но никому не суждено спасти
Растенье без корней в эпоху ветра.
До 1994

АПОКАЛИПСИС

Витийствуют пророки увлеченно,
Но будет тих и прост тот страшный суд –
Судьба подарит память обреченным
На несколько мучительных минут.

Они увидят, что угасла святость
В застенках белокаменных темниц,
Что души разучились петь и плакать,
Улыбка не коснется скорбных лиц.

Они припомнят, как взрывали церкви,
Что выстояли в пламени веков,
Не чая, что, поругано, померкнет
В двадцатом веке злато куполов.

Они поймут, что минуло то время,
Когда рассудок сдерживал инстинкт,
Хулителей младых лихое племя
Разбило то, что пламень не застиг.

Они поймут, что сделались рабами
Златых монет, порочных дерзких слов,
Развязных чувств, продажных громких званий,
Но эту власть им свергнуть не дано.

Они увидят, что в бесцельной гонке
Растратив достояние веков,
Оставят обездоленным потомкам
Лишь долгий список тягостных грехов.

Они поймут, что нет назад возврата,
Что не простит сожженная земля
Сынам своим, вовеки виноватым,
Истерзанные реки и поля,

Глумление минутного над вечным,
Бессмысленные ужасы войны
И мертвенные блики семисвечья
На лицах равнодушных и беспечных,
Не тронутых ни радостью сердечной,
Ни горечью сознания вины…..
До 1994

ВОТ УЖ ПОЛВЕКА МИНУЛО…

Вот уж полвека минуло,
Но, как с цепи слетевшие,
Истово, зло, не милуя,
Судим мы время прежнее.

Выкатив зенки в бешенстве,
Тщимся представить шаржами
Гимны, парады, шествия,
Старые песни с маршами.

С пеной у рта разверстого,
С криком о покаянии
В прах низвергаем, зверствуя,
Бюсты и изваяния.

Больно мы ныне грамотны,
Только в душе сумятица:
Зная, что будешь в мраморе,
Жизнь не в пример приятнее!

Как подсмотреть в грядущее,
Что там, за гранью сумрака –
Холод могил запущенных,
Шорох листвы неубранной?

Может, пейзаж промышленный
По-над забытым кладбищем,
Годный для сборищ выспренных,
Выгула псов и барышень?

Может, земля, разрытая
В поисках злата хмельного –
То ли кольца забытого,
То ли креста нательного?

Чтобы не быть потерянным,
Стоит остаться засветло
В бронзе, в граните, в дереве,
В мраморе, а не в пасквиле!
До 1994

ВЫЙДИ ИЗ ГОРОДА В ЗВОНКУЮ ОСЕНЬ

Выйди из города в звонкую осень.
Пусть хоть недолго побудут с тобой
Голых ветвей беззащитная проседь,
Окрики птичьи, да ветер шальной.

Ты позабудешь о городе душном,
Где, прожигая отпущенный срок,
Сытые люди живут равнодушно,
Выгнав из сердца печаль и восторг.

Чуть опьянев от просторов бескрайних,
Ты возомнишь, что свободу обрел.
Так будет биться, себя истязая,
В большую клетку попавший орел…
До 1994

ПАМЯТЬ (И.С.)

Память – не труппа лихих самозванцев,
Память – не хрипы бульварных кликуш,
Что у подножья Богемы толпятся,
Чая сорвать политический куш.

Память – не бизнес на том, что нам свято
И не игра в Бонапарта с толпой.
Память – не правда с построчной оплатой
И не моление – с почасовой.
До 1994

НЕ В ТОМ БЕДА…

На сцене под фонарной хитрой вязью
Рок-дурни начинают выступать,
Электрошумом душу убивать…
Не в том беда, что мир завален грязью,
А в том, что мы хотим не отставать.

Зато нам чужды праздные вопросы:
Что есть – бери, а нету ничего –
Что ж, враг силен, куда нам до него…
Не в том беда, что кормят нас навозом,
А в том беда, что хвалим мы его.

Осмеяны тридцатых пионеры,
С трибуны каждый мертвого казнит,
И взорван Храм, и предок позабыт…
Не в том беда, что нас лишают Веры,
А в том, что наша совесть не кричит.

Так и живем, мечтами утешаясь,
Минувшего не видя за спиной;
Зато лес рук всегда встает стеной…
Не в том беда, что наша жизнь такая,
А в том, что мы не требуем иной.
До 1994

РОК

Вы слышите в ночи раскаты громовые?
То канонадный гул начавшейся войны;
Как некогда не раз, окружена Россия,
Разбужены трубой, не спят ее сыны.

И каждый новый день таит в себе тревогу,
Уже пророчит враг трагический итог,
Сметает все стена с блистательной дороги,
Жестокая стена, которой имя – РОК.

Таков уж наш удел – живем в тревожном веке,
В эпоху страшных войн, трагедий, крови, жертв…
И ныне бой идет – за волю человека,
За человечий мозг, за каждый его нерв.

Сознание того в душе рождает чувство,
Что иноземный меч преследует нас всех;
Все тот же главный враг – «ревнители искусства»,
Что не смогли простить России звонкий смех,

Ее кристальный слог, ее златое слово,
И колокольный звон, как камертон Добра;
И вынесли они свой приговор суровый,
И кто-то главный встал и молвил: «Ну, пора».

Как был циничен тот, жестокий и коварный,
Кто лютому врагу продать Россию смог!
И хлынула в страну страшнейшая из армий
Как стая саранчи, которой имя – РОК.

И направляет их бесчеловечный гений,
Чей сатанинский пыл иных приводит в шок.
Он алчет одного – навек предать забвенью
Святое имя «Русь», восславив слово РОК.

Зловещею ордой под желтою звездою
Слетелась саранча, как бедствия пророк.
Уж небо не видать за нею голубое…
На мир упала тьма, которой имя – РОК.

Изглодано стоит земное древо жизни;
Кругом, куда ни глянь, висит смертельный смог,
Но Душу не убить, и рано править тризну,
Что, дескать, покорил Россию лютый РОК.

Врагу не обрубить Руси Великой корни,
И древо расцветет, и да придет тот срок,
Когда испустит дух доселе непокорный
Ущербный исполин с заморской кличкой РОК!

Но и когда придет эпоха избавленья,
Сметя заморский хлам за Родины порог,
Прошу я у Судьбы не допустить забвенья
Тех миллионов душ, чей отравитель – РОК.
До 1994

ГЛЯДЯ ГРУСТНЫМИ ГЛАЗАМИ (Евгению Евтушенко)

Глядя грустными глазами
Клину птичьему вослед,
Крикнет «Русь, взмахни крылами!»
Начинающий поэт.

Я убогого утешу –
Мол, привиделось во мгле.
Кайся, глупый, молви «Грешен,
той страны нет на земле».

В полосе нечерноземной
Процветает нувориш,
Во хмелю народец темный,
Это ль ты боготворишь?

Той земли былая слава
Тает в сумрачной дали,
И держава не держава –
Рахитичный исполин.

Воздух руганью пропитан –
Узнаешь родную речь?
Все, то нажито – пропито,
Все, что живо – не сберечь!

Среднерусская равнина
Вся в траншеях да буграх.
Только русская скотина
Мерно чавкает в хлевах.

А Москва все хорошеет,
Вверх взметнулись этажи,
По проспектам и аллеям
Население бежит.

Постепенно, методично
В пестрых джунглях городов
От названий архаичных
Не останется следов.

От прогорклых историзмов
Избавленье – в самый раз;
Ах, как веет шовинизмом
От киоска «Русский квас»!
До 1994

БАЛАГАН

Пенистым зельем наполнены кружки,
Ласково смотрят кабацкие служки:
пей, голытьба!
Нечего думать о счастье и горе.
Если печальна бедняцкая доля –
значит, судьба.

Нечего верить в абстрактных пророков,
В Ленина-Сталина, в господа бога,
в русский народ!
Разве голодной державе поверишь?
С хлебом беда… Не угодно ли зрелищ?
Плату – вперед!

Нечего трогать гражданскую совесть,
Нечего Родине кланяться в пояс.
Что наша жизнь?
К черту сомненья о долге и чести,
Ты – населенье, и знай свое место –
ешь и плодись.

Стоит ли думать о чем-то высоком,
Если жена и бутылка под боком,
это ль не рай?

Может, охота подергаться в танце
Или по праху отцов прогуляться?
Ну, выбирай!

Если желаешь встряхнуться от скуки,
Сделай погромче эфирные звуки
наших рок-групп,
А перед сном, в молодежной программке,
нервно гляди, как шагают путанки,
выпятив круп…

Кто оградит нас от игр маккавейских,
Кто остановит порочное действо,
кто кроме нас?
Глухонемой, нареченный Законом,
Трезвая совесть хмельных миллионов,
царский указ?

Кто создавал непростую науку –
Видео-смерть, наркоманию звука,
стерео-шок?
Кто за усопшие души ответит,
Кто виноват в том, что малые дети
слушают рок?

Кто, надругавшись над сказочной речью
Дивный язык заменил на увечный,
пошленький текст?
Как осознать, что святое искусство
Стало прислуживать низменным чувствам,
главное – секс?!

Ныне не время конкретных ответов:
Поговорили – и хватит об этом,
крикнем – и в тень.
Но не забыть бы в бреду словопрений,
Что под угрозой судьба поколений,
завтрашний день!

Но игнорирует эти вопросы
Дружный отряд телерадиобоссов –
скука в глазах.
Дома, за гранью духовного ада,
Слушают Баха их сытые чада
с книгой в руках.

Им из глубин материнской утробы
И до расшитого золотом гроба
вымощен путь.
Деньги и связи, не рожа, так ложа –
Что-то уж им непременно поможет
к славе шагнуть.

Только без ласки дельцов балаганных
Гордый народ, протрезвев от дурмана,
станет ли пить?
В храме российском, от блуда уставшем,
Власти кабатчиков, бога продавших,
долгой – не быть!
До 1994

ТАЙНОЕ ЯВНЫМ СТАНОВИТСЯ…

Тайное явным становится
В сказках и фильмах о жуликах,
Тайное явным становится
В снах и рассказах для маленьких.
В джунглях новейшей истории
Призраки набедокурили.
Как отделить ложь от истины
Вечным российским печальникам?

Как рассказать внукам-правнукам,
Где родились они, бедные;
Как объяснить дедам-прадедам,
Что они, глупые, строили,
Что собирали по камешкам,
Стоя над самою бездною,
Что защитили от ворога,
Кровью дымящейся полили,
Гибли за Родину, Сталина….

Как втолковать им, доверчивым,
Кто был вождем их и идолом
По современным писаниям;
Как доказать им, несведущим,
Что чересчур опрометчиво
Жизнью кипучею жертвовать
Ради суда-поругания?!

Но от того, что построено,
Прадеды не отрекаются,
Но не меняют на золото
Родину в счастье ли, в горе ли.
Кто кроме них распознает в ней
Явь, ныне ставшую таинством,
Кто, кроме них не заблудится
В джунглях новейшей истории?
До 1994

ГОРОДСКОЙ ЭТЮД

Город молчит, забывшись
В чутком, тревожном сне.
Вниз, на асфальт остывший
Падает лунный свет.

Утром народ нахлынет,
Пестрой волной размыв
Четкость усталых линий
Улиц ночной Москвы.

Отзвуки песни вешней
Робко нарушат тишь.
Солнце взойдет неспешно
Над горизонтом крыш.

И потекут, волнуясь,
Реки златых лучей
Вниз по оврагам улиц
К омутам площадей.

Тени сползут по стенам
И, не достигнув дна,
В полдень замрут смиренно,
Распеленав дома,

Скомкают сон беспечный,
Дрогнут, метнувшись вспять:
Солнце ушло далече,
Как бы им не отстать!

То ли по скользким башням
Мчать за светилом вслед,
То ли, дождя дождавшись,
Сгинуть в шальной воде…

Шумным шуршащим шквалом
Ливень загасит свет,
Счистив со стен шершавых
Утренней тени след.

А на заре вечерней
В узкую прорезь туч
Взглянет на миг неверный,
Тусклый последний луч.
До 1994

ЧУТЬ ПОУМНЕВ, ПРЕЗРЕВ ОТЦОВ…

Чуть поумнев, презрев отцов,
Мы рушим вечные начала.
Как примитивен Васнецов
На фоне мудрого Шагала!

Ну что там – женщины, окно
И солнцем залитые дали…
Вы мне подайте полотно,
Где бы коровы залетали!

Где все – нагие, как в Раю
Но то не пошлость, а величье.
Где, запевая песнь свою,
Ослы порхают, будто птички.

И как смертельное лассо,
Наброшенное на Россию –
О, гениальный Пикассо,
И неизвестный нам Васильев.

Во всем мы ищем тайный смысл.
Коль нет его – мы не в печали…
Что не постигла наша мысль,
То гениальным мы признали.

Во тьме жестоких к нам веков
Россия с курса не собьется.
И будет петь Гребенщиков
И имя Тютчева сотрется.

Талант с душою разлучив,
Канонам классики не внемля,
Щедрин, Чайковского сменив
Предаст гармонию забвенью.

И на потеху всей земле,
Тому, кто в нас плюет цинично,
Мы только хлопаем сильней
И унижаемся публично.

И принимаем их дары
Сродни данайским подношеньям.
Сторицей воздаем, щедры,
За лжекультурные творенья.

И как логический итог
Заокеанского приказа
Звучит повсюду жесткий рок,
Сжигая сердце, волю, разум.

Благословенный наш язык
В годину общего заката
Превоплотится в хилый рык,
Что начинен несмелым матом.
До 1994

УДАЧЛИВ В ПРЕДСКАЗАНЬЯХ БЫЛ…

Удачлив в предсказаньях был
Тот гений музы безотрадной,
Кто душу русскую сравнил
С бескрайней нивой благодатной.

Он тщетно сеятеля звал,
И тот пришел… столетье после.
И зерна смерти разбросал,
Что дали явные проростки.

Как ни старались косари,
Тот злак скосить им не под силу.
А мы помочь им не смогли
И углубляли ту могилу,

Вокруг которой, встав кольцом,
Мы в смертном страхе вспоминали,
Как поумнев, презрев отцов,
Не глядя совести в лицо,
Устои вечные ломали.
До 1994

БЛИЗНЕЦЫ

Птицы поют
над пустынным раздорожьем,
Радуясь юной весне.
Чуть опершись
на забор перекошенный,
Пьяный босяк,
самогоном стреноженный,
Спит, улыбаясь во сне;

Спит, и в его
голове затуманенной
Кружится радостный сон:
Где-то вдали,
в суете Белокаменной,
Ходит, не ведая
нищенских чаяний,
Кто-то такой же, как он.

Он рассуждает
о Данте и Гауди,
Судит с высот о былом,
Но, оказавшись в коньячном нокауте,
Тихо уснет
на полуночном рауте
За бесконечным столом;

Тихо уснет –
и в мозгу затуманенном
Дикий закружится сон:
Где-то вдали
от красот Белокаменной
Спит под забором
бедняк неприкаянный,
Точно такой же, как он.

В матовой ряби
весенние лужицы.
Небо с востока – в крови.
Черные птицы
над пустошью кружатся…
Разом пробудятся,
схвачены ужасом,
Он и его визави.

Низкое небо
огнями расцветится.
Тени развеет весна.
И никогда
в суете лихолетицы
Ни на земле,
ни на небе
не встретятся
Дети кошмарного сна…
До 1994

ТО КРУТЫЕ БЕРЕГА, ТО ПОЛОГИЕ…

То крутые берега, то пологие
У веками отработанных рек.
Этот мир давно погряз в тавтологии.
Он – старьевщик, как и я, имярек.

Он ведь тоже ни за что не изменится
И, устав без меры, станет опять
Возгонять из праха жареных фениксов,
Чтобы было кого после сжигать….
До 1994

НЕ ТРОГАЙТЕ РОССИЮ, ГОСПОДА!
Перевод стихотворения Дончо Нанова (Болгария)

Не трогайте Россию, господа!
Ей больно и без вашего укора.
Она по части самооговора
Себе не знала равных никогда.

Не трогайте Россию, господа!
Что нужно вам, и сытым, и одетым,
От той страны, что, выручив полсвета,
Сегодня и печальна, и бедна.

Припомните, как вас она спасла
В годину разрушительных набегов,
И вот теперь не с вашего ль брега
Несется равнодушная хула?

Не трогайте Россию, господа!
Теперь вы славословите правдивость,
Но слепо верить в вашу справедливость –
Занятие, достойное шута.

Россия не бывает неправа.
Уставшая то плакать, то молиться,
Она простит и вора, и блудницу,
Простит и вас за глупые слова.

Она простит, а мне до склона дней –
Стыдиться вас в смятении брезгливом
За то, что Русь по выкрикам визгливым
Узнает о Болгарии моей.

Не трогайте Россию, господа!
Ведь вы ее не знаете, невежды.
Великая терпеньем и надеждой,
Она – иному миру не чета!

Не трогайте Россию, и она
И в этот раз уверенно и гордо
Без лишних фраз решит свои кроссворды,
Пречистою от зла ограждена.

Да вы ее должны благодарить
Уже за то, что есть она на свете,
Уже за то, что вам и вашим детям
Одну судьбу с ее судьбой делить.

Коль помочь не можете – тогда
Изыдите, хотя бы не мешая.
Иначе – за себя не отвечаю.
Не трогайте Россию, господа!
3.04.94

МЫ – В РОССИИ. МЫ – В НАЧАЛЕ

Мы – в России, мы – в начале
Всех исканий и дорог.
Славьте новые скрижали,
Гряньте гимны в гулкий рог!

Что мы – с мордою кривою
Или с каплей на носу,
С люциферовой звездою
Или с бельмами в глазу?

Нет, нам нечего стесняться
На своей родной земле
И, кивая, извиняться
С умиленьем на челе.

Мы – в России, мы – на сколе
Обезумевших эпох.
Все на свете в нашей воле,
Кроме вышних маяков.

И, никем себя не числя,
Кроме тех, кем родились,
Просто – мы иначе мыслим,
Чем отринувшие мысль.

Просто нам без лупы видно,
Где червонец, где пятак,
Просто, право же, не стыдно
Взять и выкрикнуть вот так:

Мы – в России, мы – в начале
Всех исканий и дорог.
Черта проку нам в печали,
Гряньте гимны в гулкий рог!
04.94

НЕ СТУПЕНИ НАД БЕЗДНОЙ

Не ступени над бездной, не пепел
На некрополе прожитых судеб,
Мы – всевышним поставленный репер
На веками проверенном плане.
Мы – земное начало отсчета.
Все, что было, что есть и что будет
Отворит потайные ворота
По велению суетной длани.

Спору нет – примеряя вслепую
То, что нам уготовят витии,
Можно жить, ни о чем не тоскуя,
Упиваясь ничтожностью доли.
Но хорош ли искус ненасилья,
Если всполохи черной стихии
Растворятся невидимой пылью
В нашей спящей до времени воле.

Не пророки на старой треноге,
Не оракулы в белом хитоне,
Что живут в неизбывной тревоге,
Повинуясь гордыне и страху.
Мы – забывшие огнь прометеи,
Мы – уснувшие в Армагеддоне,
Разменявшие бремя идеи
На покрытую золотом плаху…
15-23.04.94

МОЕЙ ДУШЕ МЯТУЩЕЙСЯ
Моя душа – элизиум теней.
Тютчев.

Моей душе мятущейся
До склона дней заказаны
И сладкое безделье очага,
И мудрость посвященного,
И скромность безобразного,
И ярость побежденного врага.

А впрочем, что затеивать
Грошовую коллизию,
Не стоящую дюжины гиней?
Моя душа – по-прежнему
Неведомый элизиум,
Вместилище отринутых теней.

Не духи мира темного,
Но рухи Бога вечного,
Что с истиной и временем на ты,
Сквозь омуты молчания
Бесплотно-бесконечного
Со мною говорят из темноты.

Ни зрением не видены,
Ни логикой не познаны,
Приравненные к нежити земной,
Они взывают к сущему,
Неведомо кем созданы,
Быть может, даже созданные мной….

С тех пор душе мятущейся
До склона дней заказаны
И сладкое безделье очага,
И мудрость посвященного,
И скромность безобразного,
И ярость побежденного врага
19.06.94

КАК БЫ КТО НИ ВЕРИЛ

Как бы кто ни верил,
Как бы кто ни мыслил,
Жизненная мера –
Свод нехитрых истин.

Заповеди эти
Всякий разумеет:
То, что дальше – светит,
То, что ближе – греет,

То, что мягко – киснет,
То, что суше – кормит,
То, что грезит высью –
Забывает корни,

То, что видно сердцем –
Не истлеет в малость,
То, что живо детством –
Не узнает старость.

Ошибиться рады,
Все мы выбираем
Между жарким адом
И студеным раем,

Даже не заметив,
Как необратимо
Вырастают дети
И теплеют зимы…
5-10.07.94

О НОВЫХ ДНЯХ УЖЕ РЕКУТ ОРАКУЛЫ

О новых днях уже рекут оракулы,
Когда без колебаний и затей
Распашут неумелые оратаи
Некрополь недоношенных идей.

И то, что было в гнилости и тлении,
Смешается с пока еще живым,
И новым племенам и поколениям
Достанется лишь этот горький дым

И этот век, постыдный и предательский,
Не помнящий, кого и предавал,
Растянутый резинкою жевательной
Без меры и надежды на финал.

Пройдет и он – рассыпется на атомы,
Развеется по желобу дорог,
Оставшись кровоточащими датами
На теле обезумевших эпох…
9 – 10.94

КАК БЕСКОНЕЧНА ЭТА ОСЕНЬ!

Как бесконечна эта осень!
Казалось, столько дней назад
Должна была ударить оземь
Зима узорчатый наряд.

Но все несут устало воды
Кленовых листьев киноварь.
В немом смятении природа
Листает желтый календарь.

И, рассуждая по старинке,
Она все чаще неправа.
Который год летят снежинки
На Пасху, не на Покрова.

На Рождество – капель и ветер,
А на Илью – тепло и тишь,
И по затасканной примете
Едва ли что определишь.

И нет ни холода, ни снега,
Хотя дела давно к зиме…
Так переделы карты неба
Отобразились на земле…
15-17.10.94

Д О М

Я зашел на пять минут
Из томительного рейда
Подлатать усталый дух
Потому, что эта жизнь –
Неоконченный этюд
В стиле Фромма или Фрейда,
А быть может – сразу двух,
Кто мудрее – разберись!..

Я зашел на пять минут
Не по плану, не по фрахту.
В этом мире только здесь –
Утешение души.
Те, кто это не поймут,
Скажут искренно – "Дурак ты!
На земле есть столько мест.
Что ты медлишь? Поспеши!"

Я перечить не берусь,
Но, окрестности обшарив
С рюкзаком наперевес,
Начинаешь понимать,
Что не ведающий грусть
Этот плоский с виду шарик
Скудоумием чудес
Прекращает занимать.

Не растравливая взор
Тавтологией ландшафта,
Замыкая прежний круг,
Открывая новый срок,
Вопреки, наперекор
Из метро-, таксо– и авто-
Я пришел внезапно, вдруг
На распутицу дорог,

Чтобы снова испытать
Утоленье жажды меры –
К зову ближнего не глух,
Лестью дальнего не пьян;
Чтоб на время залатать
Лоскутами чистой веры
Мой пробитый жизнью дух,
Мой озоновый экран…
27-30.10.94

М А Р Т

Не правда ли, славно, что все позади –
Метель по-над белой рекой,
Холодного лета косые дожди
И осени ранней покой?

Не правда ли, славно, что всякий вопрос
Не ищет мгновенный ответ,
И снова до лета воскреснет Христос
И тихо уйдет в Назарет?

Не правда ли, славно?.. И только один
Вопрос не находит ответ:
Что, если Иуде не хватит осин,
А нам – трех десятков монет?
2.11.94

ДЕРЕВНЯ ВЕШКИ
(поэма-репортаж)

Утро. Платформа Вешки.
Птичий трезвон в ушах.
После столичной спешки
Как не умерить шаг?!

Как не взглянуть умильно,
Как не вдохнуть взахлеб
Сдобренный мягкой пылью
Воздух лесных чащоб?!

Лес, переполнен негой,
Правит весенний фрак,
Бурые слитки снега
Прячет еловый мрак.

Поле черно и голо
После февральских вьюг.
Путь из Москвы недолог –
Семьдесят верст на юг.

День – золотой, погожий –
Быстро смиряет злость.
Я здесь никто – прохожий,
Странный, безмолвный гость.

Я здесь ни ферзь, ни пешка.
Я этой роли рад.
Вот и деревня Вешки –
Семьдесят старых хат.

Мох на намокших ставнях,
Вместо дороги – слизь,
Словно совсем недавно
Здесь не гремела жизнь.

Время с тех пор застыло
В струнах немых берез.
Лишь за оградой хилой
Плачет забытый пес,

Лишь по дворам унылым
Ветер гоняет смрад…
Все это было, было –
Семьдесят лет назад.

Так не спеша и шел бы –
Медленно, в никуда.
Вдруг из-за тына шепот –
"Кто ты? Зачем сюда?"

Лгу наугад – "Напиться".
Лгу к своему стыду.
"Сам-то откель? Столица?" –
Молча киваю. Жду.

Взгляд – напряженный, липкий –
Обухом бьет в упор.
Тихо скрипит калитка –
"Ну, заходи во двор…"

Кофта. Поверх наброшен
Некогда пестрый плед.
Старый салоп изношен.
Семьдесят с лишним лет.

Солнечный день. Березы.
В кружке вода – как лед.
Чем не лубок? Но слезы
Клеем связали рот.

Сделал глоток. Хозяйка
Хитрых не сводит глаз:
"Что, с непривычки зябко?
Это тебе не квас.

Гость – он бывает всякий.
Помню, тому пять лет
Пил тут один да крякал.
Сразу видать – поэт.

Ты не из тех ли будешь?
Впрочем, а что мне в том?..
Горло, смотри, застудишь.
Лучше, пошли-ка в дом…"

Лужи у двери хаты.
В сенцах навален хлам.
Рыжие комья ваты
Выбились из-под рам.

Где-то пищит синица.
Бабка вздыхает – "Да-а…
Если б не эти птицы –
Так и жила б одна.

Знаешь, как пусто в доме,
Ежели ночь длинна?
Мой-то пять лет как помер.
Да не его вина.

Жили все больше честно,
Все по-людски, в ладу.
Только вот был он трезвый
Семьдесят дней в году.

Ну а как выпьет – рявкнет.
А поглядеть – не грех…
Что уж теперь-то? Жалко…
Добрый был человек.

Как там у вас, в Престольной?
В нашем худом краю
Не по ее ли воле
Семьдесят бед на дню?

Что вам до тех печалей?
Взять даже наш райцентр.
Что ни щенок – начальник,
Семьдесят лбов на метр.

Сами здоровьем пышут.
Мы же лишь знай, держись.
Возраст – и тот распишут:
Семьдесят лет на жизнь.

Если кто прожил боле –
Вроде б уже как вор.
Кто же не стар, но болен –
Лучше б совсем помер…

Мы-то потерпим. Рады
Чем поддержать страну.
Мы-то поймем – так надо…
Только скажи – кому?.."

Полдень. Платформа Вешки.
Птичий трезвон в ушах.
После столичной спешки
Как не умерить шаг?!

В чаще хрустит валежник.
В мареве сна поля.
Сколько таких вот Вешек
Знает моя земля!

Семьдесят дел – не бремя.
Семьдесят бед – пустяк.
Что здесь оставит время
Семьдесят лет спустя?..
10-14.12.94

НЕ ЗАТЕМ ЛИ МЫ ЖИВЕМ…

Не затем ли мы живем,
Непохожие на многих,
Чтобы скошенным жнивьем
Пасть грядущему под ноги,

Чтобы искрою свечи
Раствориться в наступившем?
Не затем ли?..
И молчим,
Памятую о Всевышнем.

Прозреваем и грешим,
Увядаем и при этом,
Как и прежде, не спешим
Мы – с вопросом,
Он – с ответом…
До 1995

А ГОРОД ПАХНЕТ ПИВОМ И СВИНЦОМ…

…А город пахнет пивом и свинцом,
И вера в превращение напрасна.
Мой город – мертв, и жизнь уже не властна
Преобразить застывшее лицо.

Еще запляшет зарево реклам,
Унылая кайма иллюминаций,
И мышцы улиц будут сокращаться,
Когда пропустят ток по проводам,

Но зеркало, прижатое к губам,
Хранит все то же траурное ведро.
Мой город – мертв, а мы сидим у одра,
Не веря ни ему, ни докторам…
До 1995

МЫ КРИЧИМ СВОЕЙ УЧЕНОСТИ ..

Мы кричим своей учености "осанна!"
И, толкуя о незнании и знанье,
Выбираем пусть бездарного, но пана.
Как старо такое миропониманье!

Посвященные в элиту попадают,
На орясины разменивая лица.
Но паны порою тоже пропадают.
Как смешно однажды в этом убедиться!

Часто видится лежащим на диване
Суетою неиспорченная карма.
Бог карает исполнением желаний.
Как давно меня узнала эта кара!

Я-то думал, что затушенная жажда
Разливается прохладой благодатной,
Но, похоже, мы рождаемся однажды,
Умирая, к сожаленью, многократно.

Жажду света ватт-часами утоляя,
Мы кричим своей учености "осанна!",
Каждым шагом несвершенным отдаляя
Отступление небесного тумана…
10.12.94-3.01.95

МЫ – ИЗВЕЧНЫЕ ПЕЧАЛЬНИКИ ..

Мы – извечные печальники
В мире праздников и тризн.
Эта схема изначальная
Не изменится и впредь.
Между помыслом и промыслом –
Человеческая жизнь,
Между вымыслом и домыслом –
Человеческая смерть,

Между вещим и завещанным –
Человеческая дань…
Не забудут об обещанном
Седовласые жрецы.
Мишурою занесенную
Эту призрачную грань
Разумеют – посвященные,
Замечают – мудрецы…
1-4.01.95

ЗИМОЮ, ПОД ВЕЧЕР

Зимою, под вечер,
Когда одиноко и грустно,
Спасают слова,
Что изрек достопамятный Плиний:
"Река такова,
Каковы берега ее русла."
Но что есть река?
Кубометры? Феерия линий?

"Река есть народ…"
Может статься. Допустим такое.
Но что берега?
Неизбежность, планида, устои?
Быть может – границы,
Что радуют сердце покоем?
Быть может – судьба,
Если это кого-то устроит?

Сидишь дотемна,
Рассуждая о поймах и шельфах.
И вечер убит,
И тоски не осталось в помине.
Реке все равно.
Лишь немного завидуют в Дельфах,
Да мечется ветер,
Да шепчутся угли в камине…
27.01.95

ТЬМУ ЛЕТ, С ПАМЯТНЫХ ПОР ..

Тьму лет, с памятных пор
Делят на спор месяц и крест –
Чей лик радует взор,
Чей свет виден с небес,

Чей храм близок душе,
Чей глас трогает слух?
Сдав дань старой меже,
Я к их тщанию глух.

Мой Бог, ты был один.
Мой Бог, ты жил не здесь;
Сквозь сон северных льдин
Нес нам добрую весть.

Скрыл след утренний дым.
На ключ замкнута дверь.
Твой трон занят другим…
Мой Бог, где ты теперь?
01.95

НЕУКЛЮЖИ И ХИЛЫ ..

Ст.Золотцеву

Неуклюжи и хилы
Перед Зевсом и Фебом,
Не химере в угоду
И не золота ради
Мы воюем без тыла –
Только фронтом и небом
Без оглядки на моду
И мольбы о пощаде.

Мы о счастье забыли
И давно перестали
Верить красному слову
И улыбчивой лести.
То, какими мы были
И какими мы стали,
Возгорается снова,
Заклиная о мести.

Мы не грезим ночами,
Ностальгией ведомы,
Ни о затиши росной,
Ни о рощице голой.
С нами стягом печали –
Факел Белого Дома,
Кровью залитый Грозный,
Синий пятнами голод.

Песней сменятся муки,
Вера сменит поверья,
Унаследуют внуки
Наше русское дело –
Пашней стачивать плуги,
Словом стачивать перья,
Флейтой сплачивать звуки
Вдохновенно и смело.

Но в азарте постылом,
В одеянье нелепом
Не химере в угоду
И не золота ради
Мы воюем без тыла –
Только фронтом и небом
Без оглядки на моду
И мольбы о пощаде.
2-3.02.95

МУДРЕЦАМ ЗА ОКЛАД НЕ ВЕРЬТЕ

Мудрецам за оклад не верьте –
Их прозренье недорого стоит.
Не приблизить покоем смерти
Вожделенную смерть непокоя.

Переходит в иные жизни
То, что мы не доделали в этой.
Так забудьте и время тризны,
И кручину о песне неспетой.

Ностальгический пыл умерьте.
Сторонитесь вчерашних героев,
Кто, желая покой до смерти,
Получают лишь смерть от покоя…
17-18.02.95

ПОТЕРПИ, МОН АМИ, ПОТЕРПИ

"Случайно исторгал я звук…"
М.Лермонтов. "Песнь барда"

Потерпи, mon ami, потерпи –
Этот мир заслужил тишину.
Он устал от себя, подари тишь ему
И лишь после струну тереби.

Не беда, mon ami, не беда –
Этот звук от тебя не уйдет.
Даже если однажды покой обретет –
Он пребудет с тобою всегда.

Не скорби, mon ami, не скорби:
Тишина – это больше, чем звук.
Ты споешь и не так, и не здесь, и не вдруг,
И не нам, а пока – потерпи…
22-23.02.95

П О Э З И Я

Поэзия, живущая в душе, –
Не горький плод излома или сдвига,
Но вечности распахнутая книга,
Но песня на затерянной меже.

Поэзия, живущая в душе, –
Не копия рожденной наспех мысли,
Но слепок и былой, и новой жизни,
Не знающий повторов и клише.

Владычице отринутых теней,
Ей равно чужды золото гинеи
И нищенская сутолока дней,

Но, данное оспаривать не смея,
Она стократ и выше, и мудрее
Того, что после скажут вам о ней…
27-28.02.95

ВЕТЕРАНАМ ВЕЛИКОЙ ОТЕЧЕСТВЕННОЙ
/исповедь поколения "внуков войны"/

Для нас война – флажки на картах,
Десяток книг, десяток фильмов.
Для вас – мечта дожить до завтра
Среди снегов и трав ковыльных.

Для нас война – разведка боем,
Десант в тылу, атака с ходу,
Где если умер, то – героем,
А если жив, то жив на годы.

Для нас война – начало лета,
Цветы на зелени газона.
Для вас – отсутствие рассвета,
А также – места и сезона.

Для нас война – Парад Победы,
Для вас – узоры бездорожья,
Где нет ни вести от соседа,
Ни трех часов на сон тревожный.

Для нас война – привал, тальянка,
Табачный дым в землянке пыльной,
Для вас – стальная морда танка,
Бинты и кровь, и холм могильный.

А я, не зная канонады,
В душе завидую немного
Тому нехитрому раскладу,
Где что ни спутник, то – подмога;

Где что ни выстрел, то – по цели,
Где свой и бруствер, и окопчик,
Где на обыденность шинели
Никто не сетует, не ропщет;

Где выше прихоти – "Так надо!",
Дороже золота – водица,
Где за домами Сталинграда –
Река, не ставшая границей;

Где не получка с неустойкой,
А доблесть – спутница мужчины,
Где помнят вечно, а не только
Неделю перед годовщиной!

Не оттого ли в пору мира,
Весельчаки и балагуры,
Мы ходим, словно дезертиры,
Своей не зная амбразуры,

Ни за понюшку пропадаем,
И сами рвемся смерти в сети,
И своего не отгадаем,
И в плен сдадимся, не заметив.

А пожелтевших похоронок
Слегка расплывшиеся строчки
Неповторимы, как иконы,
И как иконы мироточат.

Не все приходят причаститься.
В почете – споры, пересуды,
Но мы – Победы той частицы,
И в нас живет она, покуда,

Не предавая нашу славу
И не осмеивая долга,
Себя мы чувствуем Державой,
Где Ленинград, Москва и Волга,

Где от истока и до срока
На всем стоит Господня мета,
Где зарифмовано эпохой –
Война,
Россия
и Победа
26-27.04.95

ВЕК САТАНЫ НЕБЕСКОНЕЧЕН ..

Век Сатаны небесконечен,
Но как же долог этот век!
И вновь поэт у Черной Речки
Обнимет снег.

И пусть сатирик улыбнется:
Не тот, мол, дар, не тот, мол, вес –
У нас на каждого найдется
И свой Дантес,

И свой мужик – миляга, дружка,
Душа убогого сельца,
Что справит ладную кольчужку
Для подлеца,

Свой секундант, что отсчитает
Шаги, как будто медяки,
И Смердяков, что оправдает
Тех и других.

И этот путь давно намечен,
И на неведомой войне
Все больше, больше черных речек
В моей стране!..
26-28.05.95

СДАЛСЯ, А МОЖЕТ УСТАЛ..

Сдался, а может – устал…
Слишком типичный финал
Раннего спурта.
Боже, когда бы ты знал,
Как надоел этот бал
В мире абсурда!

В пятках уснула душа.
Мало кто сделает шаг
Вон из траншеи.
День прожигая за днем,
Мы никогда не свернем
Горы и шеи…
05.95

Б О Л Д И Н О

И снова небо хмурится,
И я дождем любим.
Испуганно сутулится
Сиреневый люпин.

И снова туча статная
Не мирится с теплом,
И липа необъятная
В ответ гудит дуплом.

И, в истину кручинную
Не веря ни на миг,
Поет, поет в Лучиннике
Березовый родник.

Село Большое Болдино.
Провинциальный лоск.
И только рифму "Родина"
Не зря чеканит мозг.

Для нас оно – окраина,
А глянь со стороны –
Исток неиссякаемый
Березовой страны…
5-25.06.95

САМОНАСТРОЙ ..

Самонастрой – та же самая лесть.
Что может быть хуже дешевой кичливости
Тем, что творится в обугленном "днесь"
В стране милосердия без справедливости?

Чем виноват, обесчещенный, тот,
Кто примерял кандалы терпеливости
Тысячу лет, составляя народ
Страны милосердия без справедливости?

Может, в России и горько житье –
Страх умаляет былое усердие,
Страх, что когда-нибудь сменит ее
Страна справедливости без милосердия…
26.06.95

НЕ НАДО, НЕ ОПРАВДЫВАЙ МЕНЯ ..

Не надо, не оправдывай меня –
Я слишком долго был немилосерден
И в споре между золотом и медью
Я выбирал кружение огня,

Я выбирал безумие ветров
И бравурное форте водопада,
А истина – лишь малая награда
Под высями заоблачных шатров.

И я летел на этот вечный зов,
Не ведая в высоком упоеньи,
Что этот голос – только отраженье

Десятков позабытых голосов,
Не знающих ни солнечных часов,
Ни бремени земного притяженья…
28.06.95

ЖИЗНЬ ПРОХОДИТ ..

Жизнь проходит и, увы, все больше – мимо.
Простодушных увлекает пантомима.
А внимательнее глянешь – Mama mia!
Пандемия!

Кто-то кинется служить чужому праху,
Кто-то ринется из полымя на плаху,
Кто-то просто не заметит, а в итоге –
Некрологи.

Неприязни и цинизма не скрывая,
Нас давно уже уныло отпевают
И витийствуют, твердя , как заклинанье, –
"Покаянье!"

Мы действительно сидим в глубокой луже.
Вряд ли было время сумрачней и хуже.
Но загнуться от таких-то вот событий –
Извините.

Возрождаясь и для веры, и для мести,
Мы, конечно же, не раз еще воскреснем
И дадим беде решительно и гордо
Прямо в морду!
30.06.95

ДОВОЛЬНО, Я СЫТ ЭТИМ ГОРОДОМ

Довольно! Я сыт этим городом –
Столицею лжи и презрения.
Уж лучше – мори меня голодом,
А может – лиши меня зрения.

Довольно! Я сыт этим временем,
Безудержно щедрым на пошлое.
Уж лучше – дубиной по темени,
А может – отправь меня в прошлое.

Довольно! Я сыт этим жребием –
Взывая, не ждать понимания.
Но лучшего я и не требую,
А может – забыл заклинание.
5.07.95

ЗАГЛУШАЯ КРИКОМ КРИК

Заглушая криком крик,
Не добиться тишины.
Заслоняя ликом лик,
Не увидеть старины.

Покрывая медью медь,
Серебра не получить.
Попирая смертью смерть,
Больше жизни не прожить.
29.07.95

ШОРОХИ ТРЕВОЖНЫЕ

Шорохи тревожные.
Глинистая пыль.
Дальняя дороженька –
Камни да ковыль.

Не на подвиг воинский,
Не на звон монет –
Я пошел на поиски
Тех, кого уж нет;

Тех, кого неволили
Столько долгих лет –
И слезами полили,
И хулили вслед;

Тех, чье отражение
На Руси Святой
Не спалить сожжением,
Не залить водой.

В каждом тайновластии
Видя их следы,
Я искал участия
Утренней звезды;

Шел от ветра-повитря
К лунному лучу.
Нет, они не помнили
Тех, кого ищу…

Не на подвиг воинский,
Не на шум лугов –
Я пошел на поиски
Преданных богов…
1-8.09.95

Я БУДУ ВЕСЕЛ И БЕДОВ

Я буду весел и бедов,
Забыв о зависти и лести,
Пока еще приходят вести
Из деревянных городов.

Душа едва ли загрустит,
Пока еще мне пишет кто-то,
Ругая цены и работу,
Погоду, почту и гастрит.

Привычных слов, избитых фраз
Милее маленький постскриптум,
В котором бьется дивной скрипкой:
"Я буду ждать вестей от Вас".

И снова – на сердце весна,
И как волшебные подарки –
Три одинаковые марки
На белом инее письма.

И значит – день и благ, и нов,
И в этом мире все на месте,
Пока еще приходят вести
Из деревянных городов.
21.09.95 Орел

ИЗМЕНИ ЭТУ СЕРУЮ ЖИЗНЬ

Измени эту серую жизнь,
Я прошу тебя, Господи, Боже!
Я не стану кричать "Отелись!",
Но смиренья не вынесу тоже.

Я не стану губу воротить,
Под себя перекраивать веру,
Принимать, не умея простить,
И менять за химерой химеру.

Как все просто на этой земле,
Разделенной ножами конфессий –
Выбирай и живи до ста лет
На одном из пяти поднебесий!

Но под горлом не держится крик,
И рассудок на грани излома –
Где же он, где же тот материк,
На котором я буду, как дома?
4.10.95

МОЯ РОССИЯ – БОЛЬШЕ, ЧЕМ СТРАНА

Моя Россия – больше, чем страна…
Набор вождей, корона и граница –
Все это не однажды повторится
В другом краю, в иные времена,
Но там, где вечны прожитого тени,
Но там, где есть Чайковский и Есенин,
Иная мера жизни суждена.
Моя Россия – больше, чем страна!

Моей России – больше, чем века…
Ей – столько войн, пожаров и набегов,
Что дик и нов цвет северного снега,
Что не вместит банальная строка
Число потерь сынов ее безвинных
От этих дней и до времен старинных,
Что можно говорить наверняка:
Моей России – больше, чем века!

Мою Россию мало – полюбить:
С ней надо быть, в достатке, в нищете ли,
Во всем деля мечты ее и цели,
Своей стопой ее тропу торить
Без лишних слов и мысли о награде.
Ты здесь? Ты с ней? Тогда чего же ради
Тебе еще о чем-то говорить…
Мою Россию мало – полюбить!
21-25.10.95

ВАМ ГОВОРЯТ О НАШЕЙ МАЛОСТИ

Вам говорят о нашей малости?
А вы – не верьте им, не верьте им.
Не все дороги нам заказаны
И в небеса, и в запредельное.
Еще ворота в неизвестное
Пробьют искания бесцельные,
Пока оправдывает молодость,
И не торопится бессмертие.

Вам говорят – все в мире тленное?
А вы не слушайте, не слушайте.
Когда бы так – из шкуры мамонта
Мы до сих пор не вылезали бы.
Мостя орбиты неизбытые
Телами, равно как и душами,
Земля купила с переплатою
Свое космическое алиби.

Вам говорят – блаженны нищие?
А вы простите им, простите им.
Не раздобыть блаженства вечного
Ни нищетой, ни состоянием,
Покуда праведные пастыри,
Судьбы незримые властители
Не утолят души мятущейся
Своим небесным подаянием…
5-15.12.95

C r e d o

Веди меня, Русь, мимо капищ и скитов
От первого часа до мига покоя.
На свете есть много дорог неизбытых,
Но только твоя назовется судьбою.

Храни меня, Русь, от обид и искусов,
От липких объятий нездешнего рая;
К тебе приникаю я преданным русом,
Иных алтарей в храме Геи не зная.

Прими мою жизнь не как дар, а как данность,
Не царскую жертву, но клятву на верность.
Одной лишь тебе я покорным останусь,
Во всем остальном не приемля смиренность.

В минуту веселья и в злую годину
Со мною твое опаленное знамя;
Мне любо смеяться с тобой заедино
И дорого плакать твоими слезами.

Как знать, чем еще будет дух наш испытан,
Как знать, что еще уготовит эпоха…
Веди меня, Русь, мимо капищ и скитов
От первого дня до последнего вздоха!
20-24.12.95

КОГДА ОДИНОЧЕСТВО СТИСНЕТ ВИСОК

Когда одиночество стиснет висок,
И память уколет острейшим из жал,
Мой компас укажет мне путь на восток,
И ноги меня приведут на вокзал,

И поезд подарит моторный вагон,
Прощальную песню сыграет вокзал,
Как руку, навстречу протянет перрон
Тот город, где я никогда не бывал;

Тот город, где Клязьма венчает леса,
И камни щекочет холодная Нерль,
Где ветер без меры, и солнце в глаза
Из ста куполов, как из тысячи жерл;

Тот город, где мне на века суждена
Планида бояна беспутной земли,
Где судьбы и даты, мечты, имена
Хранит от забвенья Покров на Нерли.

А поезд покинет московскую хмарь,
И осень разложит привычный пасьянс,
И где-то вдали заиграет звонарь
Церковный распев, как заветный романс;

И где-то вдали, приближая восход,
В десятый, и в сотый, и в тысячный раз
Еще один день куполами зажжет
Тот город, где год пролетает за час.

Но длится стократно отпущенный срок,
Когда, среди ночи, в столичной пыли
Мой компас укажет мне путь на восток –
От мутной Москвы до холодной Нерли…
10.05.96

МОЖНО БЫТЬ РУССКИМ ..

Можно быть русским, не зная, как пишется "ять",
Можно быть русским, не зная словца "поелику",
И не умея от льна отличить повилику,
И не надеясь в миру обрести благодать,
Можно быть русским, не будучи росичем ликом,
Если душою смиренно молиться и ждать…
7-8.06.96

Я У СУДЬБЫ ПРОШУ ..

Я у судьбы прошу не счастья – одиночества.
Я так устал от суесловящих попутчиков,
Что променял бы их бесчетные пророчества
На их молчание – заветное, зовущее.

Я у судьбы прошу не силы – понимания
Заветной грани, разделяющей насущное
На то, что я преодолеть не в состоянии,
И то, что мне преодолеть еще отпущено…
11.08.96

СЛОВА СМОТРЕТЬ И ВИДЕТЬ…

Слова "смотреть" и "видеть", "идти" и "приходить"
Разделены навечно лингвистом прихотливым
На правду и на сказку – "искать" и "находить",
"Алкать" и "утоляться", "любить" и "быть счастливым"…
29.08.96

НЕТ, НЕ ЛЮБИЛ Я НИКОГДА

Нет, не любил я никогда
И был немым, когда, бывало,
Душа рассудку уступала
В противоборстве Нет и Да.

А я взирал издалека
И покорялся безучастно
Судьбы решениям всевластным,
Не веря клятвам на века,

Но уберег в душе тогда
Свободу, Веру и Дорогу.
И хорошо. И слава Богу.
Да, не любил я никогда!
11-14.09.96

Я НЕ ПРОРОК И НЕ АРТИСТ

Я не пророк и не артист,
Но знаю точно –
Рассвет придет, как компромисс
Меж днем и ночью.

К чему роптать, смущать умы
И сомневаться,
Что силы дня и силы тьмы
Договорятся?

А нам – судьбу свою кляня,
Шептать молитвы
И жить по всполохам огня
Их вышней битвы…
10.96

С УТРА ПРЕБЫВАЯ В ДУХОВНОЙ ИСТОМЕ

С утра пребывая в духовной истоме,
Безлунною ночью в оставленном доме
У зеркала тихо сижу.
Не пьян и не страшен, не стар и не болен,
Я снова и снова собой недоволен
И снова и снова твержу:

"Ну что ты мигаешь мне, словно полтинник –
То агнец, то дьявол, то лирик, то циник,
Пускающий душу в распыл?
Уже тридцать лет за плечами – и что же?
Вот-вот изойдет волосатостью рожа,
А ты, все такой же, как был.

Все шутки да шутки, все хихи да хахи.
Где вышние мысли, где дольние страхи,
Где в небо ведущая нить?
Ну что ты бормочешь с дурацкой гримасой?
Какие макаки? В каком Гондурасе?
Ну как вот с таким говорить?.."
22-24.12.96

АЛЫЕ РОЗЫ И БЕЛЫЕ СВЕЧИ

Алые розы и белые свечи –
Спутники чистой любви –
Что же вы, что же вы зло и беспечно,
Тех убивая и этих калеча,
Строите храм на крови?

Плотские страсти и тайны алькова!..
На перепутье эпох
Что же вы, что же вы снова и снова
В жертву Эроту приносите слово,
Имя которому – Бог?

Что же вы с ним-то равняете это
Чувство не лучше других?
Что же вы вторите глупым поэтам,
Не соблюдая священное вето –
Путать личину и Лик?

Розы увяли и свечи сгорели…
Что остается душе? –
Холод не ставшего маем апреля,
Тихое тление будничной прели
Между "еще" и "уже"…
2.06.97

ВАМ КАЖЕТСЯ, ЧТО ВСЕ ..

Вам кажется, что все
Написано до вас?
Вам кажется, что тем
Не стало ни на грош?
И давится овсом
Заевшийся Пегас,
И разум гонит мысль,
И сердце славит ложь.

Вам, кажется, Поэт –
Вития без стыда,
Чей смех не возмутит
Холодное чело?
Вам кажется, ведь так?
Вы правы, господа!
Сожгите черновик
И выкиньте стило!

Вам, кажется, Поэт –
Лишь тот, кто дарит вздох
Не людям и годам –
Векам и племенам,
Пророков и вождей
Всех наций и эпох
Скликая, как богов –
На ты, по именам?

Вам кажется, что снег –
Лишь твердая вода,
Что небо – пустота,
А солнце – лишь тепло?..
Вам кажется, ведь так?
Вы правы, господа!
Сожгите черновик
И выкиньте стило!
07.97

ТЫ – ПРЕКРАСНЕЕ КАМЕИ

Ты – прекраснее камеи.
Я далек от чистоплюя.
Отчего же я робею,
Губы милые целуя?

Отчего же, обнимая
Эти руки, эти плечи,
Я навеки забываю
Заготовленные речи?

Отчего, привыкнув к роли
То безумца, то плейбоя,
Я меняюсь поневоле,
Становясь самим собою,

И в глазах твоих, как током
По ошибке пораженный,
Вижу небо, а не токмо
Свой анфас отображенный?..
14-16.09.97

ТЫ РЕШИШЬ – ИЗОЛГАЛСЯ ДО ДОНЫШКА

Е.С.

Ты решишь – "Изолгался до донышка"
И вздохнешь – "Ни стыда мол, ни совести".
Только, знаешь, Аленка, Аленушка,
Я не верю в финал нашей повести.

Я и вправду грешил выше среднего
И едва ли умру от правдивости,
Но, свое отолгав до последнего,
Ностальгирую по справедливости

И взываю то к звездам, то к солнышку,
И посмешен в своем причитании.
Только, знаешь, Аленка, Аленушка,
Я спасусь этим самым страданием.

Ну а нет – преисполнен участия,
Начертает мудрец в назидание:
"Он любил –
слишком сильно
для счастия,
Но достаточно
для наказания…"
16-19.09.97

Я СКАЖУ – ВЫ МНЕ ПОВЕРЬТЕ ..

Я скажу (Вы мне поверьте
Без иронии капризной) –
В нашей жизни много смерти,
В нашей смерти мало жизни.

Что же киснуть, коли властна
Двух начал несимметричность
Лишь над теми, кто всечасно
В топке тьмы сжигает личность;

Кто, сомнения и страха
Полон выше всех пределов,
Мир забвения и мрака
Заклинает то и дело;

Призывает смерть на помощь,
Тщетно молит о пощаде
И упрашивает полночь
Не спешить в своем параде.

Но, разбуженная криком,
Смерть приходит на подмогу,
Заслоняя черным ликом
Неизбытую дорогу…
10.97

ОТКРЫТОЕ ПИСЬМО ГРАФУ Д.
ПО ЭЛЕКТРОННОЙ ПОЧТЕ

Итак, мой граф, сегодня на балу
Вы, верно, быть изволите в Кардене,
Не глядя на ютящихся в углу
Плебеев в "Большевичке" или "Смене"?

Вы правы, граф, они – не ровня Вам!
Куда Вам знаться с голью инженерной?
Им – плач по провороненным правам,
А Вы, Вы – так изысканно-манерны!..

Вы выше их, мой граф! Вот и сейчас
Вы шепчете жующей герцогине:
"Мой дедушка такой был ловелас…
Куда им до него – живущим ныне!"

Простите мне, мой граф, но я решил
Заметить, сколь бы Вы ни голосили:
Ваш дедушка и вправду согрешил,
Но только не с кухаркой, а с Россией.

Когда она во чреве понесла
Зерно зачатых им же революций,
Он съехал прочь, конечно, не со зла,
Но съехал прочь, едва ли, чтоб вернуться.

Его урок Вам, кажется, знаком –
Жить вволю, не привязываясь к месту,
Меняя Веру, Отчество и Дом,
Как хлыщ ежевечернюю невесту.

А ныне Вы, как следует глупцу,
Всерьез кичитесь кровью голубою.
Вы правы, голубое Вам к лицу,
Но только я имел в виду другое…

Живите же, не думая о том,
ЧТО Вам платить по божескому штрафу.
А впрочем, граф, все это – mauvais-ton…
Мишель, переведите это графу!
09.98

Я ЛЕТЕЛ ДЕНЬ И НОЧЬ ..

Я летел день и ночь к небесам и, едва ли не ведая,
Что творю, я творил, не считая потери и вот
Кто бы мне рассказал, что мне делать с моею победою
И дано ли списать боль утрат на какой-либо счет.

Но я все-таки жил во дворце своего одиночества,
Но я все-таки пел, а хотелось до боли, как встарь,
Помолившись богам, или Богу, кому как захочется,
Положить втихаря свою жизнь на забытый алтарь.

Только нет алтарей в этом мире, без меры изменчивом,
И давно уж не Бог, а жрецы принимают дары,
А нужна моя жизнь лишь одной удивительной женщине,
Что сполна поняла все премудрости этой игры,

Где расчислено все – от последней дешевой сенсации
До паденья звезды, до крушенья земного дворца,
И где нам суждено лишь менять и менять декорации,
Каждой ролью своей прославляя сценарий творца.

Значит, все-таки – прочь, вон из этого сонного города,
Что приятен и мил, но клещами берет за плечо,
И лететь день и ночь, не страшась ни жары и ни холода,
И лететь день и ночь – к небесам иль куда-то еще…
22-28.09.1998

КУДА МНЕ ДЕТЬСЯ ОТ СЕБЯ

Куда мне деться от себя,
Когда рассвет своим лучом,
Больную душ теребя,
Стучит в окно, и ни о чем

Уже не вспомнить до поры,
Когда, растрачивая тень,
Согласно правилам игры
Ночь поменяется на день?

Куда мне деться от него,
Незримо ждущего вдали?
Ни утонуть в пучине вод,
Ни кануть в мареве долин,

Ни убежать, ни умереть
Не сможет некто, то есть – ты.
Лишь – обездоленно смотреть,
Как тают звезды и мечты,

Смотреть, пока не надоест,
На этот лысый небосвод,
Куда не то, что Южный Крест –
И Скорпион-то не взойдет;

Увить унынием чело
И полагать по простоте,
Что Солнцу тоже тяжело
Найти дорогу в пустоте…
1-4.12.98

ПЕСЕНКА О РАДОСТЯХ МАСОНСКОЙ ЖИЗНИ

М.Щербакову

Скажи мне, перерощенный инфант,
Чей взгляд в дыму, как холст гогений –
Не плох ли тот бессмысленный талант,
Что не оформился как гений?

Сидишь себе – на троне ль, на коне
Магистром жизненного бала…
А этот, слезы льющий в стороне –
Ну чем он лучше маргинала?

Великим собирался быть и я,
Вполне резонно полагая,
Что глаз на пирамиде бытия
Так обольстительно моргает.

И я спешил туда на всех парах,
Придя не в самом лучшем виде.
Но, стало быть, я тоже – иерарх
В осевшей этой пирамиде.

Мой градус не зашкалит до поры,
И Тридцать Три – еще не скоро.
Пока же я меж прочей мишуры –
Чуть ниже уровня ликера.

Пока же вместо криков и похвал –
Мне шум беспечного борея.
Внимая лишь ему, и сам я стал
Похож на вечного скитальца.

Но кто упер мой выстраданный фант
Так издевательски и быстро?
И вот уже, растерянный инфант,
Я внемлю глупости магистра.

Теперь не убежать, как ни шустри,
И в этом – явный минус рока…
Я зарился на градус "Тридцать Три",
Да скис до срока…
6-10.12.98

ЗДРАВСТВУЙТЕ ВАМ ..

Здравствуйте Вам, говорящие головы!
Здравствуйте Вам, лицедеи ушастые!
Что нам покажете – сытого, голого,
Явно из жизни тех стран, где вы шастали?

Здравствуйте Вам, за Державу не пившие,
Не обагренные славою бранною,
Сажень в плечах навсегда заменившие
Диагональю косою экранною!

Здравствуйте Вам, с табаком завезенные,
Да разведенные пьяными уймами!
Если кому-то – надгробье казенное,
Верно, другому – динарии с дюймами.

Что же вы точите бешеный норов, ну
Что же вы ищете смысл поколебленный
В том, что приходится слишком уж поровну
Дюймов экранных и грошей серебряных?..
25-27.12.98

СПАСИТЕЛЬ НЕ ВОСКРЕС

Спаситель не воскрес,
Когда пришел Иуда.
Всегда вот воскресал,
А ныне – не воскрес.
А Бог глядит на нас,
Уже не веря в чудо,
Что следует признать
Страшнейшим из чудес…
2.04.99

ТАМ, ГДЕ МОРЕ СЛИВАЕТСЯ С НЕБОМ

Там, где море сливается с небом,
Там, где солнце уснуло в волне,
Оказаться однажды и мне бы,
Хоть в прекрасном, несбыточном сне,

И услышать вдали от причала,
Забывая друзей голоса,
Как валы набегают устало,
И поют, и поют паруса.

И только солнце от рассвета до заката,
И только волны пляшут, брызгами соря…
Увижу ли, увижу ли когда-то
Далекие, далекие моря?..

Но в объятьях печали минутной,
Сожаленьем покой теребя,
Как забыть мне наш домик уютный,
И сирень под окном, и тебя?

Там, где небо сливается с морем,
Там, где солнце плывет за кормой,
Без тебя мне безрадостны зори,
И неистово тянет домой…

И только солнце от рассвета до заката,
И только ветер надувает паруса…
Увижу ли, увижу ли когда-то
Далекие, любимые глаза?..
04.99

ПОМАНИТЕ МЕНЯ, ПОМАНИТЕ

Поманите меня, поманите
В те края, где кромешен рассвет,
Золотые тончайшие нити
Протяните туда, где нас нет,

Где, понуры, покорны, печальны,
Под капель каучуковых слез
Не по-нашему шепчутся пальмы,
Ритуально роняя кокос.

Поманите, и чартерным в среду
Без сомнения и без стыда
Я уеду, уеду, уеду,
Полагая, что не навсегда;

Схороню в одиночестве мир мой
На некрополе сотен кровей,
Осчастливлю безликую фирму
Бестолковой работой своей;

Пожелаю тепла и уюта,
Словно барменом ставший лакей,
И женюсь на девице из Юты,
Говорящей свободно "O'Key…";

Стану розовым, крупным, рогатым,
Заучившим свое "ни гу-гу",
И, конечно же, стану богатым,
А счастливым, увы, не смогу;

Стану нервным, сопьюсь тихой сапой
Вдалеке от березовых вьюг…
Оттого я не еду на запад,
Оттого я не еду на юг…

Поманите меня, поманите,
И, услышав нелепый ответ,
Помяните меня, помяните,
Мол, рехнулся бедняга-поэт.

В этот мир мы явились за разным
И сполна получили свое…
Вы не бойтесь, оно не заразно –
Это тихое счастье мое!..
04.99

П И С Ь М О "О Т Т У Д А"

Итак, привет тебе, My Darling!
Прошел уж год с тех пор, как я
Уехал прочь от тех развалин,
Где протекала жизнь моя.

Ну что сказать тебе сумею
На этом бланке в сорок строк?
Я-таки раньше был евреем,
А ныне – русский, видит Бог!

Теперь живу я на Бродвее,
Но тянет более в "L.A.":
В бродвейских пабах много геев,
А я пока еще не гей.

С утра я делаю свой featness,
Затем имею скромный lunch.
Налажен быт, надежен business,
Под сенью загородных дач

Ютятся кактусы и канны;
Садовник – просто молодец,
А сердце просит, как ни странно,
Большой соленый огурец…

Но я отвлекся… В мире этом,
Куда я рвался из Руси,
На все права одно лишь вето:
Ты беден? Бог тебя спаси!

Да ничего. Пока спасаем
Я странным ангелом своим,
Что вел меня в Ерушалаим,
И я попал в Ерусалим.

Там всюду солнце, вечно лето,
И есть условий для житья,
Но изобилие при этом
Таких мазуриков, как я.

И я сбежал от них скорее,
Призвав уменье и талант,
И вместо старого еврея
Стал новый русский эммигрант,

Что весел редко, смотрит браво,
Упорно учит новый гимн
И чтит свое святое право –
Топтать других и быть другим,

Сгибаться пред стоящим выше,
Того, кто ниже, оскорблять,
А сердцу хочется услышать,
Что президент – такая… Жаль,

Мой бланк, похоже, исписался
И вышел вял и бестолков.
Увы, дитя, я потерялся
Среди пяти материков.

Ну вот и все… Привет всем нашим.
Прости нелепое родство.
Good-bye, дитя, учи свой Russian.
Я напишу на Рождество…
9.8.1999

СЛАБЕЕТ ТВЕРДЬ ..

Слабеет твердь. Река меняет русло.
Безумие растет, что каланча.
И полчища не новых и не русских
По Родине ползут, как саранча.

Куда мне, простаку, до их гешефта:
Я в нем такой профан, какой и был.
Любой мерзавец – шеф, и что ни шеф, то –
Активно практикующий дебил.

С земли они как прежде недоступны:
У каждого – кормушка и загон.
Любой мазурик – шеф, и каждый туп, но –
Не более, чем требует закон.

Они пришли навеки поселиться,
Купив себе навеки же уют,
И морды, непохожие на лица,
Размеренно жуют, жуют, жуют,

Топорщатся, деля остатки куша,
Похрипывают, струнами бренча,
Но саранче потребно что-то кушать,
А корм не производит саранча.

И все-таки из замкнутого круга
Есть выход, идеальный, словно шар:
Пускай они пока едят друг друга,
А после их пускай пожрет пожар!
28.08.99

РОССИЯ, РУСЬ, ХРАНИ СЕБЯ

Россия, Русь, храни себя, храни!
Н.М.Рубцов

Россия, Русь, храни себя, храни!
А мы не в счет – мы нынче не вояки.
Мы, кажется, забыли в этой драке,
О том, что мы воюем не одни.

Россия, Русь, ну что нам воевать,
Когда флажки уже не держит карта,
И кроме застарелого азарта
Иных утех душе не отыскать?

А мы – все те же… Нас который год
Едва ли заподозришь в пацифизме.
Но что такое "смерть во имя жизни" –
Не вспомнит дух и разум не поймет.

Россия, Русь, мы боле – не форпост.
Храни себя – и ты не ошибешься.
Не нас спасешь, так хоть сама спасешься,
Распятие меняя на погост…
19-22.09.1999

Я – СТРАННИК, ОЧАРОВАННЫЙ ТОБОЙ

Я – странник, очарованный тобой,
Я – птица, прирученная в полете,
Чей крик, взлетев, застыл на полуноте
И рухнул на голгофу мостовой.

Я – воду не нашедшая лоза,
Я – голос, погребенный в этом гуле.
Я столько ждал, покуда не сверкнули
Твои немилосердные глаза.

И я молю: "О, как бы нам двоим
Жить, времени почти не замечая",
Из всех неволь одну благословляя,
Повенчанную с именем твоим…
28.09-3.10.1999

ВЕДУНЫ ДА КАЛИКИ

Ведуны да калики,
Обрученные горем,
Мы о Слове и Лике,
Обреченные, спорим.

Но до правды, похоже,
Словно до Назарета…
Я не верю, о Боже,
Рукотворным портретам!

До смешного охочий
Да на выдумку частый,
Не прораб ты, а зодчий,
Не пастух ты, а пастырь,

Одиноко бредущий
По вечернему небу,
И тенистые кущи,
И земную потребу

Вопреки начертанью
Променявший однажды
На мирские скитанья
И духовную жажду,

На служение долгу
И покорность идее…
Не о том ли так долго
Ты твердил Иудее?

Но и ждущими свыше
Не иначе, как чуда
Так и не был услышан
За молитвенным гудом.

И, вторично распятый,
Удалился тропою,
На которой когда-то
Я увижусь с тобою,

И воскликну, итожа,
Высшей тайны причастен:
"Я не раб твой, о, Боже! –
Оттого и несчастен…"
10.99

Я ПРОСНУСЬ СЕГОДНЯ В 7..

Я проснусь сегодня в 7
И уйду из дома в 8,
Не разбуженный совсем
И не выспавшийся вовсе.

Ровно в 9 я припрусь
В нелюбимую контору
Разменять пустую грусть
На пустые разговоры.

В 10 кофе, в час – обед,
В 3 – летучка, и в итоге
Вот и дня почти что нет,
Вот и вечер на пороге.

Я вернусь сегодня в 7
И отдам врагу свой ужин,
Обессиленный совсем,
Чтобы быть отцом и мужем,

И усну до темноты,
В телевизор пялясь тупо.
Кто сказал, что мы – винты?
Кто сказал, что мы – шурупы?

Отвяжитесь от меня!
Я плачу свои налоги
И бросаю раз в три дня
Груду мелочи убогим.

Словом, что и говорить –
Все прилично, все нормально.
Кто посмел меня корить –
Мол, живу материально?

Вот что я отвечу им,
Утонувшим в укоризне:
Знаю, верю, будет сын
Жить такой же полной жизнью.
5-6.09.2000

КТО ТЫ? МНЕ ВСЕ О ТЕБЕ ГОВОРЯТ

Кто ты? Мне все о тебе говорят.
Судя по тем словесам,
Раньше ты был и красив и богат,
Ныне же пьян и бедней во сто крат,
Так, что не ведаешь сам.

Мало ли мелет молва чепухи?
Я и не верил бы, но
Бают, мол, ты, ненавидя грехи,
Ныне батрачишь за миску ухи
В недорогом казино,

Бают, мол, продал себя и детей.
Те ж, кто с тобою знаком,
Даже сочувствуя доле твоей,
Рады, что сами не этих кровей
И шелестят языком.

Все, что они о тебе говорят,-
Камень и в мой огород…
Но, даже если ты правде не рад,
Кто ты, скажи, мой единственный брат,
Кто ты, мой русский народ?..
11-13.08.2000

ОПЛАЧУТ РОБКИЕ ПЛЫВУЩИХ ВДАЛЕКЕ

Оплачут робкие плывущих вдалеке,
Но я – крутой пловец, и круче меня нету.
Я тренируюсь в удивительной реке
С таким понятным и простым названьем – "Лета".

Я то ныряю, будоража ил на дне,
То выплываю, то потом опять ныряю,
То появляюсь – наверху ли, в глубине,
Уподобляясь не мадам, но баттерфляю.

Смешон мечтатель, что рискнет меня догнать:
Другой утонет там, где мне всего отрадней.
Мне полюбилась эта сумрачная гладь
С великим правом – проживать то под, то над ней.

Так и живу я, прописавшийся в нигде,
Так и плыву я, сторонясь иных америк,
И лишь стихи идут кругами по воде
И разбиваются о каменистый берег…
10.01

Я РАЗДАВЛЕН ,РАЗБИТ..

Я раздавлен, разбит, я повержен, как демон,
Смакованье обид стало главною темой,
Искупленье грехов обернулось рутиной,
А творенье стихов – канителью рутинной.

Я раздавлен, разбит, я повержен, и все же –
Если ад не испит, то и рай не положен,
А кричать «пощади», зенки пяля по-крабьи,
Все же, как ни ряди, дело божье, но рабье.

Вот и в жизни моей, повернувшей на убыль,
Я раздавлен, разбит, но какой-нибудь Врубель,
Бросив краски на холст, нанесет, как ни странно,
Не грядущий погост, но иронию пана.
07.02

МОЙ ГОРОД

Он то христарадный,
То нищий, то грозный,
То левый, то правый,
То красный и звездный,
То странно двуглавый,

То русоволосый,
То «Вах, генацвале»,
То камнем с откоса,
То трезвый едва ли,

Колымский и крымский,
То старый, то новый,
Он то третьеримский,
То чуть местечковый,

То рабски покорный,
То рушащий схемы,
Такой же, как все мы,
Такой же, как все мы…
05.02

ДУША – КАК ПТИЦА ..

«Ты на плече сидишь, как ласточка,
Моя пернатая душа»
Д.Коротаев, 2000г.

Душа – как птица? Это ли не чушь?!
Скажи, мой друг, всего святого ради,
Зачем летают в небе стаи душ
На нас, прохожих, отрешенно глядя?

Душа – как птица? Это ли не бред?!
А если птица, то какого рода?
Ну ладно – соловей, а если нет?
Кого ты мыслишь – курицу? Удода?

Мой бедный друг! Ты полагаешь, рай –
Курятник, чей насест и чист, и долог,
Где хочешь – пой, а хочешь – полетай,
Покуда не зажарит Орнитолог?

Уж лучше – ад, где что ни шаг, то – ввысь,
Где в свой черед ростком травы и мне бы
Тянуться всю оставшуюся жизнь
На крики птиц, разбившихся о небо…
28-29.05.02

ЧАСТО ПОМОЩЬ БЫВАЕТ НЕЛИШНЕЮ

Часто помощь бывает нелишнею,
Но, всем золотом мира звеня,
Умоляю вас, добрые ближние –
Не ищите совет для меня!

И не лень вам укоры вынашивать,
Маскируя заботою злость:
Как-то пишешь, мол, ты не по-нашему,
Безо всяких «кабы» да «авось»…

То ли кажется мне, то ли снится мне,
Что, от этого спора устав,
Я рукою, вдруг ставшей десницею,
Хлеб насущный пихаю в уста.

Я пихаю, а он не пихается,
Поелику громаден зело.
Посмеяться бы мне да покаяться,
Но сурьезом ланиты свело.

И, не чуя конца неизбежного,
И, ни видя, где пропасть, где низ,
Все тяну я резиной посмешною:
«Индо-ежли-допрежь-да-надысь»…

Но не в пору колодки облыжные,
И под горлом не держится крик:
«Умоляю вас, добрые ближние –
Не тревожьте покойный язык!»
до 8.07.02

О Н И
…Мы ждем гостей,
незваных и непрошеных –
своих детей…
О.Мандельштам
Они пришли издалека
И, пригубив из родника,
Сказали с искренней тоской –
«Отстой».

А после, щупальцами глаз
Обшарив, странно чуждых, нас,
Рекли, храня сей ход вещей, –
«Ваще».

Пусть где-то царствует война.
Она отсюда не видна.
Здесь каждый день и круглый год
«Улет».

Обетованная земля –
Не та, где светятся поля,
А та, где поднято на стяг –
«Ништяк».

Блатными струнами бренча,
Они пришли, как саранча,
Что отступает, как ни жаль,
Едва ль…

Вот так и жили кверху дном,
Да позабыли об одном:
Что им настанет наконец –
…
07.02

ВОТ ВЫ ГОВОРИТЕ – ТЕАТРЫ, ПРЕМЬЕРЫ ..

Вот вы говорите – «Театры, премьеры…»
А я вам на это скажу для примера,
Что если мне водки налить двести граммов,
Такие случатся комедия с драмой!..

Музеи? Музеи ужасно похожи –
Безрукие бабы, старинные рожи.
И, хоть вы мне пойте о том Эрмитаже,
Но пива там нет. И не думайте даже!

Подумаешь тоже – артисты балета!
Да если хотите – сосед этим летом
Плясал, хоть записывай в лучшие труппы,
Когда разболелись последние зубы.

Ну что вы кричите до хрипа и пены –
«Ах – Моцарт и Глинка, ах – Шуман с Шопеном»!
А я вам скажу – блекнут эти масоны
При первом сравнении с «русским шансоном».

Ну, все, мужики… Потрепаться охота,
Но – времени нет: побежал на работу,
Туда, где уж не разведешь шуры-муры…
Куда? Как – куда?! В министерство культуры!
07.02

О, КАК ТЫ ПЛОХ, МОЙ СТАРЫЙ СЛОГ

О, как ты плох, мой старый слог,
Язви тебя прогресс!
Тебя не примут как залог
Оценщики небес.

Тобой не бредили ни Китс,
Ни Байрон и ни Фрост,
Но и в кругу высоких лиц
Ты искренен и прост.

Пусть не тобой Волошин свил
Астральный свой венок,
Но слово ты произносил,
И слово это – Бог.

Пусть за тебя и медный грош
Не даст иной пиит –
Я жив, покуда ТЫ живешь,
Покуда не убит.

Ты – мой алмаз в один карат,
Мой выстраданный фарт,
Куда уж мне в калачный ряд,
Куда мне в авангард?

Мой бедный друг, мой старый слог,
Нам хорошо и здесь –
Сидеть под ливнями эпох
На краешке небес…
12.07.02

ЭТО НЕБО – ЦВЕТА СОДОВОЙ БЕЗ ВИСКИ

Это небо – цвета содовой без виски,
Это солнце – цвета детской манной кашки…
Так и хочется уехать по-английски
И не думать ни о чем привычно страшном,

Не вариться в котелке из криминала,
Гексагена, ОРЗ и Церетели,
Не мечтать когда-нибудь начать сначала,
Например – с начала будущей недели.

Так и хочется уехать в одночасье
Из столицы суеты и непокоя
И, не думая о времени и счастье,
Как положено, растить, сажать и строить,

Месяцами не давать себе поблажки,
Слыша вечности неясные аккорды,
И не драться за зеленые бумажки
С чьей-то рыхлой и одутловатой мордой…

Так и хочется уехать, чтоб однажды
Поскользнуться на планете этой склизкой
И вернуться утолять былую жажду
Этим небом – цвета содовой без виски…
15.07.02

МОЙ СУМАСБРОДНЫЙ ИДЕАЛ

Мой сумасбродный идеал,
Как мы с тобою непохожи!
Когда бы я в тоске стоял –
Ты б дал обидчику по роже;

Когда бы я десяток «но»
Искал в пути до сердца милой –
Ты просто влез бы к ней в окно
И взял довольно грубой силой.

И примирить доныне нас
Не может даже эта лира:
Когда я лезу на Парнас –
Ты сверху скалишься, проныра!

Твои глаза горят огнем.
Мои слова – мороз по коже.
Но я старею день за днем,
А ты становишься моложе.

И полагать, увы, не мне,
Что будет в мире этом звездном –
Сгоришь ли ты в своем огне,
Иль я в снегах своих замерзну,

Иль до скончания пути,
По непроторенному кругу
Нам так с тобою и идти –
Навстречу смерти и друг другу…
до 19.07.02

КАК НИЩЕНКА УКРАДКОЙ ..

Как нищенка украдкой острым локтем бьет поддых
Младенца своего, мол, что замолк, а ну – ори,
Нас время понемногу проверяет, молодых,
Кто мы в его оркестре – трубачи ли, ложкари?

И там и тут слышны и денег звон, и пули свист,
Десанта «шмяк», Иуды «чмок», танцора «ча-ча-ча»,
И возгласы «Распни!», и крики «Пли!», и вопли «Бис!»,
И лепет президента, и молчание врача,

Гусиных перьев скрип, и сладкий шорох кинолент,
И колокол на вече, и вечерний грома грай…
Какой тебе по нраву музыкальный инструмент?
Подумай, человече, и, подумав, – выбирай.

И тянется концерт, и голосит усталый хор
Все ноты напролет – от нижней «ля» до верхней «до»,
И бьет крылами воздух гениальный дирижер,
Но слышит, как обычно, все не то, не то, не то…

Но зритель в переходе безыскусен и не зол,
Немного суетлив, но может слушать все подряд.
И падают монеты в перевернутый чехол,
В котором были то ли скрипка, то ли автомат…
до 31.07.02

СИСТЕМА СТАНИСЛАВСКОГО

Не кормлены дети, но весел наш тон,
И новый правитель нам скажет, что он
Укажет нам путь на кромешный рассвет,
Которому равного попросту нет…
А я вот, представьте, не верю…

Да сгинет начальник! Да здравствует босс!
Привет, Санта-Клаус! Прощай, Дед Мороз!
Ну что вы сидите? Откройте же рот:
Добряк Дядя Сэм нас накормит вот-вот.
Но я в это как-то не верю…

И мы будем так же таращить зрачки
На то, как солдаты стреляют бычки,
И скажем по случаю наверняка,
Что наша броня точно так же крепка.
А я и подавно – не верю…
И нет мне спасенья ни над и ни под:
В раю – идиоты, в аду – всякий сброд.
И что мне дубовая райская дверь?
Хоть сам Патриарх пусть прикажет мне – «Верь!»
А я по приказу – не верю…

Не надо гадать в удивлении – из
Чего же рождается мой пессимизм.
Быть может, потом, по прошествии лет,
Вы скажете грустно – «А прав был поэт»…
Но я даже в это не верю…
до 5.08.02

СВЯТОЙ АПОСТОЛ ПЕТР ..

Святой Апостол Петр,
Прикрой плотнее двери:
Мы слишком далеки
От этих рубежей…
И если даже Бог –
И тот в себя не верит,
То что уж говорить
О нашей-то душе?

Святой Апостол Петр,
Не стой там вертухаем:
Кто хочет – пусть бежит,
Тебе их не поймать…
Нам слишком не дано
Понять твое «Лехаим»,
Как, впрочем, и тебе –
Осилить «Нашу мать».

Святой Апостол Петр,
Все в этой жизни просто,
Хоть Рай – и не ОВИР,
И ты – не Бог чуть-чуть.
Ты все-таки – святой,
Ты все-таки – апостол…
Иди к себе домой,
Попробуй отдохнуть!

Когда весь твой запас
Успешно будет выпит,
И скуку одолеть
Окажется трудней,
Купи горящий тур
В какой-нибудь Египет –
Пусть не на сорок лет,
Так хоть на сорок дней.

И очень может быть –
У синей зыби стоя
Иль слушая ветра
В бессолнечной ночи,
Ты остро ощутишь,
Что Рай того не стоит,
Подальше заплывешь
И выбросишь ключи.

И бросится народ
И неводы, и тралы
Топить в соленой мгле
И прыгать мордой в ил,
И, может быть, найдет
Ажурные кораллы –
Прекрасные, как Рай,
Что ты похоронил.

И, глядя на возню
Толпы, до Рая падкой,
Румяный, как моряк,
Солидный, как осетр,
Над этой суетой,
Над этой лихорадкой
Ты посмеешься всласть,
Святой Апостол Петр!..
до 12.08.02

1913

Ути, какие мы все бородатые!
На перепутьях села или города
Шкиперским кругом ли, клином, лопатою –
Бороды,
Бороды,
Бороды,
Бороды…

Ути, мы кормим Европу пшеницею!
Мамка-Европа не хочет, но кушает.
Ути, а вот мы знакомимся с Ниццею
И восхищаемся «Мертвыми душами».

Ути, а кто это чиркает шашечкой
Вдоль по булыге Москвы или Питера?
То казачок марширует, милашечка,
Прямо из оперы в лавку кондитера.

Ути, а кто это в черных картузиках
Едет по Волге? Купчишки, наверное.
Тонкие ручки на толстеньких пузиках…
От меценатства, должно, непомерного.

Ути, какие дворяне дворянские!
Ути, какие поместья поместные!
И не слышны кандалы арестантские –
Тесные,
Тесные,
Тесные,
Тесные…

Ути, какие мы хитро-раскосые –
Ленские, волжские, обские, невские!
В каждой деревне живут Ломоносовы,
В каждой конторе сидят Лобачевские.

Ути, какие мы все же великие!
Ну а в культурном ашпекте – особенно!
Вот нам Саврасов грачей начирикает,
А запоют и Шаляпин, и Собинов…

Ах, ностальгия! Ах, женщина в розовом!
Что же ты видишь очами незрячими?
Все ли подпаска на ситце березовом?
Все ли младенца с крылами гагачьими?

Все ли – гримасу кромешного счастия,
Белые зубы да черные бороды,
Словно и нет на Руси самовластия
Голода,
Голода,
Голода,
Голода,

Словно не голые, нищие, босые
Люди страны, подпоясанной плеткою…
А Ломоносовы… Что – Ломоносовы?..
Так и торгуют на рынке селедкою.

А Лобачевские водкой спасаются
И озадаченно чешут по темени,
Время от времени кто-то стреляется,
Где-то война идет время от времени…

Пыткой нелепой и невыносимою
Душу корежит и пахнет все более
То ли Ходынкою, то ли Цусимою,
То ли расстрелами, то ли неволею.

Ах, ностальгия! Над сердцем распоротым
Не голоси запоздалой молитвою.
Что тебе эти несчастные бороды?
Бритвой их,
Бритвою,
Бритвою,
Бритвою…
до 23.08.02

ПОНИМАЕТЕ, Я НЕ МОГУ ОБЪЯСНИТЬ ..

Понимаете, я не могу объяснить –
Почему я люблю эту чудо-страну…
Ну, совру что-нибудь про незримую нить,
Ну, припомню две строчки Есенина, ну,

Намешаю салат из плакучих берез,
Тесной комнаты с видом на нефтезавод,
Типового двора, где не то, чтобы рос,
А скорее – пытался увидеть восход,

Поднатужусь – и вспомню грибные леса,
Где полно комарья и других грибников,
Купола и кресты Золотого Кольца
И кровавые тайны минувших веков,

Опишу, как сумею, покойницу-мать,
Что – одну на весь свет – бескорыстно любил,
И скажу, как ведется, что нас не понять,
Не измерить и что там еще… Позабыл…

Это будет не то, это будет не так,
Но нездешнему не передать никогда
То, как сердце стучит стыкам рельсовым в такт
На пути из «оттуда» в родное «сюда»,

Где у пыльных берез и заиленных рек,
Провожая закат и встречая восход,
Каменея, стоит и стоит человек
И глядит не дыша на невидимый свод…
23-25.08.02

Я – СОРНЯК НА ГАЗОНЕ НОВЕЙШЕЙ РОССИИ

Я – изысканность русской медлительной речи
К.Бальмонт
Я – сорняк на газоне новейшей России.
Хоть косили меня – да пока не скосили.

Ну а если коса все же срежет под корень –
Я останусь в земле, садоводу на горе

И взойду по весне – сын неведомой тучи –
Некрасиво кривой, вдохновенно колючий,

Над газонной травой, невысоко-безликой,
Поднимусь как смогу – перехожим каликой,

Напою сотню пчел первосортным нектаром
И развею себя по окрестным гектарам…

Садоводы тотчас в страхе вытянут лица…
Лишь бы только взойти, лишь бы только родиться…
09.02

РЖАВЫЙ КРЕСТ НАД МОЕЮ МОГИЛОЙ ..

Ржавый крест над моею могилой.
На плите – уцелевшее слово.
Боже мой, как давно это было!
Черт возьми, как не хочется снова

Воскресать из подручного праха,
Восставать из чумазого пепла
И лететь обезумевшей птахой
В это людное, лобное пекло,

Каждый день представляться кустарно
Слабовидящим, смертным и чахлым…
Эй, вы там, теоретики кармы,
А надрать бы вам к лешему чакры!

Как наскучило жить в укоризне,
Поносить то, что слабо и тленно
И болтаться от жизни до жизни
По беспутным задворкам вселенной…
10.02

НЕ СОГРЕЕТ НИ ВИНО, НИ ОДЕЯЛО

Не согреет ни вино, ни одеяло,
Не утешат ни гитара, ни отец…
Эта осень променяла, променяла
Киноварь и позолоту на свинец,

И летит он по России, и летит он,
Беспощаден, равнодушен и крылат,
Поцелуем неизвестного бандита,
Объявившего природе газават.

И на долгие часы и километры –
Ни улыбок и ни вышитых рубах.
Только ветры над страною, только ветры,
Да свинцовый привкус крови на губах.

И неясно человеку, и неясно –
То ли траур это, то ли это пост,
И который день на улице ненастно,
И который день безумствует норд-ост.

Боже правый, кто бы знал – какая жалость
Видеть все это и не сойти с ума…
Эта осень задержалась, задержалась,
И нескоро долгожданная зима…
28.10.2002

ОБЕТОВ НАВЕКИ И КЛЯТВ НА КРОВИ ..

Обетов навеки и клятв на крови
Печальную уйму не множить бы!
Учись, моя девочка, первой любви:
К последней научишься, может быть…

И, шамкая вяло старушечьим ртом,
Слегка на клюку припадаючи,
Седому Ромео ты скажешь о том,
О чем не сказала тогда еще;

О том, что Любовь – невеликая твердь,
Коль скоро легко не спасти ее;
О том, что прекрасна красивая смерть,
Но жизнь по любому – красивее!;

О том, что обеты не радуют слух,
А клятвы завистники сглазили… –
И старый Ромео, отчаянно глух,
Тебе закивает в согласии.

И, может быть, этот простуженный мир
Забудет привычные горести,
И новый, пока неизвестный Шекспир
Изменит конец этой повести…

И солнце, что село в весенней крови,
Наутро засветит по-летнему…
Учись, моя девочка, первой любви:
Бог даст, не пропустишь последнюю…
До 12.11.02

КТО БЫ ВЕДАЛ ТОЛЬКО ..

Кто бы ведал только –
Как нелепо это:
Велика мне койка
И мала планета.

В институтах броских
Не нажил ума я:
То Земля мне плоска,
То крива прямая.

То с венцом победным,
То с анфасом битым
Я плыву кометно
По своим орбитам –

По воде и тверди,
То смеясь, то ноя –
На подлодке смерти,
На ковчеге Ноя,

То с конем в упряжке,
То привычно пеше,
От почетной бляшки
До потухшей плеши…

Новый день – и вновь я
Мучаюсь вопросом –
Будет ли становье
За далеким плесом,

Бросит ли о камни,
Что таятся где-то?…
Глубока Ока мне,
Да мелка мне Лета…
12-14.11.02

ПОД БЕСКРАЙНИМ ВАТНЫМ ОДЕЯЛОМ ..

Под бескрайним ватным одеялом
Прежний мир растает на мгновенье…
Я тебя назначу идеалом.
Ты оплатишь это назначенье.

Я поставлю что-то на французском,
Подмигну тебе, мол, чем не пара.
Ты, кивнув, наляжешь на закуску.
Я займусь начинкой мини-бара…

Я красив. Ты тоже в чем-то белом.
И без опереточных капризов
Мы займемся немудреным делом
Под веселый стук соседей снизу.

А потом, уже неудержимо,
Словно в исступлении гипноза,
Мы часок помучаем пружины
И заснем в неэстетичных позах…

Утром, с недосыпа и похмелья,
Каждый будет зол и мрачен даже…
Я – от перевыпитого зелья,
Ты – от отражения в трельяже.

Я скажу «Мы вместе жить могли бы,
Кабы не жена, само собою…»
Ты изучишь пристально-брезгливо
Розовые в елочку обои…

Подавая куртку церемонно,
Я спрошу тебя «Когда мы снова?..»
Ты оставишь номер телефона,
Как потом окажется – чужого.

И внизу, прощаясь у подъезда,
Утреннему вторя дуновенью,
Как-то удивительно не к месту
Я вверну про чудное мгновенье…

И по разным сторонам бульвара,
Словно по враждующим планетам,
Мы пройдем – осколки вечной пары –
Хая непонятного поэта…
15.11.02

ОН ЕХАЛ, СИДЯ НА БРОНЕ ..
Он ехал, сидя на броне…
Деревни плыли в стороне.
Туман, спустившийся с горы,
Уже готов был до поры
Укрыть низины.
А он курил за часом час,
Буравил ночь огнями глаз
И различал почти без зла
То вопли горного козла,
То муэдзина.

Он знал – так надо, но кому?..
Он сомневался, что ему
И что кому-нибудь из нас,
Но есть присяга и приказ,
И совесть, что ли…
И кто-то требовал мочить,
А он хотел детей учить,
И, если будет быстр курок,
Он доживет и даст урок
В начальной школе.

В его далеком городке
Дома стекаются к реке,
Поля теряются во мгле,
Подсолнух клонится к земле.
Наверно, вызрел…
А здесь – совсем иной уклад,
И вечно прав лишь автомат,
И на других ему плевать:
Он научился убивать
В ответ на выстрел…

Он ехал, сидя на броне,
В своей расколотой стране,
Курил, все думая о том,
Что хорощо бы хоть потом
Пожить достойно.
И сигарета горяча
Была, как тихая свеча,
Что через три далеких дня
Затеплит вся его родня
Заупокойно…
19.11.02

Я ШЕЛ КУДА–ТО НАУГАД ..

Я шел куда-то наугад…
Толпа топтала стольный град
Неутомимо.
И, словно искорка в золе, –
Свеча горела на столе,
А я шел мимо.

Прошел, вернулся через час,
В своей душе который раз
Разлад ругая.
И что же? В сумеречной мгле
Свеча горела на столе.
Не та – другая…

Коптящей свечки малый свет
Не восхищал меня, о нет!
(Такой я лапоть)
И у меня иная стать,
И не хотелось мне достать
Чернил – и плакать…
20.11.02

О, АСТРОНОМ, УЧЕНАЯ БЕСТИЯ ..

О, астроном, ученый бестия,
Послушай глупого писателя:
Я сам найду себе созвездие,
И телескоп – необязателен.

Я выйду в ночь и под кометами,
Застыв навроде паралитика,
Скажу – «Вот эту… И вот эту вот…
И ту, поменьше, – заверните-ка!»

Я позову кассиршу строгую,
Мою знакомую давнишнюю,
И заплачу своими строками,
А сдачу – всю – оставлю нищему.

Потом уйду тропой безвестною
И не увижу, как пришибленно
Он вдруг посмотрит в небо звездное
С подстилки старой и завшивленной…
22-24.11.02

ЧАС БЫКА

…А хочешь – я тебе покаюсь
И расскажу одной тебе
О том, что ночью опускаюсь
До грустных мыслей о судьбе;

О том, что утром, словно чудо,
Я перестал встречать рассвет,
О том, что скоро, верно, буду
Подозревать, что Бога нет;

О том, что жив единым хлебом
И от судьбы не жду даров,
О том, что я был болен небом,
А ныне, кажется, здоров;

{О том, что прежде шел по взгорью,
А ныне – только напрямик,
О том, что было мелко море,
А ныне стал бассейн велик.}

Но снова – утро славит Бога
И снова – свет со всех сторон.
И засыпает понемногу
Кошмарный сон, кошмарный сон…
25-26.11.02

И ВНОВЬ ДУША МОЯ БОЛЬНА

И вновь душа моя больна.
И вновь никак не сладить с нею.
И купороса, неба, льна
И моря синего синее

Мои глаза, когда восток
Я глажу поглядом кретинским,
А мой диагноз, как цветок –
Пьянит названием латинским…

И примерещится едва ль
Крыло Пегаса вороное,
Когда невестится печаль
И коронует паранойя.

И не приладятся, хоть режь,
Судьбы разъятой половинки.
И тот, кто жил во мне допрежь,
Теперь заходит на поминки.

Мы пьем с ним три часа подряд.
И тот, кто был когда-то мною,
Глядит на небо, как глядят
На фото с черною каймою,

Глядит – не опуская глаз,
Глядит – не ведая усталость…
Потом нальет последний раз,
Потом уйдет – а я останусь.

Закрою дверь, допью вино,
И – словно старящийся инок –
Приемля все, что суждено,
Останусь ждать иных поминок,

Когда мы с ним – опять одно,
И, звезд ночных вдыхая запах,
Глядим в открытое окно:
Я – на восток, а он – на запад…
до 8.12.02

ГУСЛИ–САМОГУДЫ

Сколько люду набежало, сколько люду! –
И торговый, и служивый, и блаженный…
Догорают мои гусли-самогуды,
Прожигая полынью во льду саженном.

Не стоял бы я на месте, словно идол,
И метнулся бы в огонь, да цепью кован.
Не иначе – скоморохов кто-то выдал,
И сказителям конец поуготован.

Видишь? – стражники расставлены повсюду
И качают бердышами, дети песьи…
Догорают мои гусли-самогуды,
Догорают мои звончатые песни.

Догорают – а потом уйдут под воду…
Только сажа на снегу лишь… Только сажа…
И отправится попа да воеводу
Распотешить верноподданная стража.

Разойдутся не дождавшиеся чуда
Кто – со смехом, кто – с добычей, кто – с укором…
Догорают мои гусли-самогуды,
На костре по-инквизиторски нескором.

Кто-то вышел на мостки, как на подмостки,
Кто развеяться пришел, а кто – согреться…
И постреливают немощные доски
Разрывными – да по сердцу, да по сердцу…

Только я реветь белугою не буду,
Сколь бы други-гусляры ни голосили…
Догорают мои гусли-самогуды,
Да леса еще найдутся по России.

Отсижу свое в чахоточном остроге,
Слажу новые – соборнее да звонче –
И пойду, покамест горе носят ноги
Допевать все то, что прежде не закончил…

А покуда рвутся струны, а покуда
Яро пламя, ако рана ножевая,
Догорают мои гусли-самогуды,
И корежится в огне душа живая…
16-17.12.02

НЕНАВИЖУ ВОКЗАЛ

Ненавижу
Вокзал и стенные часы,
Машиниста,
Что нагло смеется в усы,
Проводницу,
Которой всегда все равно,
И разлучный сюжет
Из дурного кино;

Ненавижу
Все атласы и города
И себя,
Что зачем-то приехал сюда,
И других,
Что пообочь идут и идут,
Попирая
Локтями мою же беду;

Ненавижу
Минут обезглавленный ход
И стоп-кран,
Что меня все равно не спасет,
И часами
Летящее из-под колес
В эту вязкую ночь
Безнадежное «SOS»;

Ненавижу
Бойницы замызганных касс,
И родные
Поля, разделившие нас,
И задачу
О чьей-то несчастной судьбе
При движении
Из точки А в точку В;

Ненавижу
Все то, что мешает обнять
И забыть
Свой билет, как ненужную кладь,
И не слышать,
Что где-то поют поезда:
Никогда,
Никогда,
Никогда,
Никогда…
1-6.06.03

НЕЧИСТЬ ВЫГОНЮ ВРАЗ ..

Нечисть выгоню враз
До утра со двора
И затею рассказ
О поре топора.

То почти не дыша,
То от боли мыча –
О душе палаша
И чуме кумача,

Как ходили на рать
Ради краденых баб,
Возвращаясь опять
В нелюбимый захаб,

Как платили без меры
Раскосому дань
И тащились за верою
В Тьмутаракань,

И кричали «Ату!»,
И баранили в рог,
Выбирая не ту
Из возможных дорог,

Получали по лбу,
И, закаявшись впредь,
Шли пенять на судьбу
И на небо смотреть,

Почитать рой за рай,
А шута – за творца,
И грешить через край
Без конца, без конца…

А сегодня смешны
Разговоры иных
О размере мошны
И о фильмах дурных,

И все реже в ушах
Первозданная тишь,
И не сладится шаг,
И останется лишь

В чем-то горьком топить
Ночи и вечера…
Мне сегодня не жить.
Заходите вчера!
По 09.07.03

ДАВНЫМ–ДАВНО…

Давным-давно (когда – Бог весть)
В уездном городе NN
Решились нечисть поизвесть
И выгнать вон из градских стен.

И первый градский голова
Издал престранный манифест
О том, что нечисть неправа
И надо б нечисть под арест,

Да тюрьмы все забиты впрок
На три амнистии вперед
И ни большой, ни малый срок
От скверны нечисть не спасет,

Но выход есть, причем – один.
И будь ты беден, будь богат,
Хоть кесарь, хоть простолюдин –
Тебе дадут сертификат,

А в нем распишут по уму –
И кто ты есть, и чей ты есть,
И что нет права никому
Тебя как нечисть поизвесть.

И должен этот документ
Людей и нечисть различать…
Вступает в силу сей момент.
Факсимиле. Число. Печать.

Народ наутро заспешил
По всевозможным адресам,
Но документ не получил.
Я подтверждаю. Видел сам.

Сказали – кончились вчера.
А завезут еще едва ль.
Народ ответил: «Все мура,
Но наших прав нам как-то жаль.

А кстати – градский голова…
Подать сюда его, козла!»
В народ пальнули раза два –
Так, для острастки, не со зла.

А как затеялась пальба,
Народ задумался чуть-чуть.
Потом решил, что не судьба
И – заспешил в обратный путь…
07.03

А ВЕЧЕРОМ ВНОВЬ ..

А вечером вновь совершится точь-в-точь
Все то, что давно и не нами рассказано.
Да скроется свет и да здравствует ночь –
Время
Супружеских
Обязанностей.

И мягко, как солнечный майский ожог,
Настанет единство святого и грязного…
Да здравствует самый нехитрый божок –
Символ
Супружеских
Обязанностей.

А утром какой-нибудь пьяный урод
Убьет без раздумия тех, кто заказаны…
Да здравствует самый душевный народ –
Плод
Супружеских
Обязанностей.

Когда-нибудь все это рухнет… Кажись,
Уже не при нас, но как знать, что предсказано…
Да здравствует эта никчемная жизнь –
Главная
Супружеская
Обязанность.
24-25.07.03

КТО СКАЗАЛ, ЧТО ЛЮБОВЬ УМЕРЛА

Кто сказал, что любовь умерла в этих каменных джунглях?
Кто сказал, что она отравилась парами неона?
Не она ли велит нам плясать на асфальтовых углях
И травой прорастать сквозь упрямую толщу бетона?

Не она ли нас учит прощать поцелуи Иуде
И, ступая стопами Христа, воскресать ежегодно?
Не она ли зовет нас мечтать о несбыточном чуде,
Чтобы после творить это чуда легко и свободно?

Не она ли готовит нам то, что случилось с другими –
Потерявшими ум и воспевшими эту пропажу?
Кто сказал – умерла? Я готов вам назвать ее имя,
Но оно вам, увы, ничего совершенно не скажет.

Распахните окно! Положите цветы к изголовью!
Позабудьте о мире машин и расчисленных кодов!
Если вы на земле до сих пор не встречались с любовью,
Вы, наверное, не родились… Так удачных вам родов!
25.07.03

КТО ТЫ, ПРЕКРАСНАЯ ДЕВА ..

Кто ты, прекрасная дева, рукой
Шторм отводящая от побережья?
Ты ли ходила землею другой
Или не там столовался допрежь я?

Кто ты, прекрасная дева, одним
Взглядом сулящая верную гибель?
Все ли ты ищешь дорогу к другим
Или уже нагулялась с другими ль?

Кто ты, прекрасная дева, чей лик
Строил дворцы и затеивал войны?
Будь я слепой, полусгнивший старик,
Может, тогда еще жил бы спокойно?

Ты – и бунтарь, обреченный на казнь,
Ты – и сияние из поднебесья…
Дева прекрасная, все – твоя власть!
Что ж это ей отдавался не весь я?

Что ж это там, где немели умы,
Я суесловил, смеялся, и вновь я
Славлю прекрасную даму, что мы
Неосторожно назвали Любовью…
3-4.08.03

ШУТКИ И ЛИМЕРИКИ

ЭПИГРАММЫ
А. и Б. Стругацким

Кричали: Старое – на
слом!
Кричали: Прошлое –
пустяк!
Отягощенных этим злом
Забудут сорок лет спустя.

***

Е. Евтушенко

От прогорклых
историзмов
Избавленье – в самый
раз…
Ах, как веет шовинизмом
От киоска «Русский квас»!
21.11.93

БОГУ – БОГОВО

Богу – богово.
Черту – душу.
Волку – логово.
Зайцу – уши.

Хану – ханское.
Нищим – миски.
Тем – шампанское.
Этим – брызги.

Перлы – Харбору.
Сивке – бурку.
Этим – Marlboro,
Тем – окурки.

Волку – логово.
Зайцу – уши.
Богу – богово.
Ножки – Бушу.
9.12.93

МНОГО ЛЕТ ТОМУ НАЗАД

Много лет тому назад
Дети минувших баталий
На чужбине вспоминали
Маросейку и Арбат.

Погруженные в тоску,
О России говорили
И без зла боготворили
Неприступную Москву.

На закат чеканя шаг,
Мы к Европе стали ближе.
Например, как и в Париже,
Рубль не стоит ни гроша.

Люди, видя этот крен,
На французском помешались,
А от русского остались
Только ваучер да хрен.

На потеху парижан
Продолжением кошмара
Москворецкого клошара
Бьет мытищинский ажан.

Но настанет светлый час,
У в названьях грязных улиц
Оживут маркиз Бурбулис
И барон де ля Чубайс.

А хозяева Руси
Алчут нового веселья,
И вздыхают старцы в кельях:
"Le bon Dieu ее спаси!.."
9.11.92

ПОВЕСТЬ О ЧЕЛОВЕКЕ НАСТОЯЩЕГО
(цикл «Дебилиада»)

Мне безоблачный день не мил
Оттого, что который год
Надо мною живет дебил,
Представляющий мой народ.

Он – почти эталон добра.
Не бывает ни пьян, ни лют.
Он прилежно кричит "Ура-а-а!..",
Увидав из окна салют.

И не то, чтобы он был туп –
Он освоил вполне клозет,
Он исправно хлебает суп
Из угодных ему газет.

Он не видит больших проблем.
Он всеяден, как майский крот.
Он смеется над словом "член",
Прикрывая ладошкой рот.

Он не знает душевных мук
И ничуть не похож на тать.
Он – вообще кандидат наук,
Если вам интересно знать.

Он не враг новизны идей,
Если их породила власть.
Он бесстрашно клеймит вождей,
Если тем довелось упасть.

Охладев к перемене мест,
Он не жалует томных вдов,
И, сменив партбилет на крест,
Бережет чистоту рядов.

Порадев за родной народ,
Простодушно и без затей
Произвел с интервалом в год
Двух подобных ему детей.

Так идет уже много лет,
И, терзая в душе надлом,
Дебилята смеются вслед,
Называя меня быдлом…
3.04.92

ТРЕНИРУЯ АДЕНОИДЫ
(цикл «Дебилиада»)
Имя ему – легион…

Тренируя аденоиды,
Репетируя «грассе»,
Апатичные андроиды
Маршируют по шоссе.

Пробегутся, чтобы видели,
Мимо красочных витрин
И, добравшись «до обители»,
Включат «Темп» или «Рубин».

Им расскажут все про Берию
Дети прежних холуев,
А потом покажут серию
Про Марьяну и Луев.

На часок забудут выгоду
И послушают с трибун
Мать Марию свет Давыдовну
В комсомольчестве – Цвигун.

Назовут «крутыми мерами»
С высоты помойных гор
День, распятый БТР-ами
И расстрелянный в упор.

Тут андроиды нахмурятся –
Эта тема – не для них,
И отправятся на улицу
Поглазеть на остальных.

После спешатся на местности
И с кошелкой наголо
Пробегутся по окрестностям
Купить пищи полкило.

Напряженные прозрением,
Затоскуют о судьбе
И в библейских «Откровениях»
Прочитают о себе.
16-19.10.93

ИГРАЕТ СЛАДКАЯ ИСТОМА…
(цикл «Дебилиада»)

Играет сладкая истома
На рожах утренних сибилл,
Когда выходит вон из дома
Родной, бесхитростный дебил.

Когда, сознательный от водки,
Гоняя мысли между глаз,
С лицом немытой сковородки
Он станет пялиться на вас.

Когда огнем былых пожарищ
Чем голосил по сторонам
Скажите – «Здравствуйте, товарищ,
Вам не сюда, сюда не вам».

А после, славя радость жизни,
Взирайте с миною творца,
Как разбегутся в страхе мысли
С его мыслистого лица.

И вот уж он, крутой детина,
Идет по улице большой –
Profumo, Stupido, Cretino,
Но только с русскою душой.
12.93

Я ПРИШЕЛ К ТЕБЕ С ПРИВЕТОМ

Я пришел к тебе с приветом,-
Сообщить, что холод – дикий,
Что и люди и предметы
Испускают пар и крики.

Что толпа в питейном доме
Перепилась антифриза,
Что мой нос, как твой термометр
Побелел почти до низа.

Что давление, как цены,
Продолжает бить рекорды,
Что козлы подперли стены,
Подставляя солнцу морды.

Что Ярило правит светом,
Что, кляня его халтуру,
Мы пришли к тебе с приветом
Поднимать температуру.
До 1994

ПРОГНОЗ АСТРОЛОГА НА 1996 ГОД.

Ну, значит так –
Во-первых, будет голод…
Свинью меняя, розовая крыса
Сожрет зерно, картофель, соль и солод.
Но обвинят, конечно, коммунистов.

Ну, значит так –
Хотите, не хотите ль,
Настанет срок вполне определиться,
Где будет жить известный посетитель
Центральной, но клинической больницы.

Ну, значит так –
Заменят двух министров.
Найдут других – придурочных, но лютых.
Достроят Храм уверенно и быстро,
Открыв при нем придел "Обмен валюты".

Схоронят рубль.
Проводят взглядом цены.
Залезут в гроб и будут ждать указа…
Такие обещает мизансцены
Грядущий год. Нам всем. В избытке. Сразу.

Такой расклад
Едва ли нас устроит.
Но главное – что снова будет лето,
Потом зима, и новый снег укроет
Былую жизнь, былую боль и беды.

А что пока?
Прогнозы и гаданья,
И светлый путь вперед ногами к рынку,
И вечный гимн во славу мирозданья.
А воскресать? Нам это не в новинку…
11-12.01.96

НОЧНУШКИ

Мне снились Ясин и Чубайс,
Потом Чубайс и снова Ясин.
Мне этот сон стал после ясен –
Я не оформил аусвайс…

Мне снился сон a la mirage:
Два близнеца – Грачев и Ерин.
Один уж снят, другой похерен…
О, куклы, век недолог ваш!

И снова сон других страшней,
В нем – Лобов, Яров, Ерин, Ясин…
Храни Россию от орясин,
Храни, мой Бог, да поскорей!

Мне снился сон – ночной венец.
Соседи в ужасе проснулись.
Был в животе моем Бурбулис,
А ниже – полный Сосковец…

О, фантастический момент!
Мне снился сон монетной фишкой:
С орла глядел двуглавый Лифшиц,
А с решки – трезвый президент…
20.09.96

ОСЕННЕЙ ПОРОЙ ..

Осенней порой
На окраине луга
Мужик и корова
Доили друг друга.

Корова мычала
Про теплое стойло
В обмен на свое
Белоснежное пойло.

Мужик что-то плел
Про дырявую крышу
И доллар, растущий
Все выше и выше.

Корова боролась
За право двурогих.
Мужик чертыхался
И хаял налоги.

Корова хотела
Бычка-ловеласа,
Мужик же – пивка
И коровьего мяса.

Корова сердилась,
Грозила бойкотом.
Мужик замычал
Нецензурное что-то…

Они шли на просьбы,
Шантаж, униженья,
Но спрос каждый раз
Уступал предложенью…

И через пять дней,
В половине второго,
Загнулся мужик,
А чуть позже – корова…

…Мораль этой басни
Поймет и кретинка:
Ах, как хороша
Экономика рынка!
26-28.08.02

КРЕМЛЯ ПООТДАЛЬ, НЕБА БЛИЗ..

Кремля поодаль, неба близ
Ходил один веселый шиз

И бормотал, почти в бреду:
«На третий раз я не приду.

Тогда судили, а теперь
Мне даже не открыли дверь».

Ему кричали: «Ты куда?
Иди в другие города!

Мы никого к себе не ждем» –
И он шатался под дождем,

А начинал кричать едва –
Народ названивал «Ноль-Два»,

Но каждый раз до тумаков
Он убегал – и был таков,

Носился где-то по дворам,
А ночью шел в забытый храм

И все стоял у тех икон,
Где он был сам изображен…
30-31.10.2002

ПО НЕВСКОМУ ПРОСПЕКТУ ..

По Невскому проспекту
В галошах и пальто
Шагал однажды Некто,
А может быть – Никто.

Он не был идиотом,
Но не был и хорош…
Он Некто был всего-то,
А с Некты – что возьмешь?

Реликтовая лужа
Маячила вдали.
Ни засуха, ни стужа
Ту лужу не свели.

И Некто как-то гордо,
Неведомым бойцом,
Упал в ту лужу мордой,
А может быть – лицом,

Иль худшей из орясин,
Иль харей, например…
Мне до сих неясен
Был Нектин экстерьер…

Народ осклабил рожи:
«Ха-ха!… Мужик – в грязи!»
А Некто крикнул – «Боже!»,
А может – «Черт возьми!»

И то ли от удара,
А может – через злость,
Зерно большого дара
В том Некте завелось…

Народ забыл об этом,
А после, а потом –
Наш Некто стал поэтом
И написал о том…

Есть беды и похуже,
Но слишком уж плохи
Родившиеся в луже
Те Нектины стихи.

Прошли века, недужа,
Иной теперь проспект,
Но точно та же лужа
Ждет в гости новых Нект,

А может быть – и Нектов…
Да кто их разберет…
Внутри того проспекта
Вся жизнь – наоборот…
28.11.02

ЛИМЕРИКИ

Музыкант-виртуоз из Ямайки
Так играл на своей балалайке,
Что другие ямайцы
Отморозили уши,
Несмотря на шарфы и фуфайки…

От Анталии до Переделкина
Просят все Анатолия Белкина:
«Не читай нам стихи,
Хоть они неплохи,
Почитай лучше ты похабелки нам!»

Спекулянт из далекой Хургады
Переехал на улице гада…
Тот лежал себе в луже,
Оказавшись к тому же
Полицейским из той же Хургады…

Говорили, что Винни Мандела
В одночасье чуть не овдовела,
Ибо ейный Мандел
Так пожрать захотел,
Что объелся баланды из «белых»…

Мэри Смит из далекой Флориды
Так хотела увидеть корриду,
Что с гримасою дикой
Долго тыкала пикой
Клячу, тощую, как аскарида…

Популярный писатель из Дании
И детей штамповал, как издания
И, войдя как-то в раж,
Увеличил тираж
Сразу на три наименования…

Старший тренер немецкого «Байера»
Вмиг находит управу на фраера,
Полагая недаром,
Что пять грамм скипидара
И из тормоза сделают стайера…

В небольшом украинском селении,
Люди, жалуясь на несварение,
От велика до мала
Дружно кушают сало,
Опуская кусочки в варение…

Отставной самурай из Фукуи
Вам за деньги что хошь прокукует.
Лишь прими его цены
И плати ему йены:
Он с охотою скажет «Ку-ку» им…

Буровик с берегов Сахалина
Об охоте мечтал соколиной
И с окрестных высоток
Нападал на красоток…
Просто сокол был, а не мужчина!

Как-то новый гвинеец из Папуа
Загрустил на досуге, мол, бабу бы,
Мол, на прошлой неделе
Мы последнюю съели,
А туристов немного на Папуа…

Пожилой джентльмен из Айовы
Жил, как ясно из рифмы, неважно,
И, поддавшись искусу,
Переехал в Тарусу
Где и понял, что значит Айова…

Тормознутый лесник из Суоми
Покупал самогон в гастрономе,
Доводил до кипения
И давал урок пения
Всем соседям по тихой Суоми…

Пожилой эмигрант из Майами
Вызывал ежедневно цунами,
Сразу после обеда
Посылая соседа
К нехорошей, неправильной маме…

Поэтесса из города Клина
Тяготела к мотивам былинным…
Ее вопли с балкона
Мусульманам района
Заменяли вполне муэдзина…

Как-то раз поэтессу из Керчи
Укусила гадюка в предплечье,
Но загнулась в минуту,
Не усвоив цикуту
Поэтической женственной желчи…

Ты не трогай, поэт, Коротаева,
Пусть пока что мала борода его,
Но с обиженной рожей
Он послать тебя может
Так, как ты не пошлешь никогда его…

Молодой эзотерик из Аккры
По утрам проверял свои чакры,
Находя к сожаленью
Не следы постиженья,
А всего лишь бубоны и шанкры….

Композитор из Иокогамы
На рояле разучивал гаммы,
Каждый раз после «ля»
С самурайским «Кия!»
Превращая рояль в груду хлама.

Молодой бизнесмен из Киото
Занедужил и помер чего-то.
Жить ему бы и жить,
Но решил оценить,
Как вкусны сахалинские шпроты…

Престарелый султан из Чимкента
Всем в гареме платил алименты.
Но, согласно закону,
Ста пяти его женам
Приходилось не больше процента…

Все мужчины прекрасной Сицилии
Знают добрую донну Цецилию,
Что живет за госторгом
И подарит с восторгом
Вам микробы свои и бацилии…

Древнеримский поэт Коллизеин
Так отвратно строчил эпопеи,
Что плебейство завыло,
А Везувий стошнило
И, увы, в аккурат на Помпею…

С неких пор обитателям Пизы
Запрещают ходить по карнизу,
Мол, какой-то дебил
Так уже походил,
А в итоге – скривило всю Пизу…

Молодой полисмен из Миссури
Так отдался собачьей дрессуре,
Что, услышав «Апорт!»,
Нескончаемо горд,
Приносил полисменше по куре…

Бородач-лесоруб из Аляски
Сорок лет ходит в унтах и каске
И мечтает найти
Даму лет двадцати,
Что всю жизнь ходит в ластах и маске…

Патриот с берегов Гваделупы
Карту мира рассматривал в лупу…
Через час изучения
Он пришел к убеждению,
Как огромна страна Гваделупа…

Говорят, что поэт из Коврова
Каждый день с половины второго
И почти до восьми
Все ложился костьми
За великое русское слово…

Выпускницы ученого Йелля
Вечно держат мужей в черном теле,
И опять, и опять
Заставляя сдавать
Надоевший экзамен в постели…

Энергичная дама с Херсона
Очень важною стала персоной,
Ухитрившись к тому же
Бросить бедного мужа,
Рассудив справедливо «Хер с оным»

Пожилая мадам из Одессы
Ненавидела желтую прессу
И с ужасной гримаской
Красной мазала краской
Все страницы «Вечерней Одессы»…

Футболист по фамилии Клозе
Как-то в стенке стоял на морозе.
И теперь день-деньской
Даже перед женой
Все стоит и стоит в этой позе…

Говорят, новый русский из Россоши
Так привык жить в достатке и роскоши,
Что, когда был посажен,
Долго плакался страже:
«Замените софу! Типа жестко же!..»

Мужичок из селения Керва
На колдунью истратил все нервы,
Ибо эта зараза
Вместо третьего глаза
Разместила на лбу бывший первый

Престарелая дама из Твери
С бормотанием «верю-не-верю»,
Пропуская рюмашки,
Ободрала ромашки
В присоборном реликтовом сквере…

Утверждают, что в недрах Байкала
Ископаемых разных немало.
Много нефти. К тому же –
Газ, но что еще хуже –
Непочатые залежи кала…

Песни на стихи Д.Коротаева

Стихи Дениса Коротаева положены на музыку следующими авторами:
Беляев Анатолий-Гуси – лебеди
Ростокино
Итак, мы дожили до этого года…
Послушай, историк…
Небо, небо, только небо…
Амати, Гварнери…
Спой ты мне, спой…
Июнь
Переезд, расписание,…
Берег моря, где счастливцев …
У той черты…
Он ехал, сидя на броне…
Груз 200
Мне снова дано возвратиться назад…
Август
Пой, музыка…
Живи, не попрекая духом плоть,…
О, женщина,…
Я жил в темноте…
Беда не в том…

Катанова Людмила –Понимаете, я не могу объяснить…

Красоткин Сергей-Легко писать…

Лялин Павел– Ветви ясеня на ветру…

Максимов Михаил– Зачем мне памятник…
Не приходи ко мне, Верлен…
Не мне с тобою под венец…
Сотый день на моем пути…
Ветви ясеня на ветру…

Попов Виктор-Гусли – самогуды
Я люблю, спасибо, господи…
И вновь душа моя болит…

Прилепский Николай-Я – заказанный город…

Трушина Екатерина-Дом
Господа офицеры…
Мне в наследство даны…
Сотый день на моем пути…
Москве
Сентябрь
Я летел день и ночь…
Ивовый короб…
Носков Николай– Дышу тишиной

Поэтическая библиография Д.Коротаева

За науку от 25.11.88г.
Наш современник № 12 , 1992 г.
Московский вестник № 4, 1998 г.
Форум, 1996 г.
Молодая гвардия № 10, 1996г.
Бежин луг №2, 1996 г.
Слово № 11, 1996 г.
Молодая гвардия № 6, 1995 г.
Реалист № 1, 1996 г.
Литературная Россия от 8.08.97 г.
Молодая гвардия № 3-4, 1999 г.
Молодая гвардия № 2, 1993 г.
Сборник « Воля »
Наш современник № 7, 1995 г.
Литературная Москва № 6, 1997 г.
Наш современник № 9, 1994 г.
Правда от 20.01.98 г.
Жизнь Богородского края, июль 1992 г.
Московский вестник № 5-6, 1993 г.
Сборник « Проводник », 1994 г.
Сборник « На развалинах эпохи », 1995 г.
Сборник « Лауреаты премии имени Сергея Есенина », 1996 г.
Московский железнодорожник от 3.02.96 г.
Московский железнодорожник от 14.09.96 г.
Завтра № 7 от февраля 1994 г.
Наш современник № 5, 1994 г.
Литературная Россия от 6.02.98 г.
Правда от 19.02.98 г.
Сборник « Белые тени », 1996 г.
Сборник « Итак », 2001 г.
Сборник «Тосты для настоящих мужчин», 2002 г.