Автопортрет неизвестного

– Как все, – объяснил Игнат. – В институте, на доске объявлений. «Дирекция с глубоким прискорбием… о трагической гибели в результате несчастного случая». Ее родители, конечно, тоже ошиблись. Как Славик ошибся, когда ляпнул лишнее. Они тоже что-то не то ляпнули. Надо было вместе с ней плакать, проклинать судьбу, долго и ласково ее жалеть, а они выказали некоторое даже злорадство. Ну не злорадство, а облегчение: дескать, все пройдет, туман рассеется. Наташенька носиком похлюпала, сперла у папы ключи от домашнего сейфа, взяла там папины наградные пистолеты и в упор застрелила папу и маму, они как раз телевизор смотрели. В затылок. В затылки, точнее. С двух рук, синхронно. Дых-дых! Даже вот так: «д-дых!» Чтоб они не испугались. Так она рассказала следователю.

– А потом, конечно застрелилась сама?

– Как же она застрелилась сама, если она давала показания следователю? Ты прямо как блондинка из анекдота: «Я сперва сама застрелюсь, чтоб тебе было стыдно, а потом, если ты не раскаешься, застрелю тебя!» Нет, не застрелилась. Получила сколько-то лет, сидит в колонии, переписывается с Танюшей.

– С кем?

– С женой Славика. То есть со вдовой. Думаю, они подружатся. Хотя возможно, что она потом убьет Танюшу. Или Танюша ее. В единоборстве. Наташенька внезапно набросится на Танюшу с ножом, но та извернется, швырнет ее на пол и стукнет утюгом по голове. Насмерть. На глазах у дочери. Ужас, правда? Но это в будущем. И необязательно.

– Бред! – закричала Юля.

– Да уж не сказка про Золушку. Не «Три поросенка», куда там.

– Бред, выдумки! Ты это сам сочинил?

– Это все было на моих глазах, – пожал плечами Игнат. – Хочешь фамилии? Могу сказать, если, конечно, не разболтаешь.

– Бред! – в третий раз крикнула Юля. – Все равно не поверю. Фамилии он скажет! Тоже мне, доказательство. Для дурачков. Как я проверю эти фамилии? Ты все это сам выдумал. Это твои подростковые фантазии. Чтоб красивая женщина была в тебя насмерть влюблена, а ты бы кобенился и потрахивал ее раз в квартал, да?

– Почему ты так волнуешься? Во-первых, это чистая правда. Во-вторых – ну, допустим, сказка. Ну и что?

– Я не волнуюсь.

– Еще как! Я же вижу. Эта история тебе что-то объясняет. В тебе самой. Ну, если совсем просто – кто-то тебя сделал красавицей, и ты его за это преданно любишь. На поверхности лежит – твои отношения с мужем. С Бубновым Борисом Аркадьевичем. Он тебя некоторым образом сделал красавицей: что бы ты была без этих брендовых тряпочек, сумочек, стилистов? это же куча денег! – и ты ему за это верна.