Автор чужой Судьбы

Эквилу было сложно, голова болела, тошнило, крутилась голова из-за мигрени. Проведя рукой по голове, он нащупал что-то мокрое, что при ближайшем рассмотрении оказалось кровью. Ему было плохо, но он был жив, чего нельзя сказать о многих других. С трудном поднявшись, помогая себе каким-то обломком корабля, он выбрался из полуразрушенной каюты, в которую откуда-то сверху светило яркое солнце. Позади себя он оставлял лишь трупы двух магов, не переживших падения, Замора там не было. Уже сбежал. Ковыляя, и помогая себе своеобразным костылем, Эквил то и дело останавливался, чтобы опорожнить свой желудок, ему было действительно плохо, но настороженное сознание не забывало подмечать всё что оно видело. Повсюду лежали трупы, или просто бессознательные тела, у расхитителя не было возможности или желания проверять это. Даже темные эльфы иногда лежали поломанными куклами, их магические щиты не спасли их. Но их было не так уж и много, намного меньше чем должно было быть. Зато встречались люди, прикованные к стенам, в том или другом отнороке обязательно попадался человек, маг. Их использовали, чтобы питать магией этот огромные корабль, питать маной артефакты древности, темные эльфы ведь не маги. Все они висели на своих кандалах, с закрытыми масками ртами, без движения. Бредя по коридорам корабля, он не встречал не единого живого эльфа. Дернувшись, Эквил криво усмехнулся. Теперь он понимал, о чем говорил Замороженный, эту волю, что проникает через всё пространство, записывая Судьбу. Теперь он тоже её чувствовал, даже было странно, как он раньше не замечал ТАКОЕ?

Впереди замаячил свет, огромная пробоина в корпусе корабля давала путь на выход. Кто вообще мог сбить этот корабль? Кому это по силам в нашем мире? Доковыляв до самого прохода, он на секунду ослеп от яркого солнечного света, мигрень разыгралась еще сильнее, отчего Эквил неожиданно споткнувшись, потерял равновесие и упал вперед, за пределы корабля. Удар о спину, его потянуло вниз, пока рука за что-то не зацепилась, сильно дернув, слишком сильно. Тихо простонав от боли, что чуть прибавила ясности ума, он медленно принял сидячее положение, поддерживая вывихнутую левую руку. Открыв глаза, Эквил медленно осмотрелся, после чего снова закрыл их. Увиденное ему не понравилось, старые руины, темные чуть красноватые тучи, иногда проскакивающие между ними молнии, и тихий то ли рык, то ли вой где-то вдалеке. Он лишь слышал об этом месте, но он сразу его узнал, остров Арктора, разрушенная столица Древней Империи. Самое опасное место в мире, где выжить могут лишь Расхитители, скрываясь по углам и не привлекая к себе внимание, да и то не всегда. Толпы модизверей, големы, магические аномалии, уцелевшие магические защитные системы, и еще много чего неприятного.

— Ха-ха-ха-ха. — нервно рассмеялся Саелиттер. — Серьезно? Я должен выбраться из этого дерьма? Я даже не вижу море Глаз. Что ты, что Замор, что эти е%банные эльфы, будьте вы все прокляты! Слышите? Пошли вы все! Я ненавижу вас всех! Я вам игрушка, да? Марионетка? Да пошли вы все!

Эквил тихо смеясь, поднялся на ноги шатаясь, в голове вертелись воспоминания прошлого, Элентии, Замора, всего этого шеридского дерьма, всё что с ним происходило, и к чему это привело. И вот чтобы он так просто сдох? А они просто откинут его как марионетку, в которую вдоволь наигрались? Нет, он этого не позволит. Автор пишет ЕГО Судьбу в свою книгу? Нет уж, он сам будет её писать, он сам её возьмет в руки.

— Ты слышишь меня? — посмотрел он в небо, после чего осмотрелся вокруг, ведь он везде. — Убери руки от моей Судьбы! Она моя. МОЯ! И я сам буду по ней…