Авторская песня 90-х (Сборник песен с гитарными аккордами)

И не знаю, как кто, я не верю в судеб чудеса, Каждый был в этой шкуре однажды, и вы мне поверьте: Нет страшнее той смерти, которая на полчаса, Потому что глаза не открыть после смерти.

Но придется открыть, и придется смотреть на врачей Тех, кто к совести нам провода подключает. И придется опять позабытые книги прочесть, И придется в замках разрывать паутину ключами.

Полчаса пролетят, как один незамеченный миг, И, как век нескончаемый, день ото сна пробуждения. Много раз умирает лишь тот, кто свой сдавленный крик Не услышал в момент своего возвращения.

Коротка наша жизнь, а все время дела да дела, И все чаще о ребра стучит заболевшее сердце. Кто пораньше, кто позже, но дайте же мне пожелать Я желаю вам, люди, единственной смерти.

Песня о гончаре (Кувшин)

Спокойно 4/4

Am Dm6 E7

Am Dm E7 Жил старик, колесо крутил, Am Dm G C Целый век он кувшин лепил, A7 Dm E7 На ветрах замешивал воздух. И скрипел друг, гончарный круг, Тихо пел рано поутру Старый мудрец талым звездам:

F G C A7

"Ты вертись, крутись, мое колесо,

Dm E7 Am A7

Не нужны мне ни вода, ни песок,

Dm G7 C F

Напоит людей росой мой кувшин,

Dm6 E7 Am

Мой серебряный кувшин.

Будет легким он, как крик птичьих стай,

И прозрачным, будто горный хрусталь.

Тоньше тонкого листа у осин

Будет лунный мой кувшин".

Годы шли, спину сгорбили, Круг скрипел, ветры гордые Затихали в пальцах покорно. И смеясь, а что худого в том, Люд кричал: "Сумасшедший он!" Но в ответ шептал старей вздорный:

"Ты вертись, крутись, мое колесо,

Не нужны мне ни вода, ни песок,

Напоит людей росой мой кувшин,

Мой серебряный кувшин.

Будет легким он, как крик птичьих стай,

И прозрачным, будто горный хрусталь.

Тоньше тонкого листа у осин

Будет лунный мой кувшин".

Зло свое кто осудит сам? Раз в сто лет чудо сбудется, И засверкал кувшин круторогий. Полон был до краев водой, Голубой ледяной росой. Пей, путник, он стоит у дороги. И теперь зависть белая, И теперь люди веруют. И чудеса в цене потеряли. А дожди грустной осенью С неба ветром доносят нам Лишь обрывки песенки старой:

"Ты вертись, крутись, мое колесо,

Не нужны мне ни вода, ни песок,

Напоит людей росой мой кувшин,

Мой серебряный кувшин.

Будет легким он, как крик птичьих стай,

И прозрачным, будто горный хрусталь.

Тоньше тонкого листа у осин

Будет лунный мой кувшин".

— Пустая, холодная, жуткая комната.

Пустая, холодная, жуткая комната. Захламлена, грязная очень бездомная. Уйти — не уйти — кто же мне посоветует? Одно говорить, а другое — ответствовать. Одно говорить, а другое прочувствовать, Как трудно, как мерзко за жизнь врачу совать. Когда тяжело, то не надо подробностей. И слышится иноходь скорая, дробная. По снегу холодному снова непонятный Бреду чистокровною, лучше, чем понею. И хочется крикнуть: "За что же? Что сделал я?" Да рот забивает метель, вьюга белая. (*)

Кровь от лица.

Сердце в рубцах.

Но надо стоять до конца!

Я знаю: за то, что хотел по-хорошему, За то, что поверил вдруг в мир огорошенный. За то, что любовь не считал подаянием, За то, что себе не искал оправдания, За то, что горел не дровами, а свечкою, Что многое знал, хоть и не был предтечею, За все это жуткая, грязная комната, Пустая, холодная, очень бездомная.

Кровь от лица.

Сердце в рубцах.

Но надо стоять до конца!

Осколки посуды несбывшимся праздником, И ноты, как чертики, пляшут, проказники В глазах, обведенных кругами бессонными. И пропасть, и пропасть, и пропасть бездонная…

Кровь от лица.

Сердце в рубцах.

Но надо стоять до конца!

(*) Вариант: Да рот забивает метель, сука белая.

— ПО ТРАПУ САМОЛЕТА

Погода дрянь, как, впрочем, и дела, Вернется все, как, впрочем, и погода. Вода вскипает под ударами весла, А мы вскипаем под ударами невзгоды,

И щеки рвут, вздуваясь, желваки,

Не опоздать! Рубаха вымокла от пота.

От всех и вся, веселья и тоски

Взбегаю вверх по трапу самолета.

На этот рейс билеты в кассах есть всегда, И нет проблем, и вечно кланяться не надо, Ведь я спешу до Страшного суда, А не до райского необлачного сада.

И я спешу. Я знать хочу, кто прав,

И не затем, что правым быть всегда охота,

А лишь затем, что мне себя понять пора.

И я бегу по трапу самолета.

Ревут моторы, и сейчас уйдем в полет. Мой летчик — ас. Он прирожденный лидер. Мы долетим. Я верю в свой «Аэрофлот», В свой собственный, которого никто не видел.

Освободите быстро полосу!

Освободите, мы желаем взлета!

Суд начался, мой самый страшный суд,

И я бегу по трапу самолета.

— Если можешь, старик, то прости

Если можешь, старик, то прости, отпусти мне грехи. Я хочу здесь начать свою новую жизнь, От истоков ее, от младенческих дней, от сохи, А по старой с небес слезы дождиком брызнут.

Если можешь, старик, возроди в моем сердце огонь, Пусть тепло первородное душу согреет, Обещаю тебе помогать всем друзьям и не трогать врагов, Хотя честно скажу, что врагов я прощать не умею.

Если можешь, старик, то прошу, возврати мне любовь, Сумасшедшую, ту, по которой тоскую. Чтобы в меди трубы вдруг услышал надтреснутой вишни гобой, Чтобы понял слепых, что картины рисуют.